Isla Negra 4/172
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Isla Negra 4/172 Ca s a de poesía y literatura s. -Febrero 2009suscripción gratuita. Lanusei,Italia. Dirección: Gabriel Impaglione. Publicación inscripta en el Directorio Mundial de Revistas Literarias UNESCO revistai slane gr a@yahoo.es http://isla_negra.zoomblo g.co m Juan Gelman Buenos Aires, Argentina, 1930 La mano no pongas la mano en el agua porque se irá de pez/ no pongas agua en tu mano porque vendrá el oceano y la orilla después/ dejá tu mano así/ en su aire en ella/ sin comienzo/ ni fin/ Daisy Zamora Nicaragua Marina Las muchachas, bocas demasiado rojas, ojos presos en círculos demasiado negros. Oscuras ellas como anguilas contrastan violentamente con sus trajes de baño. Andan de week-end con unos viejos funcionarios internacionales que beben whisky y pagan su compañía con ropas y baratijas. Ellos generosamente las obsequian con su más tierna halitosis y sus impotentes taquicardias. Cardúmen de sirenas o sardinas lanzan las olas: guirnaldas y espuma. Y brincan, brincando mejor en la playa ardiente que en las camas otoñales. De Tierra de nadie, tierra de todos. Eugenio de Andrade Portugal, 1923- 2005 Devias estar aqui rente aos meus lábios Devias estar aqui rente aos meus lábios para dividir contigo esta amargura 1 dos meus dias partidos um a um - Eu vi a terra limpa no teu rosto, Só no teu rosto e nunca em mais nenhum Carlos Sànchez Argentina (reside en Italia) Made in a Martín Micharvegas (Poni) Una caja de lata con fotografías quietos fantasmas amarillentos se mueven en tu recuerdo austero quizás una sonrisa con eco un gesto impregnado de eternidad. Se vuelve a la idea estrafalaria del tiempo al peso específico del corazón. Cierro la caja de lata y vuelvo a tu e mail ─ utopía del progreso humano ─ donde tus palabras cálidas abren una vorágine de momentos de territorios y encuentros que han dejado carne en mi cuerpo elementos sustanciales de la visión de este mundo absurdo donde grabamos poesías en todas las corteza de esta selva oscura. Puede que distraídamente no hayas percibido el fervor que hoy anida en este hombre adulto mis pájaros aturdidos se alzaron en vuelo en Folignano sobrevolaron las colinas pavesinas tantas veces presentidas en el Moderno no sé si con ánimo de emigrar o de perderse definitivamente en el azul. Pasando lista Alberto, Coco, Edgar, Enrique, Gianni, Néstor, Miguel, Raúl Gustavo, Paco, José y Vos. Mi made in Buenos Aires. Carmen Berenguer Santiago, Chile, 1946 Loba De dónde esta mueca Esta boca este rostro Esta máscara este abrigo De dónde esta locura De acompañarte por las noches Con este negro y este rojo Esta bufanda que es una bufonada Y esta vitrina que devuelve esta pirueta Esta artesanal pinta hecha a la medida. Y esta lengua de loba despistada Que te lame. 2 Wang Wei China- 701- 761 En el templo de la cumbre El hombre reposa, las flores de acacia caen. La noche es tranquila, la montaña de pimavera vacía. La luna sale, sorprende a los pájaros de la montaña. Entonces cantan, dentro del torrente de primavera Luis Benitez Buenos Aires, Argentina, 1956 Jùbilo y caida Armonía primera allí te vi, no era necesario mirar las partes de tu reino entero pero allí te vi y no quise detenerme en tu orilla, tu orilla que está en las simples cosas llenas de tu ondulante sombra. Qué delicadamente, luz en la luz, centro del día, te corporizas o elijes una sencilla forma cuando nos prestas tus ojos y cómo un eterno amor nos lleva de la mano a tus criaturas, allí donde eres sí, en lo animado, la infinita danza, la queja misma de cuanto existe. Alta serenidad todo es tu vaso y cada uno declara tuyo un color nuevo. Es abril de un año que para ti no cuenta y sin embargo un dulce calor te trajo aquí a mi lado. Era yo apenas una certeza esta mañana y la espuma del sueño y los lados del día se apagaban en mí. Bastó pedir, correr a tu contagio, para que un soplo sobre las cenizas que empolvaban las cosas encendiera de nuevo el mundo de carbunclos, las amatistas del aire... ¿las múltiples facetas de tus brillantes vidrieras, de dónde vienen, de qué sima profunda o de qué cima pública y expuesta, de qué otro tiempo apenas visitado, apenas entrevisto en el fuego del fuego? Peor ayuno no hay, que el que hay de ti. Daniel Montoly Repùblica Dominicana ( residente en Estados Unidos) Balada para el Hundson River el en imperturbable invierno del 2003 el piélago del Hundson sembraba pingüinos blancos en las orillas. con las olas danzado en la quietud como alas motrices de un pájaro gélido y caudaloso. él se echó a caminar sobre las aguas como en el milagro bíblico, tatareando " Don't stop, believe." 3 mas sus pies cedieron por su peso al desarraigo. convulso río adentro. dolor adentro como navegante con brújula a la deriva. Verano del 2008, --la brisa y el olvido no perdonan desafío alguno-el Hundson con exuberancia de anaconda mantiene su cuerpo inédito y las alas del milagro permanecen rotas... Mahbobah Ebrahimi Kandahar, Afganistán, 1976 Planta Arbustos de toronjil que crecen por el arroyo voltearon de repente sus ojos verdes hacia la falda añil del agua en una amorosa mirada. ¡Ay! El viento apartó a los amantes. El trébol medrando con su amor a la vida saludó al campo inmemorial que tan sólo correspondió a su venia con la voracidad de un borrego hambriento. Una hiedra con sus rodeos y meandros alrededor del bastidor de madera de la vida pintó una pena violeta. Leticia Luna Mèxico, 1965 Cuando en la canícula los insectos arden Sucede que me canso de aullar los deseos Entre la carroña que encuentro al atravesar la ciudad resulta que soy pura que obligo a mis apetitos a salir de cacería aunque la selva sea un paraje de concreto Sobre la alfombra polvorienta despierto con la certeza 4 de haber estado con dos leopardas ebrias La ciudad es una olla express que gotea sus vapores sobre sí mientras la luna es el grafitti más bello de la noche Renato Sandoval Lima, Perù -1957 Ver siempre fue el más verde anhelo y el pensamiento el oleaje de tul entre la sombra tumultuosa. Pero si seré ése que yo viera un día escalando los manzanos: las manos eran peces de limón amargo y en los hombros una joven testuz reía de sí misma señalando el horizonte. El mozo ascendía como salmón entre las parvas y las cigarras silbaban la canción de una fuente que se transformaba en mar. Está bien zambullirse en el acaso, pensé sin saber la hora en que empezaba mi serie favorita. Pero no está bien decir que esta fruta es mía si la rama es quebradiza y vulgar como este sueño. de: Nostos Márcio Almeida Brasil Toques de Alba - Pai, é muito chato esse seu vai e vem, é pouco o seu amor fim de semana, órfãos de sua ausência, do seu amor, reféns, lhe falta só na vida ser bacana. Ousar pôr a nu a sua infância, ouvir que a gente cresce rapidinho, eu já sei ler, faço perguntas de criança, belo: os primeiros passos do Ponguinho que já morde, quebra peças do folclore, destrói a casa e quê fascínio por tomadas! Vamos lá, presença provisória, i`m sorry: a gente quase se despede na chegada, a nossa mãe já ama a solidão, inventa um pai que de ausente é miragem, que a gente vê de susto, 2ª mão. E tutaméia de presença é sacanagem, é muito chato, pai-estrada, e implica ficar mais só a dois, quando te vejo. E a gente moendo por dentro: - pai, fica, e você indo embora: - Te amo, beijos. do livro Lápis Impuro – 2000 – Bh Carlos Carbone Buenos Aires, Argentina Lois dedos de la lluvia Hoy .....solo me tocan .....los dedos de la lluvia Ella .....no es indiferente .....tiene la belleza .......... de las que se levantan tarde es precisa y fatal 5 .....y todo toca para acobardar este frío .................en mi soledad. Hoy .....más solido que el aburrimiento .....ella me toca ..........y hace a un hombre solo .....................................feliz. Rachel Tzvia Back Nueva York, Estados Unidos, 1960 La boca de cada mujer bella me debe un beso Vivo en las ruinas de Palestina Lenta en el denso hablar rápida en el contestar antigua en la rabia agostado miedo En las ruinas de una tierra a través de una noche encendida Por una sola visión chamuscada y otra chispa sola Acunada en el cierre de una mano achicharrada cincelada en sueño pétreo llevada a lo largo de la historia A través de lo oscuro debajo de nuestros pies desnudos Extraños todos En las ruinas de Palestina Saif Al Rahbi Omán, 1956 Todos esos fantasmas y masacres Y todas esas pesadillas y desiertos Y todos estos espíritus caídos Todo ello viene de mi pensamiento Hecho de mi fiebre y mi perdición Una llave La llave del abismo es una copa: Es nuestra vida lo que arrebatamos de las fauces de los lobos El planeta de la desnudez La soledad es la corona de la vida Y el cielo es el planeta de la desnudez más pura Y la tierra no es otra que esta inmensa suma De injusticias y de heridas José Parrilla Uruguay Señoras Señoras, retratos: Ha empezado la fiesta, La fiesta llega al fin, el fin llega a la efe, yo aparezco desnudo yo sonrío navaja, 6 yo tropiezo cabello (...) Leo: Abajo la idea y el pensamiento, abajo de nuestro pie lo que ellos sienten, abajo de nuestra orina, el te quiero, tus manos, etc., porque las momias son ceniza porque las naranjas son crepúsculo porque alguien debe decir que todo ha terminado porque va todo a empezar por una letra. Aquí hay luz, por mucho negro que pongamos porque esto es el recuerdo y e! origen de la poesía porque no tenemos otra bandera que los dientes azulados, cinc, cocina, bosque. Puedo hablar ahora que estoy muerto y nadie va a pedirme que jure la bandera (...) Tomado del blog: Casa de Poesía (Uruguay) Silvia Eugenia Castillero México, 1963 Vitral No bajes ángel, quédate poseído por el cristal, pronto serán tus alas palmas para tejer las manos cóncavas, candentes, punzantes, del Caronte amoroso que me cruzaba el Estigia —noche tras noche— no hacia el juicio, sí hacia el gozo. Stella Maris Taboro Argentina Instintos con centellas Te reconozco como leyenda varonil que en una red soñolienta me atrapas de modo infinito. Caigo rendida,como lágrima de un suspiro en tu imperio de implacable tentación. Explotas en mi reino inexplorado, con agudo instinto de centellas. Destilo mis ansias en ese estrecho jugoso de recepción, y las campanas exaltadas lanzan al aire el eco de mi temblor. 7 Daniela Lozada Venezuela Agosto Te pienso con la soledad que no tolero, sus minutos fingen destruir mi existencia y les creo. La luna entra por mis ojos humedece, pero sigue con su amor lejano no suficiente. Sé que me intoxico de ausencias, tu olor se fue de mis sentidos tus ojos café no me miran más y con Neruda y versos tristes aseguro que en esta cama no volverás a amarme. Las luciérnagas ocupan tu lugar. Kostas Mavrudis Grecia -1948 A propósito del padre (10) Juego contigo a los exploradores, papá. Acerco el espejito del poema a tu rostro para ver si se empaña. Transcripción de Poesía Griega Moderna-Selección y traducción directa del griego: Horacio CastilloBuenos Aires, Editorial Vinciguerra, 1997- Enviado por Patricia Damiano Aharon Shabtai Israel, 1939 Sol, Oh sol Sol, oh sol, ¿cómo es que brillas y el país se oscurece? Ni siquiera una hoja de luz penetra las cabezas – y no hay rayos en las cámaras del corazón. ¿Cómo es que tu resplandor se vierte en vano para los soldados y ladrones de tierra en Bidu, Budrus, y Bil’in? Cómo ilumina tu lámpara el camino a aquellos que golpean ancianos y envenenan pozos? Sol, oh sol, eres, parece, no un sol sino apenas un trozo de excremento. Josè Antonio Cedròn Argentina 30 8 (la segunda mitad del animal baja hasta el mármol, gotea haciendo un charco) a los pocos minutos cierra el maletín y se le ve de nuevo entero y solo, se apresura a esperar el ascensor, tira el tabaco en la canaleta roja y aserrinada del zócalo. Otros hombres cargados continúan moviéndose de un lado para el otro, suben forzados bajan de un sótano a otro sótano como cojos ligeros ¡uuupa! gritan al paso... Otros hombres, etcétera. Octavio Paz Mixcoac, Mexico, 1914- 1998 El mar, el mar y tù... El mar, el mar y tú, plural espejo, el mar de torso perezoso y lento nadando por el mar, del mar sediento: el mar que muere y nace en un reflejo. El mar y tú, su mar, el mar espejo: roca que escala el mar con paso lento, pilar de sal que abate el mar sediento, sed y vaivén y apenas un reflejo. De la suma de instantes en que creces, del círculo de imágenes del año, retengo un mes de espumas y de peces, y bajo cielos líquidos de estaño tu cuerpo que en la luz abre bahías al oscuro oleaje de los días. Pierre Bernet Guantánamo, Cuba, 1950 Nadie para amedrentarme Soy siempre yo y ningún otro cuando se cambian los espejos el mismo que en cada anochecer arma su tienda sin buscar un nuevo sitio. Si me preguntan repito cuanto dije por el día nadie va a fusilarme las palabras ni a exponerlas en pica alguna No por miedos podrán encarcelarme el pensamiento ni mi nombre para ventura de algún apostador cantarse en la charada. Pedro Piccatto Uruguay -1908-1944 Poema XXVI La cortante mirada de los seres humanos estremece mi herida. Yo la siento crecer atenta sólo al vuelo de las voces nacidas del oculto corazón de una rosa. Vuelo más dulce y tímido que la más dulce y tímida canción. Sólo la rosa puede sentir mi herida. Alfonso Orejel Soria Sinaloa, Mèxico- 1961 Hacía frío 9 Mamá ayer nos encontramos en la vieja casa. Sentías frío y te acogí en mis brazos. Dialogamos con lágrimas. Bebí tu café y atisbé mi infancia en el fondo de la taza. Una tímida luz derramó tu sonrisa al despedirme. Prometí volver, era mejor mi silencio: no te quise decir que estabas muerta. Erick Sarmiento Fernández Lima, Perù Al medio dìa Los olores copulan al medio día La carne es envenenada, olvidada y estirada Al medio día. Al medio día la brisa les devuelve Su recuerdo azulado. _todo es un loquerio_ Las moscas no distinguen nada Y los metales siguen siendo acariciados Como a una madre. NixteZapicàn Durazno, Uruguay, 1968 La existencia sin forma. Declinación vacía de guijarros indecisos entre ser pozos o mástiles o números. El desapego al tiempo y a la muerte. El discurso monótono de la burbuja: latido, liquen, podre. Cuchicheos entrecruzándose bajo los párpados. Un puñal de luz que se bifurca al fondo de los huesos: fulguración de sapos piel sin materia furor de vértigo. Lunas obscenas convergen al frío súbito del alba. En el charco del ojo dobla un tren, un pájaro transcurre una víbora coincide con las hojas quebrándose. Tardía revelación de paz. Beatriz Vallejos Rosario, Argentina- 1922-2007 Fàcilmente demostrable El vivir 10 es eso que sabes mejor que yo. Qué le diera a las palabras batir poemas, ilusorios afiches, superestructuras de la sangre que late, late, late, late? De "Otros poemas". Hilario Barrero España ¿Quién de los dos tiene más frío? Un transeúnte con sombrero y abrigo mira al mendigo tembloroso que calienta sus huesos con una llama helada, aunque con vida. El sol, cero a la izquierda, resta luz a la hoguera, el perro casi sordo tiene el ladrido helado y un árbol se bifurca buscando alguna rama que le arrope sus huesos. ¿Quién de los seis tirita de verano? en Poesía Ilustrada Hilario Barrero /Pelayo Ortega:Agua y humo: Siete dibujos de Pelayo Ortega.envio Portal de poesia. Cristian Andrés Astigueta Perú, 1980 polvo polvo / susurro de la tierra / desmenuzando los cerebros / i el arco iris / beat ofrecida / tiniebla macho / vicio / veo crecer tus brazos / saquear las profecías / reinar / transito tus dominios: / bienvenido idiota / ... / soy uno más / hago mierda lo que quiero / los ángeles no tenemos madre / ni final / estoy maldito / necesito enfermar / romper los cuerpos / i el silencio / prorrogar tu santa dulzura / beat / ascender / bellos i abstractos / como el polvo in maculado / de la muerte Carlos Esquivel Guerra Elia, Las Tunas, Cuba- 1968 Muerte de Homero (Malecòn - La Punta) Desde el insecto, que aún más vivo y menos parecido a Kafka, hasta la radio donde el tiempo apenas es panorámico, ahora que se expande el casco del tipo que apuñala, con deslumbramiento, la pérdida de unas cuantas y húmedas. Desde el otro, con la adivinación de irnos hacia el infinito y condenarnos, dulcemente, a ser fantasmas. De: Tren de Oriente Norton Contreras Robledo Canela, Chile, 1948 Las cuatro estaciones IV- Desolación Silencios perpetuados en la ausencia, tristeza vacío soledades en la penumbra 11 de la noche…. insomnio desvelos alma de luto espacios tristes.. melancólicos como esta alma que se aferra al recuerdo que acompaña como el silencio de los cementerios Nota: Del proyecto de poemario Poemas Peregrinos. Lau Siqueira Brasil suicídio lento na mobília da alma os versos que invento Wenceslao Maldonado Buenos Aires, Argentina la otra cara de la situación la otra cara de la luna la otra cara de la moneda la otra piadosa máscara de. Zureo, 2008 Mireya Robles Cuba Tu segundo poema Me sale al paso la risa deteniendo el galope de corceles en marcha Te miro fijamente El juego, escondido en la esquina, me sella los labios Que lo diga el silencio vigilando cada puerta de mis cuatro caminos Que lo diga el no sonido de las no palabras colgadas en paredes de calles invisibles Que lo diga el peso de la distancia que se hace hija de su hija hasta llegar a cero Mi garganta se bate al filo del absurdo Te miro fijamente 12 El juego, escondido en la esquina, me sella los labios. del libro Tiempo Artesano. Blanca Andreu La Coruña, España, 1959 Huellas de astas y cascos, sonrisas y esperanzas precursoras del año y escrituras terrestres, del día. Indicios e informes sobre ciervos y otros prodigios más herméticos. de El naturalista y la muerte-en El Capitán Elphistone,1986 Hanan Awwad Palestina, 1951 Presentaciòn Cuando me decidí a proseguir a través del camino De llamas y peligros, te percibí en mi Fértil memoria; y, en mi largo camino, tú estabas Enjugando la lágrima de tristeza de mi rostro, tú que Dispersaste las nubes del miedo de mi cerebro, Removiendo enérgicamente todo el polvo que trataba de oscurecer mi visión. Hey, tú allí, que naciste dentro de mí Como la sonrisa que aparece en los labios de un bebé Abrazado por su madre. Hey tú, allí, Oh yo misma, tu condenada, Pensaste en atacar las espinas a tu paso. Tú rasgaste Los velámenes de la imaginación en frente de mí, pintando Un nuevo vehículo para el viaje. Hey tú, allí, (Me dirijo a mí misma), Al nacimiento de una gran promesa, la boda del viaje Hacia ti con ropas bordadas De sangre, vestida con el perfume de las flores. Hey tú en mi camino hacia ti, Entretejido de barcos que navegan desde ojos de madres Eternos velámenes de amor protegiendo al pueblo, protegiendo Una tierra, propagando el amor, una idea y una identidad Fuiste puesta en llamas por el fuego de los amantes, Y el gemido de los vencidos, nacido de los ojos De las masas trabajadoras, mientras el sonido del azadón golpeaba la tierra rocosa, la hoz cortando orejas de maíz, recogiéndolas en mi aldea que abraza a sus habitantes, y se prepara para este gozo cuando la tierra celebra la boda de los mártires. Naciste en silencio, explotada Por la muerte, partiste en nuestra dirección, Nosotros en la tuya. Te llevamos con nosotros Para siempre en cada viaje, en cada camino. Cabral de la Torre República Dominicana Interioridad Esta sombra que se aleja y aproxima besa mi frente. Pienso... y busco su origen de luz honda inquietud de interioridad cerrada 13 donde mi voz no alcanza su nombre. Francisco Quiroz Valparaíso, Chile, 1964 Hacia otro baile Se tajea, se masturba en la opaca luz, todo es noche. Es oblicuo escorpión y degollado pez. Heraldo: no es corcel ni sueño ni velamen que no está. Obsesión de piedra, llamárase relámpago. Volara hacia otro baile. Serpiente emplumada tornárase de pronto. Rolando Revagliatti Argentina A Víctor Jara ¿Qué mal me sabes o qué mal me sales canto? ¿Qué bien me canto? ¿Y qué metas hará brotar? Carlos Germán Belli Perù En vez de humanos dulces, por qué mis mayores no existieron cual piedra, cual olmo, cual ciervo, que aparentemente no disciernen y jamás a uno dicen: “no dejes este soto, en donde ya conoces de dó viene el cierzo, adó va el noto”. Emily Dickinson Estados Unidos, 1830- 1886 Es mucha la locura- 435 Mucha Locura es la más divina Sensatezpara un Ojo que discierneMucha Sensatez -desoladora LocuraEs la Mayoría En esto, como en Todo, prevalecienteAsiente -y eres cuerdoDisiente -y eres de inmediato peligrosoY quedas atado con una Cadena. Walter Mondragòn Colombia El optimista Kurweil el inventor del fax piensa durar más acá de la muerte todo el tiempo que pueda; para ello se ha hecho aplicar cuanta cosa hay para regener tejidos y órganos y hace lo que le digan que sea bueno para evitar el envejecimiento, tiene cincuenta y ocho años y le han dicho quensu cuerpo está entero: que iguala en potencia a los que tienen treintaynueve. Ama vivir y teme, reparando en su herencia 14 -sus padres murieron, ambos, antes de cumplir los sesentaque pueda morir pronto. Kurweil, rápido como su invento, prevé que en quince años la genética habrá descubierto el mapa humano y el modo de derrotar la muerte. Y yo le creo: poco a poco la ciencia va corriendo el límite de edad de los mortales, lo que no es poco. Ah, pero: ¡La inmortalidad! pretender la inmortalidad ...con los recursos de la biología! (nos parece, si no arrogante ingenuo) Es demasiada fe en la humanidad. Kurweil inventor del fax ya eres inmortal con sólo eso que hiciste..., a qué pretender más! Ahora bien, si lo que quieres es consuelo por el hecho (cierto) de compartir tu destino humano con Sócrates el pensador ético del silogismo griego, y este pecho, te recomiendo el son de un colombiano que resolvió el problema cantando con humor tierno: "Que pare el tiempo que deje de correr que pare el minutero que no quiero envejecer" Nicolàs Guillèn Cuba, 1902- 1989 Pero qiue te pueda ver ... Si es que me quieres matar, no esperes a que me duerma, pues no podré despertar. Muerto, ay, muerto y también dormido, no es ni morir ni soñar, no es ni recuerdo ni olvido. Muerto, ay, muerto y también dormido. Mátame al amanecer, o de noche, si tú quieres; pero que te pueda ver la mano; pero que te pueda ver las uñas; pero que te pueda ver los ojos, pero que te pueda ver. De "El son entero" Anamarìa Intilli Argentina Herencia a mis ancestros de Tufara Campobasso. hunde tus manos en la masa del recuerdo 15 saca los pedazos júntalos únelos átalos reconocerás tu sangre late el las cenizas de los que se fueron. del libro "Niña de San Miguel" Sasah Hassan Irak, 1960 Errar Vestidos de harapos Llegamos tarde a las limpias ciudades. ¿Ha salido el sol cuando estábamos en el bosque? Y estas manos blancas Que nos llevan de la muñeca ¿Habrán pensado en la oscuridad? ¡Oh, Dios mío, qué tarde hemos llegado! ¿Estábamos desconcertados frente a la nieve, con nuestras extrañas voces y nuestros desérticos recuerdos? ¡Oh, Dios mío, ya hemos llegado mas aún estamos errados! Rosina Valcarcel Perù El vuelo (a José Carlos) Caminaste con apuro sobre tierras lejanas De lo que se trata es de ir a las alturas Ver el fecundo monte andino Las tiernas retamas naciendo Y confundir tu oscuro ojo resplandeciente Con aquel misterioso cóndor Y su enorme sueño de Libertad El vuelo de nuestra existencia Enrumba el nuevo itinerario Estamos vivos, a pesar de todo Ello nos reconcilia con la humanidad Y es suficiente por ahora. Jacobo Fijman Besarabia, Rusia, hoy Rumania,1898 -(Argentina) 1970 Soy una alforja de lluvias. Mi corazón regó en las primaveras sementeras de espacio; por ello mi cabeza es una gorra remendada y parda (genialidad) o un gabán roído, pues he amado. El pienso de mis días desparramé en las sendas; rompí todas las tejas 16 de los pesebres humanos. De mal en peor tildaron mi locura; merma mi audacia, enflaquecen mis manos dadivosas como las muelas viejas. ¡El gabán de mi ser se va pudriendo! falleció en 1970 en el Hospital Borda de Buenos Aires, donde permaneció por casi 20 años Marithelma Costa Puerto Rico (reside en Estados Unidos) El violín chino En medio del camino, una mañana de música de erhu tiempo y espacio convergen El primero se achica súbitamente cuán corto el ahora cuán poco lo que nos resta En medio del camino, el espacio esa otra sensación que tensa el cuerpo esa otra fórmula que entra por los poros La suavidad del aire en su leve roce con la piel la peculiar forma que adquieren las sombras en el muro el azul del cielo a veces cobalto otras sólo poluto el aroma de la bergamota en el frasco del romero en la rama fresca el punto en que coinciden las notas del violín chino y los pétalos de la orquídea Las piedras son piedras y como piedras se alargan en el tiempo su espacio de canto rodado o en ángulos rectos constituye su límite Cómo siente la piedra Cómo la caricia de la luz, cómo el crepúsculo Percibe acaso la brisa mañanera, el olor a carne descompuesta la textura de la sangre coagulada, el frío del lodo el contacto con la otra piedra Siente tal vez las pisadas del gorrión o la velocidad de su vuelo cuando el niño la engancha en la honda y la lanza al precipicio En medio del camino sólo una certeza Sólo el espacio que nos rodea el momento pleno nuestro presente tomado de http://mardesnudo.atenas.cult.cu Emilio Ballagas Cuba La Noche I Viene la noche a mis pies coma la sombra de un perro (ladra con sus largos ecos) Viene la noche a olfatearme. La noche como la sombra de un perro 17 mueve la cola del viento, la cola fría del viento… Viene la noche a mis pies - huraña como la sombra de un perro de:“Emilio Ballagas, Obra poética” – 1984- Letras Cubanas tomado de -http://mardesnudo.atenas.cult.cu Iván Yauri Cusco, Perù, 1963 ritmo terrestre A 800 km/h y 10.000 m.s.n.m. siento viajar en la luz menuda de los valles a los arrieros del sonido historias de tambo tibias en los triciclos carretillas de piedra chancada grasa de mecanismo rodando sangre de leña se oye chirriar los rostros barro derramado en su sabor a estuco áspero de faena desde acá se toca el ritmo terrestre y su manta sucia marcando los minutos la tensión de los nudos el vértigo bravo del milenio nuestra guerra de movimientos contra el veneno del Dueño un Tiempo que resopla por agrestes callejones se advierte el color del camino el uso perfecto del silencio al aterrizar en nuestra piel el húmedo suelo al acercar nuestro sabio olor de mate. De Viento de fuego. Hipocampo Editores Anibal Beça Manaus, Brasil- 1946. posadave vino viniendo mansa pluma apetecida al sabor de vientos no eres grave ni serena apenas pena puente suspendido en la palma de la mano 18 posada palabra viajera vino viniendo embalada sin trapecio en vuelo que se sabe vuelo me parece súplica letanía de las nubes levedad de salmo ave volando ave al tener en el llano altar del cielo John Berger Londres, Inglaterra- 1926 6. El puerto durante toda la noche tose el Hudson en su lecho intento dormir mi país es una piel clavada en una madera se precipita el viento de mi alma de horizontes me fabrico una hamaca en el sueño mamo pueblo natal acaricio las curvas de mi río dos caballas negras dirigen el alba arponéalas cielo arponéalas de: Páginas de la herida. Lauren Mendinueta Barranquilla, Colombia, 1977 La errancia y la proximidad Para José Luís Rojas El vuelo de las gallinas no es muy distinto al vuelo de las horas; a pesar de los intentos fallidos nunca aceptan su limitada naturaleza. La hora es la medida indistinta del día humano, la gallina cobarde de la inmortalidad divina. Lo más lejano ocurre con la gracia de lo imposible, mientras el presente se deshace, fluye. El tiempo no se mide, se interpreta: así lo enseña la música. Li F’eng China ( Dinastia Tang) El sauce inmortal Pasea de una esfera a otra, ligero como una nube de verano. Vuelto a su cuerpo, yace contemplando la luna, con velos de niebla. Una brisa, aroma de pino, suave susurro, penetra, en él con escalofríos de felicidad. Eduardo Espòsito 19 Argentina Nihil 01 A Marta González Le ponemos nombres a la nada para que deje de serlo Ella nos desnombra con los siglos para volver a serlo con nosotros a cuestas mas un grito que se triza Es loable tu empeño por sacarme de esta ciénaga Es loable el empeño de la ciénaga por tragarme Dos caras una misma moneda una sola realidad mas un Dios que la ventila Ana María Oviedo Palomares Valera, Trujillo, Venezuela, 1964 a Carmen Isabel Maracara El medio de la tormenta soy yo. El ojo del huracán. ¿Qué lugar, pues, escoger propicio a la calma? Nada hay leve en mí, y amo cuanto arrastro. De Fuegos Patricia Pèrez Madrid Chile Miguel Hernández El pastor escribía sobre nubes poemas de viento y berridos. La brisa le contaba historias lejanas. El poeta escribía de rojo y de rabia. Leopoldo Castilla Salta, Argentina, 1947 Los mansos a Irma Egea Hay quien huye hacia dios, no soporta ser visible; otro que huye devorándose mermando su camino; los que huyen hacia la ebriedad y quieren parecerse a todo y están los que no huyen porque el mundo es tan grande como ellos, los mansos que se abren en la atmósfera, y al tiempo, intactos, cierran los piadosos párpados, los que nunca supieron cómo se dice adiós. 20 Carlos López Guatemala Rojo de sol tiñe el mar, pinta el mundo, incendia llanos. Noche en tus ojos, estrellas solitarias, luna en tu pelo. Noche profunda: gira el sol en tu pelo, ángeles vuelan. Luz azul baña la cresta de la acacia: Semana Santa. Irradia luz, no abandones al mundo roja watarah. Desliza el agua latigazos de luz; duerme la luna. De Piedra Luz Herberto Helder Funchal, isla de Madeira, Portugal- 1930 Historia El señor del monóculo Usaba una boca desdeñosa Y en la botonera, la insolencia De una rosa. Era el poeta. Cuando pasaba - Figura sutil y correcta, toda la gente decía que era el poeta. - Era, por tanto, el poeta… Mas un día El señor del monóculo Quebró el monóculo, Guardó la boca desdeñosa Y olvidó en la mesa de cabecera La flor que puso en la botonera, La insolente rosa… Entró en las tabernas y bebió, Ciñó el cuerpo de las prostitutas Jugó a los dados y perdió, Dio la mano a los operarios, Besó todos los calvarios - Y aprendió. Y el mundo, Que lo llamaba poeta, Olvidó; Y cuando lo veía pasar Se limitaba a exclamar: - El vagabundo! Mas el señor del antiguo monóculo, 21 De la antigua figura sutil y correcta, Sentía voces dentro de sí, Voces de júbilo que decían: Es el poeta! Es el poeta!... pseudonimo literario de Luís Bernardes de Oliveira, Alfredo Lavergne Chile Israel OH territorio liberado Oh tribu que venció el gran odio Oh domicilio de la garra de la paciencia Oh ejemplo de soberana construcción. No son críticas inocentes: Son el odio del desaparecido imperio que expulsó tu pueblo el 70 a . de J.C. Son el neoinstinto criminal del zorro del desierto globalizado. Son los que se besan en la frente Son los que callaron cuando huías Son el racismo del ecoparásito OH Israel sionista. Territorio donde lucha por su libertad la nueva Palestina. Carlos X. Ardavín Puerto Rico Observo desde mi mesa la consagración de la tarde, los despuntes primerizos del crepúsculo. Hay un hálito de primavera recién estrenada, un olor soleado de dicha y entusiasmo. Vaporosas las nubes serpentean en la bóveda mortecina del cielo. Un pájaro trina: lindezas de una música arcana, ininteligible en su belleza. Miro desde mi recodo repleto de libros y papeles, el horizonte azulino. Lejos, rotundo e infinito pespuntea un cuerpo desnudo de mujer: preclara geografía de senos y carne ignota. Desde el alma veo marchitarse la rosa de unos labios jugosos al contacto acerbo del olvido. de: Aprendiz de Poeta, Puerto Rico- Editorsa Imago Mundi. Envio Portal de poesìa. João Vário-T.T.Tiofe 22 Cabo Verde, 1937-2007 Fragmento ... E então subimos aquele grande rio e as portas do Rodão, chamadas. Era em abril dois dias depois da neve e da cidade dos nevões, na serra. E olhamos para os penhascos da beira-rio, as oliveiras, o chisto, a cevada as ervas de termo, e as colinas. E, junto da via férrea, os homens do país miravam-nos como se fossemos nós e nõo eles os mortos desta terra, homens do medo e do tempo da discórdia que trazem para o cimo das estradas a malícia que vai apodrecendo seus pés neste mundo e em terras de outrem. Que fazeis do mundo e da sua chama imponderável, os homens, perdidos que estais, hoje como ontem, entre a casa e o limiar? E evocamos, mais uma vez, esse provérbio sessouto. E, na verdade, porque regressaremos, após tantos anos, a este tema? Será que a morte nos ensinou a olhar para o homem com pavoroso êxtase? Jaime Saenz La Paz, Bolivia. 1921 - 1986 Recorrer Esta Distancia (fragmento) Estoy separado de mí por la distancia en que yo me encuentro; el muerto está separado de la muerte por una gran distancia. Pienso recorrer esta distancia descansando en algún lugar. De espaldas en la morada del deseo, sin moverme de mi sitio – frente a la puerta cerrada, con una luz de invierno a mi lado. En los rincones de mi cuarto, en los alrededores de la silla. Con la indecisa memoria que se desprende del vacío - en la superficie del tumbado, el muerto deberá comunicarse con la muerte. Contemplando los huesos sobre la tabla, contando las oscuridades con mis dedos a partir de ti. Mirando que se estén las cosas, yo deseo. Y me encuentro recorriendo una gran distancia. Manuel Altolaguirre España, 1905- 1959 Romance 4 Se levantó sin despertarme. Andaba lenta, aplastándose tanto hasta pasar bajo imposibles sitios huecos, o estirándose fina como un ala atravesando puertas entreabiertas. No tenía vista, pero salvaba los obstáculos con previsora maestría. Ni tacto, pero evitaba las esquinas sin recibir un golpe. Ni oído, pero cuando el portazo aquél, 23 sobresaltada, corriendo vino a mí, en mí escondiéndose y despertando en mí, su cuerpo. De "Las islas invitadas y otros poemas" Antonio Cruz Argentina I Penumbras sobre mí. En lo profundo yace, desvestida, mi nostalgia. Del otro lado de este océano oscuro hay un puerto donde late la vida. Del Libro “Desde el exilio hacia Hiroshima” (2006) Carlos Angulo Rivas Desde Canadà Solo Me voy quedando solo y no me quejo a paso lento de caminante trotamundo a testigo de cargo de hechos consumados y sólo digo, imposible guardar silencio. Recuerdo la fe de la pública vigilia las velas encendidas circulando los paraguas abiertos y aguacero Recuerdo las conversaciones con los muertos las reuniones los bailes las risas de la fiesta las de mi madre, sí a veces reía las de mi padre francamente lejos. Recuerdo el día amanecido la tarde mortecina el olvido la memoria, las noches solitarias de mi fuente en su volumen. Recuerdo la resignación la cólera del pobre el dolor crecido a cada rato el tiempo cumplido el borde del sepulcro numerando uno a uno menos uno. Recuerdo la luz las formas la conciencia los conceptos sustantivos las palabras la lectura el paisaje el mar los calvarios. Sin luz ciegos seríamos todos con uñas y con dientes me dan templanza esos miedos mordientes esa oscuridad oscura de calor sin fuegos. De: Color de Guerra (Poemario),Edit. Paradise Books Ko Un Jeolla do Norte, Coreia do Sul, 1935 o poeta O poeta teve de chorar muitos dias e noites antes de se tornar poeta. 24 Com trinta anos apenas, o poeta já tinha chorado muito pelos outros. Ser poeta quer dizer: estender as mãos. Ser poeta quer dizer: consolação. O poeta está sempre ao lado dos aflitos, dos pobres, dos sofredores. Neste mundo de desigualdade, ele é irmão de todos os solitários. O poeta nunca se encontra sozinho, ele alberga em si toda a sabedoria do povo. Por fim, emudecido, o poeta morre para que renasça como poema. Ele é, para sempre, uma estrela fiel no firmamento. Adaptação para o português de Luís Costa, a partir da tradução feita do coreano para o alemão por Woon-Jung Chei e Siegefried Schaarshmidt. Este poema encontra-se no Livro " Die Sterne über dem Vater Land der Väter " Bibliothek Suhrkamp, 1996 –envio Amelia Pais Julio Huasi Argentina, 1935- 1987 américalatina dulce hogar brazos contra piernas, pies sobre mejillas, un torso paterno desemboca en los labios de una niña que fluye su aire de tres años en los testículos orlados de canas, una masa de miembro late hasta el tejado, dormimos, dios, loado sea tu reino. Un ojo brilla entre el vaho visceral, como un planeta sangra y se apaga en el hedor que no aparece en las fotografías de la unesco, el ciudadano ha muerto, un voto menos. Un bosque de pies eleva sus cristos ahorcados bajo coronas de uñas patéticas en tanto un pene flamea su espesa bandera, gatilla sobre el útero más próximo. Esto es una cajita de música y los vientres de los niños son más tersos y redondos que el culo de jaqueline kennedy esta cúbica ola carnal es más bella que miami, tómese una foto con el guitarrou, señor turista, si recibe un balazo será pura coincidencia, pasen nomás, hijosdeputa, a ver los monos. De“Sangral Amèrica”, Colec. La Honda, Edic.Casa de las Américas,Cuba, 1971 Gerardo Guinea Diez Guatemala. 1955 Advertencia Un insecto madura la noche con sus cantos, su letanía, entre nieblas, reintegra una parte de lo que falta del mundo y obedece a la sangre de una luna al sur, presagio de tu sombra que se pierde sobre la hondura de la calle, y aunque me lo habías dicho, las madrugadas no resisten el silencio ni el dolor, tren congregado alrededor de tu voz, desapareces sin peso al fondo de una claridad enterrada. Betsimar Sepúlveda Hernández Bogotà, Colombia 25 Despiertan mis pechos al llamado incesante del péndulo me visto de sueño dispuesta a planear tus grutas criatura de luz déjame llevarte al lugar que he creado para tí sin paredes que rayar sin flores que arrancar ni hastíos que inventar ni tiempo que juntar… …por un adiós por un gesto por tí por mí sin ropas los cuerpos libarán la médula de las estrellas maduras aureolas fragantes tus lunas siempre olerá a azul y un principito vendrá cada mañana a regar una extraña flor Juany Rojas Castro Pedro de Valdivia, Chile La cama De fina madera y distinguido adorno o común a la moda en una hamaca o improvisada en la calle la cama es mujer se abre para amar y parir enmudece en la pérdida campanea en el gozo se desgarra en el costado del que sufre Mi cana hacerla para deshacerla como la vida Íntimo envoltorio del sentimiento Leymen Pérez Matanzas, Cuba -1976 Mínimas sombras cada gota de lluvia esconde un ser. De: "Hendiduras”, (Ediciones Aldabón, 2005) Arnold de Vos Holanda (reside en Italia) Vivero Mi sagrario de nombres mi osario de cuerpos mi monte calvo de recuerdos todos resbalados al valle 26 en el regazo de mi río en sequía os acuno, os venero, os erijo capiteles sin iconos, solo con un nombre y una piedra sobre la cruz que eran. Pocos en el mundo han amado como yo he amado vuestros cuerpos, pocos quienes han tenido así tan pocos: vivirlos los trasforma en una multitud cotidiana que escala la cumbre, mi rebaño. Traducido por Isabel Ruiz Boggio Alfredo da Cunha Portugal Se queres ser bom juiz ... "Se queres ser bom juiz, ouve o que cada um diz. Jamais ouças, entretanto qualquer Espírito-Santo dos tais chamados de orelha! Mal te induz e te aconselha, mantém-te surdo aos zumbidos dos zângãos intrometidos ... Juiz de facto ou de direito nunca olvide este preceito que a prudência lhe prescreve: - Qual mulher de César, deve, a-de-mais de honesto ser, não deixar de o parecer no que faz, ou diz, ou escreve" Ditames e Ditérios. Glosas em verso de ditados ou dizeres comuns, Lisboa, 1930 Antonio Requeni Buenos Aires, Argentina, 1930 Oscuro Fuego ¿Quién necesita que yo escriba? Sin embargo es hermoso vivir por la belleza, aproximarse al fuego oscuro en el que arde la fiesta y el misterio de la vida. Aunque a nadie le importe. Brilla en la noche el verso bello y desamparado como un cuerpo desnudo. Aharon Shabtai Tel Aviv, Israel, 1939 Raada Ayer, en el límite del pueblo de Sanour, un grupo de francotiradores mató a Raada. Ella estaba recogiendo aceitunas en el olivar con su familia, temprano en la mañana. Murió en el acto, una bala alojada en su cuello. Dieciocho años. "Una niña con un corazón de oro", dijo su madre. "En casa, en los olivares, ella siempre 27 estaba ayudando. Tenía toda su vida por delante, y la mataron, así como así: a sangre fría." Pienso en Raada y la caña de azúcar que mi hermano solía esculpir en golosinas como de miel, y el pan cortado, junto a un rábano, que mi madre pondría para él y para mí, y mientras los recuerdo, me provoca torcer mi garganta y vomitar: no solo el uniforme, la bandera, y el himno nacional. envio: Diego Sequera para El primer fuego.- tomados de la traducción al inglés publicada por la editorial gringa New Directions, de una antología titulada "J'Accuse Javier Cabrera Islas Canarias - España 700 veces me han asesinado en estos días en las calles derruidas donde Gaza es el Mundo y otras 700 más me he levantado del fango a gritarles a sus caras: asesinos, asesinos!!! 700 veces más y otras 700, seguramente, volverán a asesinarme en días venideros, en las calles derrruidas donde el Mundo es Gaza y otras tantas, cuantas veces hagan falta, me alzaré de entre tantos hermanos muertos a gritar contra sus caras: asesinos, asesinos!!! Oscar Sosa Rìos Argentina Piquetero A veces uno se lleva por delante un perro muerto o el bochorno de un viejo barbudo que se enllaga en la cicatriz de la noche. A veces uno encuentra monedas olvidadas tapitas de cerveza una botella dormida en el árbol de la esquina un zapato asido a su lengua de escarcha y silentes cigarros de sombras pisoteados... ...¡y uno piensa!... ¿Quién anduvo por acá? A veces uno cruza una mirada con la mujer más bella recoge un jazmín siente por el aire sutil de las veredas un antiguo perfume un trino alondra por la brisa y alguna melodía de Mozart por la espalda... ...¡y uno piensa!... ¿Quién vive por acá? A veces uno escucha un llanto y el ácido del llanto es germen de rebaño y una herida un grito y un escándalo. También escucha insultos 28 un ruido un golpe derribando un cuadro un zarpazo y el sonido cuarteto que inunda el patio... ...¡y uno se pregunta!... ¿Qué pasa por acá? A veces los jardines perfumados son el marco irónico del paisaje atávico. Una alada mil quinientos el último modelo del Rover cotizado una hermosa niña que luce de niñera un esbelto muchacho rubio y despeinado un Collie un Setter un Rottweiler por el parque trotando y orinando el pasto... ...¡y uno reflexiona!... ¿Qué lugar es este en este mundo que no viven asombrados y que las horas son la dicha del domingo llamando a campanario? A veces uno cruza de espanto por las ciegas calles del barro con podridas aguas en los pies descalzos donde niños agrietados hacen posible la risa en la siesta del barrio... ...¡y uno nuevamente piensa!.... ¿De qué útero vino el primer llanto? ¿En qué vientre germinó el embarazo que unos fueron a la quema y otros a la preñez del canto? A veces uno silba una canción porque esa noche la tristeza amarra sueños y cansancios y poco a poco la vida se lastima y el cuerpo firme y duro pide descanso... ...¡pero a pesar de eso mañana es otro día!... ... y el puente está esperando. Adriano Corrales Costa Rica 12 Aquí estás mujer mía y de todos, plantada en el primer beso como en el último. Como todas has sido mía en la noche del río que viaja y cae… Aquí, estremecida en el vaivén de mi cuerpo con delicados y furiosos afectos. Porque tus muslos encumbrados, tus pechos jadeantes y poderosos, tu boca, tu reve laguna de melaza para la hostia, permanecen y van conmigo. Permanecen a pesar de todas las estratagemas que desplegamos en el viaje. Porque sencillamente vas… Porque estuviste. De Kabanga 29 André Breton Francia, 1896- 1966 El Marquès de Sade El marqués de Sade ha vuelto a entrar en el volcán en erupción De donde había salido Con sus hermosas manos todavía ornadas de flecos Sus ojos de doncella Y ese permanente razonamiento de sálvese quien pueda Tan exclusivamente suyo Pero desde el salón fosforescente iluminado por lámparas de entrañas Nunca ha cesado de lanzar las órdenes misteriosas Que abren una brecha en la noche moral Por esa brecha veo Las grandes sombras crujientes la vieja corteza gastada Que se desvanecen Para permitirme amarte Como el primer hombre amó a la primera mujer Con toda libertad Esa libertad Por la cual el fuego mismo ha llegado a ser hombre Por la cual el marqués de Sade desafió a los siglos con sus grandes árboles abstractos Y acróbatas trágicos Aferrados al hilo de la Virgen del deseo Santiago Risso Perù Mujer impresa La serenidad de mi rostro y abdomen pierde la inexpresividad veo puntos ámbares por doquier y sólo un objeto: La prenda, la calzoneta de la chica del periódico amarillo, fondo rojo entorno de los puntos. Arde mi vista convertida en ángulo aguilado, no puedo soportar ser vampiro con mis ojos succionar los colores del diario besar la hoja impresa, la mujer más perfecta, vista jamás, ángel del medio impreso, reina del silencio ortográfico, La foto es perfecta no interesa el fotógrafo, sólo mi visión y la inseguridad del poema, La imagen irradia mis ojos y mi mente, la poesía cela ¡Quiero ser papel de cualquier tipo! ¡Quiero quedar impreso como un esperma en la loseta! ¡Quiero reeditar tu foto y ponerla sobre mi lecho! ¡Quiero ser poeta por todo tu cuerpo plano! Alberto Caeiro Portugal 285 30 O espelho reflecte certo; não erra porque não pensa. Pensar é essencialmente errar. Errar é essencialmente estar cego e surdo. 1/10/1917- Envio: poesia.net- www.algumapoesia.com.br- Carlos Machado, 2009 César Dávila Andrade Ecuador - 1939 Canciòn del tiewmpo esplendoroso Para Galo René Pérez Agosto, llévame en tu ardorosa velocidad de topacio, con tus manzanas agrietadas por el fuego. Con las puertas que arrancas a los valles de rosas. Llévame entre tus altas jirafas de ladrillo, salpicadas de mariposas muertas y huellas digitales. Entre tus panteras de inextinguible piel de hembra. Volando entre tus ámbitos de zafiro y de prismas. Entre los bosques y su miel humeante. Entre el coro granate de la madera libre y el carmín inguinal de la resina. Dame un prado con potras y muchachas. Enciéndeme los dedos con diez discos de oro, con girasoles y esmeriles ígneos; y el paladar, con un cáliz de avispas. Desata ésta mi lengua de su raíz de rosa submarina. Quiero gritarte cuando pasas ciego, mascando tus cadenas sonoras, en el viento. Sobre los collados de amaranto y de uva, sobre las cárdenas rocas calcinadas que suenan hacia adentro como astros. Rasga las cuerdas blancas que sujetan mis ojos a su ligera sangre de hilillos y de lágrimas, a su bulbo de yema y nieve amarga. Que te vea desnudo como un lago en el agua. Como una piedra en su ilesa resonancia. Que vea tus llanuras de maíz y oro quebrado, bajo una llama errante, espiral y demente. Tus fragantes basílicas de mieses coronadas por peines de madera y gavilanes. Tus mil alondras muertas de cansancio como un manojo de hojas en la brasa. ¡Esplendor! Qué anhelo respiran nuestras manos, y sus ciegos riachuelos, y sus pequeños huesos claros. Esta rama que sufre, agobiada de rubíes, cerca del corazón, y tiene venas de ardiente oscuridad turquí... Y allá tus árboles por los que puede cabecear la tierra, y su seno que absorbe la tiniebla y la sangre. Las llanuras distantes con veloces tambores y relinchos, el plumaje de hierro de los caballos moros y el cadáver de un ave en el brocal de un cántaro. La pubertad que llama a las puertas de un baño en donde suena, húmeda, la soledad rosada. Los trigales abriéndose en continua fragancia, mientras la siega avanza con su ruido de cañas, sobre los nidos, sobre las olas del futuro pan, sobre la doble lágrima de oro de las perdices. Resplandor de los días. Sed, tortura y anhelo. La sequía del ancla a orillas del agua, su paloma enredada en lenta hondura verde. Todo agita en nuestra alma su laurel de locura. Y en el fresco regazo de las jóvenes novias, remueve y estrangula una pequeña gota. ¡Oh! resplandor del fuego en las entrañas. 31 Patricia Damiano Argentina Nupcias En la entrada más alta del pozo tus despojos cuelgan del árbol No podrás vestir el suntuoso encaje, Lucifer Ríe río árbol nuevo sin el atavío último No llores al suicida que cae desnudo de la rama ni su estrépito ni la molesta sombra sucia mañana que atormentaba el lecho Te despojo te desvisto te ultimo te descubro ruina Y ahora llueve llueve y tu noche es el árbol crudo Tu noche, Lucifer, el atavío de mi boda Marìa Montero Costa Rica Espejismo de la dicha Ya no tengo aliento ni esperanza sino la marea de la sangre cansada del naufragio. He dejado de creer en casi todo. Anoche a oscuras quemé las pocas luces del amor con ayuda de un desconocido. Vicente Huidobro Santiago, Chile -1893 - 1948 Contacto externo Mis ojos de plaza pública Mis ojos de silencio y de desierto El dulce tumulto interno La soledad que se despierta Cuando el perfume se separa de las flores y emprende el viaje Y el río del alma largo largo Que no dice más ni tiempo ni espacio 32 Un día vendrá ha venido ya La selva forma una sustancia prodigiosa La luna tose El mar desciende de su coche Un jour viendra est déjà venu Y Yo no digo más ni primavera ni invierno Hay que saltar del corazón al mundo Hay que construir un poco de infinito para el hombre De: “ver y palpar” Isla Negra no se vende ni se compra ni se alquila, es publicación de poesía y literaturas. Isla Negra es territorio de amantes, porque el amor es poesía. Isla Negra también es arma cargada de futuro, herramienta de auroras repartidas. Breviario periódico de la cultura universal. Estante virtual de biblioteca en Casa de Poesía. Visitá el blog: http://isla_negra.zoomblog.comIsla Negra en el Directorio Mundial de la Poesia - www.unesco.org/poetry III Festival Palabra en el mundo, Vorto en la mondo, Palavra no mundo, Parola nel Mondo, Worte in der Welt, Rimayninchi llapan llaqtapi, Paraulas in su Mundu, Cuvant in Lume II, Parole dans le Monde, Word in the world 14 al 17 de mayo del 2009 La Paz, el pan y el agua de cada día Participà en tu ciudad!!! Informaciòn: poesia@argentina.com 33
