A fines de los años cincuenta, cuando vine a vivir a París, aunque

A fines de los años cincuenta, cuando vine a vivir a París, aunque uno fuera paupérrimo podía darse el
lujo supremo de un buen teatro,por lo menos una vez por semana. La Comédie Française tenía las matinés
escolares, no recuerdo si los martes o los jueves, y esas tardes representaba las obras clásicas de su
repertorio. Las funciones se llenaban de chiquillos con sus profesores, y las entradas sobrantes se vendían
al público muy baratas, al extremo que las del gallinero —desde donde se veía sólo las cabezas de los
actores— costaban apenas 100 francos (pocos centavos de un euro de hoy). Las puestas en escena solían
ser tradicionales y convencionales, pero era un gran placer escuchar el cadencioso francés de Corneille,
Racine y Molière (sobre todo el de este último),y, también, muy divertido, en los entreactos, escuchar los
comentarios y discusiones de los estudiantes sobre las obras que estaban viendo.
Desde entonces me acostumbré a venir regularmente a la Comédie Française y lo he seguido haciendo
a lo largo de más de medio siglo, en todos mis viajes a París: Francia ha cambiado mucho en todo este
tiempo, pero no en la perfecta dicción y entonación de estos comediantes que convierten en conciertos las
representaciones de sus clásicos.
Vine también ahora y me encontré que la Gran Sala Richelieu estaba cerrada por trabajos en la cúpula
que tomarán todavía más de un año. Para reemplazarla se ha construido en el patio del Palais Royal un
auditorio provisional muy apropiadamente llamado el Théâtre Éphémère. El local es precario, el frío
siberiano de estos días parisinos se cuela por los techos y rendijas y los acomodadores (nunca había visto
algo semejante) nos reparten a los ateridos y heroicos espectadores unas gruesas mantas para protegernos
del resfrío y la pulmonía. Pero todos esos inconvenientes se esfuman cuando se corre el telón, comienza el
espectáculo y el genio y la lengua de Molière se adueñan de la noche.
Se representa Le Malade imaginaire, la última obra que escribió Jean Baptiste Poquelin, que haría
famoso el nombre de pluma de Molière, y en la que estaba actuando él mismo la infausta tarde del 17 de
febrero de 1673, en el papel de Argan, el enfermo imaginario, víctima de lo que los fisiólogos de la época
llamaban deliciosamente “la melancolía hipocondríaca”. Era la cuarta función y el teatro llamado entonces
del Palais Royal estaba repleto de nobles y burgueses. A media representación el autoritario y delirante
Argan tuvo un acceso de tos interminable que, sin duda, los presentes creyeron parte de la ficción teatral.
Pero no, era una tos real, cruda, dura e inesperada. La función debió suspenderse y el actor, llevado
deurgencia a su casa vecina con una vena reventada por la violencia del acceso, fallecería unas cuatro
horas después. Había cumplido 51 y, como no tuvo tiempo de confesarse, los comediantes de la compañía
formada y dirigida por él, junto con su viuda, debieron pedir una dispensa especial al arzobispo de París
para que recibiera una sepultura cristiana.
Buena parte de esos 51 años de existencia se los pasó Molière viviendo no en la realidad cotidiana sino
en la fantasía y haciendo viajar a sus contemporáneos —campesinos, artesanos, clérigos, burócratas,
comerciantes, nobles— al sueño y la ilusión. Las milimétricas investigaciones sobre su vida de ejércitos de
filólogos y biógrafos a lo largo de cuatro siglos arrojan casi exclusivamente las idas y venidas del actor J.B.
Poquelin a lo largo de los años por todas las provincias de Francia, actuando en plazas públicas, patios,
atrios, palacios,ferias, jardines, carpas, y, luego de su instalación en París, escribiendo, dirigiendo y
encarnando a los personajes de obras suyas y ajenas de manera incesante. Y, cuando no lo hacía,
contrayendo o pagando deudas de los teatros que alquilaba, compraba o vendía, de tal modo que, se puede
decir, la vida de Molière consistió casi exclusivamente —además de casarse con una hija de su amante y
producir de paso unos vástagos que solían morirse a poco de nacer— en vivir y difundir unas ficciones que
eran unos espejos risueños y deformantes, y, a veces, luciferinamente críticos de la sociedad y las
creencias y costumbres de su tiempo.
Llegó a ser muy famoso y considerado por unos y otros el más grande comediante de la época,
insuperable en el dominio de la farsa y el humor, pero, detrás de la risa, la gracia y el ingenio que a todos
seducían, sus obras provocaron a veces violentas reacciones de las autoridades civiles y eclesiásticas —el
Tartufo fue prohibido por ambas en varias ocasiones— y el propio Luis XIV, que lo admiraba e invitó a su
compañía a actuar en Versalles y en los palacios de París y alrededores ante la corte, y fue a menudo a
aplaudirlo al teatro del Palais Royal, se vio obligado también en dosocasiones a censurar las mismas obras
que en privado había celebrado.
El enfermo imaginario no tiene la complejidad sociológica y moral del Tartufo, ni la chispeante sutileza
de El Avaro, ni la fuerza dramática de Don Juan, pero entre el melodrama rocambolesco y la leve intriga
amorosa hay una astuta meditación sobre la enfermedad y la muerte y la manera como ambas socavan la
vida de las gentes.
Cuando escribió la obra, estaba de moda —él había contribuido a fomentarla— incorporar a las
comedias números musicales y de danza —el propio Rey y los príncipes acostumbraban a acompañar a los
bailarines en las coreografías— y la estructura original de El enfermo imaginario es la de una opereta, con
coros y bailes que se entrelazan constantemente con la peripecia anecdótica. Pero en este excelente
montaje del fallecido Claude Stratz, esas infiltraciones de música y ballet se han reducido, con buen criterio,
a su mínima expresión.
Paso dos horas y media magníficas y, casi tanto como lo que ocurre en el escenario, me fascina el
espectáculo que ofrecen los espectadores: su atención sostenida, sus carcajadas y sonrisas, el estado de
trance de los niños a los que sus padres han traído consigo abrigados como osos, las ráfagas de aplausos
que provocan ciertas réplicas. Una vez más compruebo, como en mis años mozos, que Molière está vivo y
sus comedias tan frescas y actuales como si las acabara de escribir con su pluma de ganso en papel
pergamino. El público las reconoce, se reconoce en sus situaciones, caricaturas y exageraciones, goza con
sus gracias y con la vitalidad y belleza de su lengua.
Viene ocurriendo aquí hace más de cuatro siglos y ésa es una de las manifestaciones más flagrantes
de lo que quiere decir la palabra civilización: un ritual compartido, en el que una pequeña colectividad,
elevada espiritual, intelectual y emocionalmente por una vivencia común que anula momentáneamente todo
lo que hay en ella de encono, miseria y violencia y exalta lo que alberga de generosidad, amplitud de visión
y sentimiento, se trasciende a sí misma. Entre estas vivencias que hacen progresar de veras a la especie,
ocupa un papel preponderante aquello a lo que Molière dedicó su vida entera: la ficción. Es decir, la
creación imaginaria de mundos donde podemos refugiarnos cuando aquel en el que estamos sumidos nos
resulta insoportable, mundos en los que transitoriamente somos mejores de lo que en verdad somos,
mundos que son el mundo real y a la vez mundos soberanos y distintos, con sus leyes, sus ritmos, sus
valores, su música, sus ideas, sostenidos por una conjunción milagrosa de la fantasía y la palabra.
Pocos creadores de su tiempo ayudaron tanto a los franceses, y luego al mundo entero, como el autor
de El enfermo imaginario, a salir de los quebrantos, las infamias, la coyunda y las rutinas cotidianas y a
transformar las amarguras y los rencores en alegría, esperanza, contento, a descubrir la solidaridad y la
importancia de los rituales y las formas que desanimalizan al ser humano y lo vuelven menos carnicero. La
historia, más que una lucha de religiones o de clases, ha opuesto siempre esos pequeños espacios de
civilización a la barbarie circundante, en todas las culturas y las épocas y a todos los niveles de la escala
social. Uno de esos pequeños espacios que nos defienden y nos salvan de ser arrollados del todo por la
estupidez y la crueldad oceánicas que nos rodean es éste que creó Molière en el corazón de París y no hay
palabras bastantes en el diccionario para agradecérselo como es debido.
Mario Vargas Llosa, 2009