Las criadas

 MISCELÁNEA
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OPINIÓN
Adela Celorio
Correo-e: adelace2@prodigy.net.mx
Las criadas
Además, si la despido, ¿quién va a cuidar a mis perritos?, ¿quién
regará las plantas? Y si tengo que ocuparme del trabajo doméstico,
¿a qué hora voy a escribir? No, ni hablar de despedir a mi Pauli
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Usted tiene sus flores y yo mi fregadero…
Jean Genet
C
omienzo esta nota con un mal humor que no logro
identificar; aunque responsable como soy, malhumorada y todo, me aplico al tema que hoy me
ocupa. Anticipándome a la censura de los policías del lenguaje, les pido que acepten el uso de la palabra “criada”
sin resonancias discriminatorias ni ánimo peyorativo
sino como un guiño a la obra de Jean Genet; y un rescate
al origen de dicha palabra que viene de la antigua costumbre de los padres que sin recursos para sostenerlas,
buscaban destino a sus hijas entre las familias ricas para
que a cambio de la crianza, las jovencitas colaboraran
con las labores domésticas de la familia que las recibía.
Aclarado esto, voy al tema que hoy me re-fastidia. Resulta que en preparación para una luna de miel que sólo
sucedería en mi calenturienta fantasía, además del “campo de plumas” que para las batallas de amor recomendaba
don Luis de Góngora, me aprovisioné también de algunas
piezas de exquisita lencería italiana que sin luna ni miel
para estrenarlas, quedaron guardadas en su envoltura
original en espera de una nueva fantasía. Así estaban las
cosas hasta que esta mañana, antes de viajar a su pueblo
para atender a una hija enferma, al inclinarse mi Pauli
para servirme el café, reconocí en su escote el encaje de
mi precioso body negro, nada menos que la pieza maestra
de mi trousseau lunamielero. ¡Aghh! Se me atragantaron
los huevos revueltos que desayunaba. No, no puede ser,
seguro estoy alucinando -pensé- y corrí a buscar en mi
clóset, donde confirmé que en efecto mi body había desaparecido. ¡Dios!, en este momento le ordeno a Pauli que
se lo quite y me lo devuelva, tiene que entender que la
antigüedad y la fidelidad otorgan ciertos derechos pero
entre ellos no está el de estrenar mi lencería.
“¡Qué abusiva!, ahora sí la despido, pero primero me va
a oír”. Todo eso blasfemaba en mi frustración cuando de
pronto recordé que aún debo preparar un ensayo sobre
Faulkner. Además, si la despido, ¿quién va a cuidar a mis
perritos?, ¿quién regará las plantas? Y si tengo que ocuparme del trabajo doméstico, ¿a qué hora voy a escribir?
No, ni hablar de despedir a mi Pauli, quien bien trenzada
su negra cabellera, lustrosa su piel morena, blanquísimas
mazorcas los dientes, aparece como el sol cada mañana,
dispuesta a ganarle la batalla al polvo, a la mugre, a los
desagradecidos platos sucios que nunca se dan por vencidos. A mantener el orden en la casa y, lo mejor de todo, a
acompañar mis días con lo bueno y lo malo que ella tiene,
porque ya sabemos que nada es perfecto, y a cambio de
sus destrezas debo aceptar también su mala costumbre
de intervenir en mis conversaciones y opinar lo que nadie
le pide, como cuando le dice sin la menor consideración a
mi amiga Bagatela: “Usted ya no había de comer tanto
porque está bien gordita”, o cuando como Sancho Panza,
mi escudera suelta sus refranes: “mujer sumisa, lava la
camisa”, “hombres mirones, ¿quién les lava los calzones?”,
repite ella, venga o no venga al caso.
Yo callo y aguanto, pero lo que más me molesta son
las desapariciones que según sospecho tienen que ver
con ella: un día faltan mis tijeras de manicura, otro la
pashmina de cachemir que me regaló mi hermana, ahora
es mi body… “Hay que buscar, las cosas no se van solas”,
le insisto, pero lo perdido nunca aparece. Y pues sí, pero
como a la muñeca fea, a mi Pauli la quiere la escoba y el
recogedor, la quiere el plumero y el sacudidor, también
yo la quiero, y la quiero feliz. Respiro profundo, me tranquilizo y vuelvo al desayunador para, con la mejor de
mis sonrisas, ofrecerle que a su regreso encontrará en
su cuarto la televisión nueva que me ha estado pidiendo
porque desde el apagón analógico la suya ya no funciona.
Mientras escribo todo esto, empiezo a identificar la razón de mi mal humor. 
SIGLO NUE V O
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