La ópera de las bicicletas…

La ópera de las bicicletas…
La lengua en flama, el incendio de oriente, las notas húmedas, es un mar de ojos con radios y
ensambles que se mueven por una partitura que hace lamentos y susurra vidrios. Golpea el
arco, lanza lágrimas, esgrime cartas dobladas, alcanza secretos sobre las olas que deja el
pavimento mojado por la lluvia del acero líquido. Unos por aquí, otros por allá, nadie se toca,
todo circula, el bonete del obispo puesto en la cabeza de un ateo, la gorra frigia en la
balaustrada de un carcelero. Los Nipones hablan girando el sol, los fenicios navegan en una
farola ahumada, los griegos hacen el bucle para lanzar la jabalina mientras piensan en la
certeza del ser. Los franceses salen con la guillotina a dar el tour de France, mientras Ciorán
sueña en los cementerios recostado sobre un montículo de dudas. Salen las voces agitadas,
lanzan vítores a los ciclopes, se ven a lo lejos la silueta de Kant con su reloj preciso, marcando
la hora del te de los pietistas, mientras Soren Kierkegaard, deshojando el diario de un
seductor mientras pasa el judío errante buscando la decepción. Vuelan los ciclos de la historia,
se caen, se estrellan, se volatizan la sangre de los corredores de bolsa, se riega el aceite negro
de la tierra del desierto, se muelen luces sobre las autopistas virtuales, todo gira, es la ópera
de las bicicletas. Noé ya no está ebrio, Eros está desnudo sobre un cubilete de tormentas,
Adán es negro y la primera Eva está enterrada sobre las cenizas de un árbol africano. Todo
gira, todo gira, es la opera de las bicicletas….Las muchachas de Aviñón están acostadas en una
calle de Guernica, los ratones de Hamelin buscan queso y pan en la casa de un alcalde,
mientras los niños hacen pedazos la roca que los había escondido y sacan el oro y el morro de
una cantina de escoceses que se han hecho piratas en las islas del nunca jamás. Todo gira,
todo gira, es la opera de las bicicletas…una campesina acaba de parir a Stalin y una vieja loca
es buscada por que pretendió el trono de San Pedro, todo gira, todo gira, todo gira, es la opera
de las bicicletas…El bigote de Hitler es confundido con el de Chaplin, las barbas de papá Noel
se parecen a la pelambre de Gaston Bachelard, son los ojos, son los ojos, todo rueda, todo
rueda, es la opera de las bicicletas. Peinada, despeinada, rueda Manuela, rueda que rueda la
piel de canela, ruedan los números cargados de azúcar para el ferrocarril, ruedan las penas,
ruedan las riquezas, todo rueda, todo rueda, es la opera de las bicicletas.
Del caballo de ruedas a la bicicleta de Macmillan, entre herreros y alquimistas, entre el
yunque y las piedras, las bicicletas hablan, estremecen, son las máquinas personales del
desplazamiento, biciclo, el otro ciclo, la era nova, todo gira, todo gira, es la opera de las
bicicletas.
Ya no hay noria, ya no hay rueca, ya no hay la rueda de fortuna, ya no hay la Chicago rueda,
hay un giro más , hay un giro más, es la opera de las bicicletas..
Fercho cuartas.