LA OTRA IDENTIDAD URBANA: MIEDO, FRAGILIDAD Y

LA OTRA IDENTIDAD URBANA: MIEDO, FRAGILIDAD Y DERROTA
EN LOS DISCURSOS POPULARES SOBRE LA CIUDAD*
Raúl González González
Universidad de Oviedo
raull@telecable.es
Resumen
El artículo propone una indagación en torno al papel jugado por el miedo como
categoría política e ideológica en las sociedades urbanas bajomedievales. A partir
de ejemplos tomados del norte de la Corona de Castilla, se plantea la existencia
de una conciencia temerosa acerca de la fragilidad de la comunidad cívica, la cual
subyace a los discursos antinobiliarios. El contraste de esta identidad basada en
el miedo con el discurso de la honra cívica propio de las oligarquías de la etapa
del Regimiento plantea la necesidad de abordar el estudio de la identidad urbana
desde una perspectiva diacrónica y menos monolítica, capaz de incorporar la
experiencia de grupos sociales diversos.
Palabras clave
Historia urbana, identidad, miedo, culturas políticas, ideología.
Abstract
This paper proposes an inquiry into the role played by fear as a political and
ideological category in late medieval urban societies. Using examples taken from
Northern Castile, it suggests the existence of a fearful awareness of the fragility
of the civic community which underlies discourses against nobility. The contrast
of this identity based on fear with the discourse of civic honour which was cha* Este trabajo se ha desarrollado en el marco de una beca predoctoral del programa “Severo
Ochoa” (ref. BP-), financiada por el Gobierno del Principado de Asturias a través de la FICYT.
Además, se inscribe en el Proyecto de Investigación financiado por el Ministerio de Economía y
Competitividad “Poder, sociedad y fiscalidad en el entorno geográfico de la Cornisa Cantábrica en el
tránsito del Medievo a la Modernidad”, HAR--C-, con sede en la UPV/EHU, el cual
forma parte del Proyecto Coordinado HAR--C- junto con el Proyecto de Investigación HAR--C- de la Universidad de Valladolid, así como participa en la Red “Arca
Comunis”. Además, el presente texto resultó elegido co-ganador del XV Premio Medievalismo de la
Sociedad Española de Estudios Medievales en febrero de .
 / (), -
: - (digital)
28
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racteristic of the oligarchies of the period of the Regimiento lays out the need to
address the study of urban identity from a diachronic and less monolithic perspective, capable of incorporating the experience of various social groups.
Keywords
Urban history, identity, fear, political cultures, ideology.
   :    
Cuerpos ausentes
En esas encrucijadas identitarias propias de quienes necesitan justificar perma
nentemente su mera existencia, no es infrecuente que los medievalistas traten

de responder al interrogante de por qué y para qué estudiar la Edad Media.
Sin embargo, hay otra pregunta que, siendo aún más importante, raramente se
formula: ¿en qué condiciones estudiarla? Un rasgo diferencial que siempre me ha
sorprendido del medievalismo hispano es su habilidad para esconder la tramoya
del trabajo investigador, como si los libros y los artículos fuesen meras segrega
Un claro indicio de lo bajo que hemos caído como civilización es el hecho de que haya comenzado a surgir la necesidad de lo que podríamos denominar “libros de autoayuda para gente de letras”
escritos por científicos. Véase por ejemplo el curioso enfoque que el diario digital El Confidencial
ofreció sobre el último libro del biólogo Edward O. Wilson, en una noticia del  de noviembre
de  cuyo titular —“Un científico explica por qué importan más las humanidades que la ciencia”— no puede ser más significativo (Barnés, ).

Ante la vieja pregunta de para qué sirve la Historia, que ya Marc Bloch planteaba en boca
de un niño al inicio de su Introducción a la Historia (Bloch, , p. ) —y que, por cierto, deja sin
responder, aunque el hecho de que la obra esté inacabada impide saber si esa elocuente omisión es
voluntaria—, nuestra época funesta sólo parece ofrecer respuestas que rara vez se salen del cliché
(«Los pueblos que no conocen su Historia están condenados a repetirla») o la justificación en términos de rentabilidad económica (que tan bien enlaza con esa nueva religión del “Patrimonio”).
También parecen sobrevivir aún algunos historiadores optimistas que todavía creen que los frutos
de su labor investigadora, recogidos en forma de libros y artículos que nadie lee fuera del estrecho
círculo de especialistas, pueden funcionar como herramientas de transformación social. Alguien lo
llamaría delirio megalómano, pero quizás no sean más que añoranzas de aquella época en la que el
historiador comprometido, probablemente no más leído que su homólogo actual, se sabía al menos
dignificado por su contribución a la causa. Con todo, es justo reconocer que es muy posible que los
nuevos vientos de refuerzo del nacionalismo y la xenofobia que recorren la Europa actual ofrezcan a
quien lo desee la oportunidad de recuperar con todo ardor esa vieja militancia del homme de lettres al
servicio de su Estado-nación, aunque hace ya tiempo que escritores y periodistas dejaron claro que
los historiadores somos absolutamente prescindibles en tal empresa.
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29
ciones de una suerte de espíritus puros que no encuentran más limitaciones o

alicientes a su labor que aquéllos de orden estrictamente intelectual.
La carencia de estudios de los que poder decir, parafraseando las palabras de
Cervantes sobre el Tirant, “aquí comen los medievalistas, y duermen y mueren
en sus camas, y hacen testamento antes de su muerte, con estas cosas de que
todos los demás libros de este género carecen” (Cervantes, , p. ), es tan
abrumadora como inquietante. A diferencia de lo que ocurre en otras latitudes
historiográficas, los medievalistas españoles parecen avergonzados de su condición de entidades corpóreas dotadas de querencias, pasiones e intereses, a partir
de los cuales interactúan entre sí y con el medio que las rodea. Hasta el punto de
que sería difícil encontrar en el medievalismo español siquiera algo parecido a la
evocación que hace Peter Brown de su primera lectura de la Retractatio de HenriIrénée Marrou, mientras pasaba una tarde veraniega del año  a bordo de una

chalana sobre el río Cherwell, no lejos de las torres de Oxford. Y, desde luego,
estamos a años-luz de ser capaces de producir una obra de auténtica historiografía
como Inventing the Middle Ages de Norman Cantor, La historia en migajas de
François Dosse o El futuro de un pasado. La Edad Media en el siglo XXI de Alain

Guerreau.

Es probable que se trate de una característica extensible al mundo académico español en general, pero lo cierto es que, incluso dentro del propio gremio de los historiadores, nuestros colegas
dedicados a otros ámbitos cronológicos ofrecen ejemplos más que interesantes de reflexión sobre
las condiciones de la investigación histórica. Piénsese por ejemplo en las obras de Josep Fontana,
especialista en Historia Contemporánea ( y ), o de José Carlos Bermejo Barrera, especialista
en Historia Antigua (a y b).

Un año después, el primer contacto con el otro libro que considera crucial en su decisión de
dedicarse al estudio de la Antigüedad Tardía, Aspetti sociali del quarto secolo de Mazzarino, le haría
llegar tarde al té de las cuatro en la British School de Roma y ganarse fama de trabajador incansable
(Brown, , p. ).

No ha de extrañar entonces que quien más se haya acercado a ese objetivo sea un hispanista
inglés, Peter Linehan, con los comentarios desperdigados a lo largo de su History and the Historians
of Medieval Spain (Linehan, ). Muy significativamente, dentro de la extensa producción de
Jaume Aurell, medievalista de formación que se ha forjado una carrera investigadora centrada fundamentalmente en la historiografía, los trabajos sobre el medievalismo español, aun siendo de gran
interés, ocupan una proporción muy modesta (Aurell, ,  y ).
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Lo más curioso es que esta especie de miedo a reconocer la presencia del sujeto investigador parece ser una novedad del medievalismo hispano de las últimas
décadas con respecto a las generaciones precedentes, como conoce cualquiera que

esté mínimamente familiarizado por ejemplo con la obra de Sánchez-Albornoz,
cuyos chascarrillos sobre enemistades personales entre investigadores o sobre los
combates contra los feroces guardianes de los archivos eclesiásticos contrastan
tanto con el habitual tono aséptico de los estudios recientes que no sólo siguen
citándose como ejemplo, sino que de hecho algún joven investigador poco avisado podría concluir ingenuamente que se trata de realidades propias del pasado y
completamente ajenas al quehacer cotidiano del medievalista actual. Merecería la
pena detenerse a analizar cómo, cuándo y, sobre todo, por qué motivos tuvo lugar
ese curioso proceso de despersonalización que dio paso a la ilusión de objetivismo

Aunque abandonó los estudios medievales tras la destrucción de su archivo personal durante
la Guerra Civil, Ramón Carande es también un buen ejemplo de historiador de la misma generación
y nada reacio a desvelar las intimidades de su trayectoria académica e investigadora. Baste recordar
su obra memorialista (Carande, ,  y ). Curiosamente, el medievalismo hispano de las
últimas décadas se diría también fascinado por la transparencia de esa generación de historiadores
formados antes de la Guerra Civil, que sí han merecido un cierto tratamiento historiográfico (Catedráticos, ; Ruiz de la Peña Solar, ; Ladero Quesada, ). Es terriblemente significativo
que todavía a la altura del año  (fecha en que fue publicado el número correspondiente a ),
cuando la Revista de Historia Jerónimo Zurita,  () ofreció con su monográfico “Historiadores
de la España medieval y moderna” uno de los pocos intentos serios por presentar un panorama
historiográfico del medievalismo hispano del siglo , se haya centrado precisamente en figuras
pertenecientes a la generación de la pre-guerra o, como mucho, la inmediata posguerra. Como
si, atenazados por una extraña maldición inherente a su oficio, los historiadores sólo supiesen ser
elocuentes al hablar del pasado.
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31

que recorre los estudios medievales hispanos de las últimas décadas, pero no es

No sería justo ignorar que existen algunos tímidos ejemplos aislados en los que efectivamente
los medievalistas se reconocen como individuos que trabajan en un determinado contexto ideológico, social, profesional y personal. En este sentido destaca la labor del profesor García de Cortázar,
probablemente la única figura que ha dedicado específicamente repetidos ensayos historiográficos
no ya a las generaciones pasadas, sino al pasado reciente y la actualidad del medievalismo español
(por señalar uno de los más recientes: García de Cortázar, ); además, ha expuesto las coordenadas de su propia trayectoria, bien en forma de entrevista (Díaz de Durana y Ortiz de Urbina,
), bien en forma de conferencia, como la pronunciada el  de febrero de  en el Instituto
de Historia del CSIC de Madrid dentro del seminario “Vida y cultura: reflexiones egohistóricas” y
disponible on-line (García de Cortázar, ). Pueden señalarse además, entre otros, la contextualización historiográfica que de su propia carrera y de las Semanas de Estudios Medievales de Estella
ofrece Martín Duque (), la reflexión que hace acerca de su propio recorrido académico RuizDomènec (), el artículo panorámico de Navarro (), las páginas con las que Juan Antonio
Bonachía abre el número monográfico que la revista Studia Historica. Historia Medieval dedicó al
tema “Poder y fiscalidad en la Edad Media hispánica”, en las cuales sitúa los estudios fiscales en el
marco político de nuestra época de hegemonía neoliberal y desmantelamiento del Estado de bienestar (Bonachía Hernando, ), o las referencias dispersas, escuetas y a menudo convencionales que
puedan espigarse en la caterva de misceláneas-homenaje al uso. Dentro ya del campo de la impostura más descarada, no puede dejar de citarse la introducción al libro enormemente influyente que
Barbero y Vigil dedicaron a los orígenes del feudalismo (), en la que ambos autores pretenden
presentarse como una suerte de revolucionarios marginales en vísperas de ser represaliados por sus
ideas. En la p.  aluden a cómo su postura renovadora “no favorecerá nuestro futuro profesional”,
aseverando que “después de cuarenta años de respeto al principio de autoridad, en los que no ha
existido una crítica propiamente dicha, teníamos el deber de utilizar la mayor libertad de expresión
que ahora existe, aun conociendo las consecuencias poco favorables que esto puede acarrearnos”. Sin
duda, un indicio cierto del lastre que la obra supondría a su “futuro profesional” fue que apenas 
años después de su publicación Barbero obtuviese la Cátedra de Historia Medieval en sede tan periférica como la Universidad Complutense de Madrid (Vigil había ejercido ya desde  la Cátedra
de Historia Antigua de la Universidad de Granada, obteniendo el traslado en  a una institución
tan ajena a los centros de poder de la academia hispana como la Universidad de Salamanca). Además, está fuera de toda duda que por ejemplo el profesor Barbero se ajustaba al perfil clásico del
represaliado por la dictadura: madrileño, de buena familia (era hijo de un general y una aristócrata),
estudiante del colegio del Pilar, licenciado por la Universidad Central y profesor en ella desde fecha
tan proclive al aperturismo como ; mientras que la “autoridad” cuya obra pretende atacar el
libro citado, y que no es otra que Claudio Sánchez-Albornoz, reúne todas las características de un
eximio representante de las élites del franquismo: madrileño de orígenes abulenses, de buena familia
de terratenientes y caciques, estudiante en el colegio de los Escolapios de Madrid, licenciado también por la Central y catedrático en ella desde  (fue apartado de la cátedra en ), diputado
por Ávila como miembro de Acción Republicana e Izquierda Republicana (-), ministro de
Estado en , vicepresidente de las Cortes en  y presidente del gobierno de la República en el
exilio en los años - (datos biográficos de los tres autores tomados de Peiró Martín y Pasamar
Alzuria, , s.v. Barbero de Aguilera, Abilio; Sánchez Albornoz y Menduiña, Claudio; y Vigil
Pascual, Marcelo). El caso, que habrá de quedar registrado en los anales de la historia de la infamia,
es tan representativo de la exitosa fabricación de una memoria oficial que permitió consolidar el mandarinato de las viejas familias de la dictadura, presentando a sus retoños como feroces antifranquistas
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  

éste el lugar más apropiado para ello.
Cuerpos derrotados
Repito, por tanto, la pregunta inicial: ¿en qué condiciones estudiar la Edad Media? En este caso, la manera más honesta y coherente de responder sería posiblemente intentar explicar la situación académica y profesional de quien escribe

estas líneas. Pero como las normas del concurso requieren lógicamente del anonimato, evitaré las alusiones personales y trataré de adoptar una voz, digamos,
generacional. Y, dado que este premio va destinado específicamente a jóvenes
investigadores, quizá no se trate de una perspectiva del todo inoportuna.
Dentro del medievalismo español, probablemente nadie experimente mayor
contradicción entre la aparente necesidad de adoptar un discurso neutro e impersonal y las acuciantes presiones de la realidad circundante que los investigadores
noveles. Los recortes en el gasto público dedicado a la educación superior y la investigación, el sometimiento constante a evaluaciones formales cuyos estándares
rara vez se ajustan a lo esperable o deseable en nuestra disciplina, la autoexplotación disfrazada de flexibilidad horaria o de cultivo de una vocación, una política
científica errática y empeñada en batir periódicamente sus propios récords de
estulticia, la saturación de las revistas de calidad y la consiguiente dilatación de
los plazos de publicación, la ausencia de un mercado editorial propiamente dicho, la monstruosa hipertrofia de la burocracia o la persistencia de la endogamia
y las banderías son males que afectan en mayor o menor medida al conjunto del
gremio, sin duda. Pero cuando van además unidos a la precariedad económica y
laboral, que para los jóvenes investigadores es sistémica (lo es ahora en la “crisis”
y lo era ya en la supuesta época de bonanza previa), dejan de ser signos más o menos irritantes de la decadencia de un oficio que por el momento al menos sigue
dándole a uno de comer y se convierten en obstáculos insalvables para desarrollar
una carrera profesional digna de ese nombre.
mientras condenaba al ostracismo o el oprobio a los viejos republicanos, que merecería ser incluido
en cualquier estudio sobre el tardofranquismo y la Transición española.

Baste apuntar que el proceso podría no haber sido del todo ajeno a ese “agujero negro” del
que habla Morán ().

Como se ha señalado en la primera nota al pie, el texto fue presentado a concurso para un
premio de jóvenes medievalistas; de ahí algunas de sus peculiaridades.
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Sean conscientes de ello con mayor o menor intensidad, tal es el marco de
precariedad, acoso e incertidumbre en el que se desarrolla desde hace ya demasiados años la actividad académica e intelectual de la práctica totalidad de los jóvenes medievalistas españoles (de los jóvenes investigadores españoles en general).
Una Terre Gaste cuyo horizonte aparece teñido por la vieja sombra del exilio.
Como resultado, la condición natural del joven medievalista es una agotadora
mezcla de pasión y desencanto: sin perder nunca esa energía que nace del amor
por un oficio hermoso, siente cómo le va habitando progresivamente la desencantada lucidez de quien sabe que ningún esfuerzo le librará de ser empujado al
abismo. Esperar que no traslade algo de todo eso a su propia investigación sería,
supongo, pedirle demasiado.
  
Quizá uno de los efectos más esperables y evidentes de ese desencanto sea una
cierta insatisfacción con los cauces de investigación vigentes en el medievalismo
hispano, tan propenso a las inercias, la cual genera la necesidad de explorar nuevos temas y, sobre todo, de abordarlos a partir de nuevos enfoques. Siguiendo un
patrón clásico en la historiografía española (que, buena discípula de la tradición
francesa, lleva apelando a la “renovación” y las “nuevas interpretaciones” desde
hace al menos  o  años), los jóvenes medievalistas buscan inspiración más allá
de nuestras fronteras y abrevan en las siempre refrescantes aguas del extranjero.
No es otro el caso de quien escribe estas líneas, salvo quizá por una particularidad: debo confesar que la inspiración foránea que alentó las inquietudes que
dieron pie al presente trabajo no provino de la lectura de investigadores contemporáneos, sino de dos obras medievales: la Cronica delle cose occorrenti ne’ tempi
suoi del florentino Dino Compagni, que abarca en su narración la historia política de Florencia entre los años - (Compagni, ); y el anónimo Journal

d’un bourgeois de Paris, de la primera mitad del siglo  (Beaune, ). Para
quien como yo se había formado en la tradición del medievalismo castellano,
ambas crónicas parecían sugerir la posibilidad de abordar el mundo urbano de
la Baja Edad Media con una mirada un tanto diferente a la habitual entre los investigadores dedicados a las ciudades de la Corona de Castilla, donde la tipología

La fuente ha merecido recientemente dos estudios en castellano (Mitre Fernández, ;
González González, ).
34
  
documental disponible obliga a hacer un tipo de historia política urbana quizá

demasiado mediatizada por los avatares de la monarquía y la alta nobleza.
Pero hay algo más. Como es bien sabido, una de las escasas alegrías que nos
reserva la Administración a los becarios predoctorales es la posibilidad de jugar a creernos profesores durante no más de  horas por curso académico, en
una suerte de remedo burocrático de aquellas viejas festividades carnavalescas
del “obispillo” o el “rey de la faba” (Lacarra y Cacho Blecua, , pp. -).
Bajo el amparo de ese marco legal tuve la fortuna de impartir en marzo de 
una práctica titulada “Construir la política: los comuni de la Italia medieval”, en
el transcurso de la cual planteé a los alumnos del º curso del Grado en Historia
de la Universidad de Oviedo la pregunta de por qué creían que podía existir un
cierto empeño en buena parte de la historiografía de las últimas décadas, desde variados cotos académicos y corrientes ideológicas muy diversas, por negar
prácticamente cualquier carácter democrático (no necesariamente en el sentido
moderno del término) a los regímenes urbanos del Popolo establecidos en la Italia

del siglo . Hubo varias respuestas inteligentes, pero la de una alumna, Martina Méndez Fernández, me pareció de tal elegancia que aún sigue haciéndome
reflexionar. Venía a decir algo así: “porque atribuirles algún atisbo democrático
obligaría a reconocer que la democracia puede fracasar”.
¿Puede fracasar la democracia? La pregunta, en principio, parece más propia
del ciudadano que del medievalista. Traducida en términos históricos, podríamos
reformularla como ¿pueden fracasar las comunidades políticas urbanas?, ¿cuáles
son los peligros que las amenazan?, ¿existió entre los habitantes de las ciudades

Lejos de mí no obstante la intención de caer en el defecto contrario y proponer una historia
política urbana ajena a la relación de las ciudades con los poderes monárquico y nobiliario, que tanta
influencia ejercieron sobre las comunidades urbanas de la Castilla bajomedieval. De hecho, precisamente en los últimos años esta cuestión, que había adquirido un cierto sabor clásico, está siendo replanteada con enorme acierto e interés dentro del medievalismo castellano por estudios que aportan
enfoques renovadores, en consonancia con los nuevos planteamientos de la historia del poder (Díaz
de Durana Ortiz de Urbina y Fernández de Larrea y Rojas, , ; Jara Fuente, , a,
a, b; Montero Málaga, a; Nieto Soria, -; Pelaz Flores, , a, b).
Por su parte, el medievalismo francés ha ofrecido recientemente una obra colectiva que reivindica la
importancia de la presencia nobiliaria en la ciudad, tema tradicionalmente menos trabajado por la
historiografía gala (Dutour, ).

Hace no mucho apareció una monografía especialmente sugerente sobre esta singular experiencia política (Poloni, ), cuya autora ofrece además agudas reflexiones sobre el tema y su
tratamiento historiográfico en dos artículos de gran interés (Poloni,  y ). Sobre el problema
más general de la relación entre los comuni de la Italia medieval y la democracia pueden consultarse,
por ejemplo, las diferentes perspectivas ofrecidas por Skinner () o Artifoni ().
L   : ,   
35
medievales algún tipo de conciencia de esa fragilidad? El presente trabajo no será,
en buena medida, sino un intento de adentrarme, con más temor que prudencia,
por esa peligrosa senda interpretativa.
   
En el taller de todo historiador dedicado al estudio de las categorías socioculturales debería haber una inscripción bien visible con un mandamiento que permanentemente le recordara en tono escueto y cortante las fronteras del oficio: No
reificarás. Apenas llevamos unos años hablando de identidad urbana, y se diría
que ya la hemos convertido en uno de esos términos-fetiche que sirven de coartada para incurrir en generalizaciones abusivas, evitar la discriminación social de los
conceptos y dejarse llevar por personificaciones que empiezan siendo supuestas
metáforas y acaban funcionando como nudo argumental de la exposición (por
ejemplo, esas ciudades taumatúrgicas que pueblan tantos estudios en los que se
nos anima a creer que “hacen”, “dicen” e incluso “piensan”).
Por decirlo brevemente: hasta el momento, los medievalistas castellanos no
nos hemos ocupado tanto de la identidad urbana —que no existe en esa forma
de entidad monolítica y unánime— como de una de las identidades urbanas

posibles: la de las oligarquías que controlaban los resortes del poder en la etapa

Ya Del Val Valdivieso () señalaba que el principio de identidad urbana común era interpretado de forma diferente por gobernantes y gobernados, en función de unos intereses contrapuestos; y Solórzano Telechea () diferenciaba entre una “identidad cívica” propia de la oligarquía
urbana y fundamentada en las nociones de antigüedad, honra y privilegio y una “identidad civil” del
Común, basada en principios como equidad, participación o bien común. Además, el espléndido
artículo de Rafael Oliva sobre el motivo del rey prisionero (Oliva Herrer, ) se inicia con unas
consideraciones acerca de la noción de identidad política que precisamente tratan de encauzar el
debate dentro de unos términos razonables. Así por ejemplo, en la p.  se afirma que “tal como ha
demostrado de manera convincente la crítica postcolonial, las identidades no son exhaustivas, bien
se trate de identidades familiares, comunitarias, de clase y, por supuesto, de identidades políticas.
Los individuos participan de identidades diferentes, y el tipo de argumentos y recursos culturales
que movilizan puede variar y de hecho lo hace en contextos diferentes”, y en la p.  se ofrece la
siguiente acepción, que suscribo por parecerme especialmente fértil para el investigador, al hacer
hincapié en el carácter dinámico y consensual de la identidad: “la construcción de identidades políticas tiene que ver con la asunción de determinados referentes que posibilitan la constitución de
una estructura compartida para la comprensión de determinadas relaciones”. También Montero
Málaga (b) señala algunas carencias en el tratamiento habitual de la identidad urbana en el
medievalismo, como cuando al reseñar los estudios sobre el significado de las fiestas o los juegos
para el desarrollo del honor y la honra urbana, afirma que “la mayoría de estos trabajos se han
36
  
del Regimiento y que por supuesto se encargaron de proyectar su imagen identitaria de la ciudad en las fuentes que mayoritariamente utilizamos para historiar
el mundo urbano de la Corona de Castilla en los siglos -: actas concejiles y
documentación municipal en general, memoriales, cartas, peticiones de Cortes,
crónicas, descripciones y tratados... Es cierto que no es infrecuente que en las introducciones a los trabajos sobre el tema se formulen algunas precauciones acerca
de este carácter socialmente marcado de la identidad urbana que será objeto de
análisis, pero en la práctica lo más habitual es que tales objeciones se disuelvan
en cuanto nos adentramos en el cuerpo del estudio y que en adelante nos encontremos con alusiones aparentemente desproblematizadas a “la identidad urbana”
o “la ciudad” tout court.
Como han venido señalando diversos estudios a partir del trabajo seminal y
ya devenido clásico del profesor Bonachía (), en el registro documental que
conservamos de esa identidad urbana oligárquica parece claro que la noción de
“honra” juega un papel fundamental. Hasta el punto de que podríamos decir, sin
exagerar demasiado, que en ese tipo de discursos se nos ofrece toda una retórica
de la ciudad basada en el orgullo. Una retórica que hace hincapié en la grandeza,
la nobleza y el honor, pero que promueve además una determinada praxis de
gobierno interesada en el fomento de la obra pública, la salubridad y el embellecimiento urbano (Álvarez Carballo, ; Álvarez Fernández, , pp. -;
Álvarez Fernández, ; Álvarez Fernández, , pp. -; Bonachía Hernando, , pp. -; Bonachía Hernando, ; García Fernández, , pp.
-; Majo Tomé, , pp. -; Pelaz Flores, ). Las autoridades
municipales construyen de este modo un discurso del orgullo ciudadano que
tiene consecuencias muy concretas en la gestión política cotidiana, y que probablemente alcanza su mayor eficacia propagandística a través de su traducción en
una experiencia ritual colectiva. En ella, la oligarquía consigue plantear, transmi-
limitado a estudiar cómo estos acontecimientos sirven para generar una identidad colectiva con la
que se identifican todos los vecinos de la ciudad frente a los otros, los agentes externos a ella. Estas
interpretaciones, aunque correctas, no profundizan en el estudio de estos eventos como mecanismos
generadores no sólo de una identidad externa sino también interna, cuestión que debe ser tenida en
cuenta para futuras investigaciones” (p. ). Sobre la problemática historiográfica y conceptual de
la noción de identidad debe consultarse, además, Jara Fuente (), que es la introducción a un número monográfico dedicado a “La definición de la identidad urbana. Vocabulario político y grupos
sociales en Castilla y Aragón en la Baja Edad Media”; así como los trabajos reunidos en Jara Fuente
(c). Sin duda el profesor Jara Fuente es el medievalista castellano que más atención ha dedicado
a las cuestiones relativas a la identidad urbana en sus estudios, por lo demás densos y numerosos,
que no cabe citar aquí exhaustivamente.
L   : ,   
37
tir y recrear un imaginario de armonía social, unidad y consenso en el que, en
una suerte de “onanismo social” à la Durkheim, la comunidad urbana se adora
a sí misma a través de toda una serie de celebraciones que pueblan el calendario

cívico (fiestas, ceremonias litúrgicas, procesiones...) y parece hacer gala de una

estupenda unanimidad.
Estos fenómenos son ya relativamente bien conocidos, y casi podría decirse
que monopolizan el universo semántico de la noción de “identidad urbana” en
el medievalismo castellano de los últimos años. Sin embargo, creo que hay indicios suficientes como para rastrear otra forma de identidad urbana, soterrada en
nuestras fuentes, la cual habría permitido desarrollar un discurso diferente sobre
la ciudad, articulado no ya sobre el orgullo, sino sobre el miedo. Un discurso
netamente político en el que la comunidad urbana, lejos de presentársenos como
una realidad que, inmutable e imperecedera, pertenece al orden natural de las
cosas (según plantearía el imaginario de la honra cívica festiva), aparece caracterizada por su condición de artefacto socialmente construido y como tal coyuntural,
frágil y vulnerable.

Si para la Corona de Castilla el trabajo que ha marcado el interés sobre estas cuestiones es sin
duda el ya citado del profesor Bonachía (), un texto pionero a nivel europeo parece haber sido
Pythian-Adams (), que aparece repetidamente citado en este tipo de estudios y que desgraciadamente no he podido consultar; algo más tarde aparecería la monografía de Edward Muir sobre
Venecia, dedicada fundamentalmente al siglo  (Muir, ), y unos años después se publicaba un
primer estudio comparativo sobre ciudades toscanas (Ventrone, ). Para el caso especialmente
rico de las ciudades de Italia y los Países Bajos existe bibliografía reciente de gran interés (Caby, ;
Crouzet-Pavan, ; Lecuppre-Desjardin, ; Ventrone, , ). Cfr. con dos reflexiones
críticas sobre el concepto de “religión cívica” recogidas en el número  de la revista Histoire Urbaie
e
ne, dedicado al tema Religion civique, XV -XVI siècle (Signori, ; Monet, ). Finalmente, merece la pena consultar también el espléndido catálogo de una exposición organizada recientemente
por la Galleria dell’Accademia de Florencia, dedicada a los símbolos utilizados en la representación
artística de la ciudad (Donato y Parenti, ).

Ese empeño oligárquico por mostrar una imagen de unanimidad en el culto a la honra cívica
es lo que hace que cualquier manifestación de rechazo por parte de los grupos populares hacia cuestiones como el embellecimiento urbano o las celebraciones festivas pueda considerarse una verdadera protesta política. Lo vemos por ejemplo en la villa de Avilés, cuando en  un pescador llamado
Pedro Cochelón “dixiera que daría grand quantía de maravedís por que toda la calle de la Rua Nueva
fuese quemada” (Cienfuegos Álvarez, , pp. -), siendo precisamente en la plaza de dicha
calle donde se había fijado la construcción de la casa de concejo (p. ); o en Oviedo, cuando en 
la cofradía de los zapateros se niega a obedecer el tradicional mandato del Regimiento a las cofradías
de la ciudad de organizar unos juegos para festejar el día del Corpus, negativa que motivará un pleito
que acabará en Chancillería (Fernández San Felices, , pp. , , -, , - y ; Álvarez Fernández, , pp. -,  y -; A.R.CH.V., Registro de Ejecutorias, caja , nº ).
38
  
La tesis, quizá polémica, que querría plantear aquí, es que esa identidad urbana basada en la imagen de la ciudad como fábrica política que incorpora la
posibilidad de su propia destrucción, como espacio de la derrota posible, es una
categoría que se originó en el comunitarismo vecinal de la época plenomedieval y
a fines de la Edad Media constituyó un rasgo específico del repertorio ideológico

de los grupos populares. De este modo, esa identidad habría funcionado durante siglos como un referente que estaba disponible para ser activado en momentos
determinados con el fin de respaldar objetivos políticos concretos, y que podemos
detectar por tanto ocasionalmente en los discursos sobre la ciudad. Sobre todo,
en los discursos anti-nobiliarios, en los que esa fragilidad y vulnerabilidad de la
identidad urbana se presenta de acuerdo con una estrategia retórica que despliega
un uso político de las emociones basado en la apelación al miedo.
    :   
La historia política de las emociones no es un campo demasiado explorado por
los medievalistas que trabajan sobre la Corona de Castilla, y aunque ha comenzado a interesar recientemente a los estudiosos de la monarquía (Foronda, 


y a; Nieto Soria, ), está prácticamente ausente en los trabajos sobre el

Eso no quiere decir que la identidad basada en el orgullo urbano no formase parte también de
su repertorio, aunque llama la atención que incluso cuando los grupos populares acuden a esa forma
de identidad, parecen ofrecer un discurso en el que el orgullo no se fundamenta en las cualidades de
la ciudad (honor, nobleza, belleza...), sino en las acciones de la comunidad urbana. Puede verse con
claridad en la carta que envió la Comunidad de Valladolid al cardenal Adriano en enero de , en
pleno conflicto comunero, en la que presenta a las comunidades como sostenes de los reyes frente a
la nobleza a lo largo de las luchas civiles del siglo  (Pérez, , pp. -; Oliva Herrer, ,
pp. -). La misma idea aparece un siglo antes en el Journal d’un bourgeois de Paris, cuando en el
contexto de la guerra civil entre Armagnacs y Borgoñones el anónimo cronista relata una expedición
armada de las milicias de París, Ruán y otras ciudades que tuvo lugar en  contra los Armagnacs,
asegurando que éstas, de no haber sido traicionadas por el capitán noble que las dirigía, “eussent
nettoyé le royaume de France des faux traîtres en moins d’un an” (Beaune, , §; González González, , pp. -). Incluso cuando Compagni () ofrece un elogio aparentemente estereotipado de la ciudad de Florencia (I, ), se preocupa de añadir a continuación que tales honores habían
sido adquiridos por los antiguos ciudadanos “con molta fatica e con lunghissimo tempo” (I, ).

Ambos estudios aparecen recogidos ahora, aparentemente reelaborados, en Foronda (b),
que no he podido consultar.

Agradezco además especialmente las sugerencias que acerca de la política emocional he recibido de Diana Pelaz Flores, que está trabajando sobre el tema.
L   : ,   
39

mundo urbano. Sin embargo, una lectura atenta de las fuentes permite constatar que, lejos de constituir un aspecto meramente subjetivo de la vida privada,
cuyo estudio no ofrecería mayor interés que cualquier otra de esas ornamentales
extravagancias historiográficas, tan fulgurantes como efímeras, a las que nos tuvo
acostumbrados durante años cierto ensayismo francés, la expresión emocional
puede ser utilizada y de hecho se utilizó como una herramienta política de primer


orden. Aquí me ocuparé concretamente del papel jugado por el miedo en los
discursos urbanos de tipo comunitario o popular, a partir de ejemplos tomados
del ámbito norteño de la Corona de Castilla.
En primer lugar, hay que recordar el hecho obvio pero fundamental de que en
el Derecho castellano de la época el miedo tiene un valor jurídico preciso como
causa de nulidad (Foronda, , párrafo ). Por tanto, la apelación al miedo (o
a su ausencia) era una práctica habitual en los pleitos judiciales y los actos jurídicos en general (baste recordar las fórmulas testamentarias que garantizan que el
documento se ha otorgado “sin miedo e sin premia”), por lo que, al menos como
tecnicismo legal, debía de ser una referencia que formaba parte de la experiencia
cotidiana.
Pero cabe señalar además que, en una concepción del mundo en la que la
armonía debe presidir las relaciones sociales, la mera expresión del miedo puede
suponer un acto político. Desde este punto de vista, decir “tengo miedo” supone
reconocer que algo va mal, lo que equivale a formular una crítica que pone en
cuestión la legitimidad de la situación social y política vigente en un momento
determinado. Ya las Partidas, cuando diferencian entre temor y miedo, señalan

Como excepción puede señalarse la interesante perspectiva “políticoafectiva” que aborda el
profesor Jara Fuente en uno de sus artículos ya citados (a, pp. -). A diferencia de lo que
ocurre en el medievalismo castellano, en otros ámbitos geográficos hace ya años que se trabaja en
esta línea, como demuestran obras como Lecuppre-Desjardin y Van Bruaene () o Boucheron
(), aunque por desgracia yo no he podido consultar ni una ni otra. Sin embargo, a tenor de las
sinopsis y reseñas del libro de Boucheron, parece que en él se trata el miedo político urbano desde
una perspectiva bastante afín a la que intento ofrecer en este trabajo.

Foronda (, párrafo ), hace el siguiente balance de los aspectos que pueden considerarse
asentados en la investigación de los últimos años sobre emociones políticas: “la idea de que las emociones son una construcción y que como tal ésta tiene una cronología específica; que esta construcción enraíza en una realidad social precisa, apuntando pues lo que se suele ya llamar “comunidades
emocionales”; y que esta construcción emocional y su puesta en marcha tienen una eficacia especial
en términos de comunicación y de acción políticas, una eficacia muy cerca en definitiva de la que
pueden tener los rituales, de los que participa la expresión de las emociones”.

Sobre la historia del miedo es imperativo citar la obra pionera de Delumeau (), si bien
aborda el tema desde una perspectiva bastante diferente de la que trataré de ofrecer aquí.
40
  
que este último “es como desamparamiento” (II..; citado en Foronda, ,

Anejo documental nº ). La idea de que quien tiene miedo está desamparado
convierte a esta emoción en un recurso muy eficaz para apelar a un poder supe
rior en busca de protección y justicia, y en ese sentido podemos decir que se

hizo de él un uso generalizado, pues podía servir a los intereses de cualquier

grupo social, desde la alta nobleza (Foronda, , passim) hasta los labradores

o los judíos.
Si de estas consideraciones generales pasamos ya al ámbito específicamente
urbano, vemos que en la ciudad la expresión política del miedo aparece fundamentalmente en los casos en los que se desea resaltar la maldad de un enemigo
que pertenece a la nobleza. En primer lugar, cuando se trata de plantear la oposición entre la comunidad urbana en su conjunto y un noble presentado como
exterior a ella. Lo vemos ya desde comienzos del siglo  en Oviedo, cuando el
concejo utiliza el miedo a los desmanes nobiliarios para legitimar sendos acuerdos que sella durante la turbulenta minoría de Alfonso XI, por un lado con el

caballero Suer del Dado en  y por otro con el obispo y cabildo de la ciudad

Esa diferencia entre temor y miedo forma parte de una teorización acerca del poder que no
parece haber encontrado ningún eco en el lenguaje común, que a todos los efectos utiliza ambos
términos como sinónimos.

Por ejemplo, frente a otro poder intermedio, según un patrón relativamente habitual que
aparece diseccionado en un espléndido trabajo del profesor Monsalvo en el que muestra cómo en
los enfrentamientos entre las oligarquías urbanas y los pecheros de la villa y tierra los segundos conseguían en ocasiones sus propósitos a través del recurso al poder exterior, fuese éste señorial o regio
(Monsalvo Antón, , pp. -).

Baste recordar el tipo documental conocido precisamente como “cartas de amparo”.

Los procuradores de la Junta General del Principado de Asturias se quejaban a los reyes en
 de que “los omes baldíos que biven con algunos cavalleros e fijosdalgo e otras personas del dicho
Prinçipado temorisan a los tales vaqueros e labradores e les toman e roban lo que tienen para sus
mantenimientos” (Uría Ríu, a, p. ).

En  los judíos de Astorga consiguen protección de las autoridades concejiles apelando al
miedo que sienten ante el obispo: “que se reçelauan que por quanto por don Sancho de Rojas, obispo de la dicha çibdat fuera mandado que se fuesen benir a çiertas casas que por él le fueron asignadas
e çétera que de fecho serían molestados o prendados o fatigados” (Rodríguez López, , p. ).

“Por muchos males et dannos et robos et prisones de nuestros vezinos et quemas que resçebimos de Gonçalo Peláis de Qualla, vassallo del obispo (...) et tememos resçebir daquí endelantre”
(Miguel Vigil, , doc. nº LXXXIII, p. ).
L   : ,   
41

en , y que parecen haber necesitado de algún tipo de justificación al romper

con la tradición política previa, basada en la defensa de la autonomía concejil.
Ya en otro contexto, la expresión del miedo que provoca en la población
urbana en su conjunto la acción malhechora de un noble sigue vigente a lo largo
del siglo : lo encontramos por ejemplo formulado de forma explícita cuando
en  el concejo y habitantes de la ciudad de León apelan al temor (“se reçelan”) para conseguir del rey una carta de amparo frente al noble Ramir Nuñez

de Guzmán y sus allegados; o cuando en  la justicia de la villa de Avilés
tiene miedo de actuar (“non lo osan reclamar”) en un extraño caso de robo de
cadáver, posiblemente vinculado a prácticas de tipo mágico-folklórico (se creía
que el difunto había robado el ajuar de una iglesia, y quienes sustrajeron el cuerpo lo hicieron aparentemente para comprobar si le había crecido la barba “e

otras cosas de sennas”), por estar implicada cierta “persona muy enparentada”.
Por otro lado, además de las formulaciones expresas cabe la posibilidad de hacer
también alusiones implícitas al miedo, como parece ser el caso en un memorial
antinobiliario de finales del siglo  que Arsenio Dacosta ha bautizado como la
“mini-crónica” de Marquina, cuando nos relata cómo las autoridades concejiles
de dicha villa vizcaína tuvieron que reunirse secretamente en  para tomar la
decisión de emprender la reclamación judicial de sus derechos sobre el patronato

“Terresçiendo que algunos inffantes ho ricos omnes vernían a la villa de Ouiedo et ffarían
y algunas cosas desaguisadas a desseruiçio de Dios et del Rey et a danno de la villa et de los que y
mueran” (Miguel Vigil, , doc nº XCVI, pp. -).

De hecho, el acuerdo de  con la Iglesia sería expresamente anulado por el rey niño y sus
tutores apenas un año después, alegando que a causa de dicha avenencia “el obispo, deán et cabillo
sobre dicho oviésedes más poderío en la villa de Oviedo et en la mi çerca et en las puertas della de
quanto nunca vsastes” (Miguel Vigil, , doc nº XCVIII, pp. -). Un reciente y documentado estudio de las luchas entre el concejo y el obispo de Oviedo en Ruiz de la Peña Solar y Beltrán
Suárez (), que puede ampliarse con el riguroso marco comparativo ofrecido en Ruiz de la Peña
Solar ().

“Que por odio e malquerençia que les han que se reçelan dellos e de cada uno dellos que los
matarán o ferirán o lesiarán o mandarán ferir o matar o lesiar o tomar algunos de sus bienes o fazer
otros males e dannos en sus personas e bienes e cosas, sin razón e sin derecho, por la qual razón dizen
que non osan andar salva e seguramente” (Archivo Municipal de León, doc. nº ). Debo agradecer
la generosidad de la profesora María del Carmen Rodríguez López, de la Universidad de León, que
me ha permitido consultar su transcripción del documento.

“Por quanto diz que queríamos traer cómmo él tenía barba cresçida e otras cosas de sennas,
diz que algunos sennores, por ver sy era verdad, secretament lo desenterraron de la dicha yglesia donde está e lo llevaron a otra parte porque non fose sabido; e que Álvaro de Piedra, justiçia de la villa,
ha fecho çierta pesquisa sobre lo susodicho e que a fallo de cómmo çiertas personas lo desenterraron
e por quel que lo a fecho diz que es persona muy enparentada non lo osan reclamar” (Sanz Fuentes,
Álvarez Castrillón y Calleja Puerta, , doc. nº , pp. -).
42
  
de la anteiglesia de Jeméin, usurpados por los linajes de Ugarte y Barroeta (Dacosta Martínez, , p. ; Enríquez Fernández, , doc. nº ).
Sin embargo, el discurso del miedo puede ser utilizado también políticamente
contra las propias familias de la nobleza urbana. Por ejemplo, es así como en 
Pedro de Calderón y Gonzalo de Solórzano, vecinos de de Santander que estaban
enfrentados con el poderoso linaje de los Escalante, consiguen que los reyes ordenen al corregidor de Santander y su lugarteniente inhibirse en la causa que Juan

de Escalante y sus consortes habían incoado contra ellos. Además, es bastante
significativo el ejemplo de Oviedo, donde en torno a esas mismas fechas está teniendo lugar un enfrentamiento dentro de la élite urbana entre dos facciones que
parecen representar también dos culturas políticas diferentes: por un lado, el linaje de los Argüelles, que está tratando de apoderarse del poder municipal a través
de las redes clientelares, la violencia y la coacción; por el otro, una serie de vecinos
agrupados en torno a la familia del anciano Juan de Oviedo, un personaje de orígenes probablemente humildes que había experimentado un meteórico ascenso
social gracias a su integración en el aparato fiscal de la monarquía a mediados
del siglo , los cuales por el contrario dicen defender los intereses del conjunto
de los vecinos y tratan de conducir su lucha por los cauces legales. Pues bien, es
precisamente en los testimonios que podemos vincular a la facción de Juan de
Oviedo en los que aparece un uso recurrente de la apelación al miedo, como si
efectivamente existiese una conexión evidente entre el discurso antinobiliario y la
expresión del temor (González González, en prensa).
Por último, merece la pena detenerse en una tercera opción: el uso político
del miedo no ya por parte de la comunidad urbana en bloque contra un noble
externo o de algún individuo o facción contra determinados linajes de la ciudad,
sino de los grupos populares contra la oligarquía concejil en su conjunto. Es lo
que encontramos en  en una queja interesantísima planteada a los reyes por
el zapatero Benito López, procurador de los pecheros de la ciudad de León, que
narra cómo estos sufren agravios constantes por parte de los regidores, quienes

pretenden excluirlos completamente de la gestión de los asuntos municipales.
Solicita que los monarcas envíen un pesquisidor para que se informe detalladamente sobre el asunto, y fundamenta su petición precisamente en el miedo,

Habían alegado que “commo sus enemygos son muy poderosos e cavdalosos en la dicha vylla,
se temen que reçebyresen muerte o lysiones o danno de sus personas, e que non les serya guardada
su justiçia mayormente que dis que vos el dicho nuestro corregidor e vuestros tenyente que soys muy
sospechosos e muy favorables a sus enemygos” (Solórzano Telechea, , doc. nº , pp. -).

Reseña el documento Santamarta Luengos (, p. ).
L   : ,   
43

alegando que los pecheros “e todo el pueblo menudo” están “temorizados”; y, de
hecho, solicita que se obligue a los regidores a ausentarse de la ciudad mientras
se lleve a cabo la pesquisa, pues de otro modo “non se podría libremente sacar
nin fazer”, en lo que parece una nueva alusión, ahora implícita, al miedo. De hecho, parece haber reforzado la eficacia de su discurso al fundamentarse de nuevo
en el temor para solicitar, una vez hecha la petición anterior, una carta regia de
amparo para él y los otros procuradores de los pecheros de la ciudad, la cual le es

concedida.
La jugada maestra desde el punto de vista discursivo, sin embargo, reside en
la primera petición, pues en ella se afirma que los regidores tratan a los pecheros
de León “non commo a vezinos e çibdadanos, mas commo sy la dicha çibdad

fuese propia suya de los dichos regidores, e ellos fuesen sus vasallos solariegos”.
Es decir, se está haciendo una equiparación simbólica entre el comportamiento
de los regidores y el de los miembros de la alta nobleza, señores de vasallos, con el
fin de poder aprovechar las categorías propias del discurso antinobiliario basado
en el miedo para plantear una crítica política de gran calado hacia el modelo de
poder oligárquico. Opino que lo más sensato es ver en esta idea, además de un
poderoso recurso retórico, la expresión de un discurso auténticamente popular,
que ha sabido encontrar en esa imagen de los vecinos que son tratados como si
fuesen vasallos una fórmula especialmente afortunada, pues condensa en pocas
palabras un sentimiento de agravio con el que puede identificarse automáticamente una buena parte de la población urbana y está dotado, por tanto, de una
gran eficacia propagandística como núcleo discursivo sobre el que articular una
identidad política alternativa a la que propone la oligarquía.
El razonamiento es, en todo caso, mucho más complejo de lo que parece. En
particular, hace asomar dos interrogantes: ¿por qué existe la necesidad de acudir
al discurso antinobiliario para construir una crítica política, como dejando traslucir una obsesión por la nobleza como categoría esencialmente negativa?, y ¿por
qué la queja parece partir del supuesto de una especificidad sociopolítica urbana,
basada en la equivalencia ciudadano = libre? En la respuesta a ambas preguntas,

A.G.S., R.G.S., -VII, f. : “están temorizados porque los dichos regidores los prenden
o los fazen prender si enbyan algund mensajero o procurador a Nos a procurar lo que les cumple”.

A.G.S., R.G.S., -VII, f. : “que se teme e reçela que a cabsa de se aver venido a quexar
de los dichos regidores los dichos regidores faran o mandaran fazer asy a el commo a los otros procuradores de las colaçiones de la dicha çibdad algunos males o dannos o desaguisados algunos en sus
personas e bienes ynjusta e non debydamente en lo qual sy asy oviese de pasar diz que el e los otros
procuradores de la dicha çibdad reçibyrian muy grande agravio e danno”.

A.G.S., R.G.S., -VII, f. .
44
  
que obliga a retrotraerse mucho más allá del siglo , está la clave de esa identidad
urbana soterrada de la que hablábamos en el apartado anterior. Lo analizaremos
más adelante.
  
Además de ese miedo, por así decir legalista y retórico, la apelación al cual tiene
una eficacia política inmediata, puede rastrearse en la ciudad otro discurso basado en el temor, pero que estaría más bien vinculado con el imaginario colectivo:
se trata del miedo que nace de una identidad basada en la conciencia de la propia
vulnerabilidad, de la posibilidad de derrota. Al menos para el ámbito del presente
trabajo (los territorios del norte de la Corona de Castilla), esa ansiedad por la
aniquilación posible de la ciudad parece proyectarse siempre hacia un enemigo
externo a la propia comunidad urbana: concretamente, detectamos un miedo

latente a la nobleza como principal agente de esa derrota.
En primer lugar, a través de la destrucción física: lo vemos en el topos del
incendio provocado por el noble como castigo a la ciudad que se le resiste, y que
aparece por ejemplo muy claramente en el caso de las villas asturianas al menos
desde el siglo , como constatamos a través de la importancia que se otorga a
la quema de la pobla de Grado por Gonzalo Peláez de Coalla como factor para la

constitución de una hermandad entre los concejos de Oviedo y Grado en ;
o de la persistencia en el recuerdo ovetense del incendio provocado por el conde
Enrique de Noreña (futuro Enrique II de Castilla) durante su cerco a la ciudad en
, desastre que había quedado fijado físicamente en la memoria urbana a través
de la toponimia, como pone de relieve una referencia (el “hero de la quema”) aún
viva en el año  (Álvarez Fernández, , pp. -; Uría Ríu, ). Pero
el caso más expresivo es el de la villa de Llanes, donde encontramos registrada por
el cronista flamenco Laurent Vital en  una tradición oral según la cual la puebla habría sufrido en tiempos pasados un devastador incendio provocado por un
magnate que intentó tomarla, y que parece remitir a los intentos del linaje de los

La fuerza de la ofensiva señorializadora de época Trastámara (Díaz de Durana Ortiz de Urbina y Fernández de Larrea y Rojas, ) no habrá sido ajena a esa obsesión.

“Veyendo et entendiendo en conmo Gonçalo Pelaiz de Qualla, por ssi et por sos vassalos (...)
ffaziendo a nos los dichos Conçellos muchos males en matando muchos onmes de nuestros vezinos
seguros et en quemando la Pobla de Grado et en quemando et robando [otr]os lugares muchos del
Rey” (Miguel Vigil, , doc. nº XCI, p. ; Ruiz de la Peña Solar, , p. ).
L   : ,   
45
Quiñones por hacerse con el control de la villa a mediados del siglo  (Álvarez

Carballo, , p. ). Encontramos por tanto un patrón que emplea sucesos
reales para construir un relato arquetípico capaz de persistir en la memoria colectiva, y que hace un uso ideológico de la ciudad incendiada como símbolo del
valor esencialmente destructivo de la nobleza para la comunidad urbana.
Fuera ya del país asturiano, es muy probable que este mismo patrón ideológico sea el que justifique la inclusión en la mencionada “mini-crónica” de Marquina, que narra con gran hostilidad la intervención de los linajes de Barroeta
y Ugarte sobre la villa, de una aparente digresión sobre “la primera quema” de
la población, que habría tenido lugar en  y cuyas causas no se especifican

(Enríquez Fernández, , doc. nº ). Además, dada esta tradición previa,
creo que la vigencia del topos de la villa incendiada como emblema de la opresión
nobiliaria podría justificar el extraordinario influjo que tuvo la quema de Medina

del Campo el  de agosto de  como catalizador de la revuelta comunera.
Pero este imaginario del miedo antinobiliario no se agota con la ansiedad
ante el peligro de destrucción física. Al menos para los núcleos realengos sugiere
otra posibilidad, no menos inquietante, de destrucción de la comunidad urbana
por parte de la nobleza: la aniquilación política, esto es, la sujeción de la ciudad
al señorío de un “grande”. El miedo a que esto ocurra parece anidar, principal
mente, entre los grupos populares. Así por ejemplo, en Valladolid la comunidad

“Por guardar la fidelidad que tenían y tienen a la corona de Castilla, las buenas gentes fueron
arruinadas y varias han muerto y la villa [fue] casi reducida a ruinas, sin haber sido los habitantes
vencidos por su enemigo, un quidam que, después de la muerte del rey de Castilla, creyó poder
robar, tomar y usurpar la villa para sí, aunque a primera vista iba allí con buenas formas (...) Cuando
éste conoció que en ningún modo querían condescender, por despecho determinó ir a mano airada y
en varios sitios echarles fuego para quemarlos y arruinarlos, como lo hizo; el fuego prendió en varios
sitios de la villa y poco después mandó dar un áspero asalto (...) dejaron a las mujeres ocuparse del
fuego y los hombres se pusieron todos a defender el asalto, en el cual se comportaron tan valientemente que rechazaron a sus enemigos; pero no fue sin perder en él muchas de sus gentes; y tener
gran pérdida y daño que todavía se resentían, pues no estaba rehecha más que la mitad de las casas
que por el fuego habían perdido, hallándose vacantes los solares” (Uría Ríu, b, pp. -: el
estudio del incendio en pp. -, y el texto del relato en pp. -).

En Dacosta Martínez (, p. , nota ), el autor afirma que no cree que la narración del
incendio esté descontextualizada y que tiene una hipótesis sobre su relación con el objetivo principal
del memorial, si bien no puede detenerse a explicarla.

“El incendio provocó gran indignación en toda Castilla, cuyo resultado fue que estallaran
revueltas en muchas ciudades que hasta entonces habían permanecido en calma” (Pérez, , p.
); “el incendio de Medina del Campo contribuyó, como pocos otros acontecimientos, a extender
la adhesión al movimiento comunero por los pueblos y ciudades” (Fernández, , p. ).

Y probablemente no les faltaban motivos, pues por ejemplo en Astorga el paso a la condición
de concejo de señorío en  supuso “la anulación del común de vecinos como elemento parti-
46
  
parece haber sido la única fuerza que se opuso decididamente a la injerencia de
los grandes nobles en la ciudad durante los enfrentamientos civiles que asolaron
el reinado de Enrique IV (Majo Tomé, , pp. -); y cuando en -
el conde de Benavente edifique una nueva casa en la villa será también el común
quien transmita a través de las cuadrillas su malestar al respecto ante la pasividad
del Regimiento, al considerar que se trataba de una auténtica fortaleza que podría
poner en peligro la independencia política de la villa, teniendo en cuenta además
la cercanía de las tierras de señorío del conde, en las que éste podría reclutar fácilmente un ejército (Majo Tomé, , pp. -). En León contamos con un
ejemplo bastante similar en , cuando el marqués de Astorga pretende comprar
al cabildo una casas junto a la muralla, y el regidor Pedro Núñez de Guzmán trata
de impedirlo expresando su temor de que eso pueda llevar al marqués a apoderar
se de la ciudad. Conviene recordar que, a pesar de su pertenencia a la oligarquía,

este personaje era hermano de Ramir Nuñez de Guzmán, quien pocos años

después sería el líder de los comuneros de León, por lo que quizá debamos ver
en sus palabras un eco de la preocupación popular.
cipativo en la gestión de los intereses comunales y la entrega de todos los instrumentos de poder
en manos de una oligarquía aristocrática directa o indirectamente vinculada a la cúspide señorial”
(Martín Fuertes, , p. ).

A.G.S., Cámara-Personas, leg. --, f. : “e por ser ansí las casas en lo más noble e fuerte
desta dicha çibdad sytuadas, si la dicha venta pasase sería en grande dapnno e perjuizio de los vezinos
e moradores desta çibdad”, porque siendo el marqués “persona tan poderosa, e aviendo algunas vezes
provado e atentado de se apoderar desta dicha çibdad, e teniendo en ella la parçialidad que tiene”,
si llegase a edificar las casas, “veniendo tienpos rebueltos, commo muchas vezes han venido, de la
vezindad del dicho sennor marqués los vezinos desta çibdad resçebirían muchas fuerças e dapnnos
en sus personas e bienes”.

Sabemos que en  Pedro ocupó un regimiento en León por renuncia de su hermano Ramir (A.G.S., R.G.S., -IX, f. ), a fin de que retuviese el oficio hasta la mayoría de edad de un
hijo de éste (A.G.S., R.G.S., -II, f. ). Probablemente se refiera a Gonzalo de Guzmán, hijo
de Ramir que fue regidor en  y  (Díaz-Jiménez y Molleda, , p. ). Personaje éste muy
implicado también, como su padre, en las Comunidades: fue procurador de León en la Junta, y de
hecho Pérez () sitúa a Gonzalo de Guzmán dentro del pequeño grupo de procuradores que “se
identificaba plenamente con la revolución” (p. ), así como entre “los principales responsables de
la insurrección” (p. ).

Pérez (, p. ) lo describe como “jefe indiscutible de la Comunidad [de León] desde
el primer momento hasta el final de la rebelión” y lo sitúa entre “las grandes personalidades de la
insurrección” (pp. -) y como parte del “estado mayor político, militar e intelectual de la insurrección” (p. ).
L   : ,   
47
:       
¿De dónde proviene esta conciencia temerosa acerca de la ciudad vulnerable?
Para responder esa pregunta debemos retomar los interrogantes que nos planteaba la queja de los pecheros leoneses de , articulada en torno a la obsesión
con el enemigo nobiliario y la idea de una libertad inherente a la condición de
vecino, y abordar por fin la historia de esa identidad urbana soterrada y aparentemente contrapuesta al orgullo oligárquico. Reconstruirla requiere de una labor
arqueológica que nos remite a los propios orígenes de la comunidad urbana en
los siglos -, cuando ésta surge como un colectivo humano que se define por
gozar de un estatuto jurídico privilegiado.
En efecto, quizá nos hemos acostumbrado demasiado estos últimos años a
abordar la relación de los privilegios con la identidad urbana en clave de esa

“honra cívica” promovida por las oligarquías a fines de la Edad Media, pero
convendría no olvidar la vieja lección de los historiadores institucionalistas: en
origen los privilegios son, sobre todo, ventajas muy reales, concretas y prácticas

(Gautier-Dalché, , pp. -). Así, si acordamos con Erik Erikson que la
identidad consiste en responder a la pregunta “¿quién soy?” (Montero Málaga,
b, p. ), el vecino de una comunidad urbana privilegiada de la época foral
podría ofrecer, en un sentido muy primario, respuestas como: “yo soy aquella
que no puede ser obligada a amasar el pan del rey” (Fuero de León, precepto nº

XXXVIII), “yo soy aquel que no debe pagar ningún portazgo desde la mar has-

“El cofre donde se guarda la parte más valiosa de los archivos: los privilegios de la ciudad,
confirmación de derechos consuetudinarios, y derechos y privilegios arrancados a los príncipes, un
«tesoro» de un valor incalculable para la identidad urbana” (Boucheron, Menjot y Boone , p.
); “L’identification des habitants des villes avec un régime juridique propre qui enregistre leurs privilèges est associée, en premier lieu, à la création d’une mémoire de la ville qui se manifeste par l’élaboration
de chroniques qui essaient non seulement d’expliquer l’origine des privilèges que les oligarchies urbaines
avaient reçus dans le passé, mais aussi de justifier leur rélation privilégiée avec la Couronne et leur position
prépondérante au sein des institutions municipales crées à partir des privilèges reçus” (Díaz de Durana
Ortiz de Urbina y Dacosta Martínez, , p. ).

Lo señala para las polas asturianas el profesor Ruiz de la Peña: “las exenciones y privilegios vecinales tuvieron una considerable importancia como factor de elevación social, jurídica y económica
de los pobladores en relación con la situación en que se encontraban antes del otorgamiento de los
instrumentos fundacionales de los nuevos núcleos urbanos” (Ruiz de la Peña Solar, , p. ).

Rodríguez (, doc. nº , pp. -).
48
  

ta León” (Fuero de Oviedo, precepto nº ) o “yo soy aquel a quien si mutilas

perderás la mano” (Fuero de Llanes, precepto nº ).

Ese tipo de experiencia identitaria puede haber sido el caldo de cultivo de
una forma de identidad urbana basada, en primer lugar, en la conciencia de pertenecer a una comunidad cuyos privilegios la diferencian de su entorno: de ahí
la forja de la idea de una especificidad sociopolítica urbana fundada en la noción
de libertad. Ahora bien, esos vecinos de la primera época hubieron de ser forzosamente conscientes de que su comunidad recién constituida era, ante todo, una
construcción social y, como tal, frágil y sometida a la permanente negociación de
sus características. Esa idea de la especial vulnerabilidad de la ciudad, unida a su
concepción como un espacio de libertad diferenciado radicalmente del mundo
que lo rodea, pudo derivar fácilmente en el temor a ese entorno, cuya oposición
con la imagen que los miembros de la comunidad urbana se hacen de la misma
lleva a concebirlo como un medio bárbaro, caótico y criminal que se percibe

como una amenaza. Miedo por tanto de la colectividad urbana a su entorno, y
sobre todo a la figura del noble, arquetipo de ese mundo exterior que representa
la posibilidad de abolir su condición privilegiada.
Ese temor originario que podemos postular para la etapa foral podría haber
recibido un respaldo más institucional a través del fenómeno de las Hermandades
de los siglos XIII-XIV, cuando encontramos ya un discurso antinobiliario plenamente formalizado, en el cual los grandes señores y los pequeños malfechores son
presentados como una suerte de agentes del caos que funcionan como antagonis
tas de la comunidad urbana. Pero si esa identidad urbana conformada en época
antigua en torno a las nociones comunitarias de libertad y privilegio pudo servir
a los intereses de las élites concejiles todavía en la época de las Hermandades,
la consolidación de los sistemas de concejo cerrado, con su énfasis en la oligar
Miguel Vigil (, doc. nº I, p. ).
Calleja Puerta (, pp. -).

Ya Gautier-Dalché (, p. ) ponía de relieve que los habitantes del núcleo urbano privilegiado “forment une communauté qui est, pour chacun d’eux, une realité vécue”.

Son especialmente significativos los casos, como el de la puebla asturiana de Maliayo (más
adelante Villaviciosa), en los que esa dicotomía se da ya desde los momentos iniciales, pues de hecho son los vecinos de la zona quienes solicitan al monarca la fundación de una villa para frenar las
malfetrías (Solano Fernández-Sordo, en prensa).

Dado que lo me interesa aquí es la consolidación de un imaginario político, no creo que sea
especialmente relevante el que este discurso antinobiliario deba ser matizado en cuanto a su efectividad real, o que las élites concejiles lo hayan utilizado para sus propios fines, tal y como concluye la
investigación reciente sobre el fenómeno (Asenjo González, ; González Mínguez,  y ;
Mínguez Fernández, ).

L   : ,   
49
quización, patrimonialización y profesionalización del poder, acabó por hacer
necesario construir un nuevo tipo de discurso sobre lo urbano más adecuado
para legitimar la nueva forma de dominación. Fue a partir de entonces cuando
las oligarquías del Regimiento fueron promoviendo un nuevo tipo de identidad
urbana basada en esa “honra cívica” que concibe a la ciudad como una entidad
bella, armónica y estática, a la vez que iba quedando soterrado el viejo discurso
comunitario, cuyo énfasis antinobiliario carecía de sentido en un contexto en el
que los propios dirigentes urbanos se entregaban con verdadera fruición al camino del ennoblecimiento.
Soterrado, mas no olvidado. Los grupos populares de las ciudades castellanas, particularmente los pecheros, parecen haber mantenido viva la tradición
comunitaria y asamblearista de la etapa plenomedieval (Monsalvo Antón, ).
Probablemente en conexión con ello, el viejo discurso del miedo antinobiliario
permaneció como un referente identitario latente en la cultura política urbana,
cada vez más dotado eso sí de un sabor netamente popular a medida que avanzaba el siglo , y que acabará por estallar sonoramente durante el episodio de las
Comunidades.
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