1. Picabia

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1. Picabia
Francis Picabia
“La Sainte Vierge.”
391, nº12,1920.
“La Sainte Vierge II.”, 1920.
“De Jesucristo Rastacuero. “
391, nº13, 1920.
“Nuestra Señora de la Pintura. “
391, nº12, 1920.
Poemas de 391.
“Casita.”
“Inferencia.”
“Asceta.”
“Ella.”
“Ayer.”
“Esperma Chimenea.”
“1ºP.S.”
391, 1917-1920.
“La Fosa de los ángeles.”, 1929
ORBES, nº2, 1920. V.V.
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“La Santa Virgen”. Francis Picabia
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“La Santa Virgen II”. Francis Picabia
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EXTRACTO DE "JESUCRISTO RASTACUERO"
EL DESCUBRIMIENTO MÁS HERMOSO DEL HOMBRE ES EL
BICARBONATO SÓDICO.
NO HAY DESCONOCIDOS EXCEPTO PARA MÍ.
ESTAMOS EN UN TUBO DIGESTIVO.
AGUA DE COLONIA VERTEBRAL.
DIOS ERA JUDÍO. LOS CATÓLICOS LE ENGAÑARON.
HAY BASTANTES MENOS COSAS SOBRE LA TIERRA DE LO QUE
NOS HA HECHO CREER NUESTRA FILOSOFÍA.
SPINOZA ES EL ÚNICO QUE NO HA LEIDO A SPINOZA.
EL SÁTIRO TIENE RABO DE RATÓN.
NUESTRA CABEZA TIENE DOS NECESIDADES COMO EL VIENTRE.
EL PUDOR SE OCULTA DETRÁS DE NUESTRA SEXO.
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NUESTRA SEÑORA DE LA PINTURA
El incensario de la misa mayor del lunes,
humea en la catedral semi-circular;
la arquitectura espiritual, magnífica belleza,
se alinea, sabia de cemento armado de amianto o de yesca.
El Cristo se baña en cobalto bajo las bóvedas
con nervaduras de oro, los ángeles son las cometas
místicas.
Esta catedral está impregnada del recuerdo de las
formas destinadas, y también de los colores magníficos.
Todo resplandece, centellea para permitir que las vírgenes
rocen la calle Madame.
Sobre una mesa, sobre una silla, sobre un velador, sobre
una cama, sobre una playa, sobre un tejado, sobre un sillón, sobre los
retretes, el alma inmortal hace una pintura, una
literatura, una música, que se parece a una mesilla de noche.
Francis Picabia
P.S.
TODAS LAS MAÑANAS ME PONGO
MIS BOTINES
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POEMAS DE 391
CASITA
Obligación de una necesidad de deberes iguales
en la intimidad cristianizante.
Prodigioso instinto en la intimidad.
Nervios cada día más histéricos.
Entrar ahí deprisa y como una presa de perfección
víctima de su talento.
Existencia inmoral de ciertos cerebros mártires.
Manera de envejecer más sutil y de mejor gusto
al rechazar a la Iglesia en gran parte
en la relación sexual.
La casita es una jaula
donde ella no puede volar.
Fascinada hoy permanece en libertad.
Cacao.
INFERENCIA
Vivir a partir de ahora en tu último móvil
Inimaginable extraño mundo
Decocción de extravagancias
Pequeña curiosidad fácil de organizar
Auditorio mucho más que fácil
Mezquindades y locas
No tengo la cruz
Pequeña burguesas dotadas
Cuyo pensamiento divaga
Creo que oigo
Qué saldrá de todo esto
Mezquinas barreras de la nacionalidad
De innumerables silbidos.
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ASCETA
Por encima de una embrujada
de forma comprensible
y meridional
como un animal.
Las lenguas de juego femenino
con una audacia virtuosa
y astuta quebrantan
la peligrosa música
Así lo exige la pasión
de aguzar la interpretación
sobre el corazón satisfecho
de saltitos.
Acaso hay que empezar
por su envoltura cándida
a causa de los pliegues
de cosas vagas
Dios Salvador auricular
la doctrina ideal de voluntad
una vez más hoy
no es más que un objetivo.
Estoy cansado
bajo el escalofrío enorme
semejante a un amigo abogado
en el peligro de la felicidad.
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ELLA
Enganchadas a la misma barra
El aire de las montañas procura
dejar libre la vida
Esta máxima está pintada
Sobre el líquido de Nazaret
Donde nuestro pie se mete
Como un mapa a través del agua.
Veo los huesos atados a la bóveda
De tu funda agrandada.
Somos las voces mojadas
Y el sueño espejo
Sobre los biombos de la caja
De tu follaje cascada
Haragana las axilas del mundo.
AYER
Ignorancia perpetua de un corazón de ópera
extraordinario.
La elección en mi dibujo
me ha servido de padre algo borracho.
Ya no miente el otro se ha escapado
después de nuestra boda.
Tabarras de embobados naturalmente
era para reír por lo que ella cojeaba.
Acaso me has visto alguna vez tan bello en un sillón
semejante a todas las lindas mujeres.
Por qué lo ha hecho ella
no entiendo nada.
Ella hizo sobre mí la señal de la cruz
con su pequeña charca dando saltitos.
Delirio de la cítara
yo soy quien me la he puesto.
Esta corona inalterada
de mi pequeña oca.
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ESPERMA CHIMENEA
La pierna de cordero bajo el látigo de las duchas en la porquería
perdona detrás del telón en un convento de mujeres.
El cuerpo de las lociones simbólicas de oro
hace una cruz sobre sus nalgas.
Jesús rey de la astronomía
el corazón en relieve sobre su pecho
como un rubí monte de piedad
come una sanguina.
Curas fenómenos desierto de las lujurias
vuestra clientela rica se pone botínes humanos.
Mi pene con la forma de mi corazón
sobre los almohadones.
Mimar qué enfermedad
pero volveréis pronto, ¿verdad?
Un hombre desnudo nunca es pobre
sobre todo si ha perdido cortesmente el sueño.
Hay que saltar querida mía y violar a tu hijo
el onanismo es una teoría de los gestos
que crispa la cornamusa.
Juana de Arco botella de tinta.
Tengo ganas de hacerle rabiar lector
no mucho.
Nunca he visto mujeres bajo una cama
que puedan alzar las piernas entre los senos.
Os lo suplico dejadme
quiero haceros doblar los riñones lectoras
terribles mujeres de gancho
a quienes voy a azotar los sentidos.
Soplo bajo las mantas
apago el gato que me envuelve la mano
realmente no sé por qué estas escenas
parecen andrajos
Os beso la boca al vomitar
La muerte debe ser algo exquisito
Soy largo.
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1er P.S.
La humedad de las lamparillas
borra al niño Jesús
Un cáliz vestido de rojo no tiene aspecto.
Una morena gorda en la escuela de medicina
cogió la cola de un albino
muy aburrida por este cara a cola
volvió a examinar la calle
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Francis Picabia
LA FOSA DE LOS ÁNGELES
Para muchos hombres, el juego de la oca
representa la vida.
Me horroriza la gente que habla de lo bello, del bien, que habla del genio o
la fidelidad, gente que habla de todo, la gente que habla...
La «conversación» es una de las cosas que ya no puedo soportar, incluso de
lejos y sin verme obligado a mezclarme en ella.
Por eso no puedo contar a Dios entre mis relaciones, ha hecho que se hablara
demasiado de él; se ha convertido en un personaje imbécil, enemigo inveterado de la
vida. Dios representa para mí el punto muerto en medio de la evolución. El movimiento circular de las evoluciones sube y baja, creando la energía, energía que sólo
puede tocarnos si llega a transformar la moralidad en supuesta inmoralidad.
Todos los seres, cada vez más, se me aparecen como frascos vacíos adornados
con magníficas etiquetas decorativas. La sociedad se las ingenia para agruparlos como una estantería de farmacia, inofensiva pero poco atractiva.
¡Inofensiva como el agua de Vichy embotellada, esa agua que, bebida en la
fuente, en demasiada cantidad, puede ser mortal! Los seres controlados, autorizados por la Sociedad, son aguas embotelladas, han perdido su radio... También podríamos asimilarlos a conservas...
Si habéis cometido el error de probarlo os animo a hacer el tratamiento del
dedo-en-la-boca, ¡vomitad!
(No hay nada más agradable que vomitar; si se convirtiera en un vicio a todo el mundo le gustaría vomitar como nos gusta beber). Y en lo sucesivo no volváis a comer verduras, que tienen tantas vitaminas. ¡He aprendido que a Dios lo había cocido el fuego del Espíritu Santo!
No me acuséis de cobardía, objetándome que Dios no puede contestarme en
el próximo número; me responde todos los días en forma de jueces, patria, familia;
en forma de idiotizaciones cotidianas, en forma de todo lo que deforma la vida.
La vida, para un artista, debería consistir en trabajar para sí mismo sin preocuparse de los resultados de su obra con relación a los marchantes, los críticos, los
aficionados, sino sólo en la alegría que esta obra puede darle: curiosidad maravillo-
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sa de sí mismo, introspección luminosa, nunca completamente satisfecha, cada día
renovada; más excitante, más virilizante que todas las ojeadas a los trajes de baños
de las bellas mujeres de la playa. ¡Esa es la trigésimotercera postura que quedaba por
encontrar! En todas las épocas el arte ha sido egoísta, no me habléis del cuento de
un arte comunista o socialista; el verdadero artista, ser excepcional jorobado por el
oficialismo, sólo puede estar solo y esta soledad es un mundo magnífico distinto a
ese otro mundo poblado por una multitud de idiotas,
La catedral de las fortunas gigantes es tan imbécil como la que se erige a la miseria. El gentío de Saint-Tropez, disfrazado de cowboys, obreros, fontaneros, mujerzuelas y marinos, es tan estúpido como el que se apiña en los bares de moda,
que por otro lado sólo trabaja para aquél. ¡Qué aburrimiento, qué tristeza ese maquillaje de la vida y del placer de vivir! Los entendidos lo han estropeado todo; en
cuanto tocan algo fresco con sus manos grasientas el polen se queda pegado; ¡mirad
lo que han hecho de los cantos gitanos, la música negra, los dibujos de niños y locos! Eran animales salvajes a los que enjaularon, que han perdido su color a la espera
de que se les corte en trocitos y se les transforme en billetes de banco. ¡Ah, esas gentes avanzadas que tienen gusto... gusto como la carne manida! Ellos han creado esa
raza de falsos artistas, tristes camaleones cuya lengua seca ya ni siquiera puede atrapar las moscas que necesitan para vivir.
Existe, al parecer, un público de verdad, ¡un gran público! Quizá se oculta
tras el muro donde está el escrito: «el público no entra aquí», quizó sólo se manifiesta cuando nadie tiene derecho a levantar los ojos para mirar, como algunas divinidades en los templos hindúes.
¡Mirad en vosotros mismos, sed vuestro propio público y vuestro propio Dios,
alimentaos de vuestra propia sustancia y callaos para escucharme!
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