Jorge Teillier

INTRODUCCIÓN
Elegí, Primero que nada este tema, porque, el tema que se toca en el poema, me hizo sentirme identificado,
pués el sentimiento que traspasa es uno muy conocido para mí, esto me dió una curiosidad enorme por indagar
un poco en el autor, para ver si podía encontrar en su biografía algún hecho que lo motivara a escribirlo...
...no lo encontré.
Aunque seguramente traspasando las barreras de lo cotidiano, vivió lo mismo que yo, sintió lo mismo que yo,
en un momento, con alguien y algo, en algún recondito lugar del tiempo y del espacio se sintió suspendido en
el aire, ignorando la existencia, de ese mismo tiempo y espacio donde lo sintió, lamentablemente, nunca
volvió a ser lo mismo, el momento se vá con el momento, los segundos se van a cada segundo, y yo, yo me
voy en el recuerdo de una historia, dentro de ella, otra historia.
BIOGRAFÍA
Jorge Teillier,
es un poeta que, por su excelencia, pertenece a lo más granado de la tradición de la
poesía chilena. Sus días fueron influidos por los hechizos de La Frontera ("El Pequeño
Far West", como lo llamaba Pablo Neruda, territorio mapuche irredento hasta la "Pacificación de la
Araucanía", situado entre los ríos Bío−Bío y Toltén). La presencia del sur real e imaginario que vivieron sus
antepasados, gravita en casi toda su obra. Lautaro, su
ciudad de origen fue fundado en 1881. Era zona de colonos. El tipo de construcción de
los pueblos era europeo. Se hablaba tanto en castellano, como en francés, en alemán o mapudungun, el idioma
de los mapuches. El paisaje que muestra Teillier en sus poemas tiene una cierta similitud con parajes nórdicos,
similitud fácil de observar, aun hoy en día, en La Frontera.
Desde su primer libro: "Para Angeles y Gorriones" (1956), hasta "Hotel Nube" (1996), supo dar a través
de su poesía, una coherencia irreductible al paso del tiempo, a pesar de que en algunos poemas aparece la
aldea desintegrada por la transformación de nuestra historia...
J. Teillier fue testigo de un mundo destinado a desaparecer, y sin lugar a dudas, es un escritor que será leido el
próximo milenio. Perteneciente a la generación del 50 junto a Enrique Lihn, Armando Uribe, Alberto Rubio,
se sentía afín a Efraín Barquero y Rolando Cárdenas, poetas que como él se podrían denominar "de los lares",
heredad acuñada en primera instancia por Rilke. Donde postula un tiempo de arraigo, sin abolir lo cotidiano.
Pero Teillier va más allá de lo "lárico". Los distíntos tópicos que utiliza en su poética lo universalizan en
cualquier lugar del mundo.
Admirador de George Trakl, Serguei Esenin, Dylan Thomas, Knut Hamsun, Selma Lagerloff, Francis James,
entre otros, pasó por Chile a bordo de una nube, fiel a sí mismo hasta el último día de su existencia. Tal vez
sea uno de los últimos poetas, si entendemos por tales a quienes tienen una visión distinta de la realidad,
capaces de no perder las facetas enriquesedoras del asombro, generalmente inconformistas e incomprensibles
para su época. Fue quien mejor supo aunar las imágenes de un realismo secreto, fundado no sólo en las
nostalgia del pasado, sino también en la nostalgia del futuro, donde se puede vivir de una manera más humana
y tangible para los demás:
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"No fue el helado viento
quien marchitó las ramas.Quien marchitó las ramas fui yo, que les conté
mis sueños."
SENTADOS FRENTE AL FUEGO
Sentados frente al fuego que envejece
miro su rostro sin decir palabra.
Miro el jarro de greda donde aún queda vino,
miro nuestras sombras movidas por las llamas.
Esta es la misma estación que descubrimos juntos,
a pesar de su rostro frente al fuego,
y de nuestras sombras movidas por las llamas.
Quizá si yo pudiera encontrar una palabra.
Esta es la misma estación que descubrimos juntos:
aún cae una gotera, brilla el cerezo tras la lluvia.
Pero nuestras sombras movidas por las llamas
viven más que nosotros.
Sí, ésta es la misma estación que descubrimos juntos:
−Yo llenaba esas manos de cerezas, esas
manos llenaban mi vaso de vino−.
Ella mira el fuego que envejece.
ANÁLISIS
"el fuego que envejece", es a mí parecer, la relación, que se fué deteriorando, pero que en algún momento fué
inmensamente ardiente.
"Miro el jarro de greda donde aún queda vino", representa lo que queda de esta "ex−ardiente" relación,
recuerdos.
"miro nuestras sombras movidas por las llamas", o sea viven del recuerdo que quedo plasmado en sus
memorias, la sombra −recuerdo−, son producidas por el fuego −su fogosa historia, de amor y pasión−.
"Esta es la misma estación que descubrimos juntos,
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a pesar de su rostro frente al fuego,
y de nuestras sombras movidas por las llamas.
Quizá si yo pudiera encontrar una palabra.
Esta es la misma estación que descubrimos juntos:
aún cae una gotera, brilla el cerezo tras la lluvia.
Pero nuestras sombras movidas por las llamas
viven más que nosotros.
Sí, ésta es la misma estación que descubrimos juntos:
−Yo llenaba esas manos de cerezas, esas
manos llenaban mi vaso de vino−.", quiere decir, un poco lo mismo, que el espacio−tiempo, las cosas son
iguales, sin embargo, yá nada es lo mismo, todo sigue igual y ellos viven solo del pasado, porque ahora ya no
hay nada, esa mágia voladora, se fué como vino: volando.
"Ella mira el fuego que envejece.", creo que trata de decirnos que ella se encontraba en la misma situación,
que sentía que la chispa entre ellos, se había apagado, y que ahora solo quedaban las cenizas, marcadas en sus
pieles.*
(*)Moré: lo que parezca sentido metafórico, eso es, marcadas en sus pieles por ejemplo.
Me gustaría darle otro enfoque al análisis, pero aunque traté de buscarle otro sentido, no pude, el texto me
entrega lo que puse y creo que nada más, en mí al menos, el texto se me presenta con un análisis único.
Fragmentos de algunos poemas del autor:
"Trenes que no has de beber..."
Yo me invito a entrar
a la casa del vino
cuyas puertas siempre abiertas
no sirven para salir.
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Viajemos, antes que las aves
den comienzo al verano,cuando vuelvan al estero en busca de su olvidada imagen.
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Un amigo del sur
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me ha enviado una manzana demasiado hermosa
para comerla de inmediato.
La tengo en mis manos:
es pesada y redonda
como la Tierra.
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Una locomotora de lata
abandonada en la basura
Una araña teje en ella su red
y sólo atrapa una gota de rocío.
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Hay que amar la locomotora como a un gran animal doméstico
amar sus resoplidos,
sus nubes de vapor;
la lluvia de hollín con que te bautiza cada estación.
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El invierno de la realidad oculta una Bella Durmiente y ella despertará con las palabras de los poetas de hace
uno o dos mil años.
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Solo nos queda mirar la luz de luciérnaga,
ese débil chispazo de la hoguera del verano
más débil que la memoria de una ola.
Miremos la luz de la luciérnaga.
A ella se ha reducido el mundo.
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Eres el único habitante
de una isla que solo tú conoces,
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rodeada del oleaje del viento
y del silencio rozado apenaspor las alas de una lechuza
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No soñamos
con ser médicos ni abogados,
ni empleados de banco. Para otros está
el pasear como tenientes con las buenas muchachas del pueblo (sin embargo, cuánto daríamos para que
apareciera una mujer en el frío
lecho de estudiante).
Camino
con el cuello del abrigo alzado
esperando aparecer luces
de algún perdido bar
mientras huellas de amores
que nunca tuve
aparecen en mi corazón
como en la ciudad los rieles de los tranvías que dejaron
hace tanto tiempo de pasar.
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Cuando todos se vayan a otros planetas
yo quedaré en la ciudad abandonada
bebiendo un último vaso de cerveza,
y luego volveré al pueblo donde siempre regreso
como el borracho a la taberna
y el niño a cabalgar
en el balancín roto.
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Ninguna ciudad es más grande que mis sueños
Volveré al invierno del sur
cuando las raíces blanquedas por la lluvia
muestren la calavera del tiempo
bajo el sorpresivo vuelo de carbón y nieve
de queltehues que no se cansan de pedir agua.
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Con esto no me basta y esto es lo que tengo del poema, el tema y el autor, pues me veo obligado a....Arte.
ARTE POETICA
(VICENTE HUIDOBRO)
Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.
Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando na da vida, mata.
Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;
Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
Reside en la cabeza.
Por qué cantáis la rosa, ¡oh, Poetas!
Hacedla florecer en el poema;
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Solo para nosotros
Viven todas la cosas bajo el Sol.
El poeta es un pequeño Dios.
More: Me ví obligado a agregar este poema, porque representa, en poesía, todo lo que quise decirte con el
ensayo anterior, lo voy a agregar a él también:
Jueves 18 de Marzo de 1999
Ensayo Primero:
Luego de leer una obra literaria uno nunca vuelve a ser el mismo de antes, ya que conciente o
inconcientemente algo queda sumergido en tí y sale a flote en culquier momento, haciendo esa idea−recurso
literario como tuya, en el fondo, es tuya. Ella habla por si misma, ya que el autor no está presente fisicamente
para poder explicarla con tonos y gestos, esto hace que el autor se vea obligado a intentar incluir todo el
sentimiento y pensamiento, sea o no posible representarlo verbalmente, en el texto, por ejemplo: Si un
personaje esta enormemente triste y llora, de ese llanto callado, ingenuo, de profundo dolor, el autor nos lo
tiene que explicar, pues no creamos la escena, no estamos presentes, sino que la recreamos a travéz del texto y
la recreamos a nuestro modo, asociandolo a algo que hemos sentido.
Otra caracteristica de ella es que es ambigua, digo ambigua, porque da espacio para intervenir en ella , da
espacio para la interpretación,el mensaje no está textualmente estipulado, pués es distinto para cada uno y
cambia, según el espacio−tiempo en que sea leído, o sea contexto, por esa relación espacio−tiempo es que
cada véz que lo leas, va a tener un significado distinto, por eso yo creo es que las obras en sí, tienen un ser
vital, donde cada uno le da un significado propio.
La obra literaria es una especie de baúl con cerrojo, donde la llave para entrar es convertirse en un lector
activo "cortaziano", por ejemplo en "La metamorfósis" de Kafka, un lector de carácter pasivo, diría de esta
obra que es un cuento de un hombre que amanece convertido en insecto, en cambio un lector que se involucra,
que mezcla su pensamiento y su sentir con el del autor, podría decir que es una crítica a la sociedad del sXX,
por eso en la literatura, la tristeza no es tristeza, es tristeza y alegría a la vez, la vida y la muerte viven, los
colores ya no exísten, está todo sujeto a tu voluntad, el lector es dios en su lectura, dios y demonio, le da vida,
pero también la mata.
P.D: Moré, nunca te entregué el ensayo anterior...
...aquí está.
CONCLUSIÓN
En resumen, conocí un poco a Teillier y su obra, agregandole al ensayo, lo que sentí debía agregar.
Teillier se suma a mi parecer al selecto grupo de los "Cuatro Poetas bajados del Olimpo".
También me hizo darme cuenta −y espero tener razón− que los textos que uno escribe −en este caso el
ensayo− no se hacen para el lector, sino que se hacen para uno mismo, quitándole el adjetivo de "cacho". Y
eso es lo que traté de hacer, un ensayo para mi propio goce, por eso es que agregué, por ejemplo el Arte
Poética de Huidobro.
La mayoría de los poemas de Teillier son de fácil interpretación, no se si es por mi identificación con él, o por
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su simplicidad, sea cual sea el caso, es un gran Poeta.
P.D:
Moré:
Perdona si el trabajo no tiene sentido del orden y la estética para tí, lo tiene para mí.
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