Poemas, cantares y semblanzas dedicados a mi gente

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Mi homenaje a poetas eternos
y algunos de nuestro tiempo
Hasta que el pueblo las canta
las coplas, coplas no son,
y cuando las canta el pueblo
ya nadie sabe su autor…
Procura tú que tus coplas
vayan al pueblo a parar
aunque dejen de ser tuyas
para ser de los demás,
que al fundir el corazón
en el alma popular,
lo que se pierde de fama
se gana de eternidad.
Buscando mis amores
iré por esos montes y riberas;
ni cogeré las flores
ni temeré las fieras
y pasaré los fuertes y fronteras.
¡Oh bosques y espesuras
plantadas por la mano del Amado,
oh prado de verduras
de flores esmaltado;
decid si por vosotros ha pasado!
San Juan de la Cruz
Manuel Machado
Eran las cinco en punto de la tarde…
Dile a la luna que venga,
que no quiero ver la sangre
de Ignacio sobre la arena…
No quiero que le tapen la cara con pañuelos
para que se acostumbre con la muerte que lleva.
Vete, Ignacio: No sientas el caliente bramido.
Duerme, vuela, reposa: ¡También se muere el mar!
Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,
un andaluz tan claro, tan rico de aventura.
Yo canto su elegancia con palabras que gimen,
y recuerdo una brisa triste por los olivos.
Federico García Lorca
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¡Qué descansada vida
la del que huye del mundanal ruido
y sigue la escondida
senda por donde han ido
los pocos sabios que en el mundo han sido.
Lo que he sufrido y nada todo es nada
para lo que queda todavía
que sufrir, el rigor de esta agonía
de andar de este cuchillo a aquella espada.
Miguel Hernández
Fray Luis de León
Nuestras vidas son los ríos
que van a dar a la mar,
que es el morir,
allí van los señoríos…
allí los ríos caudales,
allí los otros medianos
y más chicos,
mas llegados son iguales
los que viven por sus manos
y los ricos.
Prados, ríos, arboledas,
pinares que mueve el viento,
pajaritos piadores,
casita de mi contento…
Fuentecillas de las zarzas
que yo le daba a mi amor,
caminitos entre el mijo,
¡adiós para siempre, adiós!
Rosalía de Castro
Jorge Manrique
Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar;
pasar haciendo caminos,
caminos sobre la mar…
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero…
Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me concentraréis a bordo libero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.
Antonio Manchado
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No digáis que agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira:
podrá no haber poetas, pero siempre
habrá poesía.
Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas;
mientras el sol las desgarradas nubes
del fuego y oro vista;
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!
Oh nudo que así juntáis
dos cosas tan desiguales,
no sé por qué os desatáis,
pues atado fuerza dais
a tener por bien los males.
Juntáis quien no tiene ser
con el Ser que no se acaba;
sin acabar acabáis,
sin tener que amar amáis,
engrandecéis nuestra nada.
Santa Teresa de Jesús
Mientras la ciencia a descubrir no alcance…
Mientras la humanidad siempre avanzando…
Mientras haya un misterio para el hombre…
Mientras sintamos que se alegra el alma…
Mientras se llore sin que el llanto acuda…
Mientras haya esperanzas y recuerdos…
¡habrá poesía!
La soledad, dormida en la espesura,
calza su pie de céfiro y desciende
del olmo alto al mar de la llanura.
Su cuerpo en sombra, oscuro, se le enciende,
y gladiadora, como un ascua impura,
entre Amaranta y su amador se tiende.
Gustavo Adolfo Bécquer
Rafael Alberti
El abrazo es algo grandioso.
Es la manera perfecta para demostrar el amor que sentimos
cuando no conseguimos la palabra justa.
Es maravilloso porque tan solo un abrazo dado con mucho cariño,
hace sentir bien a quien se lo damos, sin importar el lugar ni el idioma
porque siempre es entendido.
Por estas razones y por muchas más...
hoy te envío mi más cálido abrazo.
Gerardo Diego
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Oculta en las veredas su paisaje
sediento de aventura y estampida.
Y elabora en la noche desteñida
la negrura otoñal de su viaje.
Rudo hatillo de intrépido bagaje.
Duro aliento, su sed comprometida.
Negro toro, y arena diluida,
bajo el tórrido fuelle del paisaje…
Luciano Nuevo
Yo sueño que estoy aquí
de estas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño
que toda la vida es sueño
y los sueños, sueños son.
Calderón de la Barca
A un hermano no le niegues
la palabra ni el saludo
que entre dos sois una parte
y media sois cada uno,
unidos por padre y madre…
Discreto, sigiloso, meditando
argumentos, palabras y grandeza
que a la postre quien habla va hostigando
y siempre encuentra el golpe en su cabeza,
por eso quiero ir reflexionando
y hacer de mi silencio fortaleza…
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La verdad tiene un camino,
mas la mentira se pierde
por no encontrar su destino…
El hombre que calla y piensa
cuando él hable has de escuchar,
pues lo que diga interesa…
El amor es como el viento
que aunque existe no lo ves
pero lo sientes por dentro…
La paz quiero conmigo,
vivir y ser feliz,
al tiempo que me escuches
mi canto para ti,
después poco me importa
llorar o sonreír,
pues solo a mí me importa
la vida que viví
y a quien a mí me recuerde
que solo pueda decir
que viví sin buscar lucro,
pues más que tener, lo que fui,
así quiero en la memoria
que me recuerden a mí…
Luis Gutiérrez
Mi dedicatoria especial a los poetas
Dice un antiguo proverbio: ni están todos los que son ni son todos los que están. Aquí, efectivamente, no están todos los que son, pero sí son todos los que están.
La palabra homenaje la hago extensible a todos aquellos poetas conocidos, reconocidos y
anónimos. A todos aquellos que un día sintieron su sangre caliente y cogieron una pluma
y a golpe de los latidos de su corazón, escribieron un poema, y aún perdidos en el olvido,
solamente les sirvió a ellos, pero fue bastante. Porque la poesía a quien más enriquece es al
poeta. A ese ser desconocido que únicamente podrá subir a los altares de su canonización
poética cuando muera, como les ocurre a los santos, porque es difícil que a un poeta se le reconozca la obra en sus días de vida.
Poeta es el que escribe donde encuentra
su erudita y elegante fantasía
de escribir un poema que acrecienta
poderlo decir en poesía
que siempre será un lujo lo que sienta
al rendirle su pluma pleitesía…
Luis Gutiérrez
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