daniel sada - Fondo de Cultura Económica

daniel sada
Reunión de
LETRAS MEXICANAS
cuentos
LETRAS MEXICANAS
Reunión de cuentos
DANIEL SADA
Reunión
de cuentos
Prólogo de
PHILIPPE OLLÉ-LAPRUNE
Primera edición, 2012
Sada, Daniel
Reunión de cuentos / Daniel Sada ; pról. de Philippe Ollé-Laprune. — México : FCE,
2012.
247 p. ; 23 × 17 cm — (Colec. Letras Mexicanas)
ISBN 978-607-16-1072-0
1. Cuentos 2. Literatura Mexicana — Siglo XX I. Ollé-Laprune, Philippe, pról. II. Ser.
III. t.
LC PQ7297
Distribución mundial
Diseño de portada: Teresa Guzmán Romero
D. R. © 2012, Fondo de Cultura Económica
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el medio, sin la anuencia por escrito del titular de los derechos.
ISBN 978-607-16-1072-0
Impreso en México • Printed in Mexico
Dewey M863 S715r
ÍNDICE
La pequeña música de Daniel Sada
por PHILIPPE OLLÉ-LAPRUNE • 9
Eumelia • 17
La voz del río • 27
Quién es quién o quién no es alguien • 28
El aprovechado • 48
Pase lo que pase • 54
Cualquier altibajo • 55
De Esmeralda a Escalón • 58
El arma de la inmovilidad • 60
Redor • 63
Todo y la recompensa • 71
Antes: el aviso • 89
El arte de la briba • 96
El basilisco • 104
Desencuentros • 110
Juguete de nadie • 117
Después • 132
Cuando nada pasa hay un milagro que no estamos viendo •
El fenómeno ominoso • 155
Filo de equilibrio • 169
Milagros morales o comedia de engaños • 174
Obra de roedores • 190
La apariencia: una casualidad • 206
La cárcel posma • 208
Bahorrina • 215
La averiguata • 231
151
•
La pequeña música
de Daniel Sada
El sonido define al escritor. El sonido de una lengua que le sirve para instaurar
un universo particular; es lo que Céline llamaba la “pequeña música”: una
manera de someter el lenguaje, apropiárselo, transformarlo y restituirlo con
una entonación particular que deja su propia huella. Esto puede llamarse el
estilo, o simplemente la forma, y es indisociable de la escritura. Paradójicamente, entre más particular es, mejor resiste el paso del tiempo: al no admitir
comparaciones queda protegido del desgaste de los años y sus tonalidades se
convierten en una suerte de rúbrica. Así se reconoce a los grandes autores: las
frases de Dostoievski, Faulkner o Proust resuenan como ninguna otra frase. La
obra de Daniel Sada —ahora un obra cerrada— es ejemplar en este sentido,
pues su autor encontró una voz propia desde sus primeros libros y la fue profundizando, cavando sin cesar dentro de la misma veta, a través de la escritura.
El sentido de la lengua caracteriza toda su producción, tanto la novelística,
como la poesía o el cuento, pues incursionó felizmente en todos estos géneros
literarios.
En este uso de las palabras dos aspectos son especialmente notables. Por
un lado, Sada se sirve de la lengua oral del norte de México, de donde es originario; logra recuperarla para convertirla en una herramienta de creación literaria y mezclarla con uno de los vocabularios más anclados en la tradición; por
el otro, otorga una dimensión particular al ritmo de sus textos y consigue emplear versos complejos (endecasílabos u octosílabos, por ejemplo) en su prosa,
de esta forma conmina al lector a elevar el nivel de su lectura y a disfrutar una
forma de belleza verbal incomparable, hasta entonces reservada a la poesía. Sus
frases se leen como quien mide versos de un poema; pero este refinamiento es
aún más impactante cuando el autor escoge palabras que emanan lo mismo
de textos antiguos y clásicos que de la lengua popular que escuchó durante su
juventud y que disfruta particularmente. En este cruce de vocabularios, Sada
inventa su propia lengua; la deforma y la conduce, con arrojo, hacia lugares
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que no le pertenecen más que a él. Cada uno de los dos registros adquiere mayor valor en función del otro: uno sin el otro constituye una experiencia digna
de interés, pero la fusión de los dos produce una aventura única, algo apasionante para quien visita sus páginas. Esto podría parecer un espectáculo de virtuosismo destinado a sorprender al público, una suerte de relación lúdica que
estaría allí como un elemento extra, como para entretener a quien se acerque;
pero no es así. Daniel Sada fabricó sus libros con intenciones verbales y resonancias únicas que su proyecto literario y su visión de las letras, ambiciosa y sin
concesiones, volvieron necesarias. Sus sistemas de imposiciones, como los de
Georges Pérec, no tienen de lúdico más que el aspecto exterior del desarrollo
de la obra: a través de esta forma rígida debe buscar sus palabras con mucho
más cuidado, violentar el vocabulario, asfixiarlo o dejarlo respirar, esconder
con discreto pudor la crudeza de los sentimientos o, al contrario, exponer de
manera espléndida una situación o un personaje excepcionales.
Daniel Sada creía en la literatura; para él no era un sutil divertimento conformado por un juego de formas, ni una manera de ocupar terreno en busca
de una situación envidiable. Él había comprometido su vida con su proyecto de escritura: vivir y producir textos eran un mismo asunto. Escribía para
dar vida a un mundo incomparable, con una voz que no se parecía en nada a
ninguna otra. La exigencia hacia su propia producción lo llevó a crear textos
que trabajaba con paciencia y obstinación. Como el escultor que golpea la
piedra para dar forma a su obra, él trabajaba sin cesar para dar a sus textos el
aspecto más logrado posible. Así visitó todos los géneros literarios con gran
maestría, como si no hubiera querido perderse nada del reto que constituye el
acto de escribir, hasta saturar su existencia con el ejercicio de su pluma. La
poesía es, quizá, la faceta menos conocida de su trabajo pero lleva la misma
marca de rigor y exigencia que el resto de su producción. Como lo reclama
nuestra época, son las novelas las que le valieron el reconocimiento tanto de
sus iguales como de los lectores y de la crítica. Su novela, de justa fama, Porque
parece mentira la verdad nunca se sabe, marcó profundamente las letras del mundo hispánico; los elogios y el éxito llamaron la atención sobre Daniel Sada, y
su “pequeña música” salió del restringido círculo de lectores atentos para encontrar un público mucho más amplio. Así, los premios literarios y los reconocimientos acompañaron su camino. También fue suyo el gusto y el sentido
literario del cuento, como este libro nos invita a descubrir: en la brevedad
dispone del talento y las palabras para impresionarnos con un impacto singular. Aquí, quizás más que en otros géneros, la precisión de la forma, la atención
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Philippe Ollé-Laprune
que concede a cada palabra, adquiere un valor excepcional: el cuento no permite las divagaciones o los ejercicios de virtuosismo innecesarios ni las largas
digresiones o las extensas descripciones inútiles. Sada destaca en este género,
donde todo es necesario, donde lo superfluo se vuelve el enemigo y donde se
pone en juego el lado más agudo de la escritura; la maestría que caracteriza
todos sus textos encuentra aquí su más bella exposición.
Así pues, la pluma de Daniel Sada estaba al servicio de un proyecto literario
coherente fincado en un universo al que dio un estatus casi mítico: tomó una
parte de sus palabras de la realidad del Norte para transponerla a una ficción
que a menudo utiliza este espacio como escenario. Actuó como lo han hecho
muchos escritores: subvirtió lo que conocía mejor, su ambiente, lo rebautizó, después implantó la atmósfera y los personajes que corresponden a una
intención acorde con sus designios. Gracias a la fuerza de evocación de su
pluma, estos lugares perdidos se vuelven universales, logran conmover a cada
lector porque es posible sentir cómo nacen, detrás de este mundo particular,
los sentimientos, las impresiones y los discursos que nos conmueven. Daniel
Sada es lo opuesto a un autor regionalista que se encierra en la realidad para
exaltar la belleza de un lugar; no celebra un sitio sino para mostrar mejor su
carácter común y por consiguiente íntimo. En esta indigencia expuesta con
fuerza y pudor, el lector se reconoce en toda su esencia y en toda su soledad.
Como muchos especialistas del género (de Hemingway a Ribeyro), se ocupa de
conferir un valor a la existencia de las personas comunes, de los humildes,
de los que carecen de voz, de los olvidados por la existencia, de aquellos que
nunca serán héroes. A Daniel Sada lo habitaba una cruel ternura por esos
personajes: les otorgaba una oportunidad para que dieran un giro a su previsible existencia y, después, cuando la oportunidad se hacía presente, el destino
atacaba y los devolvía a su condición. El humor y la desesperación se cruzan
en estas páginas densas y sin adornos; la fatalidad no cesa de regresar estas
figuras modestas hacia un futuro que, inevitablemente, se parece a su pasado.
Con frecuencia sus tramas giran alrededor de la culpa y de la posibilidad de
redimirse, de cómo alejarse de lo previsible y de los dramas que ocasiona, o, más
simplemente, se propone la aparición de una distancia entre los personajes y el
mundo que los rodea, y de cómo esto provoca cambios en su existencia. Hace
que un ciego actúe frente al mar o sitúa una anciana miedosa de provincia llegando a la gran capital; describe una tienda aletargada porque fue visitada por
la muerte; presenta a un gigante que el mundo dejó atrás o a un simple ebanista que debió huir de su ciudad natal donde robaron su tienda. Cada uno de sus
La pequeña música de Daniel Sada
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personajes lucha contra las imposiciones de la vida y no puede oponerse al
orden de las cosas que siempre gana. El peso del destino es un tema central en
sus cuentos, pero la crueldad aparente corresponde a una forma de humor que
recuerda la dimensión lúdica de estos textos y, quizá, de la existencia misma.
En los cuentos de Daniel Sada resuena este sentido de lo humano, acompañado por la capacidad de hacer que la dulzura y la amargura alternen, entre
sí, lo que da un sabor particular a sus historias. Cuando se pedía a Roberto
Bolaño que diera su opinión acerca de la literatura hispanoamericana de su
tiempo, siempre mencionaba a Daniel Sada sin olvidar resaltar lo riesgoso de
su aventura. Esta observación es justa y legítima: lo mismo por su postura
personal hacia la literatura que por su trabajo con la lengua o la exposición
de la tierra de su infancia. Sin lugar a dudas Daniel Sada es uno de los pocos
autores mexicanos contemporáneos que concibieron el acto de crear como un
desafío a la existencia y que se atrevieron a construir un universo propio, con
un impulso donde las palabras resuenan sin ninguna restricción. Los siguientes cuentos son prueba e ilustración de ello.
PHILIPPE OLLÉ-LAPRUNE
[Traducción de María José Rocha.]
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Philippe Ollé-Laprune
A mi hija Fernanda Sada,
a mi esposa Adriana Jiménez,
a mis hermanos Roberto,
Moraima y María Esther,
y a mi madre Moraima Villarreal
En aquel mapamundi de ilusión
cabalgaba sin brida el estudiante
RAMÓN LÓPEZ VELARDE,
“Vacaciones”
•
Eumelia
A Víctor Chávez
La abuela iba furiosa. Tenía algo de razón. Furiosa habría de ir porque no en
balde tantas horas de música monótona, amén de lo demás: la carretera en línea
casi siempre, el paisaje colmado de nopales y de principio a fin cerros fenómenos, distantes, en azul; así como el esplín y los equívocos por no saber a
qué horas llegarían a… Faltan como seis horas para llegar a México. Tal vez sean
muchas más, decía impávido el nieto —quien era el conductor del Ford 83—,
en respuesta a la única pregunta que formulaba reiteradamente la anciana que,
por cierto, jamás había salido de su pueblo natal. El viaje era a la fuerza (se
deduce), a causa de unas reumas empeoradas.
El nieto y su señora copiloto ahítos ingerían botana tras botana, sus nervios, sin embargo, continuaban igual, dado que ni las vibras musicales ni las
charras que entre ellos se contaban podían sacarlos de su aburrición. Ya apaguen ese radio, por favor, clamó de pronto Eumelia, que recostada en el asiento
amplísimo de atrás, ya para estas alturas, habíase puesto encima de los ojos un
trapo de franela a fin de no mirar todo ese encuadre de nubes desgraciadas. Y
siendo que el revés de la quietud son esas menudencias que no terminan nunca, tal vez sería mejor hacer repasos, recapitulaciones: al vapor: la probidad
de hoy contra los sueños de antes, y dormirse y… Ojalá se durmiera durante
todo el camino.
Y sí. El nieto mientras tanto, de acuerdo con la esposa, lo que hizo fue
mover la peonza del volumen: bajarle… Tan sólo unos minutos aguantarse
para luego subirle a las canciones, poco a poco, se entiende, una vez que la
anciana empezara a roncar.
Roncó —fuerte, insidiosa, feliz, a contracurso—, tal como lo había hecho
desde que era chamaca y lo seguiría haciendo hasta… ¡La gasolinería! ¿Qué
pasa?: se despertó angustiada como si aquello fuera el mismo infierno en perpetuo festín (premonición aparte), adonde habría de irse por ser tan testaruda,
según lo comentaban muchísimos parientes, los que la conocieron tiempo ha.
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Lo demás fue seguir oyendo los ronquidos entremezclados con los chachachás, las salsas, los merengues: hasta México pues —la abuela siguió súpita—.
¡Qué bueno que fue así!
Entonces de otra forma gozar la carretera.
Claro está que más tarde hubo detenimientos, dos o tres cuando mucho,
sólo para llenar de nuevo el tanque, lo que representaba una ruptura o un solaz necesario durante algunos minutos, un estire de piernas —un refresco: el
dejarla de oír— bajándose del coche la pareja para luego volver a lo invariable.
En lo suyo iba Eumelia, en su sueño viajero. Era curioso verla, presentirla,
cual si fuese una efigie recostada en un lecho dijérase final. Verla con disimulo
a través del espejo por parte de Matías o verla abiertamente volviendo la cabeza
como de cuando en cuando lo hacía Ema: la esposa copiloto, que no dejaba de
ingerir botanas… Allí postrada, absurda, la abuela en santa paz: quizá: después
de tanto apito, tanto argumento vacuo pero con muchos hilos de por medio…
Y lo que había adelante y lo que había también alrededor: la parentela crítica;
asimismo hacia atrás: desde la infancia: la educación severa y pues ni modo,
¡cuántas supersticiones hechas ley! La cosa es que… Definitivamente me niego
a ir a la Ciudad de México porque, según decía mamá, allí hay sobreabundancia de
rateros. Es más, cada cinco segundos hay un robo. Tal cual, aunque en distintas
formas, lo mismo repetido hasta el cansancio.
Para más referencia y más pretexto paso a paso los miedos de la abuela
llegaron hasta el colmo de la exageración: Decía mamá que en la Ciudad de México —desde luego basada en otros juicios— los robos son tan rápidos que sólo en
un abrir y cerrar de ojos un cristiano cualquiera puede quedarse completamente
en cueros, y esto suele ocurrir en la vía pública y a plena luz del día; a tal grado de
que si la persona pide auxilio o corre como loca, no hay quien le dé una mano luego
luego. Por ende, antes de que despierte compasión el prójimo se ríe de buena gana.
Así de ese tamaño la fantasmagoría. Salta a la vista, pues, lo complicado que
resultó para los familiares convencerla de todo lo contrario. No, ¡qué va!, ella
terca más bien, hundida en sus sospechas… Figuraciones de esa magnitud
abarcaron después a otras ciudades: Monterrey, Culiacán, Guadalajara, etc…
Asentamientos donde el caos obliga a la artimaña diaria. Ya hasta en Ramos
Arizpe, para no irnos tan lejos, se han dado varios casos de asaltos en la calle casi
relampagueantes. Paranoia, mentira o despropósito, lo que nunca debió de ser
problema siguió haciéndose grande. Charada inverosímil. No existía por lo
mismo una razón de peso para desprejuiciarla, salvo cuando —y esa vez es la
única que importa— el médico local le aconsejó que recurriera a un especialista
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Reunión de cuentos
porque lo grave de su enfermedad requería de un estricto tratamiento, además de
una gama incalculable de medicinas raras. La explicación, entonces, se reduce
a una idea: fue necesario usar cientos de trucos para quitarle a Eumelia de su
mente dos o tres telarañas.
Pero… Y aquí viene el motivo principal: el nieto y su señora, acá muy a
la sorda, le ofrecieron al médico una jugosa dádiva para que éste en seguida
convenciera a la abuela de que sólo allá en México podría encontrar al tal especialista. Y es que ellos también acariciaban el anhelo garzón de una luna de
miel en ese laberinto, una curiosidad por darle vuelo a la embriaguez y al baile
durante toda una noche: cuando menos: querían volverse locos risa y risa para
desentenderse finalmente de ese México idílico que sale en las películas, de
esos centros nocturnos fabulosos.
Este cuco Matías —habida cuenta de que el espaldarazo recibido por parte
de su esposa mal que bien era ya una superganancia— en los últimos meses
andaba muy pesudo, por lo tanto tenía sed de aventuras, de vivencias que
cuestan dinerales. Derroche al por mayor y a ver qué pasa y aquí van por lo
pronto. La carretera azul enriquecida por ideas que despuntan, se diluyen, se
amoldan a los trámites de un avatar que aún parece irreal… La música acompaña, es mejor si no se oye demasiado… Ellos hacia, o en pos de una quimera;
por cosa del destino desde hacía tiempo juntos: nieto, esposa y abuela, como
un nudo difícil de zafar. Por eso el viaje de hoy, visto de otra manera, debía ser
consecuencia de algo que a lo mejor tarde o temprano tendría que desatarse.
Un recuento más bien, un desapego al fin de una vida mecánica. Dolor y
actividad caben en una frase que resuma y que a su vez pondere una historia
enlutada. Hace bastantes años Eumelia se casó con un hombre valiente, apenas empezaba a ser feliz, ya meciendo a una hija entre sus brazos, cuando,
por una tontería, a su esposo le dieron matarili en una cantinucha. Allí quedó
tendido en un charco de sangre. Pues a llorar, ¡qué diantres!, sólo por unos
meses desde luego, porque la vida jala como quiera que sea hacia otros derroteros. La hija creció débil y timorata se enfrentó de repente a lo que nunca
hubo presentido: una pobreza siempre apuradísima, tan llena de preguntas sin
respuesta, como para tomar la decisión de casarse al vapor, sin premeditación,
alevosía y ventaja, como sucede a veces. Casarse porque sí, toda vez que un
fulano irresponsable le dijera al oído cosas bellas y le plantara un beso en plena boca y vámonos. Ella se dejó ir. Un beso-golosina y un frenesí glorioso de
caricias. Eso fue suficiente para que ella cayera como una condenada; la carne
masculina obró en definitiva, pasión y más pasión hasta empequeñecerla. Soy
Eumelia
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toda tuya, amor, le dijo al vago y éste, sintiéndose maestro, a media luz se la
comió gustoso… Pasado cierto tiempo vino la consecuencia irrefrenable: un
vástago llorón. En un momento dado el susodicho vago se llevó a su mujer lo
más lejos posible. El retoño, no obstante (Matías Cantú Barrón), se quedó con
la abuela, quien estuvo dispuesta a cuidarlo día y noche mientras el matrimonio anduviese de compras allá en el otro lado, en Eagle Pass, Mc Allen o en Del
Río, ¡sepa Dios! La pareja más bien se desapareció.
Se adivina, por tanto, la verdadera historia subsecuente. Ningún tío hasta
la fecha ha sabido de ellos. Entonces la unidad entre nieto y abuela se fue
fortaleciendo al paso de los años, amén del agravante que no podía faltar:
circularon en torno los malos pensamientos: dizque la dependencia corrosiva
del uno para la otra habría de terminar en gatería. Y qué decir de su lealtad
infame expresada por ambos ante la parentela. Infame parentela que hubo de
imaginar, que sigue imaginando, por lo mismo, cosas horripilantes.
Ya a mitad del camino las salsas, los merengues, en sí los chachachás, sonaban diferente. Todo revuelto, en síntesis, parecía un son tocado por los ángeles.
La abuela despertó precisamente cuando entraban de noche a la Ciudad
de México. Vastedad animosa, ingobernable, un infierno más grande que la
imaginación, y ¿a dónde?, ¿en qué lugar habrían de detenerse? A modo de relevo, pero muy a destiempo, la esposa copiloto incoaba un ronquido chillador.
Alerta Eumelia en cambio, casi paralizada: ante el sorteo de luces que se iba
transformando en tanto relucía cada vez más la admonición materna, como un
cataplasma: No olvides que si vas a esa ciudad del diablo quedarás maldecida para
siempre… Por lo pronto es seguro que te roben, aunque sea una pulsera.
Y por instinto ella se tocó una muñeca… No, no había pasado nada…
Luego se persignó. A grandes rasgos el plan ya estaba hecho. Este cuco Matías
tenía una lista parcial de cabaretes: que el Margo, el California o el Run Run, y
al barajeo mental la mayoría, puesto que la memoria es traicionera. (¿El Terraza
Casino? ¿El Caracol?) Es que el nieto no tuvo la ocurrencia de usar papel y
lápiz. Es que la lista fue proporcionada mediante conferencia telefónica por el
distribuidor Pepe Abaroa, quien recibía en bodegas semirrefrigeradas los fletes
colosales de frutas y legumbres para su mercadeo. El proveedor Matías le enviaba mes con mes unos siete, ocho trailers, como mínimo seis, siendo ésa la
excepción. A conveniencia pues la relación: artificial, benigna si se quiere, tan
sólo sostenida por un negocio que —dicho sea de paso— marchaba viento en
popa, por lo mismo mayúsculo, impensado, el monto de las ventas y mucho
más el agradecimiento por parte de:
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Reunión de cuentos
—¿Por qué no vienes a tu humilde casa con toda tu familia? Yo los atenderé como se debe en la ciudad más grande del planeta.
¿Humilde? ¡Qué cínico era este hombre, por Dios santo! La invitación aún
estaba en pie para llegar cualquiera de estos días de sopetón o sin decir “¿se
puede?”, cual si llegaran efectivamente a su propio reducto. ¡Vaya amabilidad!
Llegaron, eso sí, muy convencidos de que les abrirían. No obstante, con
verdadera angustia hubieron de tocar el interfón como unas veinte veces, y
mientras tanto el frío, las altas horas: hacia un límite abrupto: la zozobra, la
calle inenarrable, las iluminaciones acechantes… Temblando ellos un poco y con
razón, la abuela sobre todo, quien para su desdicha pudo observar que andaban por ahí algunos vagos muy antojadizos. ¿Serían? Sí, esos ladrones casi de
leyenda de quienes su mamá pelonamente le había hablado hasta el colmo: ¿por
qué nomás a ella? Como si desde tiempo inmemorial dichos fulanos aguardaran a que llegara Eumelia para… ¡Ésos eran!, ¡sí, pues! Lo bueno fue que
pronto vino la salvación.
Por la bocina se oyó una voz modorra. Recibimiento lerdo al fin y al cabo.
Pepe Abaroa en piyamas: ¡Qué milagro que vienen!, ¡pásenle, por favor! … Mero
trasunto el respirar de tajo la atmósfera casera. Olorcito que jala… Pepe Abaroa en seguida buscando las cobijas, los mejores rincones y: no fue problema
acomodar a los tres, ya que su residencia era espaciosa. Espaciosa de sobra
para un hombre soltero como él, un mendaz cuarentón que era un costal
de mañas, un solitario muy a la moderna: derrochador demente, retacado de
muebles a lo tonto.
—Buenas noches —les dijo entre bostezos—. Sí, claro… yo sé a lo que
han venido, pero mejor mañana platicamos.
¿Mañana? Tan sólo en unas horas —como a eso de la una de la tarde— ya
estaban a la mesa departiendo. Tuvo que haber preámbulos, ciertas moderaciones que al obviarse pronto se transformaron en glosa arrebatada, de suyo
contrastante con la mudez climática de Eumelia que, con los ojos fijos en el
platón de frutas, oía azonzada los atrabancamientos. Cierto que ellos al bies
querrían entresacar de todo ese flagrante parloteo uno o varios motivos accesorios que pudiesen caber en un periodo no mayor de seis días. Qué tal una
visita a las pirámides, qué tal a Xochimilco. Mientras tanto los tres discutidores comían, bebían café con leche, ni se acabaron una sola pieza de los panes
que estaban a su alcance. Unos cuantos, hasta eso, mordisqueados.
Júbilo o nerviosismo.
Urgencia a fin de cuentas, pero, si a ésas vamos, nada era para tanto, o
Eumelia
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sea: motivo suficiente sería entonces el plan preconcebido por teléfono. Un
poco más tranquilos, más con ganas de oír y hablar en orden fueron haciendo
cálculos… Tendrían muy buena suerte si el plan les resultaba como lo habían
pensado, pero: como lo habían pensado no se iba a poder. Es más: ya de por sí
ese día estaba casi muerto. Es que en la capital cada minuto es oro. De modo
que debieron levantarse un poco más temprano. Sin embargo, ¡qué le hace!
Y lo primero es esto: el consultorio médico se encontraba a una cuadra de distancia (el tal especialista); se dilucida pues la gran ventaja, la gran comodidad
prevista antes del viaje.
—Por ahí donde están esas antenas de televisión… ¿Las ven?, ¿sí?; por ahí
entre las ramas de los árboles…
Justo abajo, y también justo el tiempo para ir. Se fueron sin más trámite.
Tras el tejemaneje inevitable ya tendrían ocasión de darle rienda suelta a tantas
y estentóreas distracciones. Aquellos sueños de cabareteo, hacerlos realidad:
era el paso siguiente.
Antes de dar un salto en el orden normal de un pormenor, caben aquí
los puntos suspensivos o la tipografía que sea más útil para indicar que no
hubo contratiempos en lo que toca al rápido traslado, siendo que la fortuna
les sonrió: encontraron al tal especialista dispuesto a recibir a la paciente —a la
que pidió, luego de media hora de consulta, una prueba de orina y otra de excremento; sorpresivo diagnóstico, ¡caray!, dado que unas reumas por muy mal
que se encuentren nada tienen que ver con problemas de estómago—, la receta en seguida, indescifrable siempre, eran más de dos hojas atascadas de tinta;
las recomendaciones fueron de viva voz. A cambio el desenfado posterior: en
menos de dos horas estuvieron en casa con los medicamentos adquiridos y
hablando ahora sí de lo que tanto ansiaban.
—Hay un centro nocturno que se ha puesto de moda, se llama Los Infiernos. Si ustedes se deciden podemos ir allí. Aunque el Bar León o el mismo
Caracol no son tan despreciables.
—Vamos al que tú digas —clamó eufórica Ema.
Aunque la abuela enferma… No, no les significaba ni siquiera un dilema,
pese al blancor horrendo, trasparente, que apareció en su rostro cuando supo
en verdad lo venidero. Resolvieron los tres que ella se quedaría como dueña
y señora metida a piedra y lodo en esa casa extraña. No la iban a invitar, sería
una ofensa. Lógico es que se armara de valor. Le aconsejaron cómo. Que dejara las luces encendidas y que pusiera música bailable, pero a todo volumen,
para que los ladrones no osaran penetrar. Una fiesta fantasma indispensable.
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Reunión de cuentos
Y los rezos y las imploraciones, como apoyo indirecto, para que se sintiera en
compañía. También le dejarían sobre un bufete un extenso enlistado de teléfonos en el que figuraban por supuesto los de la Policía, el Cuerpo de bomberos,
las Cruces Roja y Verde, sin olvidar los de las amistades principales del vivaz
solterón y los de Locatel, sin olvidar tampoco una copia de llaves de la casa,
además de una suma de dinero… DE TODO LO QUE EN TÉRMINOS DE APURO SE PUDIERA OFRECER… Tardó el convencimiento porque Eumelia ponía bastantes trabas.
De hecho, si nomás por antojo ella hubiese querido frustrarles la salida, ya se
imaginarán cuántos achaques saldrían a relucir. No obstante, por enfado, por
no seguir oyendo sugerencias, que no son otra cosa más que órdenes, aquí
está lo que dijo:
—Vayan tranquilos pues. Entiendo que son jóvenes y quieren alocarse. En
cuanto a mí, que sea lo que Dios quiera.
Y lo que Dios dispuso desde arriba fue que ella se valiera por sí misma
como deben valerse las personas que todavía se sienten muy lejos de su tumba. ¿Y luego? Las maniobras. Cada quien por su lado. Emperifollamientos más
o menos contra inseguridad alambricada de inocentes palomas que quisieran
volar al más allá. Hacia el baile total. Y el “no” de la abuelita paseadora a la
fuerza, horrorizándose de su familia. Y hasta quería gritar como una niña. Lo
que le entró después de repensar y repensar tonteras no fue siquiera un arrepentimiento sino cierto coraje de mujer, de mujer valerosa y solitaria, pero en
una gran casa, desde el atardecer, envuelta ya en aromas que al fin configuraban un aroma intermedio, el cual, para acabar, fue el que impregnó: la casa
de dos pisos, con cuatro amplias recámaras, una sala de lujo, un comedor de
cedro y tres largos pasillos como para perderse o darse a la tarea de presentir
que en cualquier recoveco habría una aparición, muchas apariciones, de toda
su familia de una vez, gritándole, injuriándola.
¡No!, no era por ese lado.
Mejor, estoica, inexpresiva, quedose como vil espantapájaros luego de que
los tres se fueron al demonio.
Risas encadenadas hacia el baile.
El trío punible, y ella, lerda, a sus anchas, como en cámara lenta fue avanzando…
¿Hacia dónde? A saber… Es que la oscuridad tiene más rumbos, las cosas
son de bulto o al tanteo, y sin hacerse una capirotada imaginaria de todo ese
sustrato indefinible que es lo negro en lo negro Eumelia de una vez se fue
en directo hacia una ventana de las cuatro que había en el segundo piso. La
Eumelia
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luz. El resplandor. Se puso ella, se quiso una romántica cualquiera. Se puso a
recordar quién sabe qué diabluras que a lo mejor no eran. SE PUSO. La noche
urbana apenas asomando, la insinuación de un fuego de artificio y la fisonomía de un emplastado, ingente, por decir; urbano, por negar. ¡Mundo! ¡Superchería! ¡Necesidad! Rumores atrayentes, formas enamoradas del horror y
la entrega, y Eumelia, por lo mismo, queriéndose quitar de la cabeza esas barbaridades que le decía su madre, las cuales desde luego la mamá debió haber
aprendido de sus antepasados, y así hasta los inicios españoles. “¡No vayan!,
¡no sean tontos!”, sería el lema perpetuo, más bien es y será. Sin embargo la
abuela a sí misma se dijo:
—Yo creo que aquí la gente se la pasa rebién.
En el anonimato.
Esta ciudad es el lugar idóneo para perderse y para recobrarse, sobre todo
perderse por las calles, nunca dar con un sitio y dar con todos. Perderse pues,
a cuenta y riesgo propios, tal como se perdieron su hija amelcochada y el vago
voluptuoso allá en Mc Allen o tal vez en Donna. Entonces la abuelita atisbó
en un antojo de amorcito de madre: verla aquí… Ver a su retoñito ya bien
establecido y no nomás mirarlo en los retratos, sino, si se pudiera en carne y
hueso; en cuanto al vago: no, no tenía caso verlo. Y se durmió la pobre en un
sillón, espacio le sobraba.
Hacia el amanecer los deseos de la noche se apagaron. La hija entre tinieblas y el vago iluminado eran como una hoja desprendida de un árbol. Hacia
el amanecer, como si la empujara algún resorte, Eumelia fue en directo a la
cocina. Un frasco, ¿dónde?, y no tardó gran cosa en encontrarlo. Por cierto el
excremento, ¡qué deseos!, ¡cuántos pujidos necesitaría para siquiera hacer un
mojoncito del tamaño de un chile jalapeño! Pujó y pujó y lo hizo, lo colocó
en un frasco vacío de Nescafé. No se puede negar que dicho proceder en un
principio debió causarle mucha repugnancia, pero vino la tapa salvadora y la
bolsa vistosa: una de Liverpool, y entonces ya ni qué: aquello era un tesoro.
Para su mala suerte la orina nunca vino.
El tal especialista le había dicho que a eso de las seis de la mañana se
presentara con el par de muestras, además de bañada y en ayunas. ¿Bañarse?
Eumelia lo pensó. Es que en la madrugada… Agua caliente había, lo comprobó… ¡Vamos! La temblorina.
La caricia del agua y el desvío imaginario… Llegar a toda prisa al consultorio para decir de buenas a primeras: Aquí está el excremento que usted me pidió
ayer. Ojalá que le sirva sólo eso, porque, por más que quise, no salieron los meados.
24
Reunión de cuentos
Ja, ¡qué descaro sería decirlo de ese modo, al estilo ranchero! Por lo mismo
vendría la corrección de aquél: Por Dios, señora mía, se dice orina. O-R-I-N-A
simplemente, así como lo oye… Y bajo el chorro de agua la reumática reía, reía
triunfal.
Casi en tres zapatazos estuvo al punto: lista para salir sin avisarles a los que
de seguro habían llegado rancios, tambaleantes, adivinando entre la oscuridad
blanduras, asideros, lechos para caerse como tablas. En tanto que la abuela
vivaracha —y no por ir en contra de toda esa molienda musical— estaba a un
tris de abrir puerta tras puerta hasta ganar la calle. Situémosla expedita, con
aires de grandeza insuficientes como para avanzar despreocupada. Iba, no
obstante, dizque muy retadora de la Ciudad de México. Mal vestida por cierto,
a las carreras, a pesar de que no eran ni diez para las seis. Falda y blusa arrugadas, un chal, un par de chanclas, y todavía arreglándose la greña; libre, medio
ridícula, pero sin el embargo de saberse no tanto vigilada sino compadecida.
A cambio el espectáculo naciente. Gente bicicletera, en motos o de a pie:
pimpante o agachada. También muchos camiones. También muchos tamales, humaredas; y modos, jeringonzas, y brotes de agresión. La chistosada en
ciernes, contrapuesta, a guisa de paliques pendencieros en medio del apuro
general. Y Eumelia, por contagio, por no dejarse ir tras un deslumbramiento,
aceleró su paso.
Guiada por su intuición y su memoria debía entorilarse nada más: por esa
misma acera: sólo con la idea fija en su cabeza de encontrar el dichoso consultorio. En cuanto al excremento, ni quien se percatara de que ella lo llevaba
paseando en una bolsa lechuguina, o sea: conforme al movimiento de su andar:
sus brazos en vaivén: en una de sus manos el pendiente. Sí, la cosa codiciada,
la apariencia de algo muy valioso y cuando más se iba arrepintiendo de haber
fraguado en su imaginación vanas y espeluznantes tonterías: ¡bolas!: un hombre encarrerado le arrebató la bolsa y en menos de un segundo se desapareció,
a lo mejor ya andaba volando entre las nubes.
Metáfora engañosa, porque tan sólo el nombre Liverpool, sea pues lo estilizado del objeto y las mil deducciones sobre la demasía, ah, ¡qué fina desmesura!, ¡qué innoble paradoja!
—¡Deténganlo!, ¡detente, miserable ladrón!
¿Qué? Nadie, ¿para qué preocuparse de lo que no preocupa? Entonces
la abuelita como pudo se encarreró con fe hacia donde creía era más conveniente, pero a unos siete metros dio el ranazo. ¡Detente! … ¡Detengan al ratero!
Nomás por no dejar volteó hacia arriba, y al no ver más que pura nublazón
Eumelia
25
mejor trató de incorporarse pronto, no fuera ser que luego le robaran una
prenda cualquiera. Tenía que refugiarse, pero ¿dónde? Y se sintió más sola
que un tejón… ¡Al diablo el excremento! Imposible alcanzarlo. Ya le faltaba
poco sin embargo para llegar a… El tal especialista la recibió gustoso. (El
consultorio por primera vez la hizo sentir que estaba, o que iba entrando a un
lugar parecido a su recámara, la de siempre: olorosa, sumida en un alcohol
adulterado.) Estaba la mujer para quejarse. Sacó de sopetón lo que traía entre
dientes como si el que la oía fuese su salvador, su ángel de la guarda, su cristo
o su mamá resucitados:
—Me robaron las muestras de excremento —y poco a poco fue la explicación que en tres o cuatro frases no pudo redondear. A lo que por tan simple
desventura el tal especialista creyó sobreentender que no era exagerada la noticia.
Algo para reírse a carcajadas, aunque también para guardar las formas; por
ende se llevó tres dedos de la boca, disimulando acaso un estornudo. De suyo,
a lo que le parecía un drama innecesario él podía darle un giro de comedia.
Así, queriéndose tal vez condescendiente, le respondió con tono de padre
celestial:
—Pero, señora mía, eso es muy fácil de solucionar. Venga mañana a esta
misma hora con lo que le pedí. Si por algún motivo usted no puede obrar,
con la muestra de orina me conformo… Y Ahora sí discúlpeme señora, tengo
que despedirla, es que estoy saturado de pacientes. Mi agenda está completa,
¿usted me entiende?
La verdad entendible, o al menos inmediata, es que en el consultorio había un silencio tal que casi era imposible suponer que los pacientes y las enfermeras se hubieran escondido en un lugar ficticio mientras ella estuviese en
tiempo de consulta. Bah, no fueron ni siquiera diez minutos.
La despidió. Se fue. Algo la despidió en definitiva. Luego: balandronadas:
hacer la conexión con las sentencias dichas por su mamá; hacer la conexión con
el ratero, nomás por puro antojo, pero… ¿Tendría caso saber hasta dónde llegó?
Eumelia pudo entonces concebir que en una esquina (de las tantas que
hay en este laberinto), o en un mugre resquicio, probablemente el frasco de
Nescafé estaría ya no digamos que partido en cuatro, sino hecho un batidillo
nauseabundo: añicos y acidez a la intemperie y… La abuela iba furiosa…
¿Qué les iba a decir a los cabareteros?, sea pues ¿a los que amodorrados, o con
franco desgano, oirían el suceso como oír un merengue muy mal ejecutado?
Lo cierto sería entonces una grandiosa mueca a modo de respuesta, una mueca de enfado, de plano indiferente, no obstante que la abuela tuviera la razón.
26
Reunión de cuentos
•
La voz del río
La soledad es legendaria como los ríos
y como los perfumes impregna.
JOSÉ MARÍA ÁLVAREZ
¡Mira!, como aquello de allá… sí… como aquello.
El río avanzaba entre la oscuridad, solitario, casi invisiblemente. El río
traía en sus pulsos lunas despedazadas y acaso fuera aquello que se batía en
la calma. Edimiro dormía, mal, como siempre, boqueando bocabajo luego de
antes en que hizo lo último: colar salvado, pulir las herraduras: antes, en la
tarde de hoy. Pues nada, que Edimiro no sabía qué, por qué, y de repente un
grito vino a él… Grito como de hombre que se ahoga o también como si pareciera un leño que pega contra el agua. Cosas de ideas de azar. Como aquello de
allá… sí… como aquello que busca una distancia. Y la voz se diluye. Largamente
una o de vapor sobre las aguas, el sonido de un eco. Edimiro que va, pronto
llega —el río tranquilo, sereno como siempre— tan luego que se sienta sobre
la pura chuqui de la yerbaelmanso y se queda a esperar.
Oscurece más hondo. Las corrientes se abisman en una exhalación oscura
como la pesadilla. Viene el día y la noche después y la voz ya no se vuelve a oír.
Entonces por sobre la maleza de un vientecillo hojeando hizo crecer una
iluminación de trece lámparas: unos hombres buscaban las huellas del ahora
difunto. Que ayer hubo un ahogado. ¿Ayer? Ayer… dicen las gentes que supieron. Mas nunca lo encontraron. Y, ¡por cierto!, ¿el Edimiro dónde se habría
metido?
Y así fueron pasando muchos días, y la voz, la voz algunas veces se perdía
entre las nubes… sí, algo, como aquello: aquella idea de aire encerrada en algún
acabar. Y el río avanzaba lento, el río de allá, detrás de la arboleda. Azul de
transparencia que luego quiebra por entre las colinas de San Buena.
27
Quién es quién
o quién no es alguien
•
A Adriana Jiménez
Si uno pudiera olvidar sus sueños,
el tiempo se abreviaría —¿Qué tan
lejos estamos ahora del principio?
JAIME MORENO VILLARREAL, “Caudas”
Porque la suerte es la suerte, y quien la tiene, la tiene de más. Porque no hay
nada como decir mentiras cuando otros procuran verdades al vapor. Porque
no hay pretensión ni reconcomio, sino, más bien, pura anarquía mental. Eso
—todavía poco— es Luis Carmona: el noble gigantón que aproximadamente
hace quince años nadie daba por él un cacahuate. Y lo que son las cosas: hoy
vive como rey. Guapísimo el fulano pero tonto, maníaco, desquiciado, según
los comentarios de enanos envidiosos, esos que ya quisieran llegarle a la cintura. Lo bueno es que el gigante mentiroso ya está muy lejos del estercolero.
Lejos, sí, en una isla de Europa, casi inculta, el héroe de intramuros en
completo reposo, con la sonrisa última del sabio, moviendo la cabeza levemente para un lado y para otro… o como sea mejor, pero feliz, asaz despreocupado, sin más ansia que estar en donde está.
—La verdad yo lo envidio— dice Adalberto Armijo.
—Pues yo no, para mí no es un caso edificante— contesta Pedro Garza.
Remembranzas fatales se cocinan entre ellos: los amigos: apenas si se
acuerdan de aquel asunto trágico en el que Luis Carmona de chiripa salió vivo y
sangriento. Fue una riña bastante desigual provocada por él que, haciendo gala
de superioridad, como siempre lo hacía, a lo tarugo impuso su imagen grandulona, y los enanos, a la voz de “ya”, le cayeron en bola y… De más está decir que
su cabeza parecía un jitomate reventado. Una rojura horrenda que a la hora
de la hora fue gloriosa, porque, a la inversa, en su joven encéfalo algo bueno
pasó: un reacomodo exacto, milagroso, capaz de darle un giro a su destino.
De momento sus padres lo curaron con húmedos vendajes de agua oxigenada, pero necesitaba cocimientos casi en un dos por tres, antes de que la choya
se le cayera a cachos: desflorada: ¡qué magias postrimeras! La sangre, mientras
tanto, florecida, manando todavía como venero tétrico. ¡Qué lástima! ¡Qué tra28
bajos urgentes requería el peleonero! Y también qué trabajo llevarlo al hospital
sin que dejara rastros en el coche o en las duelas de allá cuando llegaron rápido
exigiendo atención. Por lo pronto, ni modo, el goterío paró después de un largo
rato, unos veinte minutos. Nomás no pudo el guardia cirujano detener la hemorragia en menos tiempo; nadie, pese a las enfermeras correlonas y al nerviosismo loco de cuatro paramédicos. Listo, al fin; regresar fue costoso. El padre iba
llorando y manejando. La madre, en cambio, mejor que se quedara rece y rece,
en casa, en paz, no fuera a desmayarse la infeliz en el momento más inoportuno.
Decisión en un tris tomada por el padre, quien a la postre en calma, reprimiendo
un plañido que no conducía a nada —aún al volante, a gusto, en la avenida sola,
más allá de las dos de la mañana—, le soltó al hijo la recomendación:
—Esto es para que aprendas a no andarte peleando, sobre todo con gente
pandillera.
A lo que Luis Carmona, sumido en entresueños, no supo de quién era
aquella voz. No sabría discernir más adelante otros tantos consejos, sino sólo
un vaguío de palabras dispersas… “Más adelante” quiere decir “al rato”: la
llegada a la casa, y todavía el discurso con airecillo lerdo.
Palabras que se pierden porque no suenan fuerte.
Palabras subconscientes para alguien que ignora por completo cuál es la
realidad y cuál es justamente lo contrario. Bájate —dijo el padre—, ya llegamos. Pues no, eso era lo difícil. El juvenil gigante estaba semimuerto, vegetal,
sin quejidos, y el padre cómo diablos iba a cargar la mole, ni con la ayuda de
la esposa, ¿cómo?, ¿cómo sacarlo?, ¿cómo despertarlo? Decidieron dejarlo ahí
en el coche para en seguida encomendarse a Dios. Padre y madre turnándose,
media hora cada quien, hasta que amaneciera. Cuidarlo, ¡qué problema! De
todos modos respiraba el hijo, nunca dejó de hacerlo. Afortunadamente.
Vino la luz. Vinieron los vecinos.
Aparecieron Adalberto y Pedro: los amigos de aquel que antes del accidente
no quebraba ni un plato, los que hoy cervecean y botanean rememorando partes
claroscuras del que fuera, sólo por su presencia, mas no por su donaire, su ángel
de la guarda de a de veras. Atleta inconcebible en la barriada; potente ilusión
óptica a distancia para los envidiosos montoneros: los sañudos rivales con las
manos abajo esperando el momento.
¿Cuál venganza?, ¿por qué? Sólo porque medía más de dos metros daban
ganas de hacerle una trastada. Y más porque traía revoloteando, sin que se diera
cuenta, a un enjambre de zonzas soñadoras que deseaban estar entre sus brazos,
besarlo donde fuera, y más cositas de ésas. Pero aquél en las nubes andaba enQuién es quién o quién no es alguien
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tretenido, lejos del hervidero terrenal: tan minúsculo emplaste en movimiento,
en un nivel oscuro, de subsuelo; mientras que acá, flotando, el pensamiento
santo de quien nunca, por ende, miraba de soslayo. Siempre a los ojos, sí, como
los inocentes. Pero por paranoias que no viene al caso deslindar, la caterva de
jóvenes mambús lo miraban de lejos como a un monstruo salido de un pantano.
Monstruo que hacía preguntas demasiado lunáticas como las que se citan:
¿Es posible viajar de Mexicali a San José del Cabo en un patín del diablo sin bajar
ningún pie de la tablilla para empujarse un poco? … ¿Por qué los hombres no están
capacitados para saltar un cerro sin que les pase nada cuando caen? … ¿Es posible
ligarse a una mujer hablándole de amor a base de ecuaciones? … ¿Ocurrirá algún
día que en lugar de caballos salgan bebés gateando en los anuncios que hacen de
Marlboro? … Y los otros reían enajenados pero siempre por dentro, dado que
si lo hacían abiertamente con la lengua de fuera, él nada más mostrábase insumiso endureciendo mucho sus facciones y haciendo relucir su vozarrón de
león acorralado: ¿Crees que no debo hacer esas preguntas?, ¿me juzgas deshonesto?,
¿crees que pienso idioteces? Descomunal amago embaucador. Un sí o un no
debían comprometer, mas lo que interpretaban los enanos iba por otro lado:
podían salir golpeados si porfiaban en dimes y diretes, pero, pues, que se
sepa, el gigante jamás le puso un dedo a ningún ser humano; sea lo que sea,
no obstante, lo real es que en el barrio la palomilla le sacó la vuelta, excepto…
Los que le daban hilo a sus desbarajustes son los mismos que hoy, devotos
del alcohol, añaden algo más al caso inevitable. Retazos van y vienen, ciertas
glosas pendientes, ríos y montañas de información sabrosa, lagunas hay: enormes, como enormes silencios al respecto. También, ¿y por qué no?, se entresacan paráfrasis agudas que parten de la sorna descarada para llegar a análisis
muy serios sobre patologías sin solución. En fin, y ¡qué desgracia!, que ellos
ya sean personas sistemáticas. Poco se ven, no hay tiempo como antes, porque
tienen horarios hasta el tope. Fingen, de todos modos, al pretextar que están
muy ocupados. Pero de vez en cuando, aprovechando ambos sus vacíos laborales, pegados al teléfono se quedan más allá de una hora contándose idioteces
del pasado; a veces se dan cita en un bar céntrico, y aunque hablan de lo bien
que les ha ido, reviven esa época muchacha, que resulta incompleta, desde
luego, sin las maquinaciones del gigante.
—¿Te acuerdas qué trabajo nos costó llevarlo hasta su cama? —dijo Adalberto al tiempo que levantó las cejas lo más alto posible.
En total fueron seis los que ayudaron. Puros hombres chiquitos, quehacerosos. Fue la madre afligida la que pidió socorro en las casas contiguas. ¡Claro
30
Reunión de cuentos
que sí!, en seguida. Era un favor muy leve. Ya una vez en su lecho el bulto fofo,
bien a bien no se sabe qué día se despertó. La información correcta hay que
inventarla. Con que fuera siquiera una semana…
Venga la discusión de los amigos, las inexactitudes… Aunque en la perspectiva del recuerdo hasta parece lógico y sensato que haya permanecido un
poco más. En estado de coma no es tan fácil volver a lo normal si no es por
obra y gracia del Todopoderoso. De suyo, si el milagro sucede, ¡qué bien! Felicidades. Pero ni para cuándo los padres del grandote querrían entretenerse
con suspiros como ése. Al contrario, temían que su retoño ya no hablara jamás, ¿y cuál? El día menos pensado, para sorpresa de ellos, se soltó palabreando
cual rorro de ventrílocuo, a pecho abierto, lírico, semiconsciente, cáustico,
porque se imaginaba en plena lucha contra el montón de enanos que en oleadas continuas se le dejaba ir. ¡Hijos de la chingada!, van a ver… Y de ahí en
adelante la impune extraversión a rienda suelta, donde majaderías comunes
y corrientes, tales como “¡cabrones!”, “¡putos!”, “¡pinches!” se repitieron más
de veinte veces. ¡Locura exuberante contra la inmaculada decencia de la casa!
Pues, ¡qué barbaridad! Por lo pronto la madre se persignaba en friega, pero
como eran tantas las corrientadas dichas, terminó por huir a la cocina, lejos, la
pobrecita, o sea… Lo que hizo fue prender la licuadora nada más porque sí…
Después vino la calma, la corrección total.
Cierto es que Luis Carmona hablaba a solas. Cierto es que mascullaba groserías, aunque en tono menor, que ya es bastante, y: la mesmedad se impone
de una vez: hubo reconstrucción en su cabeza; reconstrucción onírica, parcial,
porque… Veamos ahora.
Transcurridos tres meses más o menos una vez en la calle Pedro Garza lo
vio: sentado en la banqueta de enfrente de su casa, jugaba con un hilo, y decía
algo que Pedro alcanzó a oír: …Ya me las pagarán uno por uno… Tan concentrado en lo que hacían sus manos no se dio cuenta de que el otro se acercaba
hasta que vio la punta de un tenis colorado; entonces por instinto sacudiose,
poniéndose las manos en el cráneo. El hilo se quedó entre los cabellos.
—Oye, ¿no te acuerdas de mí?, ¿adivina quién soy?
—No… ¿por qué…? ¡Vete!
—Soy Pedro Garza, tu cuate de la prepa, tu vecino.
—¿Pedro? —las conexiones y los silogismos. Las preguntas abstractas,
desmedidas, a cuán más imposibles de una respuesta justa. Ah, y la iluminación reveladora: el nombre legendario—. Pedro… Hay un Pedro en el barrio… tiene que haber un Pedro…
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—El mismo, el único, quién más que yo, ¿te acuerdas?
—Creo que ya me acordé… Tú eres Pedro, el chaparro, ¡claro que sí!…
¡Qué bueno que llegaste!
—Tenía ganas de verte, pero cuéntame algo… ¿Cómo te la has pasado?
—Pues he andado de arriba para abajo, viajando sin parar.
—Ah, sí, ¿de veras?, ¿y me puedes decir a dónde fuiste?
—A San José del Cabo.
—¿Y para qué tan lejos?
Luis Carmona, que había dejado el hilo revuelto en su cabeza, se llevó
cuatro dedos a la frente, los mismos que subieron por el pelo, como suaves
tentáculos, para en seco frenarlos, cerca del molinillo. Enredo, hilo, ¿qué hacer?,
¿contarle el recorrido? Y sus miradas fijas ahora sí: la una hacia la otra; y el
asomo de duda por un rato. Aunque también las muecas complacientes. Sutil
la idea inicial para lanzarse. El desparpajo a punto y:
—Pues me fui a San José en un patín del diablo. Allá estuve tres horas
nada más, aunque tres horas muy bien aprovechadas, o sea… Hice una transacción con un señor. Cambié el patín del diablo por una bicicleta de carreras,
que fue en la que me vine a Mexicali. Con decirte que el viaje de ida y vuelta
no duró ni dos días, no me cansé siquiera.
—¿Y me podrías mostrar la bicicleta?
—No, porque deja explicarte. Al llegar a mi casa estaba un tío comiendo,
lo invitaron mis padres. Nos dimos gran abrazo. Platicamos bastante. Luego
del postre y eso, salimos al portal, y entre que no y que sí le echó un ojo al
vehículo. Como a ese pariente yo siempre lo he estimado, le dije así nomás:
“¿Te gusta? Te la doy”. No lo pensó dos veces, y que la carga y que la deposita
en la enorme cajuela de su carro.
—Luis, la verdad, ¿cómo puedes decirme a mí esas cosas?, ¿por quién me
tomas?, ¿eh? Sabes que no te creo.
—¿Entonces piensas que soy un mentiroso?, ¿me crees capaz de verte la
cara de tarugo? Yo no me porto así con los amigos…
—Es que es irreal, es demasiado ilógico… Y de una vez te digo que no quiero meterme en discusiones. No me expliques detalles… De lo que sí me doy
cuenta es que quedaste mal de la cabeza. No te has recuperado del golpe que
te dieron. Yo que tus padres te llevaba ahora mismo a un hospital psiquiátrico.
—Pero es que soy muy rápido, de veras. Hasta se me hizo largo el viaje de
regreso. Con el patín del diablo…
—¡Basta! No te creo ni de chiste. Y ya me voy. No soporto que quieras
32
Reunión de cuentos
explicarme lo que no me interesa. Te dejaron los sesos al revés. Te jodieron
y ¡punto!
—Pero te juro que…
—Adiós.
Pies en la realidad para huir del embrujo. Pies de prisa. Esfumino. Pedro
Garza quizá: mente ingeniera, estricta, ¿cuándo regresaría? No daba chance
nunca. Al demonio los déficit. Horrores de la vida cortados por lo sano. La
amistad para él era una superficie casi aterciopelada. Roce y satisfacción y
magnetismo espurio. Personas-personajes-muñequitos parlantes, y todos instalados en lo mismo, al fin de cuentas poco: trágicas miniaturas en un teatro al
que acuden crédulos mentecatos. En reducción el nudo, la verdad circunscrita
a una sola palabra. Pobredumbre ¿tal vez? O agua que siempre corre, inabarcable, ajena, que no importa, no sirve, no se puede beber.
Historia revertida para Adalberto Armijo, quien al oír lo grueso y lo superfluo
del caso referido le dio un trago muy grande a su café con leche. En ese tiempo
nada de cervezas. Pura buenaventura relamida. Sabores que no llegan ni se van.
—De modo que se fue por toda la península en un patín del diablo y regresó feliz en bicicleta.
Maravilla tenaz, poética sonrisa, porque ya despuntaban los morbos deliciosos. Adalberto no quiso por lo pronto reprocharle a su amigo archicuadrado su actitud radical. No era tema de intrigas el desajuste aquel. No en
esas circunstancias donde los menoscabos son patentes. Llamar a la cordura
a un exagerado era tanto más loco que no seguirle el ritmo nada más para ver
hasta dónde entraría en dubitaciones. Pero Adalberto no sacó la idea, sino que
hipócrita y alucinado fue a buscar al gigante un sábado en la tarde. Quería
desenredar el hilo mágico.
En la casa de Luis tardaron en decirle que por ahora no. Tocó más de diez
veces y lo dicho. En realidad los padres no querían que su hijo anduviera en
la calle. En resguardo seguro durante un largo periodo evitarían que fuera
nuevamente atacado por esos pandilleros sin futuro —sobrecogidos todos, al
acecho—, quienes por intuición debían temer una venganza en grande, ya no
de parte de la familia en sí, pues sería lo de menos medir fuerzas, sino de las
patrullas policiacas en continuo rodeo, preparando en secreto una emboscada
para meter de bulto tras las rejas al montón indeseable. Pero el plan no era ése:
por lo visto: de nadie contra nadie. Sólo que los terrores siempre dan de qué
hablar. De otro modo, la paz es consejera, trae buenos resultados, y la huida
también. Porque, inclusive, desde el momento mismo del percance, el padre
Quién es quién o quién no es alguien
33
contrariado atisbó en un deseo que venía alimentando de un tiempo para
acá: un día de estos cambiar de domicilio. Sí, aunque… Resultaba carísimo
y latoso emigrar a otro barrio, a otra colonia un poco más tranquila, donde
no merodeara la negrura y salir a la calle a cualquier hora significara una
emancipación. Por mientras, sin embargo, vaya que era molesto resignarse a
lo tétrico, teniendo a su retoño de dos metros metido a piedra y lodo en su recámara, como infame gorila encadenado repitiendo la frase subconsciente: Ya
me las pagarán uno por uno, hasta eso que en voz baja; mas cuando el arrebato
allá de vez en vez, luego de varios días de no ver más que imágenes sagradas
de Beatles por doquier y cristos parecidos a jipis de Los Ángeles, entonces sí la
voz era un estruendo casi casi apoteótico ¡Pinches güeyes cobardes!, ya verán…
¡Enmierdados culeros, hijos de Blanca Nieves!… La sandez impetuosa, incontrolable, tanto así que la madre, al oír espetar las palabrotas, se metía de inmediato al
tocador y con el ruido de la secadora ahuyentaba la racha endemoniada.
Endemoniados fueron esos días de encierro y pesadez. El padre, por su
parte, con lápiz en la mano, a veces con el cuerno telefónico pegado a una
oreja para pedir informes, calculando apurado lo que le iba a costar tener a su
hijo en terapia intensiva: por cuánto tiempo, dónde, cómo saber si en Mexicali había un hospital confiable, cuándo llevarlo o si era necesario armarse de
paciencia; y haciendo presupuestos se dio cuenta de que no tenía dinero para
eso, a menos que vendiera los muebles de su casa podría traer cuanto antes a
su orate adorado a la normalidad.
Entonces los suspiros solitarios: Ah, si la Cruz Roja hiciera esas labores…
Así también: Si el Seguro Social aceptara a la gente independiente… Y mientras
tanto la normalidad se reducía a un reguero de chasquidos domésticos, pasos
por todas partes, soliloquios, rechines, tan sólo trabucados por timbrazos que a
diario y hacia el atardecer asestaba Adalberto: en vano, siempre: hasta que un
día le abrieron: el padre, harto de estrépitos, con pistola empuñada salió a ver.
Reconoció al enano compañero. Pero como a partir del accidente creía que en
la manzana proliferaban moros con tranchete, pues le hizo unas preguntas al
molón.
—¿Qué se te ofrece?, ¿por qué tocas el timbre de esa forma?
—Quiero ver a mi amigo. Desde hace tres semanas quiero verlo.
—Está bien, pero júrame aquí que tú no tienes ligas con los de la pandilla.
—Lo juro por Dios Santo. No me gustan los pleitos.
—Bueno, pásale pues. Nomás quiero decirte que si le haces algo cuando
estés en su cuarto, te disparo seis balas en la panza.
34
Reunión de cuentos
—No, señor, yo vengo a platicar. No se preocupe.
El enano avanzó paso a pasito por el jardín frontal —jardín clasemediero,
cualquier cosa de flores y zacate—, detrás de él la pistola apuntadora, como
presentimiento. En potencia el terror que iba acompañando. ¡Si volteara de
pronto el visitante! Si, de hecho, supiera que la madre sacaba a su retoño un
rato nada más a la banqueta (las oportunidades se prestaban en ausencia del
padre. Media hora cuando mucho, al aire libre, solo. Siempre que no se fuera
más allá, ni a la esquina: porque allí empieza —entre Escila y Caribdis— el
trance climatérico, y el loco obedecía como perrito, le convenía ser dócil con
tal de estar en Babia, despejado, hablantín, imaginando viajes rapidísimos. La
doble vigilancia de la madre, entretanto: ojos para el reloj y ojos para el hijo,
a sabiendas de que al filo de las cuatro de la tarde volvería de la chamba su
marido. Por lo mismo: Ya es hora de que te metas a tu cuarto. No te vayan a ver los
pandilleros)… Como no sabía nada de esas cosas —Pedro no se lo dijo, sea por
desidia o por mera ignorancia— Adalberto no pudo evitar la amenaza del padre
chacharero, quien ahora, de nuevo, cuando ya el visitante estaba a punto de
subir los peldaños, lo detuvo diciéndole:
—¡Espérate, no subas! Sólo quiero saber si a ti no te han golpeado ésos
de la pandilla.
—No, señor. Todavía no me pegan.
—¿Y por qué crees que no?
—Bueno, tal vez porque yo soy de su misma estatura. No me tienen envidia.
Una respuesta perfectamente lógica para subir al cuarto quitado de terrores y encontrarse al gigante de hinojos, abstraído, jugando a los carritos…
Ruuunnn-ruuunnn: los arrancones, y un “hola” secundario que no distrajo a
Luis. Luego de unos minutos al fin se saludaron.
No hubo sorpresa, no, sino sonrisas cómplices: cierta adivinación porque
el gigante, sin pensarlo dos veces, sacó esto:
—Quiero contarte algo, por eso te llamé hace veinte minutos y es que
ya estoy usando mi poder telepático —Adalberto en principio se arrogó la
postura del ídolo de barro al que muchos le cuentan y le rezan: ningún gesto
siquiera, absoluta reserva y atención invariable, previsor de los yerros por
venir, dispuesto a darle aire al notición—. Hace unas tres semanas estuve en
San Quintín. Me fui en mi Barracuda convertible, arreglado con máquina de
Thunderbird. Hice como una hora de aquí a allá. ¡Vieras qué impresionante! El
carro, la verdad, más que correr volaba. Todo iba a todo dar cuando de pronto
Quién es quién o quién no es alguien
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algo se descompuso. ¿Sabes lo que pasó? Ah, al poderoso carro, de buenas a
primeras, se le trabaron las velocidades. Después de batallar con la palanca
por más de media hora sólo entró en reversa. Si le hubiera seguido a la mejor
lo arreglo, pero yo tenía urgencia de regresar a casa y, pues, ¡ni modo!, me
tuve que venir tal como estaba. Ya te imaginarás. No creas que es placentero
manejar de reversa, con el cuello torcido. ¿Tú en mi caso qué harías? Lo que
has de ver es que hice el mismo tiempo que en el viaje de ida.
Adalberto no supo si reír, alarmarse o salir disparado. Alegrarle sería como
entrar indefenso a un remolino absurdo donde las volteretas no llegaban a
nada. Por eso es que de plano prefirió ser hipócrita —no como Pedro Garza, el
claridoso, quien por lo visto no tenía corazón—. De ahí en adelante (¡asco!) ya
ni qué: tuvo que soportar el vendaval de charras desmedidas, limitándose así,
por no dejar, a las exclamaciones y modales de los buenos compadres: “¿de
veras?”, “¡no me digas!”, “¡qué extraordinaria hazaña!”, para que de este modo
su amigo se animara a seguir ensartado en la exageración: una espiral que
ampliaba cada vez más sus círculos. Toda la tarde, y luego: Ya me tengo que ir.
Pero mañana vengo. La cosa es que Adalberto acudía como autómata de lunes a
domingo a escuchar el rejuego chapucero. La atareada locura iluminada de un
creador de epopeyas, donde el héroe —arbitrario— deseaba ser más grande
que el mismo Superman.
Lo era, por supuesto, en estatura al menos, y no se diga en cosas volanderas ni en atarantamiento. Un atarantamiento que viéndolo de frente, a las
claras, tal cual, se asemejaba a un pozo de luz inagotable. Las mil transformaciones de un interior feliz. Más durante aquellas tardes: los dos se anochecían.
El inmóvil escucha (monigote) y el otro, en pleno vuelo, hasta que el padre
interrumpía el monólogo: Por hoy es suficiente. Mañana, Dios mediante, pueden
verse si quieren. Visitas religiosas. Encuentros trapisondos. Así la fantasía. Las
horas en aumento. Asuntos varios, pues, y aquí se cita uno como ejemplo: que
en San Francisco andaba Jesucristo autografiando biblias; hasta allá fue el gigante por la dedicatoria. ¿En su patín del diablo? Sí, en efecto.
—De regreso me dio por festejar lo que había conseguido. En principio,
nomás de puro gusto, lo que hice fue arrojar mi patín a la Bahía y desde el
Golden Gate. Ya te has de imaginar que anduve como bestia caminando con
mi biblia en la mano. Al llegar a Los Ángeles me acordé que allí estaba Disneylandia. Tenía tantos deseos de subirme a los juegos, de comer chilidogs,
etcétera y etcétera. Pues me fui para allá. Y ahí me ves como niño disfrutando
paseos de fantasía. No vayas a creer que me dejaron subirme al carrusel de
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Reunión de cuentos
caballitos; bah, que al cabo ni quería. Además, para serte sincero, a mí todo
lo hípico me enferma. Me parece ridículo subirse a un caballo cuando en la
actualidad ya existen otros medios de transporte. Ya te imaginarás cómo me
vería yo dando vueltas y vueltas creyéndome vaquero. Adonde me subí, y esto
sí te lo cuento, fue al cohete de la NASA, el que llega a la luna en casi diez minutos. Pura ilusión, ¿me entiendes? Pero la gente cree, en un momento dado, que
el viaje es de a de veras. Yo nunca lo creí, a mí no me hacen guaje los que inventaron eso. Al contrario, no le veo mucho caso ir a un lugar tan raro donde
no hay ni siquiera un restaurante, ni personas ni nada, ¡ni aire! para acabarla.
Te confieso que cuando me bajé del cohete aquel me sentí deprimido. Huí de
Disneylandia luego luego como huir de un ensueño que aparte, la verdad, es
demasiado caro. Y todo ¿para qué?, ¿para hacerse ilusiones nada más? Yo tengo una palabra que en sí misma define a Disneylandia, pero no se me antoja
repetirla porque me da coraje. Mejor quiero contarte lo siguiente, esto es, una
vez que ya estuve lo bastante alejado de aquel país fantástico, se me ocurrió
otra cosa: caminar por las calles de Los Ángeles, perderme porque sí; lo que
me resultó bastante divertido fue llegar a un freeway. Me subí a un barandal de
puente para hacer equilibrio con brazos extendidos y mi biblia agarrada tan
sólo con la punta de los dedos, o sea, los dedos de la mano que estaba hacia
el lado del abismo, era bastante feo notar que mero abajo pasaban muchos
carros y camiones a gran velocidad. Pero no me dio miedo hacerla de cirquero
y ahí voy a tientas más o menos bien. Bueno, ¿pues qué crees que pasó? Perdí
la vertical, caí, pero, ¡atención! Justo en ese momento pasó un camión repleto
de colchones. Reboté a todo dar, aunque… se me zafó mi biblia autografiada,
eso sí me dolió, porque ni modo de recuperarla y, sobre todo, estando yo en el
aire echándome maromas sin querer. En cambio fue muy padre lo demás,
es que al precipitarme de nuevo hacia el abismo, caí sentado en el asiento
blando delantero de un carro convertible, manejado por una gringa de ésas
de película, dueña de un cuerpazo que mejor ni te digo, ¡unas piernas!, ¡un
busto!, ¡un rostro mitológico! Y lo más increíble es que portaba tanga, y por si
fuera poco traía anteojos ahumados y blonda cabellera flotándole hacia atrás.
¡Bellísima la tipa!, ¡viejononón sin par! Ella, al instante, se puso muy contenta
que un hombre de mi traza le cayera del cielo. Entonces fascinada me dijo
“hi, professor” y yo le dije “hi, pues cómo no”. Las escenas siguientes fueron
una delicia. ¡Qué grandes pasteleos sobrevinieron! Sin pensarlo dos veces me
invitó emocionada a su casa playera. Hicimos el amor como debe de hacerse:
ensayando incontables posiciones, a la manera egipcia por lo pronto: parada de
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cabeza la mujer, pero yo no, ni madres. Después, ¡cuánto relajo! Que a la manera
sueca, neoyorquina, peruana, china, hindú, vietnamita y quién sabe qué más.
Fue tanto empinadero que ella pidió clemencia: ¡Ya no puedo seguirle!, gritó
casi deshecha, y me corrió la ingrata de su casa. ¡Lárgate ahora mismo, infame
semental!, me lo dijo furiosa entre español e inglés, pero yo le entendí. ¿Qué le
podía decir si estaba toda fofa acostada en la alfombra de la sala, semimuerta
la ingrata? Yo me sentí muy mal, me sentí más perverso o más potente que un
narcotraficante, empero mordisqueado y arañado como un perro después de
una batalla contra un gato siamés. Así, autosuficiente, a pie me regresé hasta
Mexicali. Y lo hice a propósito, porque iba tan feliz de ir recordando mi hazaña estrepitosa. Tal vez lo negativo de todo esto es que perdí mi biblia en el
freeway.
En ráfaga los hechos, y Adalberto, semisonriente, apenas, enseñando sus
dientes de conejo, atónito, estatuario (el mismo gesto de siempre), sin osar, ni
de chiste, poner en duda algo, hacía esfuerzos magnánimos por no decir: “¡Espérate, no friegues!, ¿por quién me estás tomando?” También, y por lo mismo,
le costaba trabajo despedirse de Luis, cortar su vuelo en seco. Consentidor
perplejo al fin y al cabo, deseoso que el papá viniera cuanto antes a interrumpir la plática-monólogo, a despedirlo pues, porque ya anochecía, soportó sin
embargo otras tantas descargas mitoteras como si se tratara de un cilicio fatal.
Por ende tal largueza no podía estar expuesta a los tijereteos. Tarde con tarde,
así, sobreentendidas, las visitas autómatas, cada vez más puntuales, así como
entredichas el candor y la clama que para estas alturas ya iban de reversa.
Esto es, la pureza del morbo representada apenas en alzadas de cejas o en
leves movimientos de cabeza. El escucha impasible, con miles de preguntas
en la boca. Severa boca burda, en trompa, contenida, de vez en vez, acaso
cuando algo se extrapolaba tanto como para advertir hasta qué grado su amigo
andaba mal de la cabeza. Y es que a Adalberto se le movían los dedos cual si
quisiera asir las fantasías.
Aquí puede incrustarse un pensamiento vago: ¡nada de sufrideras! Ninguno
de los dos —cabe decirlo— estaba a punto de echarse para atrás, o dicho de
otro modo: ni para cuándo aquéllos se aburrieran. Llevadera y recreada es la
locura de las mentes activas, dislocadas, amorfas si se quiere. Si todo es desprendible, las ideas, por ejemplo, ¡qué diantres queda fijo o fuera del deseo! De
ahí que el pensamiento del lerdo monigote semejara a una lancha en continuo
vaivén, sin hundirse, eso no. De ahí que se dejara conducir por esas hilazones
cual si se refrescara enteramente con brisas que no cesan, que despeinan in38
Reunión de cuentos
cluso, que adrede hacen reír durante horas y horas sin que haya más motivo
que la risa. Pero hay un tope, es cierto, el misterio aparece, tiene que aparecer
cuando nadie lo espera, mas nunca luego luego.
Mientras tanto, ¡qué va!, ¡que prosperen las ráfagas quiméricas! Verbigracia cabal, tan necesaria. ¡Que penetre en el alma la mentira más dulce y más
superflua! Pues siendo así, de suyo, ¿quién le podría creer a aquel gigante
que hubiera alguna vez cruzado a nado el Mar de California, de cabo a rabo,
o sea de norte a sur, deteniéndose a veces en las pequeñas islas, llegando sin
problemas al mero Mazatlán? ¿Quién le podría creer que en Houston, Texas,
un grupo de muchachas lo confundiera con un actor de cine (James Dean o
Marlon Brando) a tal grado que se hizo necesaria la intervención directa del
cuerpo policiaco para que al pobre no se lo comieran sus fans alebrestadas?
Nadie más que Adalberto, soñador como aquél y a la deriva un poco; poco o
más que el mitómano, o quizá, si a ésas vamos, más o menos igual.
Centrada la visión, las partes secundarias cobran fuerza. Entonces sí: lo
real tiene cabida y un resumen al margen sería éste: no hay duda de que la esencia positiva de aquellos batideros fue vista por la madre luego de muchos
días, puesto que las visitas de Adalberto aplacaron el ímpetu rabioso de su
engendro encerrado, esto es, ya no hubo groserías ni nada tan prosaico que
mereciera persignarse al vuelo o prender licuadoras a lo loco. El padre, por
su parte, tan dado a las sospechas, dudaba todavía con respecto al propósito
legítimo del manso visitante.
Pero la voltereta de ciento ochenta grados vino al siguiente día: no apareció el fulano, y la sospecha —que debiera de ser algún día de éstos el octavo
pecado capital— se apoderó de los progenitores. Un día, se entiende; dos,
probablemente: pero ya cualquier otra cantidad… ¿Una semana?, ¿un mes?
Así pasó. Ningún largo timbrazo, ningún grito allá afuera.
El visitante: no. Definitivamente. Pero ¿por qué ya no? Ah… Muchos sobreentendidos se asemejan a una tela raída: cúmulo de mentiras al fin arrinconado en tanto no volviera el que venía seguido… Hacia lo mismo, entonces, hacia
el empeoramiento: las groserías de nuevo: Ya me las pagarán uno por uno, ¡hijos de
la…! No tiene caso repetir insultos; la palabra chingada es muy bonita cuando
es abstracta, o sea, no como allí, donde, encerrado el mitómano mañana, tarde
noche, como un perro de presa en su cárcel-recámara, desesperado, inerme,
y todo porque el padre, con sus miedos de siempre a flor de piel, prefería no
enfrentar al corajudo. Echarle llave a eso, a esa inmundicia, le parecía eficaz.
La madre, en tanto, sumisa bienamada, ni en ausencia del padre era capaz
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de abrirle, traer a un cerrajero, jugársela de plano. Por eso es que rezaba esperando un milagro, sabedora a las claras que tardaría bastante.
Vienen a cuento pues las razones del otro, el distanciado, que por salud
mental, o porque el morbo de oír zonzera y media no podía crecer más, optó
por el desligue. No más visitas, nunca. Y una noche en la cama, fume y fume,
tomó la decisión de no volver a ver a su querido amigo hasta que éste quedara
curado por completo. Le parecía inhumana la actitud del papá, eso de no llevarlo a un hospital psiquiátrico, ¡carajo, qué desidia!; si no había en Mexicali,
en donde hubiera pues; si no tenía dinero, que pidiera prestado. La cosa era
buscarle compostura a la masa encefálica de aquel único hijo que Dios le había
obsequiado. Un ser especialísimo, de gran musculatura, que podría convertirse de buenas a primeras en un galán del cine nacional, un galán madreador
y besador y aparte inteligente como pocos, un divo taquillero y arrogante de
los que necesitan las grandes multitudes, pero para alcanzar un objetivo de tal
envergadura era preciso curarlo en serio y pronto, y no esperar a que la Providencia remediara el problema de pe a pa.
Sí, adrede, repetido hasta el punto del horror aquel estéril círculo vicioso,
donde miedo y milagro se perturban o se hacen amasijo desabrido. Entonces, de
una vez, olvidemos lo feo para dar con lo obvio. Veamos ahora sí al bueno
de Adalberto en un gran restaurante, uno de chinos, lúgubre, carísimo. En un
rincón está tomando té: aburrido. Tiene más de media hora que no sabe qué
hacer o hacia dónde mirar. La cita era a las cinco y Pedro Garza, quien trabaja
hasta el tope desde hace tres semanas, no es de los que acostumbran dejar
plantado a nadie.
Mientras tanto Adalberto, a fin de entretenerse, quiere situarse, al menos
en idea, otra vez en el centro de aquellas parrafadas. Vuelta hacia atrás un poco
para reconocer que allá muy en el fondo le parecía admirable la habilidad
candonga del gigante. Admiraba la chispa, la intentona por engolosinarse con
los brillos que quizás no tenía: Luis Carmona a capricho y en unas cuantas
horas confeccionaba hazañas de héroe peripatético; héroe de sueños plásticos
y tórridos… y en el anonimato: ¿qué mejor apariencia?
Admiración chistosa y retorcida acorde con los tonos de la decoración.
Superficial la forma de inventar un pretexto para no hartarse en un momento
dado. Ni un chispazo en la entrada que calme su ansiedad y Adalberto está a
punto de… No querrá retirarse de la escena. Unos minutos más valen la pena.
Y Pedro, el que como se dijo “no tenía corazón”, llega como de rayo, tiene que
ser así: vistoso y muy erguido, perlado de sudor, con sus disculpas bobas: una
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Reunión de cuentos
tras otra y ésta es la que importa: No te podía fallar, tú bien lo sabes, pero de todos
modos te agradezco que me hayas esperado. Formal el tono, seco finalmente.
Seca fue la entrevista: vista en perspectiva. Vistazo de media hora cuando
mucho: periodo suficiente para hablar cualquier cosa del asunto en cuestión.
En cambio a punto y raya sentencias a granel. Verdades, según esto, indiscutibles hoy, mañana y siempre, cual si se redujeran los engorros a una frase
oportuna, dicha al vuelo y, también, dicha a modo de excusa, y fue entonces
que actuaron los silenciosos, los gestos como ayuda o en contraposición, dada
la concordancia inteligible para tocar asuntos no comprometedores. Respecto
a la comida cantonesa… pues qué tal estaría que ellos se atragantaron como
dos pordioseros.
Pasaron varios meses. Más volteretas hubo, más entrevistas secas en diversos
lugares. En un café, en un bar, en la fuente de sodas de algún supermercado…
—¿Te acuerdas del gigante?
—No quisiera acordarme de ese enfermo —contesta como siempre Pedro
Garza haciéndose el maduro, el catrín dineroso que lucha a toda costa por no
perder la brújula y que por tanto anhela ser modelo de pragmatismo huero.
—Pues aunque pienses mal a mí me asombra la gran capacidad que posee
Luis Carmona para hacer lógicas sus fantasías. Yo no sé qué le pase si se vuelve
normal, como nosotros somos, desde luego.
—Me imagino que todavía se inventa viajes que tú y su madre solamente
le creen.
—No es que le crea, de veras… —gran pausa de Adalberto que, sintiendo
en la cara el chicotazo, quiso recomponer—. Sí, porque… Lo que está claro
es esto: yo no creo que a su madre le cuente lo que a mí, que la manera de…
—Pues aunque pienses mal, yo no quiero acordarme del asunto.
He aquí la esencia del contrasentido. Ya se veía venir la cuadratura de
quien se perfilaba desde niño como un duro camándulas, postizo sin embargo, deseoso más que nada por sacarle la vuelta casi siempre a lo sentimental.
Y el “casi siempre” revela bamboleos, cierta fragilidad circunstancial que aprovechaba el bueno de Adalberto para seguir hablando del gigante: en varias
entrevistas: la insistencia, la premisa emotiva de quien ama y admira sobre
todas las cosas, y persuade también, tanto que “a veces” el catrín dineroso
—aunque con refunfuños— recordaba momentos agradables: anécdotas de
“prepa”, de aquellas chavalillas de falda y de calceta que andaban tras los huesos del gigante, y éste se daba el lujo de ignorarlas, ¡qué bueno!, porque estaba
entregado a los estudios ¡como debe de ser!
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—Puros dieces en todo…
—Excepto en el amor…
—Nunca tuvo una novia…
—Nunca fue con las putas, de eso estoy seguro…
—Sí, es verdad, una vez lo invité, pero no…
Esas pláticas no, ni para cuándo. Preferible meter escalmos muchachiles
a manera de postre: una probada: una: arrepentida: casi: para no empalagarse,
siendo la comidilla principal lo común y corriente que se suscita siempre entre quienes pretenden volverse ejecutivos. El uno induce al otro y el otro se
apantalla, ni siquiera respinga, ni siquiera hace muecas, un dengue retador,
uno para romper el ducho esquema. No. Sino que: Adalberto influenciable se
deja, se abandona, sabe que está aplastado por dos moles absurdas, amén de las
ponzoñas narcisistas: —contra él: todo, adrede, un alud que enceguece, una
plasta rodera y membranosa para que él se acostumbre a no tener salida.
¡Molienda de verdades y mentiras!
Entonces, ¿qué más queda? Lo inmediato ¿qué es? Preferible olvidar lo
inolvidable y escabullirse a tientas, dándose en cuerpo y alma al porvenir
sabiendo de antemano que lo de atrás es puro desdibujo. Y al aire libre ¿qué?:
llegan de todas partes como flechas ambiguos silogismos. El trabajo es la norma,
el estudio es el medio, y el dinero al final, porque no puede ser principio y
modo en gentes de pujanza como ellos, que se repiten una y otra vez frases tan
aprendidas como las que se citan:
“Nomás a los pendejos les va mal.”
“Quien se ocupa del pasado no hace nada en el futuro.”
Cambio de atmósfera para sentir que ambos van caminando por la senda
correcta, la de la luz, seguros paso a paso. ¡Ellos!, clasemedieros ejemplares,
luchones incansables que desean conquistar su independencia.
¡Viva la friega!, ¡a darle!
En resumidas cuentas.
Han pasado los años. Justo los necesarios para que ambos excluyan de sus
conversaciones todo aquello estorboso, lo que se recalienta tatemado, inservible, eso que hacen los tontos en las cafeterías. No hay tiempo, pues; no hay
ocio. La gente de provecho no tiene tiempo nunca porque nomás no puede, ni
siquiera el domingo a las doce del día, a la hora del futbol, que es parte de la
chamba, porque es tema obligado en cualquier oficina. Hay que saber un poco
de lo que es conveniente, en aras de mejoras para el próximo año.
A la fecha los dos, pagados de sí mismos, se reclaman vigor y más vigor.
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Reunión de cuentos
Son tipos resumidos en una sola idea, una clave tal vez indiscernible, útil para
avanzar sin tropezarse, y lo que han conseguido hasta el momento merece por
lo menos un caluroso aplauso de nuestra sociedad.
Desde hace unos cinco años salieron de sus casas para no regresar, como
hacen a menudo los rebeldes sin causa: arrepentidos, memos pidiendo mil
perdones. Emprendieron el vuelo a corta edad, o sea, a su debido tiempo:
estudian y trabajan. Cada uno arrenda su departamento, cuotas elevadísimas
mensuales para vivir apenas del lado del respeto. Empero, no merecen las
flores ni las loas de coctel de nuestra sociedad porque aún deben mucho, porque están enganchados a créditos que asfixian. Pocos muebles lujosos, pocos
satisfactores de a de veras. Apenas van en pos de un carro que sea bueno, de
una computadora, de una cobija eléctrica. Apenas les darán sus grandes vacaciones, un mes de cabo a rabo. Se irán a Mazatlán, ¿los dos?, eso es lo que
planean.
Pero de todas formas no hay tranquilidad. Allí estarán tendidos, quemándose en la playa, con sus piñas coladas o sus cocos con gin, y para el día siguiente queriendo regresarse a las carreras y ponerse a las órdenes de un jefe
al que le gusta andar tronando los dedos… Llegaron, no aguantaron, puesto
que la flojera, según ellos, raras veces resulta apasionante.
La novedad, respecto a los recuerdos, es que en el barrio aquel ya no hay
pandillas ni sangre en las banquetas. Los viejos habitantes vendieron sus inmuebles a los más bajos precios, se fueron a volar. La familia de Pedro se desplazó a Ensenada, la de Adalberto a Puebla, contraste radical, y otras muchas
igual. Siempre a lugares fríos. En tanto que los hijos, como quesos fundidos,
se han resignado a estar sudando a mares.
En el barrio se vieron, hace como dos años, cantidad de mudanzas estacionadas horas, casi un día, mientras los acarreos de cargadores… Situación
repetida semana con semana.
Asimismo: descargas.
Llegarán más camiones.
Y los sangoloteos por tantas carreteras, como escenas de cine.
Y la reconstrucción: cambio de modo. Allí en el mismo barrio el aire nuevo.
Pero falta saber qué habrá pasado con la familia Carmona, por no tener
recursos para la operación, o sea el cambio de casa, tan deseado, bueno, qué
ganas de obtener el dato necesario y: cierta vez Adalberto oyendo en su salita
una canción melosa: la apagó de repente. Música y luz: que esperen. La oscuridad soltera de alguien encarcelado en un departamento reducido, dos pasos
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y tropiezo. Se atravesó la mesa, se atravesó el sillón, e inmóvil y abstraído en
un sucucho austero Adalberto pensó por un momento en Luis, en su horrible
familia, desde luego, la que, lo más seguro es que hubiese emigrado a una
colonia chola, una de Mexicali.
Muy a contracorriente el legendario amigo tuvo curiosidad de ir a tocar el
timbre aquel, ruidoso, que era como el prefacio exacerbado de todo el despelote posterior. Iría el próximo sábado en la tarde a esperar que el papá saliera
agazapado con pistola en la mano a enterarse de quién insistía tanto. Ojalá
nada feo sucediera de nuevo, sino: que en lugar del papá apareciese Luis totalmente curado, invitando a su amigo a pasear en su carro convertible. Le gustaría, inclusive, que le dijera esto: Yo trabajo de más, como los japoneses, y gano un
dineral, bastante más que tú. La competencia, ¡bravo!, y nuestra sociedad dirá
entonces ¡salud! de dientes para afuera. La innoble competencia, ¡la hipocresía en ascenso! ¿Qué sentiría Adalberto, y despuesito Pedro, si el gigante les
diera la sorpresa, mediante ostentaciones categóricas, de que en efecto él había
triunfado más rápido que ellos?
Sediento de instalarse en largas dormideras, zafándose —nomás por unas
horas— del bruto formulismo: fue, probó. Aunque tocó oprimiendo hasta
dolerle el dedo: nada de nada hubo. El repique estruendoso del timbre se escuchaba, digamos que… hasta salían vecinos a asomarse. Una vieja chismosa
vino al fin a decirle que esa casa tiempo ha se había quedado sola. Quesque puros fantasmas la habitaban. Adalberto se rió tapándose la boca, pensando para
sí: Ahora resulta que esta desconocida va a contarme una charra de fantasmas, de
brujas narizonas y ruidos en la noche. Ella se fue de frente, palabreando, le detalló
más cosas y Adalberto no hacía ni una pregunta. Por hastío, por hartazgo, se
animó de repente a lanzarle un torito:
—Sí, entiendo que hay espíritus bebés y espíritus ancianos en la casa. Pero
lo que deseo saber es dónde está la familia Carmona.
—Mm… Yo soy nueva en el barrio.
—Eso me lo temía. No creo que no haya nadie que me dé información.
—Entonces vaya usted de casa en casa a ver si alguien le informa.
Sintiéndose hijo pródigo Adalberto siguió el consejo de la desconocida.
Ninguna bienvenida recibió, sino que se tardaban en salir los que siendo llamados dudaban del llamado. Y la espera nerviosa de Adalberto tenía por recompensa oír sonidos varios, largos unos, chirriantes, otros como de flauta
y otros más de cajita musical. Tras tabarreros toques las respuestas venían,
entre bostezo y desesperación, las mismas, y concretas, pues nadie sabía nada
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Reunión de cuentos
de épocas pasadas, y de Adalberto menos. Sea que: de los viejos vecinos no
quedaban más que reminiscencias fantasiosas, hitos de salvajismo y conflictos
sangrientos. La única información que podía servir de algo era la relativa a
que en dos-tres semanas los nuevos propietarios harían de aquel inmueble un
salón de belleza con cuartos de masaje. Adalberto, no obstante, no perdía la
esperanza de saber lo debido. Al filo de las doce, después de andar con fe tocando timbres, bajo la helada luz del plenilunio, en la última casa, en la esquina
lejana: inverosímil toque prolongado, siendo que luego de ése tendría que
desistir, ¡vaya!: un viejito en piyamas salió cae que no cae. ¿Quién es? Él dio la
información: La familia Carmona vive desde hace tiempo mero enfrente del Seguro
Social. ¿Para qué más detalles?
En su oficina superrefrigerada mal que bien Adalberto se hacía las ilusiones. Imaginaba a medias lo que haría durante el fin de semana, en puerta:
horas de pujo, faltando lo que falta de jueves a domingo, porque le era urgente escuchar a lo largo y lo ancho de una tarde locuras. En tanto la talacha
absorbía su ansiedad, dejándola en un hilo, cortada bruscamente por un telefonazo de Pedro Garza que, con su tono de voz asaz templado, de hombre
real-responsable, le proponía a su amigo que se vieran el sábado en la noche
para echarse unas copas. ¿Te parece? A lo que respondió el bueno de Adalberto
que ahora sí estaba lleno de trabajo, que no se daría abasto aun si trabajara
noche y día, viernes, sábado y… (Primero es lo primero. Eso sí que ni hablar. Ni
modo pues, habrá más ocasiones… La voz por el teléfono diciendo que era más
importante, etcétera, se sabe.) El domingo se fue, tomó un camión de ruta:
el que mintió ya iba imaginándose las andanzas de Luis en la quinta galaxia.
Adalberto pensaba. Lo contrario sería un chasco bienvenido. Bien podía
deducir que la locura estaba superada y revertida, cosa de juventud, dado que
Luis… ¿Quién sabe?… Pura especulación, en tanto que el camión tardara
mucho en llegar a las calles de la Colonia Nueva, al Seguro Social, enfrente, la
casa, sí, muy identificable, porque hay que adelantarse de una buena vez. No
le fue tan difícil a Adalberto dar con, tocó dos timbres antes de, Aquí no vive
nadie que se apellide así como usted dice o ¿La familia Carmona?, me suena, pero…
¿y por qué no pregunta en esa casa? Ojalá que ahí fuera. Entonces viene a cuento
la descripción sucinta del terreno arbolado, de unos seiscientos metros. Construcción diminuta comparada con el enorme espacio. Sin muros, una tela de
alambre nada más, mordiendo la banqueta. Un impacto de selva en un mar de
cemento. Adalberto tocó, ya estaba harto de oprimir botones.
No esperaba lo peor, pero vino la escena reciclada: el papá que salió con
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pistola en la mano, más viejo, más pelón, caminaba ladeado. ¿Quién es… o le
disparo? Adalberto nervioso gritó con voz de espanto. ¡Adalberto, señor, el amigo
de Luis! No falló la memoria del papá, ligera asociación entresacada: una voz de
otra época, la de arbitrariedades, y hubo un acercamiento calculado. El saludo
fue rápido. Con la tela de alambre de por medio hablaron lo que sigue:
—Vengo a ver a su hijo. Me costó buen trabajo dar con la dirección.
—¿Mi hijo? —el papá entristecido de repente: hizo una mueca boba, algo
sonriente, muy disimulado y, retorció la cabeza, un parpadeo de luz, ocre la
tarde para que los dos, entonces, sin rodeos, entraran en materia—. ¿Mi hijo?
… Mi hijo…
—Quiero verlo, ¿está aquí?
El papá con un gesto que no le cambió nunca. Ojos de pato Donald y boca
delgadita, jalando un poco de aire respondió:
—Por si quieres saber lo verdadero, nomás agárrate y escucha bien: mi
hijo ya no vive en esta casa, pero le ha ido de lujo. Hace como dos años se
casó con una joven de la corte inglesa. Se casaron dos veces: una aquí cerca,
en mero San Ignacio, y otra muy lejos, en el mero Londres. Por la iglesia de mi
hijo y la de ella, para evitar problemas de familias. Y no les salió bien, porque,
vamos por partes. La misa en San Ignacio fue en secreto. Un brindis y al carajo,
nomás entre nosotros y la futura esposa, quien no hablaba una gota del idioma
que hablamos. Nada duró el secreto porque en el Reino Unido luego de unas
dos horas se enteraron los padres. Alguien les mandó un fax o sepa Dios, y
una orden llegó al hotel en el que ellos estaban hospedados. Que se fueran a
Londres de inmediato, que estuvieran mañana a las dos de la tarde allá en San
Diego, un avión para ellos había salido ya. Que tomaran un taxi desde donde
estuvieran. Los padres de la joven son duques o algo así, tienen grandes poderes. Pues qué tal estaría que llegando los novios los casaron de nuevo, en
secreto también, con sacerdotes y mónagos y coctel en caliente. Pues también
en caliente los mandaron de plano a una isla del norte, y sólo para ellos. Según
esto se fueron castigados. Pero hazme favor, mi hijo no trabaja y su esposa
tampoco. Tienen ochenta criados para lo que se ofrezca. ¿Cómo te pinta eso?
Los mantienen sus padres millonarios y así hasta que se mueran. Y lo mejor:
que nadie les prohíbe viajar a donde quieran, excepto, nunca podrán poner
los pies en Londres ni serán visitados por gente de la corte. ¡Qué a todo dar!,
¿no crees? Hace apenas un mes vinieron de pasada con todo el muchachero.
Tienen ya cuatro hijos y en el camino viene probablemente el quinto.
Al papá le falló la aritmética. Si tenían tal familia por lo menos debían
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Reunión de cuentos
llevar seis años de casados. Adalberto pensaba con su mente objetiva, pero no
se atrevió a interrumpir aquello. Sino que:
—Son chamacos pecosos, casi medio marcianos, pero bien educados. Iban
de paso rumbo a Disneylandia y de allí volarían a Disney World —el papá hizo
una pausa, sintiendo que había dicho lo esencial, pero, vino la presunción—.
Pues así como ves mi hijo ya es de alcurnia.
Adalberto (estatuario) de momento no supo qué decir. Por eso, titubeante,
recurrió a la obviedad:
—¿Y me podría escribir su dirección?
Entonces el papá levantó su pistola apuntándole a éste en plena cara.
—No me hagas más preguntas… porque te disparo.
—Prrr… Por… ¿Qué?… Espé…
La palabra en la punta de la lengua y Adalberto esperando el estallido.
Quería ver más allá, la casa, la arboleda, a ver si la mamá, a ver si… No. Pero
atisbaba apenas un encuadre de pura nube larga. Vespertina renuncia. Coraje e
impotencia ante aquella amenaza. Alarma, a fin de cuentas, como para saber
que debía retirarse, y sin decir palabra dio los primeros pasos. La grandiosa
avenida por delante. Tranquilo, andando pues, sea que: el otrora oidor deseaba más que nunca irse a pies hasta su casa, quería poner en orden lo fácil y lo
abstracto, antípodas perversas hacia un mismo camino que al final se divide:
la verdad que trabaja, la mentira que triunfa sobre todas las cosas. Idea subdividida lo que se recompone, pues ¿qué se impone a qué? La suerte ¿vale más?
Doble sentido siempre, porque sí… Heroicas bagatelas.
Se retiró el papá, soplándole al humillo imaginario que salía de la punta
pistolera. Metiósela después, a un costado, y bajo el pantalón. ¡Listo!, pues.
¡A cenar!, lo llamaba la esposa. Cenaron enchiladas. Tomaron coca-colas. Se
acordaron de algo… Algo que hacía llorar… Acaso los recuerdos, las prefiguraciones, la suerte por correr, las dudas, las mentiras, los dilemas…
Amén.
Quién es quién o quién no es alguien
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Daniel Sada creía en la literatura; para él no era un sutil divertimento conformado por un juego de formas, ni una manera de
ocupar terreno en busca de una situación envidiable. Él había
comprometido su vida con su proyecto de escritura: vivir y
producir textos eran un mismo asunto. Escribía para dar vida
a un mundo incomparable, con una voz que no se parecía en
nada a ninguna otra. La exigencia hacia su propia producción
lo llevó a crear textos que trabajaba con paciencia y obstina-
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ción. Como el escultor que golpea la piedra para dar forma a su
obra, él trabajaba sin cesar para dar a sus textos el aspecto más
logrado posible. Así visitó todos los géneros literarios con gran
maestría, como si no hubiera querido perderse nada del reto
que constituye el acto de escribir, hasta saturar su existencia
por el ejercicio de su pluma.
Sin lugar a dudas, Daniel Sada es uno de los pocos autores
mexicanos contemporáneos que concibieron el acto de crear
como un desafío a la existencia y que se atrevieron a construir
un universo propio, en un impulso donde las palabras tintinean
distraídas. Esta Reunión de cuentos es prueba e ilustración de ello.