Mayo 2012

Redacción y Administración
La Buena Letra
Textos
Asociación de Escritores “La Buena
Letra”
Maquetación
La Buena Letra
Email:
labuenaletra@labuenaletra.es
Editorial
Nosotros los poetas
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Poetas del ayer y del hoy
Colaboraciones
Ficha Inscripción
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Nosotros los prosistas
Agradecemos a todos la atención y el apoyo prestado
para la divulgación de este nuestro sueño compartido.
Declinamos cualquier tipo de responsabilidad sobre lo
publicado.
Muchas gracias
La Buena Letra
La Buena Letra
Impresión: Don Copión
C/ Castilla la nueva, 25, local . 28941 - Fuenlabrada
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La Buena Letra
Para aquellos que todavía, por el motivo que sea,
afirmen no conocer a La Buena Letra, hemos de
decir que somos un grupo dinámico para aportar las
ideas de siempre al proyecto anual (recitales,
revistas, la página web, actividades lúdicas para la
Feria del Libro, cabalgata de Reyes Magos,
colaboración con el intérprete Elpidio Castiñeiras en
el perfeccionamiento de la lectura y escritura) y las
nuevas (ser entrevistados por un periodista en una
emisora de Navas del Rey y apareciendo en cuñas
publicitarias de la SER de Fuenlabrada, ciudad
donde, hoy en día, seguimos manteniendo la sede,
también se unirá una nueva colaboradora al piano
para los recitales y así obtendremos una actuación
con dos músicos diferentes en estilos y partitura,
más tiradas de revistas, nuevo diseño de ellas y la
unión de un relato colectivo con grandes dosis
teatrales).
Y ahora están las intrínsecas, que no se aprecian, ni
se saben concretamente si son ex o in, pero siempre
permanecen intactas: las ganas de pulir su escritura,
la motivación por leer mejor y hacer que el público
disfrute y se entere de lo que se le está exponiendo o
recitando, ganas por convivir con los demás
miembros de la asociación cada viernes y aprender
en ámbitos literarios y personales, salvando los
muros donde se engloba dicha unión y llevándolos
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La Buena Letra
fuera de ellos. Porque los sujetos que hay en ella son
más que eso; amigos.
El horario es los viernes de 18:30 a 21:45 y créanme
si os gustan las letras llegará el momento donde un
día se os hará corto aunque uno de las posibles
propuestas para el próximo año podía ser el de
reunirnos más tiempo a la semana o durante ese día,
siempre y cuando se cuente con el apoyo burocrático
y personal.
Si alguna vez han sentido el impulso de compartir
una afición con gente sencilla, culta y sociable, no lo
duden y pásense por la C/ Gijón S/N, del centro
cultural La Paz, en el barrio de El Naranjo y
compartan con nosotros sus inquietudes del
enraizado mundo de la escritura y cuando menos se
lo esperen ya serán uno más.
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La Buena Letra
LOS SUEÑOS
Los sueños que quedan por realizar
son los caminos que llevan al fin,
es obtener el perfume de Abril,
es lo que me queda por celebrar.
Los sueños que no puedo recordar
son las historias que nunca escribí,
son parte de lo que una vez perdí,
son las olas en la orilla del mar.
Los sueños que la realidad consigue
son hermosura pura de chiquilla,
son el pellejo para que me abrigue.
Los sueños que tornan en pesadilla
es el pasado cuando me persigue,
es cuando mi corazón se mancilla.
Raúl López
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La Buena Letra
MUJER
Mujer, levanta tu voz, que yo te
escuche,
deja que tus pensamientos fluyan,
que rompan mis labios
la barrera de los tuyos
mientras musito un “te
quiero”.
Mujer,
deja tus miedos
yo te protegeré
hasta que quieras.
Acallo unos labios que adoro
que deseo
y entre tú y yo,
mil silencios.
Javier Saceda
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La Buena Letra
DULCE REDENTOR
Tú que naces y mueres por mi ausencia,
tú que eres redentor, salvador mío,
he cogido del alma el desafío,
para poder morir en tu presencia.
Tú que despojado de lujuria, viniste al mundo.
de humildes harapos fuiste vestido,
me hice pastora, te cobije en mi pecho,
te guardé en mi alma, apartándote del frío,
Tú que siendo pobre todo lo diste,
que tuviste tu cuerpo enajenado,
hoy me convierto en agua cristalina,
para al lavarte limpiarme de pecado.
Tu eres del agua la pureza,
del viento olor de azahar, de dulce rosa,
del fuego sublime, llama viva,
de la tierra, la flor, miel, ninfa jugosa.
Te miro con ternura a lo ojos,
siento mi alma como almíbar,
eres esplendor belleza desprendida.
yo me siento tan poquita cosa.
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La Buena Letra
Al abrigo del páramo desierto,
me encomiendo a tu presencia redentora,
quiero ser para ti humilde pastora,
y llevar al redil a tus ovejas.
Salvador de mis días y mis noches,
siento tu mano bienhechora.
Déjame ser agua para el sediento,
ser luz hasta alborear la aurora.
Si hambrienta estoy de tu presencia,
si de redención abnegada tengo el alma,
déjame ser refugio y calma,
pudiendo comprender cuando te ausentas…
Antonia Guijarro Agudo
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La Buena Letra
EVA
De tus palabras salen versos,
de tus melodías canciones,
mujer bohemia hasta en tus besos
musa de mis oraciones.
Se amansan las fieras al verte,
paran de recitar los poetas,
presos de tu mirada inerte,
presos de tus labios de seda.
Siente como te idolatran,
siente como te veneran,
mientras miras a la luna,
mientras cruzas la alameda.
Cada paso con pasión,
cada mirada con amor,
siéntete pequeña Eva
su bendita perdición.
Nagore Martín
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La Buena Letra
LA NOCHE
Era una noche gris, las nubes ocultaban a la Luna.
Ella miraba por el ventanal
y creyó ver los ojos verdes de su enamorado
y se embriagó de sus encantos.
Entonces tendió sus brazos hacia él
“se hallaba en un sueño” buscó sus labios,
hasta que se encontró el frío en sus manos
que buscaban en el cristal,
se despejó y bajando su mirada esperó.
No sabía que la fuerza de este amor
la arrastraba hacia él pero sabía que iba a naufragar
y poco a poco fue ganando la esperanza
de ganar este sueño ¡su amor!
Lentamente se puso a pensar
cómo volaría junto a su amor
tenerle otra vez a su lado.
Tocaron a la puerta y allí estaba él,
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La Buena Letra
hace mucho tiempo que te esperaba (le dijo)
y ella en sus brazos quedó sumida en su sueño,
que solo esa noche él vino con todo su amor
hasta materializarse y convertirse
en su realidad
su deseo…
Marisol Gallego
EN LA OSCURIDAD
En la oscuridad de tus ojos yo me reflejo
pero para ti, solo soy mujer invisible,
ya no oigo ni tu voz, cada día te veo más perdido,
en el mar de tus cavilaciones.
Qué pena que no despiertes de esta siesta eterna,
y no podamos caminar por la vieja rosaleda,
tus palabras, tan escasas, me dejan sin aliento
sin ningún sentimiento, que llevarme a la boca.
El desierto donde tú estás perdido,
me inunda de arena mis ojos
y yo sin ver busco, por si tu me ves en él
pero lo mas fácil es dejarse llevar por el desaliento,
No te pido la luna…solo te pido un beso
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La Buena Letra
yo no abandonaría lo que tengo, pero me niegas un beso
yo te daría misterio, solo por un beso
Yo te daría alegría, solo por un beso.
Gran desconocido esto no es amor, solo es una caricia
un guiño a la vida, en un momento
quitar un pellizco a la amargura
un consuelo de bobos, en la mas estricta intimidad.
Cuando algún día, tus ojos te dejen ver
búscame en lo mas oscuro de tu alma
yo estaré allí esperándote
por si tus ojos recobran vida y quieran encontrarme.
Ana Albertos
¿CREES QUE NO LO SE?
¿Crees que no sé lo que tu cuerpo,
tus manos y tu boca me piden,
sin que tus labios pronuncien palabra alguna?
¿Realmente crees que lo ignoro?
cuando mi alma arde, en llama viva,
por esos mismos deseos y anhelos,
de sentir tus brazos aferrados a mis brazos,
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La Buena Letra
mientras nuestras respiraciones se agitan
en una danza convulsiva hacia el éxtasis.
El gozo eterno que supone
la cercanía de tu piel, de tu calor y de tu olor,
esa fragancia que lo llena todo,
que me impregna y me perturba
haciéndome perder la cordura,
hasta tal punto de olvidarme de lo prohibido,
de lo que me obliga a apartarme de ti
porque tanta dicha no puede…
no debe estar permitida a los mortales,
sino ser un placer reservado únicamente
a los dioses y a los héroes mas grandes y bravos…
Y, sin embargo, nos tenemos
tú a mí y yo a ti, en esta danza
que no parece llegar a su fin con el alba,
que nos colma de plenitud,
que nos une, nos abrasa y nos consume hasta las cenizas
y al instante nos hace renacer,
solo para poder ser uno de nuevo,
porque tú me has permitido entrar en tu vida
y yo… yo sin ti no existo.
Jorge Pérez Mijes
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La Buena Letra
PARA MIS NIÑAS
Mis tres cielos, mis luceros,
neblinas de amaneceres
brotadas de aquel rosal,
aunque alguna hierba tuvo,
siempre supieron regar,
con lágrimas algunas veces,
con esperanzas muchas más.
Aquel jardín con espinas,
supisteis las tres salvar,
dos ahora sois vecinas,
la otra no tardará.
De nuevo hay risas de niños,
la primavera ha llegado,
haciéndonos ahora un guiño,
para olvidar los enfados.
¡Cuánto os echo de menos!
no lo podéis imaginar,
recordad siempre que os quiero,
no os olvidaré jamás.
Elena Mijes Torres
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La Buena Letra
EL VIEJO POETA
Pelo cano, escasos bienes
de arrugas la piel surcada,
como estela enamorada,
de su mar y sus vaivenes.
Yo le conocí una tarde,
buscaba estrellas brillar,
vio un lucero caer al mar
y lo acunó entre sus redes.
Un pescador de palabras,
metáforas del silencio,
como lluvia sin anuncio,
como campo que se labra.
Galeón anclado en tierra,
escotillas por ventanas,
como vida ya sin ganas
en la falda de esta sierra.
Tuvo una mesa mellada,
una radio de galena,
y en el corazón la pena
de quimera naufragada.
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La Buena Letra
Por remos un lapicero,
la ilusión es su libreta,
toda gastada y repleta
de los versos más sinceros.
José Florín
MUJER
Abril de flor y besos
Mujer de sol y luz
y platos bajo el agua
El ruido del arroyo en los odios
despensas vacías de esperanzas
carteras temblando cada día
Cazuelas en el fuego
Cohetes que iluminan
noches enamoradas.
Piel amable, voz suave
caricias melindrosas
que ciñen párvulos cuerpos.
Ronroneo de voces que acarician
oídos de los niños en la noche
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La Buena Letra
calmando pesadillas.
Y filetes ya fríos
y susurros eternos
y lágrimas enfermas de ternura
La cadencia preciosa
de la madre en la casa
del amor, de la paz y la hermosura.
De frustración canela
y sueños abandonados
por construir el tronco de la vida.
Y no hablar, aunque sienta cada día
el fraude de su futuro que se evade
enfermera de amor, MUJER y mi heroína.
Ángeles López
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La Buena Letra
ELEGIR
Si tuviera que elegir un paisaje
elegiría tus ojos marrones
como la montaña y los árboles
como el ciervo y el lince salvaje.
Si tuviera que pronunciar un nombre
yo siempre, siempre elegiría el tuyo
por sonar como el canto de un pájaro
dulcemente y eterno como un ángel
Si tuviera que elegir una boca
elegiría la tuya, por tener
una sonrisa bonita y alegre
que dibujada en tu cara es dichosa.
Si tuviera cogidas tus dos manos
me sentiría más digna, más grande
porque tú abarcas todo lo existente
porque no hay nada mejor que tú.
Toñi Martínez
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La Buena Letra
DESAMOR
Tu abrazo ya no abriga;
menguados los espíritus.
Casa pero sin vigas,
culpable de mi ictus.
La soledad enturbia
un amor que se aflige,
nadie que lo cobije,
amarillo sin rubia.
¿Dónde hallar la ternura?
Pasión recién perdida.
Pasear la negrura,
tus besos ahora herida.
Retornar al vacío,
frescura sin la ropa,
frialdad en mi rocío.
Abur, la última copa.
Daniel Atienza
LA PAZ
Hermosa Paz;
¿Por qué te escondes entre desvelos?
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La Buena Letra
en un mundo de infelicidad.
Sal y da más amor y más consuelo
acercando la tierra mas al cielo
en armonía de amistad y libertad.
Hermosa paz que lucha por la vida
con el buen fin de la cordialidad
haz la convivencia más amiga
potencia el bien y, anula todo mal..
Sube por murallas y colinas
y en la torre del bien ponte a gritar
que la paz es bienestar por fe divina
que la paz trae el amor y la verdad.
Con la paz no hay rencores ni codicias
no existe envidia ni maldad,
la paz es amor sin más medidas,
que te hace vivir mejor la vida,
despreciando por completo todo el mal.
La paz es el respeto por la vida,
que camina por el pueblo y la ciudad.
Poniendo todo el mundo en armonía,
salvando la horrible oscuridad.
Que arrastran las miserias de la vida.
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La Buena Letra
¡OH paz !
Haz florecer sobre la tierra,
el bien de un mundo sosegado,
dejando, apartado y olvidado,
los horribles, horrores de la guerra.
Paz que no conoces enemigos,
da tu paz a todo ser creado,
haz que todos seamos más amigos.
Haciendo que tú, paz esté a mi lado,
haciendo que la paz esté contigo.
José González
LETRAS ESCRITAS
Escribo a Extremadura
y no es mi tierra
he viajado por su llano
y también por su tierra.
He visto el alcornoque
le he visto, sin su corteza
le han dejado desnudo
desnudo en la sierra.
Admiro a su gente
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La Buena Letra
admiro a sus poetas
a esos que escriben
y escriben a su tierra.
Hay gente llana
y hay gente buena
están en sus pueblos
y labrando las dehesas.
Es día de alabanzas
es día de poetas
es Carolina Coronado
que escribió a su tierra.
Nació y vivió
vivió, en su tierra
en esa Extremadura
llana y en cuesta.
Letras escritas
las dejo ella
todas para su tierra
tierra extremeña.
José González Martínez
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La Buena Letra
NO ES QUE ESTÉ TRISTE…
No es que esté triste en esta madrugada,
es que recuerdo ese cuerpo moreno
y al lápiz no puedo ponerle freno
cuando tengo grabada esa mirada.
Es que nunca recibí su llamada,
es que a veces yo solo me condeno,
es que tan sólo la echaba de menos,
ahogaba la lágrima derramada.
Es que se ha cruzado una golondrina
por mi vista y me ha llevado al pasado,
es que tengo clavada una espina,
es que nuestro amor se ha terminado.
No es la melancolía de rutina,
es un suspiro que se me ha escapado.
Raúl López
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La Buena Letra
NO ME CANSO MI AMOR
No me canso, mi amor
de tenerte entre mis brazos
y de decir te quiero.
No me canso, mi amor
de mirar tus perlas
cristalinas
mientras las tuyas huyen
de mis deseos.
No me canso, mi amor
de jugar con tu nombre,
de ver una y otra vez
como puedo acariciar
una y otra vez las letras
que lo componen.
Javier Saceda
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La Buena Letra
ME ESTREMEZCO
No me estremece la noche oscura,
ni la muerte aunque viniera muy temprana,
ni las burlas que mancillan no me alcanzan,
al mirar mis manos quiero tenerlas blancas.
Me hiere, como daga candente
el mundo que hemos construido,
donde la humanidad pasó al olvido,
solo de apariencia se visten los hombres.
Sintiendo un dolor mudo, vacío,
una amalgama de contrarias sensaciones,
un sinfín de amor que grita contenido,
y que por piedad pide mil perdones.
Quisiera con mi alma deshojada,
a gritos con garganta desgarrada,
mendigar a gobiernos facinerosos,
comida, escuela, techo y cama.
Para niños que han pecado por nacer,
en este mundo de aparentes devociones,
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La Buena Letra
menos lujuria, menos manifestaciones,
y más dádivas para quienes las reclaman.
Antonia Guijarro Agudo
A TRAVÉS DE MI VENTANA
A través de mi ventana
veo la gente pasar,
una niña con zapatitos blancos
brincando inocente y feliz,
me hace sentir de nuevo
la niñez en mi jardín.
una joven de ojos verdes
que me cruza la mirada,
me hace sentir de nuevo
lo que es estar enamorada.
Un anciano con bastón y sombrero
que avanza lento pero sereno,
me trae recuerdos de la infancia
en los que estaba mi abuelo.
Prueba tú amiga mía
a mirar a través de ella
y quizás algún día verás
hasta cruzar una estrella.
Nagore Martín
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La Buena Letra
AMOR
Cómo describir la palabra amor
si con solo mirarte tu mirada me veo
y llegas a ser mi luz, mis estrellas que brillan
cuando pienso en ti.
Lo que siento no se cómo decírtelo
expresar en palabras estos sentimientos
escribir como un músico escribe su partitura
y como conseguir toda la hermosura
que pone al componer en esa melodía.
Que te quiero, eso te lo digo en susurros
y no se si cuando lo digo tú a mí me escuchas,
pero la próxima vez te daré un mensaje donde suene
y lo puedas describir aunque yo no esté delante,
así comprenderás que si no tengo costumbre,
de ahora en adelante lo escucharas más a menudo.
Amor cuanto te extraño a veces y sé que estás a mi lado
y si ves alguna lágrima en mis ojos no son de tristeza
son de anhelo y alegría de estar junto a ti.
Eso es amor, es la alegría , la sorpresa en que cada día
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La Buena Letra
la luz del amor a dos almas ha llamado y así ha
conjugado en el verbo ¡Amar!
Marisol Gallego
DESESPERANZA
Cansancio umbrío atrapa mi alma,
tanto duelo, tanto dolor,
añoranzas, recuerdos que invaden mi mente,
de aquello de quiso ser, que pudo ser
y, sin embargo, solo quedan esperanzas vanas.
Mi mente, antaño luz y color,
felicidad, risas, realidades imaginadas,
sueños por cumplir, anhelos que anhelaba,
ahora no es mas que podredumbre,
un pozo negro que engulle, cual dragón famélico,
mi fuerza, mi energía y mi corazón.
Tortuoso remolino me ha atrapado,
si tan solo hallase salida,
algo a lo que asirme con fuerza,
una puerta, una ventana,
pero éstas siempre me fallan.
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La Buena Letra
Mi reloj avanza inexorable
hacia un camino no elegido, no pedido,
aunque, quizá, ganado a pulso
tras la derrota en mil batallas
libradas ante el destino.
¿Será cierto que tenemos escrito nuestro camino?
Si así es, que cruel escriba,
que elige por nosotros,
que juega con nuestra vida,
ayer todo y hoy… nada.
Jorge Pérez Mijes
LA SIEMBRA Y LA COSECHA
Naciste mujer, en este duro mundo
en el mundo que sabe que la siembra
es trabajo duro y sueños invertidos.
Y tú, en casa, trabajas mucho.
Creciste en un cielo de labores
y de ropa de plancha y jabón blanco
de manos agrietadas por el frío
por la dura labor en aquél río.
Y unos años más tarde, elegiste
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La Buena Letra
compartir tu vida precaria con un hombre
soportando de todo, libre te inventabas
como esposa, criada, puta y madre.
Y seguiste adelante, pariendo con dolores,
amamantando hijos que no te aman
que confunden dinero con cariño.
Que, entre insultos, desprecian tu nombre.
Y ves pasar los años en tu pelo
en arrugas que surcan tus mejillas
ya no lavas, ni el rio destroza tus rodillas
y el hombre de tu vida es un recuerdo.
Ya no se pare con dolor infinito
tu estas aquí, mirando a tus hijos
que colaboran en labores de su hogar
y en tu casa se sentaban sin moverse.
Tus manos arrugadas, reciben la cosecha
agarrando el brazo de esa silla
que te mece a diario y te transporta
mientras indiferente, esperas tu destino.
Ángeles López
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La Buena Letra
NATURALEZA VIVA
El río salvaje, va lamiendo
la ladera de la montaña.
En esta época del año, otoño
nos enseña sus árboles
con sus hojas doradas y brillantes
que caen lentamente,
formando una alfombra amarilla.
Este pueblo tan rústico, Navaluenga
metido entre montañas;
Sierra de Gredos, que acaricias
con tú aíre puro y limpio
mi rostro, poniéndolo sonrojado.
Pueblo de Castilla y León
que maravilloso eres.
Toñi Martínez
LA POESÍA
Me paras, me preguntas, desconfía.
¿Dime, si tu ere poeta?
¿Qué es para ti la poesía?
¡No sé, le digo buen amigo, si esto te serviría!
La poesía es la expresión de la belleza escrita
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La Buena Letra
Donde está la escritura más hermosa
expresada a través de la palabra
en verso rimado o bien en prosa.
La poesía puede ser, infinidad de cosas.
Es el bálsamo que necesita la vida
el embrujo y perfume de una rosa.
Todo lo bueno que regala la vida
la verdad que está detrás de cada cosa
la sensación y aquello que percibes
al contemplar lo hermoso de una rosa.
Es distraer el mal de cada día,
la sonrisa más grande y generosa.
Es quitar del mundo la tristeza
y hacer la vida, más fuerte y más hermosa.
Apartar el mal de cualquier cosa,
disfrutar la ilusión de cada sueño,
olvidar lo material que te aprisiona,
y hacer que sea el amor sólo tú dueño.
Es sentirte bien, vivir todos los días,
la libertad de forma generosas,
hacer tuya ese sentir de la poesía,
en versos, en rima, o bien en prosa.
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La Buena Letra
No es sólo poesía cantar al ser amado,
es además vivir todos los días
en un mundo de bien y sosegado,
realidades de amor y fantasía.
Es poesía también no conocer el enfado
y aprovechar cada momento de la vida,
vivir con ilusión y entusiasmado
unidos en la paz y en la alegría.
Para vivir y sentí la poesía
haz de la felicidad tú día a día
vive con tu conciencia la verdad
no pongas en tu vivir un sólo mal
y sabrás sin preguntar que es poesía.
José González García
CAMINAMOS ENTRE SOMBRAS
Que bello amanecer
he visto esta mañana
con el rocío en las flores
y el brillo de tu mirada.
Oigo el pitido
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La Buena Letra
del que tren que llegaba
se baja mi amiga
se baja, en esta parada.
Veo su rostro
con la sonrisa de la mañana
de una mañana fresca
que se vuelve muy cálida.
Caminamos entre sombras
y el rocío de la mañana
oímos cantar a los pájaros
que son los que nos acompañan.
Vemos las flores en el jardín
y los rosales que brotaban
en este día de Mayo
en el día de nuestra mañana.
Cómo corre el tiempo
cómo se pasa la mañana
mirando tu sonrisa
y viendo tu alegre mirada.
José González Martínez
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La Buena Letra
EN MISA Y SIN MISAL
Este relato que os voy a contar, es verídico, se lo contó
mi abuela a mi madre hace ya unas semanas y lo narró
como para descargar su mente de un secreto guardado
durante años.
Mi abuela es de un pueblecito pequeño de Galicia, muy
cerca del mar, allí el paisaje es todo un poema de belleza,
como por sus tierras todas verdes, sus caseríos y por lo
típico de las personas que viven en él, en verdad todos
son entrañables, de allí es la familia de mi madre y en el
pueblecito hemos pasado muchos veranos, pero la
historia que os quiero contar, ocurrió estando ya Asun
mi abuela, casada con mi abuelo Federico.
Asun pertenecía a un grupo de amigas todas del mismo
pueblo y que fueron todas al mismo colegio, pues
entonces solo había uno, la gente se conocía de cerca y al
ser el pueblo chiquito se casaban entre los vecinos, así
que en él eran casi todos familia. Su forma de vida es el
mar, casi todos los hombres son marineros y las mujeres
mariscadoras, pero ese es otro tema.
Asun como todo el pueblo, tenía una fuerte devoción al
niño Jesús del faro, decían que auxiliaba a los marineros
en los momentos de peligro. En la aldea una vez al año
lo sacaban en procesión. Tiene una ermita chiquita en lo
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La Buena Letra
alto de la montaña. Hacia allí se dirigieron un martes
cualquiera. Asun con sus amigas Sole y Begoña , son
como diría mi abuela las encargadas de su lustre y
mantenimiento, al llegar abren con su llave, ya que el
sacerdote se pasa una vez a la semana para la misa.
Recogen de un armario los útiles de limpieza y se
disponen al arreglo de la capilla, miran antes de empezar
al altar para ver a su niño y poniendo una escalera a los
pies de la imagen se subió Sole toda dispuesta con una
bayeta en la mano y se puso a frotar al niño, lo mira y
dice a Asun -que cara más bella y los siglos que han
pasado por esta talla- con más brío se pone a frotar el
faro que tiene el niño en la mano ya que esta empañado
por la humedad del ambiente, cuando en uno de esos
frotes sale rodando el faro de la mano del niño y aterriza
sobre las mano de la pobre Begoña, que dando
manotazos al aire trata de hacerse con él, toda su cara
era un poema. Asun desde la barrera ve la cara de las
dos y suelta una carcajada y sin poder contenerse se coge
la barriga y se sienta toda sofocada por la risa, pero la
mente ágil de Asun, pensó más deprisa que las otras dos,
todavía anonadas por el suceso ¡y ahora qué! Santísimo
niño del amor hermoso, qué dirán en el pueblo de las
tres- Sole bajó de la escalera y con cara constreñida,
entona el mea culpa y mira el faro en manos de Begoña,
Asun que es más práctica, dice que cree que hay
pegamento en la mesa de la sacristía, allí se dirigen.
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La Buena Letra
Abren el cajón muy desazonadas y sacando el
pegamento pegan el faro a la mano del niño, Sole dice
que si pega bien rezara una novena al niño, a lo que las
otras dicen que también.
Al salir de la ermita hicieron un pacto de silencio, nadie
diría nada de lo acontecido aquella mañana en la ermita
del santo. Las tres Marías no faltaron nunca a ninguna
novena, porque todavía el faro seguía sosteniéndose en
la mano del niño, no sabían si era un milagro o el
pegamento y las parroquianas que las veían decían…
mira… mira en misa y sin misal.
Ana Albertos
LAS LÁGRIMAS YA NO IMPORTAN
Mis ojos se llenaron de ellas en aquel momento…
No podía creer lo que estaba viendo. Cuando te pusieron
sobre mi pecho y miré tu carita ensangrentada, me
estremecí por dentro, eras tan igual a mí…
Volvieron de nuevo cuando diste tus primeros pasos, con
tus manitas extendidas hacia mí… buscando el
encuentro.
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La Buena Letra
Otro mes de Mayo intentaron salir de nuevo, era tu
primera comunión, me las tragué y no pudieron.
Hoy cumples veintisiete años y te veo tan feliz… que no
me importa llorar, porque sé que estás aquí, y son de
felicidad.
Elena Mijes Torres
Cosas que no debes hacer si quieres ser escritor
sobornar a las editoriales
Ahora mismo no recuerdo bien quién me comentó lo de
impresionar a las editoriales...
 ¿Con la inmensa cantidad de manuscritos que
reciben a diario piensas que se van a parar a leer el tuyo?
Tienes que hacerte notar, ya sabes como funcionan las
cosas en España...
Realmente en aquel momento estaba desesperado y
hubiese hecho caso de lo que me aconsejase cualquier
pirado. He enviado manuscritos a las editoriales desde
que terminé mi primera novela, cuando contaba con
dieciocho o diecinueve años. Recuerdo que el primer
borrador estaba mecanografiado, no lo tenía digitalizado
y bajé con el a la foto copistería.
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La Buena Letra
 Hágame 10 copias por favor, a una sola cara y con
perforaciones para archivador.
Estaba tan emocionado. Busqué en la guía telefónica,
las direcciones de las editoriales más conocidas, preparé
un paquete con cada manuscrito y me presenté con ellos
en la oficina de correos. El envío me costó un riñón, pero
ni siquiera reparé en ello, solo pensaba en la cara de
sorpresa que iban a poner los editores cuando leyesen mi
novela.
Todos los días bajaba y abría el buzón, si no encontraba
indicios de que hubiese pasado ya el cartero, esperaba un
rato y volvía a bajar. Algunos días pasaba cuatro o
cinco veces, pero nunca recibía nada, todo lo que llegaba
era publicidad y si encontraba algo de correspondencia
estaba destinada a algún familiar y no era de mi
incumbencia. Muchas veces salía a la calle a buscar al
cartero, el hombre que ya me conocía, nada más verme
me decía con un gesto de cabeza que no tenía
correspondencia. Pasaron más de tres meses y cuando ya
había perdido el hábito de fisgonear en los buzones y
martirizar a los carteros con mis persecuciones, apareció
una pequeño sobre en el buzón, firmado y estampado
por una editorial. Agarré el sobre en las manos y no
perdí tiempo de esperar al ascensor, corrí escaleras
arriba, sin pensar que vivía en un noveno y a eso del
tercero ya estaba echando las tripas. Nada más llegar a
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La Buena Letra
mi casa, me metí en mi cuarto y con las manos
temblorosas abrí el sobre con cuidado de no dañar el
valioso contenido. Mi cara quedó como un poema y todo
mi gozo se vio en un pozo cuando leí aquel comunicado:
Sentimos informarle, que su obra no se adapta a
nuestra linea editorial...
Eso era todo, unas cuantas palabras, ni critica, ni tan
siquiera una valoración, únicamente el sabor amargo de
la decepción.
Con el tiempo fueron llegando más cartas, todas con las
mismas palabras, pero no me desanimaba, yo
continuaba escribiendo y enviando más y más
manuscritos. Pasaron cinco, diez y hasta quince años y
las cartas con la repetitiva contestación, llenaban ya
más de un cajón. Fue en ese momento cuando fruto de la
desesperación se me ocurrió lo de la impresión.
 Tienes que hacerte notar: hay quien envía sus
libros encuadernados y quien los manda estampados o
incluso perfumados.
Recuerdo, que algo así fue lo que me dijo.
Contar con detalles toda la historia del jamón!
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La Buena Letra
Cosas que no debes hacer si quieres ser escritor 2
perseguir a famosos
Felicidades!!!
aquí te dejo un regalo: puedes descargar mis libros gratis
en el enlace.
http://www.arboldenoticias.com/content/view/4254/1/
Hola Miguel
que tal? Cómo está la familia?
A ver si nos pasamos un día de estos a ver a la peque!
Quería comentarte una cosa:
Me dijiste que si tenía alguna idea de negocio, en la que
no hubiese que invertir mucho te la comentase. Bien
pues tengo una buena idea en la que hay que invertir
muy poco y el beneficio puede ser de más de un 500 %
Francisco Angulo
TODA UNA VIDA
Me llamo María F. G. Tengo cincuenta y cinco años, hija
de inmigrantes extremeños, de clase media. Cuando
ocurrió lo sucedido tenía veinte años, tenía ilusiones y
mil sueños que realizar, pero caí en una profunda
depresión que me postró en la cama durante los
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La Buena Letra
siguientes diez meses. Hoy día, y gracias a mi marido e
hijas, estoy consiguiendo pensar algo menos en ello.
Pero todavía lloran mis ojos, todas las mañanas igual
que la de hoy. Y así sucedió: Muchas noches me
despierta la misma pesadilla, se me presenta la misma
cara lasciva, los mismos ojos ansiosos, incluso percibo el
hedor de su aliento en mi rostro. Siempre despierto en el
mismo momento, cuando con la navaja en mi cuello,
mirándome inquisitoriamente, me obliga a mirarle la
cara con los ojos muy abiertos, durante el desgarrador
tiempo que durara aquella vejación.
He tenido dos hijas, y ellas me han regalado tres nietas.
Rezo todas las noches al acostarme, y pido a Dios,
rogándole con toda mi alma que no les ocurriese nunca
nada parecido, ni la mitad, ni la décima parte siquiera
de aquel desprecio por mi vida, de aquella humillación
tan degradante que trastornó a toda mi familia.
Le acabó cogiendo la Guardia Civil, tuve que volver a
verle la cara dos meses más tarde, era de un pueblo
cercano al mío, en la periferia de la zona sur de Madrid.
Asistí a un reconocimiento con mi padre, mi madre no
quiso verle, se quedó llorando con mi hermano pequeño.
No comprendía por qué lloraba de aquella manera, para
mí, aunque tuviera que volver a ver su cara, era un
momento de, aunque pequeña, relativa victoria.
Encarcelarían para mucho tiempo al padre de mi primer
aborto.... Esa misma tarde lo entendí.
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La Buena Letra
La Guardia Civil había contactado con los tres padres de
las otras chicas. Allí en la puerta del cuartel nos
juntamos los ocho, cuatro chicas y cuatro padres,
ninguna madre, ningún hermano, me pareció pactado de
antemano y me asusté, un escalofrío me recorrió la
columna, ese era un mal presagio. Quise abrazarle y no
me hizo caso, la primera vez en su vida que mi padre me
negaba un abrazo. No estaba conmigo, miraba a la
puerta fijamente. Su mirada no era la misma de siempre,
no tenía el rostro feliz y risueño que siempre recordaba
cuando llegaba a casa ya de noche, cansado de poner
ladrillos, baldado como un perro, y le daba el tiempo
justo para darnos un beso en la cama antes de
dormirnos.
Nos hicieron pasar a un cuarto y sentarnos detrás de un
cristal, nos dijeron que esperásemos, que aparecerían
una serie de personas y debíamos de reconocer si alguno
de ellos era nuestro agresor. Coincidimos las cuatro,
lloramos mucho esa tarde, y no solo por volver a verle,
sino por lo que luego acontecería.
Salimos de aquella habitación, nosotras sin conocernos
de nada nos abrazamos, mientras los cuatro padres se
juntaron para hablar entre ellos. Hablando en susurros,
fumaban nerviosos mientras apretaban fuertemente sus
cigarrillos entre el índice y pulgar. Yo me di cuenta
tarde, los cuatro tenían la otra mano dentro del bolsillo
de sus chaquetas. Justo cuando se abrió una puerta y
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La Buena Letra
apareció el delincuente, un agente que iba detrás de él,
se quedó un momento hablando con un compañero que
le llamó. ¿Premeditado? No lo sé, pero fue suficiente,
dos segundos siquiera, las cuatro paralizadas no
pudimos ni chillar, no nos dio tiempo. El cuerpo de
nuestro transgresor caía al suelo con ocho puñaladas
certeras, dos de cada uno de nuestros padres. Nunca se
me olvidarán las manos de mi padre llenas de sangre, era
el que más sangre tenía, nunca lo dijo, pero seguro que a
él le tocaron las dos del cuello.
Nuestros padres pasaron una temporada entre rejas,
tampoco mucho tiempo, algún alma bondadosa les echó
una mano desde la cumbre de las altas esferas. Solo
estuvieron seis meses. Nosotras no nos volvimos a ver
nunca más, cambiamos de pueblo, uno más cerca de la
sierra de Madrid, por donde mi padre trabajaba
levantando colegios y edificios gubernamentales para los
ayuntamientos. No perdió el trabajo, se lo respetaron y
siguió siendo capataz. Todos le recibieron con los brazos
abiertos. Estuvo más de tres años sin una sola semana
de vacaciones, decía que había descansado bastante. Mi
madre le recibió con un beso y un gesto afirmativo de la
cabeza, no dijo nada más. Fueron los peores ocho meses
de mi vida, mi madre y yo no habíamos parado de
llorar.
Hoy he salido de compras con mis hijas, hemos ido todas
juntas al centro, de rebajas y sin maridos, nos hemos
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La Buena Letra
reído de todo juntas, incluso en algún momento de ellos.
Mis hijas son felices, tienen dos buenos maridos, pero
también percibo en ellas el miedo que siempre he tenido
a que algún día salgan solas, a que las pase algo.
Descansando en un banco de la Puerta del Sol, me he
quedado mirando a un padre que iba con su pequeña de
la mano, no tendría más de doce años, pero lloraba
desconsoladamente, el iba un paso por delante y tiraba
de ella. Seguro que no será el caso, pero no sé por qué me
vino a la mente, porque si lo que me pasó a mí fue malo,
que algo así te pase en casa y que sea tu propio padre,
debe de ser horrendo, lo más monstruoso de tu vida, no
lo quiero ni pensar...
Sonrío a mis nietas, me levanto y las beso en ese
momento. Mis hijas se me quedan mirando algo
extrañadas, también sonríen, lo saben, saben que no se
me olvidará nunca. Nunca lo superaré. Jamás.
José Florín
POR LOS POLÍGONOS
La calle estaba húmeda y vacía. Pedro no paraba de
pensar en todo lo que representaba el estar allí, se viera
como se viera. En el polígono no hay tanto por hacer
cuando no estás descargando un camión, subiendo fruta,
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La Buena Letra
conduciendo un toro mecánico o recopilando palets
europeos para venderlos luego a diez euros la unidad o
más si se le echa argucia. Así que por lo que había
venido él a semejante lugar era solo cosa suya… de
nadie más y así debía de ser. Era una de esas tardes
noches de febrero, en la que llevaba cayendo una leve
cortina de agua desde mucho antes del amanecer. Esa
condición térmica y meteorológica que impedía la acción
de la helada mientras llueve. Por el suelo había ya
algunos charcos que reflejaban la luz de las farolas y
también el cielo gris cada vez más oscuro. Un coche
patrulla, de la policía local del distrito en el que se
encontraba Pedro, le sorprendió por la espalda. Éste se
giró sin pensarlo y la pareja de agentes le miraron un
tanto escépticos… pero no fue cierto. En realidad los
agentes actuaron como si allí fuera solo corriera el aire.
De hecho hicieron la vista gorda. Cómo pudieron hacer
eso con lo que él podía llevar en la mochila. En la calle
Sol, solo pasaba él y no redujeron ni la velocidad para
comprobar, al menos la etnia o su clase social. Al fin y al
cabo era lo esperable, pero tal vez aquellas cavilaciones
no fueran más que pérdidas de tiempo subjetivas del
sujeto. Por lo tanto siguió caminando: notando el frio
como ajaba sus labios, como secaba sus ojos y removía
su pelo, que junto al movimiento de sus brazos, para
llevar la inercia de la zancada, le hacía parecerse un ser
acromegálico. Allí estaba él, perdido del jaleo urbano y
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La Buena Letra
suburbano. Entonces quizá estaba fuera de la sociedad.
Si aquello solo era silencio y la patrulla le había pasado
por alto, tal vez estaba en orside, como se decía antes de
que naciera… lo había conseguido, qué fácil había sido.
Aún así tenía que esperar a que llegara su contacto. Se
apoyó en el muro de la nave número diecisiete, una
pared en ladrillo visto y cuya fachada se encontraba en
bastante mal estado. El cartel de la empresa permanecía
descolorido muy a juego con un mundo de sombras, de
sonidos no escuchados, de caras B. Y esos buzones rotos,
abollados, apaleados… ¿acaso la gente en derredor ya no
quería estar informada y había bajado los brazos sin
levantar la mirada? Curioso lugar de arrabal donde por
el día se suponía que era un fluir de movimiento laboral
y que por la noche todo quedaba desdibujado para
conseguir vayan a saber el qué. En el fondo se sintió
alguien afortunado porque por unos minutos había
dejado de pensar en las deudas, en el peso de su mochila
y había distraído la mente cautivado por aquel
ecosistema vacío y repleto de ratas por los callejones,
gatos que se las comían, los que las alcanzaban, y perros
famélicos que ya no tenían, desde hace algún tiempo,
con quién jugar. Pero ahora no había ni rastro de ellos.
Fue su imaginación quien los puso a todos allí. Pedro
abrió el macuto, por hoy ya estaba bien de buzonear. Su
hermana pronto vendría en su búsqueda y se lo llevaría
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La Buena Letra
casa, bajo techo, resguardado de aquel día hostil de
invierno. Ahora que volvía a arreciar el temporal.
Daniel Atienza
ACTIMEL VS MORTADELA CON ACEITUNAS
El otro día me enteré, de que ya al nacer llevamos el
virus de la gripe a cuestas, resfriado materno le llaman,
por lo visto ya nacemos infectados. Comienza entonces
una batalla a vida o muerte, nuestras defensas contra el
maldito virus, solo hace falta enfriarse, mojarse o estar
falto de alguna vitamina, para que esta maldita
enfermedad vaya ganando la batalla.
¿Cómo es posible que aun no se haya encontrado una
vacuna para un simple constipado? Hace apenas unos
días leí una noticia en la que hablaban de una cura para
la mayoría de tipos de cáncer y no hace más de unas
semanas que vi anunciar una vacuna para el VIH. Son
enfermedades que representan un gran gasto para la
seguridad social, en cambio no sucede lo mismo con el
antiguo resfriado. Todo tipo de remedios se venden sin
recetas, ya sea en farmacia, en herbolario, grandes
almacenes y hasta en el chino del barrio. Estos
productos vitaminados, que van de las Aspirinas, el
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La Buena Letra
Frenadol, Bisolgrip, a multiestamínicos granulados,
vitamina C, jalea real e incluso zumos concentrados.
¿Cuántas empresas se arruinarían si la gente no se
resfriase?
Pero si incluso te venden yogures y cereales, creo que
hasta la mortadela se vendería mejor si se le atribuyesen
mejoras para las defensas. Piensen:
 Por favor: póngame cuarto y mitad de mortadela
con aceitunas, que he oído que viene una ola de frío y no
quiero resfriarme.
¿Pero que le pasa a ese montón de cerebritos? tenemos
científicos que mandan cohetes a la luna, investigadores
en física cuántica, químicos que son capaces de hacer
cualquier tipo de experimento con gaseosa marca La
Revoltosa y ¿no hay ni uno que sea capaz de desarrollar
una vacuna que cure el común de los constipados?
Toda la vida luchando, unas veces en cama y otras
trabajando y la maldita gripe siempre acechando. Es
una batalla perdida, desde el mismo momento en el que
nacemos. Puede que resistamos unos años, quién sabe a
lo mejor más de ocho décadas, pero al final el maldito
resfriado materno ganara la batalla, pues es este
constipado común el que nos acaba enterrando.
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La Buena Letra
Total: ¿Quien quiere vivir ochenta años con tos, fiebre y
con el moco colgando?
Si tienes a la vez calor y frío, la cabeza te da vueltas y la
garganta parece alfileteros, si te has tomado cuatro
Actimel enteros, es posible que hayas dejado de
estornudar, pero no por que las ganas te hayan faltado,
más bien por miedo cagarte por un estornudo
descontrolado.
PD. Si tras ingerir unos canapés de mortadela, los
síntomas remiten, no olvides comunicarlo al sindicato de
carniceros y charcuteros, estarán contentos de poder
añadir una etiqueta con el valor curativo-nutritivo de
este entremés o aperitivo.
El acceso a la cultura jamás ha de estar supeditado a los
intereses económicos de unos pocos.
Mis libros pueden ser descargados de forma gratuita.
Francisco Angulo
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La Buena Letra
Fernán Caballero
Fernán Caballero era el seudónimo utilizado por la escritora
en español Cecilia Böhl de Faber y Larrea (Morges, Cantón de
Vaud, Suiza, 24 de diciembre de 1796 – Sevilla, España, 7 de
abril de 1877).
Biografía
Cecilia nació en Morges (Cantón de Vaud), Suiza, un 24 de
diciembre de 1796. Era hija del cónsul Juan Nicolás Böhl de
Faber y de Frasquita Larrea. Tomo el seudónimo de la
población ciudadrealense de Fernán Caballero, aunque
también escribía utilizando el de Corina.
Durante sus primeros años vivió en Alemania, regresando con
su familia a la ciudad de Cádiz en 1813, a la edad de 17 años.
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La Buena Letra
Contrajo matrimonio el 30 de marzo de 1816 con el capitán de
infantería Antonio Planelles y Bardaxí. La pareja se mudó a
Puerto Rico, ya que su esposo había sido destinado a dicha
plaza, pero ese matrimonio duraría poco por el fallecimiento de
don Antonio.
Se traslada a Hamburgo, al norte de Alemania, donde vivió con
su abuela. Algunos años más tarde se mudó nuevamente a El
Puerto de Santa María, España, donde conoce a Francisco Ruiz
de Arco, marqués de Arco Hermoso. El 26 de marzo de 1822
contrae segundas nupcias con el marqués, en Sevilla. En mayo
de 1835 enviudó nuevamente.
Poco tiempo después conoció a Antonio Arrom de Ayala, con
quien contrajo matrimonio en 1837. Pero Ayala estaba enfermo
de tisis y con graves problemas económicos que hicieron que se
suicidara en 1863.
Quedó así la escritora en la pobreza. Los duques de Montpensier
y la reina Isabel II la protegieron y le brindaron una vivienda en
el Patio de las Banderas del Alcázar de Sevilla, pero la
revolución de 1868 la obligó a mudarse debido a que las casas
fueron puestas en venta.
Falleció en Sevilla el 7 de abril de 1877.
Sus obras
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La Familia de Alvareda (1849)
La hija del Sol (1851)
La flor de las ruinas
Callar en vida y perdonar en muerte
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Cuadros de costumbres populares andaluzas. Sevilla: Española y
Extranjera de José Mª Geofrin (1852)
Lucas García (1852)
A lo lejos del río sur (1863)
Te gusta la toronja (1853)
Clemencia. Madrid: Mellado (1852)
Lágrimas. Sevilla: Española y Extranjera de José Mª Geofrin
(1853)
La estrella de Vandalia. Madrid: A. Andrés Babi (1855) — Novela
autobiográfica
La gaviota. (1849) — Novela costumbrista, calificada por la
crítica de prerrealista
Mi abuelo Teodoro y El Secreto del Loro. Madrid:(1857) —
Cuentos y poesías populares andaluzas. Sevilla: La Revista
Mercantil (1859)
Una en Otra. Con mal o con bien. Á los tuyos te ten. (1861) Novela costumbrista
Un Verano en Bornos. (1864)
Cuentos, oraciones, adivinanzas y refranes populares. Madrid: T.
Fortanet (1877)
Pobres y ricos (1890)
Obras completas. Madrid: Avrial (1907)
Cuentos de encantamiento infantiles. Cuentos infantiles. Madrid:
Revista de Archivos (1911)
El refranero del campo y poesías populares. Madrid: Revista de
Archivos (1914)
Cuentos, adivinanzas y refranes populares, recopilación (1921)
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La Buena Letra
Mi expediente x con los hombres O historia de la
cobardía masculina
A pesar de ser una diosa del Olimpo, y tener una
larga vida como tal, sigo sin poder entender al género
masculino, ahora … desde la perspectiva del tiempo
he llegado a comprender que son extraterrestres y
encima vienen sin manual de instrucciones.
No entiendo su manera de ser, no entiendo su
manera de pensar, no entiendo su lógica, no entiendo
su sentido común, ni su razonamiento, no entiendo
por qué se tiran a charcos… (que nadie les pide que se
tiren) y como no son capaces de salir de ellos, parece
que se ahogan, (aunque el agua le llegue a la suela los
zapatos).
Dicen , que no son valientes, pero cuando se
proponen lograr un objetivo, lo luchan hasta
conseguirlo, (y cuando digo un objetivo , me refiero a
tooodos los objetivos que se marquen)…. pero….
ayssss cuando se confunden… les falta las palabras (
esas mismas que le sobran …. cuando están en la
lucha del objetivo).
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La Buena Letra
Pero mi pregunta es… ¿por qué les falta asumir
que son humanos, y que tienen debilidades? ¿por qué
no son seres humanos normales?… pues por eso
mismo… Si no son humanos … son extraterrestres.
Resumiendo, a los hombres les pierde su boca,
cuando se calientan, o se calientan por alguna mujer,
Athenea.
RECUERDO SÚBITO.(Más fuerte que el amor)
Las hojillas apuntan
en todas direcciones
desde el canto del libro.
Cien polillas vuelan
al golpe de sus tapas.
La punta de la lengua
toca el dedo índice,
y constata
que sabe a sangre.
Busca la página
marcada por la cuchilla.
No hay recuerdos incoloros,
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La Buena Letra
ni indoloros.
Algunos,
crujen al mirarlos
y se agrietan,
como barro seco.
Otros son ásperos
como el granito,
o resbaladizos
como el mármol.
Pero todos cortan.
Cortan,
porque la mano dolorida
no sabe despegar las hojas
que ocultan la flores
secas, prensadas,
los pétalos de rosa,
el aroma a limonero…
Los picos rascan.
Los dedos tocan
el día de los gritos,
la hora de las lágrimas,
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La Buena Letra
encontrando entre líneas,
aquí, una duda,
allí, un arañazo.
El pasado hecho jirones,
se enreda vuelta a vuelta,
Espina a espina,
en el cuello del amor
que fue.
Maria O.
RECUERDOS
Recuerdos, ¿Por qué duelen tanto?,
recuerdos bonitos, divertidos, espectaculares y malos…
algunos duelen tanto.
Recordé, un recuerdo de amor. ¿Qué fue de todo?
Te marchaste sin decir adiós,
dejando tu sonrisa grabada en mi mente,
tu sonrisa cálida y tan hermosa.
Recuerdo, aquella tarde de Enero,
recuerdo perfectamente aquella tarde.
Un día caluroso, sin humedad, ni lluvias, para ser Enero.
Recuerdo tu respiración tranquila que inspiraba
relajación,
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La Buena Letra
como mi cabeza estaba ligeramente apoyada en tu
hombro,
como sonreías, la sensación de sentirme feliz, de
sentirme viva.
Recuerdo, te quería tanto… ¿Por qué te marchaste?,
te veía alejarte en ese tren,
pensando que jamás te volvería a ver,
te marchabas y yo lloraba,
lloraba por el gran vacío que se encontraba en mi
corazón, ahora que te marchaste.
Recuerdo largos paseos por él parque,
todos esos regalos hechos con el corazón,
todas tus palabras…
Te recuerdo tan claramente que pareces estar conmigo,
¿o quizá estas de verdad?
Ya no sonríes, ya no me quieres,
te tengo tan cerca y a la vez tan lejos.
Recuerdo. ¿Aún sigues aquí?
María García
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La Buena Letra
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Los menores de edad tendrán que ser avalados por sus padres,
tutores o progenitores.
Firma interesado
Firma tutor
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