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Sonata de otoño
Sonata de
invierno
Memorias del Marqués de Bradomín
Ramón del Valle-Inclán
EDITORIAL LOSADA, S. A.
BUENOS AIRES
Edición expresamente autorizada para la
BIBLIOTECA CONTEMPORÁNEA
Queda hecho el depósito que marca la ley 11.723
Marca y características gráficas registradas en la Oficina de Patentes y Marcas de la
Nación
Copyright by Editorial Losada. S. A. Buenos Aires, 1938
PRINTED IN ARGENTINE
Acabado de imprimir el día 8 de Noviembre de 1938
Imprenta López — Perú 666 — Buenos Aires
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Ramón del Valle-Inclán
de invierno
Sonata de otoño – Sonata
SONATA DE OTOÑO
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Ramón del Valle-Inclán
de invierno
Sonata de otoño – Sonata
«¡Mi amor adorado, estoy muriéndome y sólo deseo verte!» ¡Ay!
Aquella carta de la pobre Concha se me extravió hace mucho tiempo.
Era llena de afán y de tristeza, perfumada de violetas y de un antiguo
amor. Sin concluir de leerla, la besé. Hacía cerca de dos años que no
me escribía, y ahora me llamaba a su lado con súplicas dolorosas y
ardientes. Los tres pliegos blasonados traían la huella de sus
lágrimas, y la conservaron largo tiempo. La pobre Concha se moría
retirada en el viejo Palacio de Brandeso, y me llamaba suspirando.
Aquellas manos pálidas, olorosas, ideales, las manos que yo había
amado tanto, volvían a escribirme como otras veces. Sentí que los
ojos se me llenaban de lágrimas. Yo siempre había esperado en la
resurrección de nuestros amores. Era una esperanza indecisa y
nostálgica que llenaba mi vida con un aroma de fe: Era la quimera del
porvenir, la dulce quimera dormida en el fondo de los lagos azules,
donde se reflejan las estrellas del destino. ¡Triste destino el de los
dos! El viejo rosal de nuestros amores volvía a florecer para
deshojarse piadoso sobre una sepultura.
¡La pobre Concha se moría!
Yo recibí su carta en Viana del Prior, donde cazaba todos los
otoños. El palacio de Brandeso está a pocas leguas de jornada. Antes
de ponerme en camino, quise oír a María Isabel y a María Fernanda,
las hermanas de Concha, y fuí a verlas. Las dos son monjas en las
Comendadoras. Salieron al locutorio, y a través de las rejas me
alargaron sus manos nobles y abaciales, de esposas vírgenes. Las dos
me dijeron, suspirando, que la pobre Concha se moría, y las dos,
como en otro tiempo, me tutearon. ¡Habíamos jugado tantas veces en
las grandes salas del viejo Palacio señorial!
Salí del locutorio con el alma llena de tristeza. Tocaba el esquilón
de las monjas: Penetré en la iglesia, y a la sombra de un pilar me
arrodillé. La iglesia aún estaba oscura y desierta. Se oían las pisadas
de dos señoras enlutadas y austeras que visitaban los altares:
Parecían dos hermanas llorando la misma pena e implorando una
misma gracia. De tiempo en tiempo se decían alguna palabra en voz
queda, y volvían a enmudecer suspirando. Así recorrieron los siete
altares, la una al lado de la otra, rígidas y desconsoladas. La luz
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incierta y moribunda de alguna lámpara, tan pronto arrojaba sobre las
dos señoras un lívido reflejo, como las envolvía en sombra. Yo las oía
rezar medrosamente. En las manos pálidas de la que guiaba,
distinguía el rosario: Era de coral, y la cruz y las medallas de oro.
Recordé que Concha rezaba con un rosario igual y que tenía
escrúpulos de permitirme jugar con él. Era muy piadosa la pobre
Concha, y sufría porque nuestros amores se le figuraban un pecado
mortal. ¡Cuántas noches al entrar en su tocador, donde me daba cita,
la hallé de rodillas! Sin hablar, levantaba los ojos hacia mí
indicándome silencio. Yo me sentaba en un sillón y la veía rezar: Las
cuentas del rosario pasaban con lentitud devota entre sus dedos
pálidos. Algunas veces, sin esperar a que concluyese, me acercaba y
la sorprendía. Ella tornábase más blanca y se tapaba los ojos con las
manos. ¡Yo amaba locamente aquella boca dolorosa, aquellos labios
trémulos y contraídos, helados como los de una muerta! Concha
desasíase nerviosamente, se levantaba y ponía el rosario en un
joyero. Después, sus brazos rodeaban mi cuello, su cabeza
desmayaba en mi hombro, y lloraba, lloraba de amor, y de miedo a
las penas eternas.
Cuando volví a mi casa había cerrado la noche: Pasé la velada
solo y triste, sentado en un sillón cerca del fuego. Estaba adormecido
y llamaron a la puerta con grandes aldabadas, que en el silencio de
las altas horas parecieron sepulcrales y medrosas. Me incorporé
sobresaltado, y abrí la ventana. Era el mayordomo que había traído la
carta de Concha, y que venía a buscarme para ponernos en camino.
El mayordomo era un viejo aldeano que llevaba capa de juncos
con capucha, y madreñas. Manteníase ante la puerta, jinete en una
mula y con otra del diestro. Le interrogué en medio de la noche.
—¿Ocurre algo, Brión?
—Que empieza a rayar el día, Señor Marqués.
Bajé presuroso, sin cerrar la ventana que una ráfaga batió. Nos
pusimos en camino con toda premura. Cuando llamó el mayordomo
aun brillaban algunas estrellas en el cielo. Cuando partimos oí cantar
los gallos de la aldea. De todas suertes no llegaríamos hasta cerca del
anochecer. Hay nueve leguas de jornada y malos caminos de
herradura, trasponiendo monte. Adelantó su mula para enseñarme el
camino, y al trote cruzamos la Quintana de San Clodio, acosados por
el ladrido de los perros que vigilaban en las eras atados bajo los
hórreos. Cuando salimos al campo empezaba la claridad del alba. Vi
en lontananza unas lomas yermas y tristes, veladas por la niebla.
Traspuestas aquéllas, vi otras, y después otras. El sudario ceniciento
de la llovizna las envolvía: No acababan nunca. Todo el camino era
así. A lo lejos, por La Puente del Prior, desfilaba una recua
madrugadora, y el arriero, sentado a mujeriegas en el rocín que iba
postrero, cantaba a usanza de Castilla. El sol empezaba a dorar las
cumbres de los montes: Rebaños de ovejas blancas y negras subían
por la falda, y sobre verde fondo de pradera, allá en el dominio de un
Pazo, larga bandada de palomas volaba sobre la torre señorial.
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Acosados por la lluvia, hicimos alto en los viejos molinos de Gundar, y
como si aquello fuese nuestro feudo, llamamos autoritarios a la
puerta. Salieron dos perros flacos, que ahuyentó el mayordomo, y
después una mujer hilando. El viejo aldeano saludó cristianamente:
—¡Ave María Purísima!
La mujer contestó:
—¡Sin pecado concebida!
Era una pobre alma llena de caridad. Nos vió ateridos de frío, vió
las mulas bajo el cobertizo, vió el cielo encapotado, con torva
amenaza de agua, y franqueó la puerta, hospitalaria y humilde:
—Pasen y siéntense al fuego. ¡Mal tiempo tienen, si son
caminantes! ¡Ay! Qué tiempo, toda la siembra anega. ¡Mal año nos
aguarda!
Apenas entramos, el mayordomo volvió a salir por las alforjas. Yo
me acerqué al hogar donde ardía un fuego miserable. La pobre mujer
avivó el rescoldo y trajo un brazado de jara verde y mojada, que
empezó a dar humo, chisporroteando. En el fondo del muro, una
puerta vieja y mal cerrada, con las losas del umbral blancas de
harina, golpeaba sin tregua: ¡tac! ¡tac! La voz de un viejo que
entonaba un cantar, y la rueda del molino, resonaban detrás. Volvió el
mayordomo con las alforjas colgadas de un hombro:
—Aquí viene el yantar. La señora se levantó para disponerlo todo
por sus manos. Salvo su mejor parecer, podríamos aprovechar este
huelgo. Si cierra a llover no tendremos escampo hasta la noche.
La molinera se acercó solícita y humilde:
—Pondré unas trébedes al fuego, si acaso les place calentar la
vianda.
Puso las trébedes y el mayordomo comenzó a vaciar las alforjas:
Sacó una gran servilleta adamascada y la extendió sobre la piedra del
hogar. Yo, en tanto, me salí a la puerta. Durante mucho tiempo estuve
contemplando la cortina cenicienta de la lluvia que ondulaba en las
ráfagas del aire. El mayordomo se acercó respetuoso y familiar a la
vez:
—Cuando a vuecencia bien le parezca... ¡Dígole que tiene un rico
yantar!
Entré de nuevo a la cocina y me senté cerca del fuego. No quise
comer, y mandé al mayordomo que únicamente me sirviese un vaso
de vino. El viejo aldeano obedeció en silencio. Buscó la bota en el
fondo de las alforjas, y me sirvió aquel vino rojo y alegre que daban
las viñas del Palacio, en uno de esos pequeños vasos de plata que
nuestras abuelas mandaban labrar con soles del Perú, un vaso por
cada sol. Apuré el vino, y como la cocina estaba llena de humo,
salíme otra vez a la puerta. Desde allí mandé al mayordomo y a la
cocinera que comiesen ellos. La cocinera solicitó mi venia para llamar
al viejo que cantaba dentro. Le llamó a voces.
—¡Padre! ¡Mi padre!,..
Apareció blanco de harina, la montera derribada sobre un lado y
el cantar en los labios. Era un abuelo con ojos bailadores y la guedeja
de plata, alegre y picaresco como un libro de antiguos decires.
Arrimaron al hogar toscos escabeles ahumados, y entre un coro de
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bendiciones sentáronse a comer. Los dos perros flacos vagaban en
torno. Fué un festín donde todo lo había previsto el amor de la pobre
enferma. ¡Aquellas manos pálidas, que yo amaba tanto, servían la
mesa de los humildes como las manos ungidas de las santas
princesas! Al probar el vino, el viejo molinero se levantó salmodiando:
—¡A la salud del buen caballero que nos lo da!...
De hoy en muchos años torne a catarlo en su noble presencia.
Después bebieron la mujeruca y el mayordomo, todos con igual
ceremonia. Mientras comían yo les oía hablar en voz baja. Preguntaba
el molinero adónde nos encaminábamos y el mayordomo respondía
que al Palacio de Brandeso. El molinero conocía aquel camino, pagaba
un foro antiguo a la señora del Palacio, un foro de dos ovejas, siete
ferrados de trigo y siete de centeno. El año anterior, como la sequía
fuera tan grande, perdonárale todo el fruto: Era una señora que se
compadecía del pobre aldeano. Yo, desde la puerta, mirando caer la
lluvia, les oía emocionado y complacido. Volvía la cabeza, y con los
ojos buscábales en torno del hogar, en medio del humo. Entonces
bajaban la voz y me parecía entender que hablaban de mí. El
mayordomo se levantó:
—Si a vuecencia le parece, echaremos un pienso a las mulas y
luego nos pondremos en camino.
Salió con el molinero, que quiso ayudarle. La mujeruca se puso a
barrer la ceniza del hogar. En el fondo de la cocina los perros roían un
hueso. La pobre mujer, mientras recogía el rescoldo, no dejaba de
enviarme bendiciones con un musitar de rezo:
—¡El señor quiera concederle la mayor suerte y alud en el mundo,
y que cuando llegue al Palacio tenga una grande alegría!... ¡Quiera
Dios que se encuentre sana a la señora y con los colores de una
rosa!...
Dando vueltas en torno del hogar la molinera repetía
monótonamente:
—¡Así la encuentre como una rosa en su rosal!
Aprovechando un claro del tiempo, entró el mayordomo a recoger
las alforjas en la cocina, mientras el molinero desataba las mulas y
del ronzal las sacaba hasta el camino, para que montásemos. La hija
asomó en la puerta para vernos partir:
—¡Vaya muy dichoso el noble caballero!... ¡Que Nuestro Señor le
acompañe!...
Cuando estuvimos a caballo salió al camino, cubriéndose la
cabeza con el mantelo para resguardarla de la lluvia que comenzaba
de nuevo, y se llegó a mí llena de misterio. Así, arrebujada, parecía
una sombra milenaria. Temblaba su carne, y los ojos fulguraban
calenturientos bajo el capuz del mantelo. En la mano traía un manojo
de yerbas. Me las entregó con un gesto de sibila, y murmuró en voz
baja:
—Cuando se halle con la señora mi Condesa, póngale sin que ella
le vea, estas yerbas bajo la almohada. Con ellas sanará. Las almas
son como los ruiseñores, todas quieren volar. Los ruiseñores cantan
en los jardines, pero en los palacios del rey se mueren poco a poco...
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Levantó los brazos, como si evocase un lejano pensamiento
profético, y los volvió a dejar caer. Acercóse sonriendo el viejo
molinero, y apartó a su hija sobre un lado del camino para dejarle
paso a mi mula:
—No haga caso, señor. ¡La pobre es inocente!
Yo sentí, como un vuelo sombrío, pasar sobre mi alma la
superstición, y tomé en silencio aquel manojo de yerbas mojadas por
la lluvia. Las yerbas olorosas llenas de santidad, las que curan la
saudade de las almas y los males de los rebaños, las que aumentan
las virtudes familiares y las cosechas... ¡Qué poco tardaron en florecer
sobre la sepultura de Concha en el verde y oloroso cementerio de San
Clodio de Brandeso!
Yo recordaba vagamente el Palacio de Brandeso, donde había
estado de niño con mi madre, y su antiguo jardín, y su laberinto que
me asustaba y me atraía. Al cabo de los años, volvía llamado por
aquella niña con quien había jugado tantas veces en el viejo jardín sin
flores. El sol poniente dejaba un reflejo dorado entre el verde sombrío,
casi negro, de los árboles venerables. Los cedros y los cipreses, que
contaban la edad del Palacio. El jardín tenía una puerta de arco, y
labrados en piedra, sobre la cornisa, cuatro escudos con las armas de
cuatro linajes diferentes. ¡Los linajes del fundador, noble por todos
sus abuelos! A la vista del Palacio, nuestras mulas fatigadas, trotaron
alegremente hasta detenerse en la puerta llamando con el casco. Un
aldeano vestido de estameña que esperaba en el umbral, vino
presuroso a tenerme el estribo. Salté a tierra, entregándole las
riendas de mi mula. Con el alma cubierta de recuerdos, penetré bajo
la oscura avenida de castaños cubierta de hojas secas. En el fondo
distinguí el Palacio con todas las ventanas cerradas y los cristales
iluminados por el sol. De pronto vi una sombra blanca pasar por
detrás de las vidrieras, la vi detenerse y llevarse las dos manos a la
frente. Después la ventana del centro se abría con lentitud y la
sombra blanca me saludaba agitando sus brazos de fantasma. Fué un
momento no más. Las ramas de los castaños se cruzaban y dejé de
verla. Cuando salí de la avenida alcé los ojos nuevamente hacia el
Palacio. Estaban cerradas todas las ventanas: ¡Aquella del centro
también! Con el corazón palpitante penetré en el gran zaguán oscuro
y silencioso. Mis pasos resonaron sobre las anchas losas. Sentados en
escaños de roble, lustrosos por la usanza, esperaban los pagadores
de un foral. En el fondo se distinguían los viejos arcones del trigo con
la tapa alzada. Al verme entrar los colonos se levantaron,
murmurando con respeto:
—¡Santas y buenas tardes!
Y volvieron a sentarse lentamente, quedando en la sombra del
muro que casi los envolvía. Subí presuroso la señorial escalera de
anchos peldaños y balaustral de granito toscamente labrado. Antes
de llegar a lo alto, la puerta abrióse en silencio, y asomó una criada
vieja, que había sido niñera de Concha. Traía un velón en la mano, y
bajó a recibirme:
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—¡Páguele Dios el haber venido! Ahora verá a la señorita. ¡Cuánto
tiempo la pobre suspirando por vuecencia!... No quería escribirle.
Pensaba que ya la tendría olvidada. Yo he sido quien la convenció de
que no. ¿Verdad que no, Señor mi Marqués?
Yo apenas pude murmurar:
—No. ¿Pero, dónde está?
—Lleva toda la tarde echada. Quiso esperarle vestida. Es como los
niños. Ya el señor lo sabe. Con la impaciencia temblaba hasta batir los
dientes, y tuvo que echarse.
—¿Tan enferma está?
A la vieja se le llenaron los ojos de lágrimas:
—¡Muy enferma, señor! No se la conoce.
Se pasó las manos por los ojos, y añadió en voz baja, señalando
una puerta iluminada en el fondo del corredor:
—¡Es allí!...
Seguimos en silencio. Concha oyó mis pasos, y gritó desde el
fondo de la estancia con la voz angustiada:
—¡Ya llegas!... ¡Ya llegas, mi vida!
Entré. Concha estaba incorporada en las almohadas. Dió un grito,
y en vez de tenderme los brazos, se cubrió el rostro con las manos y
empezó a sollozar. La criada dejó la luz sobre un velador y se alejó
suspirando. Me acerqué a Concha trémulo y conmovido. Besé sus
manos sobre su rostro, apartándoselas dulcemente. Sus ojos, sus
hermosos ojos de enferma, llenos de amor, me miraron sin hablar,
con larga mirada.
Después, en lánguido y feliz desmayo, Concha entornó los
párpados. La contemplé así un momento. ¡Qué pálida estaba! Sentí
en la garganta el nudo de la angustia. Ella abrió los ojos dulcemente,
oprimiendo mis sienes entre sus manos que ardían, volvió a mirarme
con aquella mirada muda que parecía anegarse en la melancolía del
amor y de la muerte, que ya la cercaba:
—¡Temía que no vinieses!
—¿Y ahora?
—Ahora soy feliz.
Su boca, una rosa descolorida, temblaba. De nuevo cerró los ojos
con delicia, como para guardar en el pensamiento una visión querida.
Con penosa aridez de corazón, yo comprendí que se moría.
Concha se incorporó para alcanzar el cordón de la campanilla. Yo
le cogí la mano, suavemente:
—¿Qué quieres?
—Quería llamar a mi doncella para que viniera a vestirme.
—¿Ahora?
—Sí.
Reclinó la cabeza y añadió con una sonrisa triste:
—Deseo hacerte los honores de mi Palacio.
Yo traté de convencerla para que no se levantase. Concha insistió:
—Voy a mandar que enciendan fuego en el comedor. ¡Un buen
fuego! Cenaré contigo.
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Se animaba, y sus ojos húmedos en aquel rostro tan pálido, tenían
una dulzura amorosa y feliz.
—Quise esperarte a pie, pero no pude. ¡Me mataba la
impaciencia! ¡Me puse enferma!
Yo conservaba su mano entre las mías, y se la besé. Los dos
sonreímos mirándonos:
—¿Por qué no llamas!
Yo le dije en voz baja:
—¡Déjame ser tu azafata!
Concha soltó su mano de entre las mías:
—¡Qué locuras se te ocurren!
—No tal. ¿Dónde están tus vestidos?
Concha se sonrió como hacen las madres con los caprichos de sus
hijos pequeños:
—No sé donde están.
—Vamos, dímelo...
—¡Si no sé!
Y al mismo tiempo, con un movimiento gracioso de los ojos y de
los labios me indicó un gran armario de roble que había a los pies de
su cama. Teñía la llave puesta, y lo abrí. Se exhalaba del armario una
fragancia delicada y antigua. En el fondo estaban los vestidos que
Concha llevara puestos aquel día:
—¿Son éstos?
—Sí... Ese ropón blanco nada más.
—¿No tendrás frío?
—No.
Descolgué aquella túnica, que aún parecía conservar cierta tibia
fragancia, y Concha murmuró ruborosa:
—¡Qué caprichos tienes!
Sacó los pies fuera de la cama, los pies blancos, infantiles, casi
frágiles, donde las venas azules trazaban ideales caminos a los besos.
Tuvo un ligero estremecimiento al hundirlos en las babuchas de
marta, y dijo con extraña dulzura:
—Abre esa caja larga. Escógeme unas medias de seda.
Escogí unas medias de seda negra, que tenían bordadas ligeras
flechas color malva:
—¿Estas?
—Sí, las que tú quieras.
Para ponérselas me arrodillé sobre la piel de tigre que había
delante de su cama. Concha protestó:
—¡Levántate! No quiero verte así.
Yo sonreía sin hacerle caso. Sus pies quisieron huir de entre mis
manos. ¡Pobres pies, que no pude menos de besar! Concha se
estremecía y exclamaba como encantada:
—¡Eres siempre el mismo! ¡Siempre!
Después de las medias de seda negra, le puse las ligas, también
de seda, dos lazos blancos con broches de oro. Yo la vestía con el
cuidado religioso y amante que visten las señoras devotas a las
imágenes de que son camaristas. Cuando mis manos trémulas
anudaron bajo su barbeta delicada, redonda y pálida, los cordones de
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aquella túnica blanca que parecía un hábito monacal, Concha se puso
en pie, apoyándose en mis hombros. Anduvo lentamente hacia el
tocador, con ese andar de fantasma que tienen algunas mujeres
enfermas, y mirándose en la luna del espejo, se arregló el cabello:
—¡Qué pálida estoy! ¡Ya has visto, no tengo más que la piel y los
huesos!
Yo protesté:
—¡No he visto nada de eso, Concha!
Ella sonrió sin alegría.
—¡La verdad, cómo me encuentras?
—Antes eras la princesa del sol. Ahora eres la princesa de la luna.
—¡Qué embustero!
Y se volvió de espaldas al espejo para mirarme. Al mismo tiempo
daba golpes en un «tan-tan» que había cerca del tocador. Acudió su
antigua niñera:
—¿Llamaba la señorita?
—Sí; que enciendan fuego en el comedor.
—Ya está puesto un buen brasero.
—Pues que lo retiren. Enciende tú la chimenea francesa.
La criada me miró:
—¿También quiere pasar al comedor la señorita? Tengan cuenta
que hace mucho frío por esos corredores.
Concha fué a sentarse en un extremo del sofá, y envolviéndose
con delicia en el amplio ropón monacal, dijo con estremecimiento:
—Me pondré un chal para cruzar los corredores.
Y volviéndose a mí, que callaba sin querer contradecirla, murmuró
llena de amorosa sumisión:
—Si te opones, no.
Yo repuse con pena:
—No me opongo, Concha: Únicamente temo que pueda hacerte
daño.
Ella suspiró:
—No quería dejarte solo.
Entonces su antigua niñera nos aconsejó, con esa lealtad
bondadosa y ruda de los criados viejos:
—¡Natural que quieren estar juntos, y por eso mismo pensaba yo
que comerían aquí en el velador! ¿Qué le parece a usted, señorita
Concha? ¿Y al señor Marqués?
Concha puso una mano sobre mi hombro, y contestó risueña:
—Sí, mujer, sí. Tienes un gran talento, Candelaria. El señor
Marqués y yo te lo reconocemos. Dile a Teresina que comeremos aquí.
Quedamos solos. Concha, con los ojos arrasados en lágrimas, me
alargó una de sus manos, y, como en otro tiempo, mis labios
recorrieron los dedos haciendo florecer en sus yemas una rosa pálida.
En la chimenea ardía un alegre fuego. Sentada, sobre la alfombra y
apoyado un codo en sus rodillas, Concha lo avivaba removiendo los
leños con las tenazas de bronce. La llama al surgir y levantarse, ponía
en la blancura eucarística de su tez, un rosado reflejo, como el sol de
las estatuas antiguas labradas en mármol de Pharos.
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Sonata de otoño – Sonata
Dejó las tenazas, y me tendió los brazos para levantarse del suelo.
Nos contemplamos en el fondo de los ojos, que brillaban con esa
alegría de los niños, que han llorado mucho y luego ríen olvidadizos.
El velador ya tenía puestos los manteles, y nosotros con las manos
todavía enlazadas, fuimos a sentarnos en los sillones que acababa de
arrastrar Teresina. Concha me dijo:
—¿Recuerdas cuántos años hace que estuviste aquí con tu pobre
madre, la tía Soledad?
—Sí. ¿Y tú te acuerdas?
—Hace veintitrés años. Tenía yo ocho. Entonces me enamoré de ti.
¡Lo que sufría al verte jugar con mis hermanas mayores! Parece
mentira que una niña pueda sufrir tanto con los celos. Más tarde, de
mujer, me has hecho llorar mucho, pero entonces tenía el consuelo de
recriminarte.
—¡Sin embargo, qué segura has estado siempre de mi cariño!... ¡Y
cómo lo dice tu carta!
Concha parpadeó para romper las lágrimas que temblaban en sus
pestañas.
—No estaba segura de tu cariño: Era de tu compasión.
Y su boca reía melancólicamente, y sus ojos brillaban con dos
lágrimas rotas en el fondo. Quise levantarme para consolarla, y me
detuvo con un gesto. Entraba Teresina. Nos pusimos a comer en
silencio. Concha, para disimular sus lágrimas, alzó la copa y bebió
lentamente; al dejarla sobre el mantel la tomé de su mano y puse mis
labios donde ella había puesto los suyos. Concha se volvió a su
doncella.
—Llame usted a Candelaria que venga a servirnos.
Teresina salió, y nosotros nos miramos sonriendo:
—¿Por qué mandas llamar a Candelaria?
—Porque te tengo miedo, y la pobre Candelaria ya no se asusta de
nada.
—Candelaria es indulgente para nuestros amores como un buen
jesuita.
—¡No empecemos!... ¡No empecemos!...
Concha movió la cabeza con gracioso enfado, al mismo tiempo
que apoyaba un dedo sobre sus labios pálidos:
—No te permito que poses ni de Aretino ni de César Borgia.
La pobre Concha era muy piadosa, y aquella admiración estética
que yo sentía en mi juventud por el hijo de Alejandro VI, le daba
miedo como si fuese el culto al Diablo. Con exageración risueña y
asustadiza me imponía silencio:
—¡Calla!... ¡Calla!
Mirándome de soslayo volvió lentamente la cabeza:
—Candelaria, pon vino en mi copa...
Candelaria, que con las manos cruzadas sobre su delantal
almidonado y blanco, se situaba en aquel momento a espaldas del
sillón, apresuróse a servirla. Las palabras de Concha, que parecían
perfumadas de alegría, se desvanecieron en una queja. Vi que
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cerraba los ojos con angustiado gesto, y que su boca, una rosa
descolorida y enferma, palidecía más. Me levanté asustado:
—¿Qué tienes? ¿Qué te pasa?
No pudo hablar. Su cabeza lívida desfallecía sobre el respaldo del
sillón. Candelaria fué corriendo al tocador y trajo un pomo de sales.
Concha exhaló un suspiro y abrió los ojos llenos de vaguedad y de
extravío, como si despertase de un sueño poblado de quimeras.
Fijando en mí la mirada, murmuró débilmente:
—No ha sido nada. Siento únicamente el susto tuyo.
Después, pasando la mano por la frente, respiró con ansia. La
obligué a que bebiese unos sorbos de caldo. Reanimóse, y su palidez
se iluminó con tenue sonrisa. Me hizo sentar, y continuó tomando el
caldo por sí misma. Al terminar, sus dedos delicados alzaron la copa
del vino y me la ofrecieron trémulos y gentiles: Por complacerla
humedecí los labios: Concha apuró después la copa y no volvió a
beber en toda la noche.
Estábamos sentados en el sofá y hacía mucho tiempo que
hablábamos. La pobre Concha me contaba su vida durante aquellos
dos años que estuvimos sin vernos. Una de esas vidas silenciosas y
resignadas que miran pasar los días con una sonrisa triste, y lloran de
noche en la oscuridad. Yo no tuve que contarle mi vida. Sus ojos
parecían haberla seguido desde lejos, y la sabían toda. ¡Pobre
Concha! Al verla demacrada por la enfermedad, y tan distinta y tan
otra de lo que había sido, experimenté un cruel remordimiento por
haber escuchado su ruego aquella noche en que llorando y de
rodillas, me suplicó que la olvidase y que me fuese. ¡Su madre, una
santa enlutada y triste, había venido a separarnos! Ninguno de
nosotros quiso recordar el pasado y permanecimos silenciosos. Ella
resignada. Yo con aquel gesto trágico y sombrío que ahora me hace
sonreír. Un hermoso gesto que ya tengo un poco olvidado, porque las
mujeres no se enamoran de los viejos, y sólo está bien en un Don
Juan juvenil. ¡Ay, si todavía con los cabellos blancos, y las mejillas
tristes, y la barba senatorial y augusta, puede quererme una niña,
una hija espiritual llena de gracia y de candor, con ella me parece
criminal otra actitud que la de un viejo prelado, confesor de princesas
y teólogo de amor! Pero a la pobre Concha el gesto de Satán
arrepentido la hacía temblar y enloquecer: Era muy buena, y fué por
eso muy desgraciada. La pobre, dejando asomar a sus labios aquella
sonrisa doliente que parecía el alma de una flor enferma, murmuró:
—¡Qué distinta pudo haber sido nuestra vida!
—¡Es verdad!... Ahora no comprendo cómo obedecí tu ruego. Fué
sin duda porque te vi llorar.
—No seas engañador. Yo creí que volverías... ¡Y mi madre tuvo
siempre ese miedo!
—No volví porque esperaba que tú me llamases. ¡Ah, el Demonio
del orgullo!
15
Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
—No, no fué el orgullo... Fué otra mujer... Hacía mucho tiempo que
me traicionabas con ella. Cuando lo supe, creí morir. ¡Tan
desesperada estuve, que consentí en reunirme con mi marido!
Cruzó las manos mirándome intensamente, y con la voz velada, y
temblando su boca pálida, sollozó:
—¡Qué dolor cuando adiviné por qué no habías venido! ¡Pero no
he tenido para ti un solo día de rencor!
No me atreví a engañarla en aquel momento, y callé sentimental.
Concha pasó sus manos por mis cabellos, y enlazando los dedos
sobre mi frente, suspiró:
—¡Qué vida tan agitada has llevado durante estos dos años!...
¡Tienes casi todo el pelo blanco!...
Yo también suspiré doliente:
—¡Ay! Concha, son las penas.
—No, no son las penas. Otras cosas son... Tus penas no pueden
igualarse a las mías, y yo no tengo el pelo blanco...
Me incorporé para mirarla. Quité el alfilerón de oro que sujetaba el
nudo de los cabellos, y la onda sedosa y negra rodó sobre sus
hombros:
—Ahora tu frente brilla como un astro bajo la crencha de ébano.
Eres blanca y pálida como la luna. ¿Te acuerdas cuando quería que
me disciplinases con la madeja de tu pelo!... Concha, cúbreme ahora
con él.
Amorosa y complaciente, echó sobre mí el velo oloroso de su
cabellera. Y yo respiré con la faz sumergida como en una fuente
santa, y mi alma se llenó de delicia y de recuerdos florecidos. El
corazón de Concha latía con violencia, y mis manos trémulas
desbrocharon su túnica, y mis labios besaron sobre la carne, ungidos
de amor como de un bálsamo:
—¡Mi vida!
—¡Mi vida!
Concha cerró un momento los ojos, y poniéndose en pie, comenzó
a recogerse la madeja de sus cabellos:
—¡Vete!... ¡Vete por Dios!...
Yo sonreí mirándola:
—¿Adónde quieres que me vaya?
—¡Vete!... Las emociones me matan, y necesito descansar. Te
escribí que vinieses, porque ya entre nosotros no puede haber más
que un cariño ideal... Tú comprenderás que enferma como estoy, no
es posible otra cosa. Morir en pecado mortal... ¡Qué horror!
Y más pálida que nunca cruzó los brazos, apoyando las manos
sobre los hombros en una actitud resignada y noble que le era
habitual. Yo me dirigí a la puerta:
—¡Adiós, Concha!
Ella suspiró:
—¡Adiós!
—¿Quieres llamar a Candelaria para que me guíe por estos
corredores?
—¡Ah!... ¡Es verdad que aún no sabes!...
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
Fué al tocador y golpeó en el «tan-tan». Esperamos silenciosos sin
que nadie acudiese. Concha me miró indecisa:
—Es probable que Candelaria ya esté acostada...
—En ese caso...
Me vió sonreír, y movió la cabeza seria y triste.
—En ese caso, yo te guiaré.
—Tú no debes exponerte al frío.
—Sí, sí...
Tomó uno de los candelabros del tocador, y salió presurosa,
arrastrando la luenga cola de su ropón monacal. Desde la puerta
volvió la cabeza llamándome con los ojos, y toda blanca como un
fantasma, desapareció en la oscuridad del corredor. Salí tras ella, y la
alcancé:
—¡Qué loca estás!
Rióse en silencio y tomó mi brazo para apoyarse. En la cruz de
dos corredores abríase una antesala redonda, grande y
desmantelada, con cuadros de santos y arcones antiguos. En un
testero arrojaba cerco mortecino de luz, la mariposa de aceite que
alumbraba los pies lívidos y atarazados de Jesús Nazareno. Nos
detuvimos al ver la sombra de una mujer arrebujada en el hueco del
balcón. Tenía las manos cruzadas en el regazo, y la cabeza dormida
sobre el pecho. Era Candelaria que al ruido de nuestros pasos
despertó sobresaltada:
—¡Ah!... Yo esperaba aquí, para enseñarle su habitación al Señor
Marqués.
Concha le dijo:
—Creí que te habías acostado, mujer.
Seguimos en silencio hasta la puerta entornada de una sala donde
había luz. Concha soltó mi brazo y se detuvo temblando y muy pálida:
Al fin entró. Aquella era mi habitación. Sobre una consola antigua
ardían las bujías de dos candelabros de plata. En el fondo, veíase la
cama entre antiguas colgaduras de damasco. Los ojos de Concha lo
examinaron todo con maternal cuidado. Se detuvo para oler las rosas
frescas que había en un vaso, y después se despidió:
—¡Adiós, hasta mañana!
Yo la levanté en brazos como a una niña:
—No te dejo ir.
—¡Sí, por Dios!
—No, no.
Y mis ojos reían sobre sus ojos, y mi boca reía sobre su boca. Las
babuchas turcas cayeron de sus pies; sin dejarla posar en el suelo, la
llevé hasta la cama, donde la deposité amorosamente. Ella entonces
ya se sometía feliz. Sus ojos brillaban, y sobre la piel blanca de las
mejillas se pintaban dos hojas de rosa. Apartó mis manos
dulcemente, y un poco confusa empezó a desabrocharse la túnica
blanca y monacal, que se deslizó a lo largo del cuerpo pálido y
estremecido. Abrí las sábanas y refugióse entre ellas. Entonces
comenzó a sollozar, y me senté a la cabecera consolándola. Aparentó
dormirse, y me acosté.
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Ramón del Valle-Inclán
de invierno
Sonata de otoño – Sonata
Yo sentí toda la noche a mi lado aquel pobre cuerpo donde la
fiebre ardía, como una luz sepulcral en vaso de porcelana tenue y
blanco. La cabeza descansaba sobre la almohada, envuelta en una ola
de cabellos negros que aumentaban la mate lividez del rostro, y su
boca sin color, sus mejillas dolientes, sus sienes maceradas, sus
párpados de cera velando los ojos en las cuencas descarnadas y
violáceas, le daban la apariencia espiritual de una santa muy bella
consumida por la penitencia y el ayuno. El cuello florecía de los
hombros como un lirio enfermo, los senos eran dos rosas blancas
aromando un altar, y los brazos, de una esbeltez delicada y frágil,
parecían las asas del ánfora rodeando su cabeza. Apoyado en las
almohadas, la miraba dormir rendida y sudorosa. Ya había cantado el
gallo dos veces, y la claridad blanquecina del alba penetraba por los
balcones cerrados. En el techo las sombras seguían el parpadeo de
las bujías, que habiendo ardido toda la noche se apagaban
consumidas en los candelabros de plata. Cerca de la cama, sobre un
sillón, estaba mi capote de cazador, húmedo por la lluvia, y
esparcidas encima aquellas yerbas de virtud oculta, solamente
conocida por la pobre loca del molino. Me levanté en silencio y fuí por
ellas. Con un extraño sentimiento, mezcla de superstición y de ironía,
escondí el místico manojo entre las almohadas de Concha, sin
despertarla. Me acosté, puse los labios sobre su olorosa cabellera e
insensiblemente me quedé dormido. Durante mucho tiempo flotó en
mis sueños la visión nebulosa de aquel día, con un vago sabor de
lágrimas y de sonrisas. Creo que una vez abrí los ojos dormido y que
vi a Concha incorporada a mi lado, creo que me besó en la frente,
sonriendo con vaga sonrisa de fantasma, y que se llevó un dedo a los
labios. Cerré los ojos sin voluntad y volví a quedar sumido en las
nieblas del sueño. Cuando me desperté, una escala luminosa de polvo
llegaba desde el balcón al fondo de la cámara. Concha ya no estaba,
pero a poco la puerta se abrió con sigilo y Concha entró andando en
la punta de los pies. Yo aparenté dormir. Ella se acercó sin hacer
ruido, me miró suspirando y puso en agua el ramo de rosas frescas
que traía. Fué al balcón, soltó los cortinajes para amenguar la luz, y
se alejó como había entrado, sin hacer ruido. Yo la llamé riéndome:
—¡Concha! ¡Concha!
Ella se volvió:
—¡Ah! ¿Conque estabas despierto?
—Estaba soñando contigo.
—¡Pues ya me tienes aquí!
—¿Y cómo estás?
—¡Ya estoy buena!
—¡Gran médico es el amor!
—¡Ay! No abusemos de la medicina.
Reíamos con alegre risa el uno en brazos del otro, juntas las bocas
y echadas las cabezas sobre la misma almohada. Concha tenía la
palidez delicada y enferma de una Dolorosa, y era tan bella, así
demacrada y consumida, que mis ojos, mis labios y mis manos
hallaban todo su deleite en aquello mismo que me entristecía. Yo
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
confieso que no recordaba haberla amado nunca en lo pasado, tan
locamente como aquella noche.
No había llevado conmigo ningún criado, y Concha, que tenía esas
burlas de las princesas en las historias picarescas, puso un paje a mi
servicio para honrarme mejor, como decía riéndose. Era un niño
recogido en el Palacio. Aún le veo asomar en la puerta y quitarse la
montera, preguntando respetuoso y humilde:
—¿Da su licencia?
—Adelante.
Entró con la frente baja y la monterilla de paño blanco colgada de
las dos manos:
—Dice la señorita, mi ama, que me mande en cuanto se le
ofrezca.
—¿En dónde queda?
—En el jardín.
Y permaneció en medio de la cámara, sin atreverse a dar un paso.
Creo que era el primogénito de los caseros que Concha tenía en sus
tierras de Lantaño y uno de los cien ahijados de su tío Don Juan
Manuel Montenegro, aquel hidalgo visionario y pródigo que vivía en el
Pazo de Lantañón. Es un recuerdo que todavía me hace sonreír. El
favorito de Concha no era rubio ni melancólico como los pajes de las
baladas, pero con los ojos negros y con los carrillos picarescos
melados por el sol, también podía enamorar princesas. Le mandé que
abriese los balcones y obedeció corriendo. El aura perfumada y fresca
del jardín penetró en la cámara, y las cortinas flamearon
alegremente. El paje había dejado la montera sobre una silla, y volvió
a recogerla. Yo le interrogué:
—¿Tú sirves en el Palacio!
—Sí, señor.
—¿Hace mucho?
—Va para dos años.
—¿Y qué haces?
—Pues hago todo lo que me mandan.
—¿No tienes padres?
—Tengo, sí, señor.
—¿Qué hacen tus padres?
—Pues no hacen nada. Cavan la tierra.
Tenía las respuestas estoicas de un paria. Con su vestido de
estameña, sus ojos tímidos, su fabla visigótica y sus guedejas
trasquiladas sobre la frente, con tonsura casi monacal, parecía el hijo
de un antiguo siervo de la gleba:
—¿Y fué la señorita quien te ha mandado venir?
—Sí, señor. Hallábame yo en el patín deprendiéndole la riveirana
al mirlo nuevo, que los viejos ya la tienen deprendida, cuando la
señorita bajó al jardín y me mandó venir.
—¿Tú eres aquí el maestro de los mirlos?
—Sí, señor.
—¿Y ahora, además, eres mi paje?
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
—Sí, señor.
—¡Altos cargos!
—Sí, señor.
—¿Y cuántos años tienes?
—Paréceme... Paréceme...
El paje fijó los ojos en la monterilla, pasándola lentamente de una
mano a otra, sumido en hondas cavilaciones:
—Paréceme que han de ser doce, pero no estoy cierto.
—¿Antes de venir al Palacio, dónde estabas?
—Servía en la casa de Don Juan Manuel.
—¿Y qué hacías allí?
—Allí enseñaba al hurón.
—¡Otro cargo de palatino!
—Sí, señor.
—¿Y cuántos mirlos tiene la señorita?
El paje hizo un gesto desdeñoso:
—¡Tan siquiera uno!
—¿Pues de quién son?
—Son míos... Cuando los tengo bien adeprendidos, se los vendo.
—¿A quién se los vendes?
—Pues a la señorita, que me los merca todos. ¿No sabe que los
quiere para echarlos a volar? La señorita desearía que silbasen la
riveirana sueltos en el jardín, pero ellos se van lejos. Un domingo, por
el mes de San Juan, venía yo acompañando a la señorita: Pasados los
prados de Lantañón, vimos un mirlo que, muy puesto en la rama de
un cerezo, estaba cantando la riveirana. Acuérdome que entonces
dijo la señorita: ¡Míralo adónde se ha venido el caballero!
Aquel relato ingenuo me hizo reír, y el paje al verlo rióse también.
Sin ser rubio ni melancólico, era digno de ser paje de una princesa y
cronista de un reinado. Yo le pregunté:
—¿Qué es más honroso, enseñar hurones o mirlos?
El paje respondió después de meditarlo un instante:
—¡Todo es igual!
—¿Y cómo has dejado el servicio de Don Juan Manuel?
—Porque tiene muchos criados... ¡Qué gran caballero es Don Juan
Manuel!... Dígole que en el Pazo todos los criados le tenían miedo.
Don Juan Manuel es mi padrino, y fué quien me trujo al Palacio para
que sirviese a la señorita.
—¿Y dónde te iba mejor?
El paje fijó en mí sus ojos negros e infantiles, y con la monterilla
entre las manos, formuló gravemente:
—Al que sabe ser humilde, en todas partes le va bien.
Era una réplica calderoniana. ¡Aquel paje también sabía decir
sentencias! Ya no podía dudarse de su destino. Había nacido para
vivir en un palacio, educar los mirlos, amaestrar los hurones, ser ayo
de un príncipe y formar el corazón de un gran rey.
Concha me llamaba desde el jardín, con alegres voces. Salí a la
solana, tibia y dorada al sol mañanero. El campo tenía una emoción
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
latina de yuntas, de vendimias y de labranzas. Concha estaba al pie
de la solana:
—¿Tienes ahí a Florisel?
—¿Florisel es el paje?
—Sí.
—Parece bautizado por las hadas.
—Yo soy su madrina. Mándamelo.
—¿Qué le quieres?
—Decirle que te suba estas rosas.
Y Concha me enseñó su falda donde se deshojaban las rosas,
todavía cubiertas de rocío, desbordando alegremente como el fruto
ideal de unos amores que sólo floreciesen en los besos:
—Todas son para ti. Estoy desnudando el jardín.
Yo recordaba nebulosamente aquel antiguo jardín donde los
mirtos seculares dibujaban los cuatro escudos del fundador, en torno
de una fuente abandonada. El jardín y el Palacio tenían esa vejez
señorial y melancólica de los lugares por donde en otro tiempo pasó
la vida amable de la galantería y del amor. Bajo la fronda de aquel
laberinto, sobre las terrazas y en los salones, habían florecido las risas
y los madrigales, cuando las manos blancas que en los viejos retratos
sostienen apenas los pañolitos de encaje, iban deshojando las
margaritas que guardan el cándido secreto de los corazones.
¡Hermosos y lejanos recuerdos! Yo también los evoqué un día lejano,
cuando la mañana otoñal y dorada envolvía el jardín húmedo y
reverdecido por la constante lluvia de la noche. Bajo el cielo límpido,
de un azul heráldico, los cipreses venerables parecían tener el
ensueño de la vida monástica. La caricia de la luz temblaba sobre las
flores como un pájaro de oro, y la brisa trazaba en el terciopelo de la
yerba, huellas ideales y quiméricas como si danzasen invisibles
hadas. Concha estaba al pie de la escalinata, entretenida en hacer un
gran ramo con las rosas. Algunas se habían deshojado en su falda, y
me las mostró sonriendo:
—¡Míralas qué lástima!
Y hundió en aquella frescura aterciopelada sus mejillas pálidas:
—¡Ah, qué fragancia!
Yo le dije sonriendo:
—¡Tu divina fragancia!
Alzó la cabeza y respiró con delicia, cerrando los ojos y sonriendo,
cubierto el rostro de rocío, como otra rosa, una rosa blanca. Sobre
aquel fondo de verdura grácil y umbroso, envuelta en la luz como en
diáfana veste de oro, parecía una Madona soñada por un monje
seráfico. Yo bajé a reunirme con ella. Cuando descendía la escalinata,
me saludó arrojando como una lluvia las rosas deshojadas en su falda.
Recorrimos juntos el jardín. Las carreras estaban cubiertas de hojas
secas y amarillentas, que el viento arrastraba delante de nosotros con
un largo susurro: Los caracoles, inmóviles como viejos paralíticos,
tomaban el sol sobre los bancos de piedra: Las flores empezaban a
marchitarse en las versallescas canastillas recamadas de mirto, y
exhalaban ese aroma indeciso que tiene la melancolía de los
recuerdos. En el fondo del laberinto murmuraba la fuente rodeada de
21
Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
cipreses, y el arrullo del agua parecía difundir por el jardín un sueño
pacifico de vejez, de recogimiento y de abandono. Concha me dijo:
—Descansemos aquí.
Nos sentamos a la sombra de las acacias, en un banco de piedra
cubierto de hojas. En frente se abría la puerta de un laberinto
misterioso y verde. Sobre la clave del arco se alzaban dos quimeras
manchadas de musgo, y un sendero umbrío, un solo sendero,
ondulaba entre los mirtos como el camino de una vida solitaria,
silenciosa e ignorada. Florisel pasó a lo lejos entre los árboles,
llevando la jaula de sus mirlos en la mano. Concha me lo mostró:
—¡Allá va!
—¿Quién?
—Florisel.
—¿Por qué le llamas Florisel?
Ella dijo, con una alegre risa:
—Florisel es el paje de quien se enamora cierta princesa
inconsolable en un cuento.
—¿Un cuento de quién?
—Los cuentos nunca son de nadie.
Sus ojos misteriosos y cambiantes miraban a lo lejos, y me sonó
tan extraña su risa, que sentí frío. ¡El frío de comprender todas las
perversidades! Me pareció que Concha también se estremecía. La
verdad es que nos hallábamos a comienzos de Otoño y que el sol
empezaba a nublarse. Volvimos al Palacio.
El palacio de Brandeso, aunque del siglo décimo octavo, es casi
todo de estilo plateresco. Un Palacio a la italiana con miradores,
fuentes y jardines, mandado edificar por el Obispo de Corinto Don
Pedro de Bendaña, Caballero del Hábito de Santiago, Comisario de
Cruzada y Confesor de la Reina Doña María Amelia de Parma. Creo
que un abuelo de Concha y mi abuelo el Mariscal Bendaña,
sostuvieron pleito por la herencia del Palacio. No estoy seguro, porque
mi abuelo sostuvo pleitos hasta con la Corona. Por ellos heredé toda
una fortuna en legajos. La historia de la Casa de Bendañas es la
historia de la Cancillería de Valladolid.
Como la pobre Concha tenía el culto de los recuerdos, quiso que
recorriésemos el Palacio evocando otro tiempo, cuando yo iba de
visita con mi madre, y ella y sus hermanas eran unas niñas pálidas
que venían a besarme, y me llevaban de la mano para que
jugásemos, unas veces en la torre, otras en la terraza, otras en el
mirador que daba al camino y al jardín... Aquella mañana, cuando
nosotros subíamos la derruida escalinata, las palomas remontaron el
vuelo y fueron a posarse sobre la piedra de armas. El sol dejaba un
reflejo dorado en los cristales, los viejos alelíes florecían entre las
grietas del muro, y un lagarto paseaba por el balaustral. Concha
sonrió con lánguido desmayo:
—¿Te acuerdas?...
Y en aquella sonrisa tenue, yo sentí todo el pasado como un
aroma entrañable de flores marchitas, que trae alegres y confusas
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
memorias... Era allí donde una dama piadosa y triste, solía referirnos
historias de Santos. Cuántas veces, sentada en el hueco de una
ventana, me había enseñado las estampas del Año Cristiano abierto
en su regazo. Aún recuerdo sus manos místicas y nobles que volvían
las hojas lentamente. La dama tenía un hermoso nombre antiguo: Se
llamaba Águeda: Era la madre de Fernandina, Isabel y Concha. Las
tres niñas pálidas con quienes yo jugaba. ¡Después de tantos años
volví a ver aquellos salones de respeto y aquellas salas familiares! Las
salas entarimadas de nogal, frías y silenciosas, que conservan todo el
año el aroma de las manzanas agrias y otoñales puestas a madurar
sobre el alféizar de las ventanas. Los salones con antiguos cortinajes
de damasco, espejos nebulosos y retratos familiares: Damas con
basquiña, prelados de doctoral sonrisa, pálidas abadesas, torvos
capitanes. En aquellas estancias nuestros pasos resonaban como en
las iglesias desiertas, y al abrirse lentamente las puertas de floreados
herrajes, exhalábase del fondo silencioso y oscuro, el perfume lejano
de otras vidas. Solamente en un salón que tenía de corcho el estrado,
nuestras pisadas no despertaron rumor alguno: Parecían pisadas de
fantasmas, tácitas y sin eco. En el fondo de los espejos el salón se
prolongaba hasta el ensueño como en un lago encantado, y los
personajes de los retratos, aquellos obispos fundadores, aquellas
tristes damiselas, aquellos avellanados mayorazgos parecían vivir
olvidados en una paz secular. Concha se detuvo en la cruz de dos
corredores, donde se abría una antesala redonda, grande y
desmantelada, con arcones antiguos. En un testero arrojaba cerco
mortecino de luz la mariposa de aceite que día y noche alumbraba
ante un Cristo desmelenado y lívido. Concha murmuró en voz baja:
—¿Te acuerdas de esta antesala?
—Sí. ¿La antesala redonda?
—Sí... ¡Era donde jugábamos!
Una vieja hilaba en el hueco de una ventana. Concha me la
mostró con un gesto:
—Es Micaela... La doncella de mi madre. ¡La pobre está ciega! No
le digas nada...
Seguimos adelante. Algunas veces Concha se detenía en el
umbral de las puertas, y señalando las estancias silenciosas, me
decía con su sonrisa tenue, que también parecía desvanecerse en el
pasado:
—¿Te acuerdas?
Ella recordaba las cosas más lejanas. Recordaba cuando éramos
niños y saltábamos delante de las consolas para ver estremecerse los
floreros cargados de rosas, y los fanales ornados con viejos ramajes
áureos, y los candelabros de plata, y los daguerreotipos llenos de un
misterio estelar. ¡Tiempos aquellos en que nuestras risas locas y
felices habían turbado el noble recogimiento del Palacio, y se
desvanecían por las claras y grandes antesalas, por los corredores
oscuros, flanqueados con angostas ventanas de montante donde
arrullaban las palomas!...
23
Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
Al anochecer, Concha sintió un gran frío y tuvo que acostarse.
Alarmado al verla temblar, pálida como la muerte, quise mandar por
un médico a Viana del Prior, pero ella se opuso, y al cabo de una hora
ya me miraba sonriendo con amorosa languidez. Descansando
inmóvil sobre la blanca almohada, murmuró:
—¿Creerás que ahora me parece una felicidad estar enferma?
—¿Por qué?
—Porque tú me cuidas.
Yo me sonreí sin decir nada, y ella, con una gran dulzura, insistió:
—¡Es que tú no sabes cómo yo te quiero!
En la penumbra de la alcoba la voz apagada de Concha tenía un
profundo encanto sentimental. Mi alma se contagió:
—¡Yo te quiero más, princesa!
—No, no. En otro tiempo te he gustado mucho. Por muy inocente
que sea una mujer, eso lo conoce siempre, y tú sabes lo inocente que
yo era.
Me incliné para besar sus ojos, que tenían un velo de lágrimas, y
le dije por consolarla:
—¿Creerás que no me acuerdo, Concha?
Ella exclamó riéndose:
—¡Qué cínico eres!
—Di qué desmemoriado. ¡Hace ya tanto tiempo!
—¿Y cuánto tiempo hace, vamos a ver?
—No me entristezcas haciendo que recuerde los años.
—Pues confiesa que yo era muy inocente.
—¡Todo lo inocente que puede ser una mujer casada!
—Más, mucho más. ¡Ay! Tú fuiste mi maestro en todo.
Exhaló las últimas palabras como si fuesen suspiros, y apoyó una
de sus manos sobre los ojos. Yo la contemplé, sintiendo cómo se
despertaba la voluptuosa memoria de los sentidos. Concha tenía para
mí todos los encantos de otro tiempo, purificados por una divina
palidez de enferma. Era verdad que yo había sido su maestro en todo.
Aquella niña casada con un viejo, tenía la cándida torpeza de las
vírgenes. Hay tálamos fríos como los sepulcros, y maridos que
duermen como las estatuas yacentes de granito. ¡Pobre Concha!
Sobre sus labios perfumados por los rezos, mis labios cantaron los
primeros triunfos del amor y su gloriosa exaltación. Yo tuve que
enseñarle toda la lira: verso por verso, los treinta y dos sonetos de
Pietro Aretino. Aquel capullo blanco de niña desposada, apenas sabía
murmurar el primero. Hay maridos y hay amantes que ni siquiera
pueden servirnos de precursores, y bien sabe Dios que la perversidad,
esa rosa sangrienta, es una flor que nunca se abrió en mis amores. Yo
he preferido siempre ser el Marqués de Bradomín, a ser ese divino
Marqués de Sade. Tal vez esa haya sido la única razón de pasar por
soberbio entre algunas mujeres. Pero la pobre Concha nunca fué de
éstas. Como habíamos quedado en silencio, me dijo:
—¿En qué piensas?
—En el pasado, Concha.
—Tengo celos de él.
—¡No seas niña! Es el pasado de nuestros amores.
24
Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
Ella se sonrió, cerrando los ojos, como si también evocase un
recuerdo. Después murmuró con cierta resignación amable,
perfumada de amor y de melancolía:
—Sólo una cosa le he pedido a la Virgen de la Concepción, y creo
que va a concedérmela... Tenerte a mi lado en la hora de la muerte.
Volvimos a quedar en triste silencio. Al cabo de algún tiempo,
Concha se incorporó en las almohadas. Tenía los ojos llenos de
lágrimas. En voz muy baja me dijo:
—Xavier, dame aquel cofre de mis joyas, que está sobre el
tocador. Ábrelo. Ahí guardo también tus cartas... Vamos a quemarlas
juntos... No quiero que me sobrevivan.
Era un cofre de plata, labrado con la suntuosidad decadente del
siglo XVIII. Exhalaba un suave perfume de violetas, y lo aspiré
cerrando los ojos:
—¿No tienes más cartas que las mías?
—Nada más.
—¡Ah! Tu nuevo amor no sabe escribir.
—¿Mi nuevo amor? ¿Qué nuevo amor? ¡Seguramente has pensado
alguna atrocidad!
—Creo que sí.
—¿Cuál?
—No te la digo.
—¿Y si adivinase?
—No puedes adivinar.
—¿Qué atrocidad habrás pensado?
Yo exclamé riéndome:
—Florisel.
Por los ojos de Concha pasó una sombra de enojo:
—¡Y serás capaz de haberlo pensado!
Hundió las manos entre mis cabellos, arremolinándolos:
—¿Qué hago yo contigo? ¿Te mato?
Viéndome reír, ella reía también, y sobre su boca pálida, la risa
era fresca, sensual, alegre:
—¡No es posible que hayas pensado eso!
—Di que parece imposible.
—¿Pero lo has pensado?
—Sí.
—¡No te creo! ¿Cómo has podido siquiera imaginarlo?
—Recordé mi primera conquista. Tenía yo once años y una dama
se enamoró de mí. ¡Era también muy bella!
Concha murmuró en voz baja:
—Mi tía Augusta.
—Sí.
—Ya me lo has contado... ¿Pero tú no eras más bello que Florisel?
Dudé un momento y creí que mis labios iban a mancharse con
una mentira. Al fin, tuve el valor de confesar la verdad:
—¡Ay, Concha! Yo era menos bello.
Mirándome burlona, cerró el cofre de sus joyas.
—Otro día quemaremos tus cartas. Hoy no. Tus celos me han
puesto de buen humor.
25
Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
Y echándose sobre la almohada volvió a reír como antes, con
frescas y alegres carcajadas. El día de quemar aquellas cartas no
llegó para nosotros: yo me he resistido siempre a quemar las cartas
de amores. Las he amado como aman los poetas sus versos. Cuando
murió Concha, en el cofre de plata, con las joyas de familia las
heredaron sus hijas.
Las almas enamoradas y enfermas son tal vez las que tejen los
más hermosos sueños de la ilusión. Yo nunca había visto a Concha ni
tan alegre ni tan feliz. Aquel renacimiento de nuestros amores fué
como una tarde otoñal de celajes dorados, amable y melancólica.
¡Tarde y celajes que yo pude contemplar desde los miradores del
Palacio, cuando Concha con romántica fatiga se apoyaba en mi
hombro! Por el campo verde y húmedo, bajo el sol que moría,
ondulaba el camino. Era luminoso y solitario. Concha suspiró con la
mirada perdida:
—¡Por ese camino hemos de irnos los dos!
Y levantaba su mano pálida, señalando a lo lejos los cipreses del
cementerio. La pobre Concha hablaba de morir sin creer en ello. Yo
me burlaba:
—Concha, no me hagas suspirar. Ya sabes que soy un príncipe a
quien tienes encantado en tu Palacio. Si quieres que no se rompa el
encanto, has de hacer de mi vida un cuento alegre.
Concha, olvidando sus tristezas del crepúsculo, sonreía:
—Ese camino es también por donde tú has venido...
La pobre Concha procuraba mostrarse alegre. Sabía que todas las
lágrimas son amargas y que el aire de los suspiros, aun cuando
perfumado y gentil, sólo debe durar lo que una ráfaga. ¡Pobre
Concha! Era tan pálida y tan blanca como esos ramos de azucenas
que embalsaman las capillas con más delicado perfume al
marchitarse. De nuevo levantó su mano, diáfana como mano de hada:
—¿Ves, allá lejos, un jinete?
—No veo nada.
—Ahora pasa la Fontela.
—Sí, ya lo veo.
—Es el tío Don Juan Manuel.
—¡El magnífico hidalgo del Pazo de Lantañón!
Concha hizo un gesto de lástima.
—¡Pobre señor! Estoy segura que viene a verte.
Don Juan Manuel se había detenido en medio del camino, y
levantándose sobre los estribos y quitándose el chambergo, nos
saludaba. Después, con voz poderosa, que fué repetida por un eco
lejano, gritó:
—¡Sobrina! ¡Sobrina! ¡Manda abrir la cancela del jardín!
Concha levantó los brazos indicándole que ya mandaba, luego
volviéndose a mí, exclamó riéndose:
—Dile tú que ya van.
Yo rugí, haciendo bocina con las manos:
—¡Ya van!
Pero Don Juan Manuel aparentó no oírme. El privilegio de hacerse
entender a tal distancia, era suyo no más. Concha se tapó los oídos:
26
Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
—Calla, porque jamás confesará que te oye.
Yo seguí rugiendo:
—¡Ya van! ¡Ya van!
Inútilmente. Don Juan Manuel se inclinó acariciando el cuello del
caballo. Había decidido no oírme. Después volvió a levantarse sobre
los estribos:
—¡Sobrina! ¡Sobrina!
Concha se apoyaba en la ventana riendo como una niña feliz:
—¡Es magnífico!
Y el viejo seguía gritando desde el camino:
—¡Sobrina! ¡Sobrina!
Es verdad que era magnífico aquel Don Juan Manuel Montenegro.
Sin duda le pareció que no acudían a franquearle la entrada con toda
la presteza requerida, porque hincando las espuelas al caballo, se
alejó al galope. Desde lejos, se volvió gritando:
—No puedo detenerme. Voy a Viana del Prior. Tengo que apalear a
un escribano.
Florisel, que bajaba corriendo para abrir la cancela, se detuvo a
mirar cuán gallardamente se partía.
Después volvió a subir la vieja escalinata revestida de yedra. Al
pasar por nuestro lado, sin levantar los ojos, pronunció solemne y
doctoral:
—¡Gran señor, muy gran señor, es Don Juan Manuel!
Creo que era una censura, porque nos reíamos del viejo hidalgo.
Yo le llamé:
—Oye, Florisel.
Se detuvo temblando.
—¿Qué me mandaba?
—¿Tan gran señor te parece Don Juan Manuel?
—Mejorando las nobles barbas que me oyen.
Y sus ojos infantiles, fijos en Concha, demandaban perdón.
Concha hizo un gesto de reina indulgente. Pero lo echó a perder,
riendo como una loca. El paje se alejó en silencio. Nosotros nos
besamos alegremente, y antes de desunir las bocas, oímos el canto
lejano de los mirlos, guiados por la flauta de caña que tañía Florisel.
Era noche de luna, y en el fondo del laberinto cantaba la fuente
como un pájaro escondido. Nosotros estábamos silenciosos, con las
manos enlazadas. En medio de aquel recogimiento sonaron en el
corredor pasos lentos y cansados. Entró Candelaria con una lámpara
encendida, y Concha exclamó como si despertase de un sueño:
—¡Ay!... Llévate esa luz.
—¿Pero van a estar a oscuras? Miren que es malo tomar la luna.
Concha preguntó sonriendo:
—¿Por qué es malo, Candelaria?
La vieja repuso, bajando la voz:
—Bien lo sabe, señorita... ¡Por las brujas!
Candelaria se alejó con la lámpara haciendo muchas veces la
señal de la cruz, y nosotros volvimos a escuchar el canto de la fuente
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
que le contaba a la luna su prisión en el laberinto. Un reloj de cuco,
que acordaba el tiempo del fundador, dió las siete. Concha murmuró:
—¡Qué temprano anochece! ¡Las siete todavía!
—Es el Invierno que llega.
—¿Tú, cuándo tienes que irte?
—¿Yo? Cuando tú me dejes.
Concha suspiró:
—¡Ay! ¡Cuando yo te deje! ¡No te dejaría nunca!
Y estrechó mi mano en silencio. Estábamos sentados en el fondo
del mirador. Desde allí veíamos el jardín iluminado por la luna, los
cipreses mustios destacándose en el azul nocturno coronados de
estrellas, y una fuente negra con agua de plata. Concha me dijo:
—Ayer he recibido una carta. Tengo que enseñártela.
—¿Una carta, de quién?
—De tu prima Isabel. Viene con las niñas.
—¿Isabel Bendaña?
—Sí.
—¿Pero tiene hijas Isabel?
Concha murmuró tímidamente:
—No, son mis hijas.
Yo sentí pasar como una brisa abrileña sobre el jardín de los
recuerdos. Aquellas dos niñas, las hijas de Concha, en otro tiempo me
querían mucho, y también yo las quería. Levanté los ojos para mirar a
su madre. No recuerdo una sonrisa tan triste en los labios de Concha:
—¿Qué tienes?... ¿Qué te sucede?...
—Nada.
—¿Las pequeñas están con su padre?
—No. Las tengo educándose en el Convento de la Enseñanza.
—Ya serán unas mujeres.
—Sí. Están muy altas.
—Antes eran preciosas. No sé ahora.
—Como su madre.
Concha volvió a sonreír con aquella sonrisa dolorosa, y quedó
pensativa contemplando sus manos:
—He de pedirte un favor.
—¿Qué es?
—Si viene Isabel con mis hijas, tenemos que hacer una pequeña
comedia. Yo les diré que estás en Lantañón cazando con mi tío. Tú
vienes una tarde, y sea porque hay tormenta o porque tenemos
miedo a los ladrones, te quedas en el Palacio, como nuestro caballero.
—¿Y cuántos días debe durar mi destierro en Lantañón?
Concha exclamó vivamente:
—Ninguno. La misma tarde que ellas vengan. ¿No te ofendes,
verdad?
—No, mi vida.
—Qué alegría me das. Desde ayer estoy dudando, sin atreverme a
decírtelo.
—¿Y tú crees que engañaremos a Isabel?
—No lo hago por Isabel, lo hago por mis pequeñas, que son unas
mujercitas.
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
—¿Y Don Juan Manuel?
—Yo le hablaré. Ese no tiene escrúpulos. Es otro descendiente de
los Borgias. ¿Tío tuyo, verdad?
—No sé. Tal vez será por ti el parentesco.
Ella contestó riéndose.
—Creo que no. Tengo una idea que tu madre le llamaba primo.
—¡Oh! Mi madre conoce la historia de todos los linajes. Ahora
tendremos que consultar a Florisel.
Concha replicó:
—Será nuestro Rey de Armas.
Y al mismo tiempo, en la rosa pálida de su boca temblaba una
sonrisa. Luego quedó cavilosa con las manos cruzadas contemplando
al jardín. En su jaula de cañas colgada sobre la puerta del mirador,
silbaban una vieja riveirana los mirlos que cuidaba Florisel. En el
silencio de la noche, aquel ritmo alegre y campesino evocaba el
recuerdo de las felices danzas célticas a la sombra de los robles.
Concha empezó también a cantar. Su voz era dulce como una caricia.
Se levantó y anduvo vagando por el mirador. Allá, en el fondo, toda
blanca en el reflejo de la luna, comenzó a bailar uno de esos pasos de
égloga alegres y pastoriles. Pronto se detuvo suspirando:
—¡Ay! ¡Cómo me canso! ¿Has visto que he aprendido la riveirana?
Yo repuse riéndome:
—¿Eres también discípula de Florisel?
—También.
Acudí a sostenerla. Cruzó las manos sobre mi hombro y reclinando
la mejilla, me miró con sus bellos ojos de enferma. La besé, y ella
mordió mis labios con sus labios marchitos.
¡Pobre Concha!... Tan demacrada y tan pálida, tenía la noble
resistencia de una diosa para el placer. Aquella noche la llama de la
pasión nos envolvió mucho tiempo, ya moribunda, ya frenética, en su
lengua dorada. Oyendo el canto de los pájaros en el jardín, quedéme
dormido en brazos de Concha. Cuando me desperté, ella ya estaba
incorporada en las almohadas, con tal expresión de dolor y
sufrimiento, que sentí frío. ¡Pobre Concha! Al verme abrir los ojos,
todavía sonrió. Acariciándole las manos, le pregunté:
—¿Qué tienes?
—No sé. Creo que estoy muy mal.
—¿Pero qué tienes?
—No sé... ¡Qué vergüenza si me hallasen muerta aquí!
Al oírla sentí el deseo de retenerla a mi lado:
—¡Estás temblando, pobre amor!
Y la estreché entre mis brazos. Ella entornó los ojos: ¡era el dulce
desmayo de sus párpados cuando quería que yo se los besase! Como
temblaba tanto, quise dar calor a todo su cuerpo con mis labios, y mi
boca recorrió celosa sus brazos hasta el hombro, y puse un collar de
rosas en su cuello. Después alcé los ojos para mirarla. Ella cruzó sus
manos pálidas y las contempló melancólica. ¡Pobres manos delicadas,
exangües, casi frágiles! Yo le dije:
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
—Tienes manos de Dolorosa.
Se sonrió:
—Tengo manos de muerta.
—Para mí eres más bella cuanto más pálida.
Pasó por sus ojos una claridad feliz:
—Sí, sí. Todavía te gusto mucho y te hago sentir.
Rodeó mi cuello, y con una mano levantó los senos, rosas de
nieve que consumía la fiebre. Yo entonces la enlacé con fuerza, y en
medio del deseo, sentí como una mordedura el terror de verla morir.
Al oírla suspirar, creí que agonizaba. La besé temblando como si fuese
a comulgar su vida. Con voluptuosidad dolorosa y no gustada hasta
entonces, mi alma se embriagó en aquel perfume de flor enferma que
mis dedos deshojaban consagrados e impíos. Sus ojos se abrieron
amorosos bajo mis ojos. ¡Ay! Sin embargo, yo adiviné en ellos un gran
sufrimiento. Al día siguiente Concha no pudo levantarse.
La tarde caía en medio de un aguacero. Yo estaba refugiado en la
biblioteca, leyendo el «Florilegio de Nuestra Señora», un libro de
sermones compuesto por el Obispo de Corinto, Don Pedro de
Bendaña, fundador del Palacio. A veces me distraía oyendo el
bramido del viento en el jardín, y el susurro de las hojas secas que
corrían arremolinándose por las carreras de mirtos seculares. Las
ramas desnudas de los árboles rozaban los vidrios emplomados de las
ventanas. Reinaba en la biblioteca una paz de monasterio, un sueño
canónico y doctoral. Sentíase en el ambiente el hálito de los infolios
antiguos encuadernados en pergamino, los libros de humanidades y
de teología donde estudiaba el Obispo. De pronto sentí una voz
poderosa que llamaba desde el fondo del corredor:
—¡Marqués!... ¡Marqués de Bradomín!...
Entorné el «Florilegio» sobre la mesa, para guardar la página, y
me puse de pie. La puerta se abría en aquel momento y Don Juan
Manuel apareció en el umbral, sacudiendo el agua que goteaba de su
montecristo:
—¡Mala tarde, sobrino!
—¡Mala, tío!
Y quedó sellado nuestro parentesco.
—¿Tú, leyendo aquí encerrado?... ¡Sobrino, es lo peor para
quedarse ciego!
Acercóse a la lumbre y extendió las manos sobre la llama.
—¡Es nieve lo que cae!
Después volvióse de espaldas al fuego e irguiéndose ante mí
exclamó con su engolada voz de gran señor:
—Sobrino, has heredado la manía de tu abuelo, que también se
pasaba los días leyendo. ¡Así se volvió loco!... ¿Y qué librote es ese?
Sus ojos, hundidos y verdosos, dirigían al «Florilegio de Nuestra
Señora» una mirada llena de desdén. Apartóse de la lumbre y dió
algunos pasos por la biblioteca, haciendo sonar las espuelas. Se
detuvo de pronto:
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
—¡Marqués de Bradomín, se acabó la sangre de Cristo en el
Palacio de Brandeso!
Comprendiendo lo que deseaba me levanté. Don Juan Manuel
extendió un brazo, deteniéndome con soberano gesto:
—¡No te muevas! ¿Habrá algún criado en el Palacio?
Y desde el fondo de la biblioteca empezó a llamar con grandes
voces:
—¡Arnelas!... ¡Brión!... Uno cualquiera, que suba presto...
Ya empezaba a impacientarse, cuando Florisel apareció en la
puerta:
—¿Qué mandaba, señor padrino?
Y llegóse a besar la mano del hidalgo, que le acarició la cabeza:
—Súbeme del tinto que se coge en la Pontela.
Y Don Juan Manuel volvió a pasear la biblioteca. De tiempo en
tiempo se detenía frente al fuego, extendiendo las manos, que eran
pálidas, nobles y descarnadas como las manos de un rey asceta. A
pesar de los años, que habían blanqueado por completo sus cabellos,
conservábase arrogante y erguido como en sus buenos tiempos,
cuando servía en la Guardia Noble de la Real Persona. Llevaba ya
muchos años retirado en su Pazo de Lantañón, haciendo la vida de
todos los mayorazgos campesinos, chalaneando en las ferias, jugando
en las villas y sentándose a la mesa de los abades en todas las
fiestas. Desde que Concha vivía retirada en el Palacio de Brandeso,
era también frecuente verle aparecer por allí. Ataba su caballo en la
puerta del jardín, y entrábase dando voces. Se hacía servir vino, y
bebía hasta dormirse en el sillón. Cuando despertaba, fuese de día o
de noche, pedía su caballo, y dando cabeceos sobre la silla, tornaba a
su Pazo. Don Juan Manuel tenía gran predilección por el tinto de la
Fontela, guardado en una vieja cuba que acordaba al tiempo de los
franceses. Impacientándose porque tardaban en subir de la bodega,
se detuvo en medio de la biblioteca:
—¡Ese vino!... ¿O acaso están haciendo la vendimia?
Todo trémulo apareció Florisel con un jarro, que colocó sobre la
mesa. Don Juan Manuel despojóse de su montecristo, y tomó asiento
en un sillón:
—Marqués de Bradomín, te aseguro que este vino de la Fontela es
el mejor vino de la comarca. ¿Tú conoces el del Condado? Este es
mejor. Y si lo hiciesen eligiendo la uva, sería el mejor del mundo.
Decía esto mientras llenaba el vaso, que era de cristal tallado, con
asa y la cruz de Calatrava en el fondo. Uno de esos vasos pesados y
antiguos, que recuerdan los refectorios de los conventos. Don Juan
Manuel bebió con largura y sosiego, apurando el vino de un solo
trago, y volvió a llenar el vaso:
—Muchos así debía beberse mi sobrina. ¡No estaría entonces
como está!
En aquel momento Concha asomó en la puerta de la biblioteca,
arrastrando la cola de su ropón monacal y sonriendo:
—El tío Don Juan Manuel quiere que le acompañes. ¿Te lo ha
dicho? Mañana es la fiesta del Pazo: San Rosendo de Lantañón. Dice
el tío que te recibirán con palio.
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
Don Juan Manuel asintió con un ademán soberano.
—Ya sabes que desde hace tres siglos es privilegio de los
Marqueses de Bradomín ser recibidos con palio en las feligresías de
San Rosendo de Lantañón, Santa Baya de Cristamilde y San Miguel de
Deiro. ¡Los tres curatos son presentación de tu casa! ¿Me equivoco,
sobrino?
—No se equivoca usted, tío.
Concha interrumpió, riéndose:
—No le pregunte usted. ¡Es un dolor, pero el último Marqués de
Bradomín no sabe una palabra de esas cosas!
Don Juan Manuel movió la cabeza gravemente:
—¡Eso lo sabe! ¡Debe saberlo!
Concha se dejó caer en el sillón que yo ocupaba poco antes, y
abrió el «Florilegio de Nuestra Señora» con aire doctoral:
—¡Estoy segura que ni siquiera conoce el origen de la casa de
Bradomín!
Don Juan Manuel se volvió hacia mí, noble y conciliador:
—¡No hagas caso! Tu prima quiere indignarte!
Concha insistió:
—¡Supiera al menos cómo se compone el blasón de la noble casa
de Montenegro!
Don Juan Manuel frunció el áspero y canoso entrecejo:
—¡Eso Jo saben los niños más pequeños!
Concha murmuró con una sonrisa de dulce y delicada ironía:
—¡Como que es el más ilustre de los linajes españoles!
—Españoles y tudescos, sobrina. Los Montenegros de Galicia
descendemos de una emperatriz alemana. Es el único blasón español
que lleva metal sobre metal: espuelas de oro en campo de plata. El
linaje de Bradomín también es muy antiguo. Pero entre todos los
títulos de tu casa: Marquesado de Bradomín, Marquesado de San
Miguel, Condado de Barbanzón y Señorío de Padín, el más antiguo y
el más esclarecido es el Señorío. Se remonta hasta Don Roldán, uno
de los Doce Pares. Don Roldán ya sabéis que no murió en
Roncesvalles, como dicen las Historias.
Yo no sabía nada, pero Concha asintió con la cabeza. Ella sin duda
conocía aquel secreto de familia. Don Juan Manuel, después de apurar
otro vaso, continuó:
—¡Como yo también desciendo de Don Roldán, por eso conozco
bien estas cosas! Don Roldan pudo salvarse, y en una barca llegó
hasta la isla de Sálvora, y atraído por una sirena naufragó en aquella
playa, y tuvo de la sirena un hijo, que por serlo de Don Roldán se
llamó Padín, y viene a ser lo mismo que Paladín. Ahí tienes por qué
una sirena abraza y sostiene tu escudo en la iglesia de Lantaño.
Se levantó, y acercándose a una ventana, miró a través de los
vidrios emplomados si abonanzaba el tiempo. El sol aparecía apenas
entre densos nubarrones. Un instante permaneció Don Juan Manuel
contemplando el aspecto del cielo. Después volvióse hacia nosotros:
—Llego hasta mis molinos que están ahí cerca y vuelvo a
buscarte... Puesto que tienes la manía de leer, en el Pazo te daré un
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
libro antiguo, pero de letra grande y clara, donde todas estas historias
están contadas muy por largo.
Don Juan Manuel acabó de vaciar el vaso, y salió de la biblioteca
haciendo sonar las espuelas. Cuando se perdió en el largo corredor el
eco de sus pasos, Concha se levantó apoyándose en el sillón y vino
hacia mí: era toda blanca como un fantasma.
En el fondo del laberinto cantaba la fuente como un pájaro
escondido, y el sol poniente doraba los cristales del mirador donde
nosotros esperábamos. Era tibio y fragante: gentiles arcos cerrados
por vidrieras de colores le flanqueaban con ese artificio del siglo
galante que imaginó las pavanas y las gavotas. En cada arco, las
vidrieras formaban tríptico y podía verse el jardín en medio de una
tormenta, en medio de una nevada y en medio de un aguacero.
Aquella tarde el sol de Otoño penetraba hasta el centro como la
fatigada lanza de un héroe antiguo.
Concha, inmóvil en el arco de la puerta, miraba hacia el camino
suspirando. En derredor volaban las palomas. La pobre Concha
enojárase conmigo porque oía sonriendo el relato de una celeste
aparición, que le fuera acordada hallándose dormida en mis brazos.
Era un sueño como los tenían las santas de aquellas historias que me
contaba cuando era niño, la dama piadosa y triste que entonces
habitaba el Palacio. Recuerdo aquel sueño vagamente: Concha estaba
perdida en el laberinto, sentada al pie de la fuente llorando sin
consuelo. En esto se le apareció un Arcángel: no llevaba espada ni
broquel: era cándido y melancólico como un lirio: Concha comprendió
que aquel adolescente no venía a pelear con Satanás. Le sonrió a
través de las lágrimas, y el Arcángel extendió sobre ella sus alas de
luz y la guió... El laberinto era el pecado en que Concha estaba
perdida, y el agua de la fuente eran todas las lágrimas que había de
llorar en el Purgatorio. A pesar de nuestros amores, Concha no se
condenaría. Después de guiarla a través de los mirtos verdes e
inmóviles, en la puerta del arco donde se miraban las dos Quimeras,
el Arcángel agitó las alas para volar. Concha, arrodillándose, le
preguntó si debía entrar en su convento, el Arcángel no respondió.
Concha, retorciéndose las manos, le preguntó si debía deshojar en el
viento la flor de sus amores, el Arcángel no respondió. Concha,
arrastrándose sobre las piedras, le preguntó si iba a morir, el Arcángel
tampoco respondió, pero Concha sintió caer dos lágrimas en sus
manos. Las lágrimas le rodaban entre los dedos como dos diamantes.
Entonces Concha había comprendido el misterio de aquel sueño... La
pobre al contármelo suspiraba y me decía:
—Es un aviso del Cielo, Xavier.
—Los sueños nunca son más que sueños, Concha.
—¡Voy a morir!... ¿Tú no crees en las apariciones?
Me sonreí, porque entonces aún no creía, y Concha se alejó
lentamente hacia la puerta del mirador. Sobre su cabeza volaron las
palomas como un augurio feliz. El campo verde y húmedo, sonreía en
la paz de la tarde, con el caserío de las aldeas disperso y los molinos
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
lejanos desapareciendo bajo el emparrado de las puertas, y las
montañas azules con la primera nieve en las cumbres. Bajo aquel sol
amable que lucía en medio de los aguaceros, iba por los caminos la
gente de las aldeas. Una pastora con dengue de grana guiaba sus
carneros hacia la iglesia de San Gundián, mujeres cantando volvían
de la fuente, un viejo cansado picaba la yunta de sus vacas que se
detenían mordisqueando en los vallados, y el humo blanco parecía
salir de entre las higueras... Don Juan Manuel asomó en lo alto de la
cuesta, glorioso y magnífico, con su montecristo flotando. Al pie de la
escalinata, Brión el mayordomo tenía de las riendas un caballo viejo,
prudente, reflexivo y grave como un Pontífice. Era blanco con grandes
crines venerables, estaba en el Palacio desde tiempo inmemorial.
Relinchó noblemente, y Concha al oírle enjugó una lágrima que hacía
más bellos sus ojos de enferma:
—¿Vendrás mañana, Xavier?
—Sí.
—¿Me lo juras?
—Sí.
—¿No te vas enojado conmigo?
Sonriendo con ligera broma le respondí:
—No me voy enojado contigo, Concha.
Y nos besamos con el beso romántico de aquellos tiempos. Yo era
el Cruzado que partía a Jerusalén, y Concha la Dama que le lloraba en
su castillo al claro de la luna. Confieso que mientras llevé sobre los
hombros la melena merovingia como Espronceda y como Zorrilla,
nunca supe despedirme de otra manera. ¡Hoy los años me han
impuesto la tonsura como a un diácono, y sólo me permiten
murmurar un melancólico adiós! Felices tiempos los tiempos
juveniles. ¡Quién fuese como aquella fuente, que en el fondo del
laberinto aún ríe con su risa de cristal, sin alma y sin edad!...
Concha, tras los cristales del mirador, nos despedía agitando su
mano blanca. Aun no se había puesto el sol, y el airoso creciente de la
luna ya comenzaba a lucir en aquel cielo triste y otoñal. La distancia
al Pazo de Lantañón era de dos leguas, y el camino de herradura,
pedregoso y con grandes charcos, ante los cuales se detenían
nuestras cabalgaduras moviendo las orejas, mientras en la otra orilla,
algún rapaz aldeano que dejaba beber pacíficamente a la yunta
cansada de sus bueyes, nos miraba en silencio. Los pastores que
volvían del monte trayendo los rebaños por delante se detenían en
las revueltas, y arreaban a un lado sus ovejas para dejarnos paso.
Don Juan Manuel iba el primero. A cada momento yo le veía
tambalearse sobre el caballo, que se mostraba inquieto y no
acostumbrado a la silla. Era un tordo montaraz y de poca alzada, de
ojos bravíos y de boca dura. Parecía que por castigo le llevaba su
dueño tonsurado de cola y crin. Don Juan Manuel gobernábale sin
cordura: le castigaba con la espuela y al mismo tiempo le recogía las
riendas, el potro se encabritaba sin conseguir desarzonarle, porque
en tales momentos el viejo hidalgo lucía una gran destreza.
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
A medio camino se nos hizo completamente de noche. Don Juan
Manuel continuaba tambaleándose sobre la silla, pero esto no
impedía que en los malos pasos alzase su poderosa voz para
advertirme que refrenase mi rocín. Llegando a la encrucijada de tres
caminos, donde había un retablo de ánimas, algunas mujeres que
estaban arrodilladas rezando, se pusieron de pie. Asustado el potro de
Don Juan Manuel, dió una huida y el jinete cayó. Las devotas lanzaron
un grito, y el potro, rompiendo por entre ellas, se precipitó al galope,
llevando a rastras el cuerpo de Don Juan Manuel, sujeto por un pie del
estribo. Yo me precipité detrás... Los zarzales que orillaban el camino
producían un ruido sordo cuando el cuerpo de Don Juan Manuel
pasaba batiendo contra ellos. Era una cuesta pedregosa que bajaba
hasta el río, y en la oscuridad, yo veía las chispas que saltaban bajo
las herraduras del potro. Al fin, atropellando por encima de Don Juan
Manuel, pude pasar delante y cruzarme con mi rocín en el camino. El
potro se detuvo cubierto de sudor, relinchando y con los ijares
trémulos. Salté a tierra. Don Juan Manuel estaba cubierto de sangre y
lodo. Al inclinarme abrió lentamente los ojos tristes y turbios. Sin
exhalar una queja volvió a cerrarlos. Comprendí que se desmayaba: le
alcé del suelo y le crucé sobre mi caballo. Emprendimos la vuelta.
Cerca del Palacio fué preciso hacer un alto. El cuerpo de Don Juan
Manuel se resbalaba y tuve que atravesarle mejor sobre la silla. Me
asustó el frío de aquellas manos que pendían inertes... Volví a tomar
el diestro del caballo que relinchaba, y seguimos acercándonos al
Palacio. A pesar de la noche vi que salían al camino por la cancela del
jardín tres mozos caballeros en sendas mulas. Les interrogué desde
lejos:
—¿Sois alquiladores?
Los tres repitieron a coro:
—Sí, señor.
—¿Qué gente habéis llevado al Palacio?
—Una señora aún moza, y dos señoritas pequeñas... Esta misma
tarde llegaron a Viana en la barca de Flavia-Longa.
Los tres espoliques habían arrendado sus mulas sobre la orilla del
camino, para dejarme paso. Cuando vieron el cuerpo de Don Juan
Manuel cruzado sobre mi caballo, habláronse en voz baja. No, osaron,
sin embargo, interrogarme. Debieron presumir que era alguno a quien
yo había dado muerte. Juraría que los tres villanos temblaban sobre
sus cabalgaduras. Hice alto en medio del camino, y mandé a uno de
ellos que echase pie a tierra para tenerme el caballo, en tanto que yo
daba aviso en el Palacio. El espolique se apeó en silencio. Al
entregarle las riendas reconoció a Don Juan Manuel:
—¡Válgame Nuestra Señora de Brandeso! Es el mayorazgo de
Lantañón...
Asió los ramales con mano trémula y murmuró en voz baja, llena
de temeroso respeto:
—¿Alguna desgracia, mi Señor Marqués?
—Cayóse de su caballo.
—¡Parece que viene muerto!
—¡Parece que sí!
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
En aquel momento Don Juan Manuel alzóse trabajosamente en la
silla:
—No vengo más que medio muerto, sobrino.
Y suspiró con la entereza del hombre que reprime una queja.
Dirigió a los espoliques una mirada inquisidora, y volvióse a mí:
—¿Qué gente es esa?
—Los alquiladores que han venido con Isabel y con las niñas.
—¿Pues dónde estamos?
—Delante del Palacio.
Hablando de esta suerte, volví a tomar el caballo el diestro y
penetré bajo la secular avenida. Los espoliques se despidieron:
—¡Santas y buenas noches!
—¡Vayan muy dichosos!
—¡El Señor les acompañe!
Se alejaban al paso castellano de sus mulas. Don Juan Manuel
volvióse suspirando, y apoyadas las manos en uno y otro borren, les
gritó ya de muy lejos, todavía con arrogante voz:
—Si topaseis mi potro, llevadlo a Viana del Prior.
A las palabras del hidalgo respondió una voz perdida en el silencio
de la noche, deshecha en las ráfagas del aire:
—¡Señor padrino, descuide!
Bajo la sombra familiar de los castaños, mi rocín, venteando la
cuadra, volvió a relinchar. Allá lejos, pegados a las tapias del Palacio,
cruzaban dos criados hablando en dialecto. El que iba delante llevaba
un farol que mecía acompasado y lento. Tras los vidrios empañados
de rocío, la humosa llama de aceite iluminaba con temblona claridad
la tierra mojada, y los zuecos de los dos aldeanos. Hablando en voz
baja se detuvieron un momento ante la escalinata, y al reconocernos,
adelantaron con el farol en alto para poder alumbrarnos, desde lejos,
el camino. Eran los dos zagales del ganado que iban repartiendo por
los pesebres la ración nocturna de húmeda y olorosa yerba.
Acercáronse, y con torpe y asustadizo respeto bajaron del caballo a
Don Juan Manuel. El farol alumbraba colocado sobre el balaustral de
la escalinata. El hidalgo subió apoyándose en los hombros de los
criados. Yo me adelanté para prevenir a Concha. ¡La pobre era tan
buena, que parecía estar siempre esperando una ocasión propicia
para poder asustarse!
Hallé a Concha en el tocador rodeada de sus hijas y entretenida
en peinar los largos cabellos de la más pequeña. La otra estaba
sentada en el canapé Luis XV al lado de su madre. Las dos niñas eran
muy semejantes: rubias y con los ojos dorados, parecían dos
princesas infantiles pintadas por el Tiziano en la vejez. La mayor se
llamaba María Fernanda, la pequeña María Isabel. Las dos hablaban a
un tiempo contando los lances del viaje, y su madre las oía sonriendo,
encantada y feliz, con los dedos pálidos perdidos entre el oro de los
cabellos infantiles. Cuando yo entré sobresaltóse un poco, pero supo
dominarse. Las dos pequeñas me miraban poniéndose encendidas. Su
madre exclamó con la voz ligeramente trémula:
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
—¡Qué agradable visita! ¿Vienes de Lantañón? ¿Sin duda sabías la
llegada de mis hijas?
—La supe en el Palacio. El honor de veros lo debo a Don Juan
Manuel, que rodó del caballo al bajar la cuesta de Brandeso.
Las dos niñas interrogaron a su madre:
—¿Es el tío de Lantañón?
—Sí, hijas mías.
Al mismo tiempo Concha dejaba preso en la trenza de su hija el
peine de marfil y sacaba de entre las hebras de oro una mano pálida,
que me alargó en silencio. Los ojos inocentes de las niñas no se
apartaban de nosotros. Su madre murmuró:
—¡Válgame Dios!... ¡Una caída a sus años!... ¿Y de dónde veníais?
—De Viana del Prior.
—¿Cómo no habéis encontrado en el camino a Isabel y a mis
hijas?
—Hemos atajado por el monte.
Concha apartó sus ojos de los míos para no reírse, y continuó
peinando la destrenzada cabellera de su hija. ¡Aquella cabellera de
matrona veneciana, tendida sobre los hombros de una niña! Poco
después entró Isabel:
—¡Primacho, ya sabía que estabas aquí!
—¿Cómo lo sabías?
—Porque he visto al tío Don Juan Manuel. ¡Verdaderamente es
milagroso que no se haya matado!
Concha se incorporó apoyándose en sus hijas, que flaqueaban al
sostenerla y sonreían como en un juego.
—Vamos a verle, pequeñas. ¡Pobre señor!
Yo le dije:
—Déjalo para mañana, Concha.
Isabel se acercó y la hizo sentar:
—Lo mejor es que descanse. Acabamos de envolverle en paños de
vinagre. Entre Candelaria y Florisel le han acostado.
Nos sentamos todos. Concha mandó a la mayor de sus hijas que
llamase a Candelaria. La niña se levantó corriendo. Cuando llegaba a
la puerta, su madre le dijo:
—¿Pero adónde vas, María Fernanda?
—¿No me has dicho?...
—Sí, hija mía; pero basta que toques el «tan-tan» que está al lado
del tocador.
María Fernanda obedeció ligera y aturdida. Su madre la besó con
ternura, y luego, sonriendo, besó a la pequeña, que la miraba con sus
grandes ojos de topacio. Entró Candelaria deshilando un lenzuelo
blanco:
—¿Han llamado?
María Fernanda se adelantó:
—Yo llamé, Candela. Me mandó mamá.
Y la niña corrió al encuentro de la vieja criada, quitándole el
lenzuelo de las manos para continuar ella haciendo hilas. María
Isabel, que estaba sentada sobre la alfombra con la sien reclinada en
las rodillas de su madre, levantó mimosa la cabeza:
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
—Candela, dame a mí para que haga hilas.
—Otra llegó primero, paloma.
Y Candelaria, con su bondadosa sonrisa de sierva vieja y familiar,
le mostró las manos arrugadas y vacías. María Fernanda volvió a
sentarse en el canapé. Entonces mi prima Isabel, que tenía
predilección por la pequeña, le quitó aquel paño de lino que olía a
campo y lo partió en dos:
—Toma, querida mía.
Y después de un momento, su hermana María Fernanda,
colocando hilo a hilo sobre el regazo, murmuró con la gravedad de
una abuela:
—¡Vaya con la mimosa!
Candelaria, con las manos cruzadas sobre su delantal blanco y
rizado, esperaba órdenes en medio de la estancia. Concha le
preguntó por Don Juan Manuel:
—¿Le habéis dejado solo?
—Sí, señorita. Quedóse traspuesto.
—¿Dónde le habéis acostado?
—En la sala del jardín.
—También tenéis que disponer habitaciones para el Señor
Marqués... No es cosa de que le dejemos volver solo a Lantañón.
Y la pobre Concha me sonreía con aquella ideal sonrisa de
enferma. La frente arrugada de su antigua niñera tiñose de rojo. La
vieja miró a las niñas con ternura y después murmuró con la rancia
severidad de una dueña escrupulosa y devota:
—Para el Señor Marqués ya están dispuestas las habitaciones del
Obispo.
Se retiró en silencio. Las dos niñas se aplicaron a deshilar el
lenzuelo, lanzándose miradas furtivas, para ver cuál adelantaba más
en su tarea. Concha e Isabel secreteaban. Daba las diez un reloj, y
sobre los regazos infantiles, en el círculo luminoso de la lámpara, iban
formando lentamente las hilas, un cándido manojo.
Tomé asiento cerca del fuego y me distraje removiendo los leños
con aquellas tenazas tradicionales, de bronce antiguo y prolija labor.
Las dos niñas habíanse dormido: La mayor con la cabeza apoyada en
el hombro de su madre, la pequeña en brazos de mi prima Isabel.
Fuera se oía la lluvia azotando los cristales, y el viento que pasaba en
ráfagas sobre el jardín misterioso y oscuro. En el fondo de la
chimenea brillaban los rubíes de la brasa, y de tiempo en tiempo una
llama alegre y ligera pasaba corriendo sobre ellos.
Concha e Isabel, para no despertar a las niñas, continuaban
hablando en voz baja. Al verse después de tanto tiempo, las dos
volvían los ojos al pasarlo y recordaban cosas lejanas. Era un largo y
susurrador comento acerca de la olvidada y luenga parentela.
Hablaban de las tías devotas, viejas y achacosas, de las primas
pálidas y sin novio, de aquella pobre Condesa de Cela, enamorada
locamente de un estudiante, de Amelia Camarasa, que se moría
tísica, del Marqués de Tor, que tenía reconocidos veintisiete
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
bastardos. Hablaban de nuestro noble y venerable tío, el Obispo de
Mondoñedo. ¡Aquel santo, lleno de caridad, que había recogido en su
palacio a la viuda de un general carlista, ayudante del Rey! Yo apenas
atendía a lo que Isabel y Concha susurraban. Ellas de tiempo en
tiempo me dirigían alguna pregunta, siempre con grandes intervalos.
—Tú quizá lo sepas. ¿Qué edad tiene el tío Obispo?
—Tendrá setenta años.
—¡Lo que te decía!
—¡Pues yo le hacía de más!
Y otra vez comenzaba el cálido y fácil murmullo de la
conversación femenina, hasta que tornaban a dirigirme otra pregunta:
—¿Tú recuerdas cuándo profesaron mis hermanas?
Concha e Isabel me tomaban por el cronicón de la familia. Así
pasamos la velada. Cerca de media noche, la conversación se fué
amortiguando como el fuego de la chimenea. En medio de un largo
silencio, Concha se incorporó suspirando con fatiga, y quiso despertar
a María Fernanda, que dormía sobre su hombro:
—¡Ay!... ¡Hija de mi alma, mira que no puedo contigo!...
María Fernanda abrió los ojos cargados con ese sueño cándido y
adorable de los niños. Su madre se inclinó para alcanzar el reloj que
tenía en su joyero, con las sortijas y el rosario:
—Las doce, y estas niñas todavía en pie. No te duermas, hija mía.
Y procuraba incorporar a María Fernanda, que ahora reclinaba la
cabeza en un brazo del canapé:
—En seguida os acuestan.
Y con la sonrisa desvaneciéndose en la rosa marchita de su boca,
quedóse contemplando a la más pequeña de sus hijas, que dormía en
brazos de Isabel, con el cabello suelto como un angelote sepultado en
ondas de oro:
—¡Pobrecilla, me da pena despertarla!
Y volviéndose a mí, añadió:
—¿Quieres llamar, Xavier?
Al mismo tiempo Isabel trató de levantarse con la niña:
—No puedo: Pesa demasiado.
Y sonrió dándose por vencida, con los ojos fijos en los míos. Yo me
acerqué, y cuidadosamente cogí en brazos a la pequeña sin
despertarla: La onda de oro desbordó sobre mi hombro. En aquel
momento oímos en el corredor los pasos lentos de Candelaria que
venía en busca de las niñas para acostarlas. Al verme con María
Isabel en brazos, acercóse llena de familiar respeto:
—Yo la tendré, Señor Marqués. No se moleste más.
Y sonreía, con esa sonrisa apacible y bondadosa que suele verse
en la boca desdentada de las abuelas. Silencioso por no despertar a la
niña, la detuve con un gesto. Levantóse mi prima Isabel y tomó de la
mano a María Fernanda, que lloraba porque su madre la acostase. Su
madre le decía besándola:
—¿Quieres que se ofenda Isabel?
Y Concha nos miraba vacilante, deseosa por complacer a su hija:
—¡Dime, quieres que se ofenda?
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
La niña volvióse a Isabel, suplicantes los ojos todavía
adormecidos:
—¿Tú te ofendes?
—¡Me ofendo tanto, que no dormiría aquí!
La pequeña sintió una gran curiosidad:
—¿Adónde irías a dormir?
—¿Adónde había de ir? ¡A casa del cura!
La niña comprendió que una dama de la casa de Bendaña sólo
debía hospedarse en el Palacio de Brandeso, y con los ojos muy
tristes se despidió de su madre. Concha quedó sola en el tocador.
Cuando volvimos de la alcoba donde dormían las niñas, la
encontramos llorando. Isabel me dijo en voz baja:
—¡Cada día está más loca por ti!
Concha sospechó que era otra cosa lo que me decía y a través de
las lágrimas nos miró con ojos de celosa.
Isabel aparentó no advertirlo: Sonriendo entró delante de mí y fué
a ¡sentarse en el canapé al lado de Concha.
—¿Qué te pasa, primacha?
Concha, en vez de responder, se llevó el pañuelo a los ojos y
después lo desgarró con los dientes. Yo la miré con una sonrisa de
sutil inteligencia, y vi florecer las rosas en sus mejillas.
Al cerrar la puerta del salón que me servía de alcoba, distinguí en
el fondo del corredor una sombra blanca que andaba lentamente,
apoyándose en el muro. Era Concha. Llegó sin ruido:
—¿Estás solo, Xavier?
—Sólo con mis pensamientos, Concha.
—¡Qué mala compañía!
—¡Adivinaste!... Pensaba en ti.
Concha se detuvo en el umbral. Tenía los ojos asustados y sonreía
débilmente. Miró hacia el corredor oscuro y estremecióse toda pálida:
—¡He visto una araña negra! ¡Corría por el suelo! ¡Era enorme! No
sé si la traigo conmigo.
Y sacudió en el aire su luenga cola blanca. Después entramos,
cerrando la puerta sin ruido. Concha se detuvo en medio de la
estancia, mostrándome una carta que sacó del pecho:
—¡Es de tu madre!...
—¿Para ti o para mí?
—Para mí.
Me la dió, cubriéndose los ojos con una mano. Yo la veía morderse
los labios para no llorar. Al fin estalló en sollozos:
—¡Dios mío!... ¡Dios mío!
—¿Qué te dice?
Concha cruzó las manos sobre su frente casi oscurecida por un
mechón de cabellos negros, trágicos, adustos, extendidos como la
humareda de una antorcha en el viento:
—¡Lee! ¡Lee! ¡Lee!... ¡Que soy la peor de las mujeres!... ¡Que llevo
una vida de escándalo!... ¡Que estoy condenada!... ¡Que le robo su
hijo!...
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
Yo quemé la carta tranquilamente en las luces del candelabro.
Concha gimió:
—¡Hubiera querido que la leyeses!
—No, hija mía... ¡Tiene muy mala letra!
Viendo volar la carta en cenizas, la pobre Concha enjugó sus
lágrimas:
—Que la tía Soledad me escriba así, cuando yo la quiero y la
respeto tanto!... ¡Que me odie, que me maldiga, cuando no tendría
goce mayor que cuidarla y servirla como si fuera su hija!... ¡Dios mío,
qué castigada me veo!... ¡Decirme que hago tu desgracia!...
Yo, sin haber leído la carta de mi madre, me la figuraba. Conocía
el estilo. Clamores desesperados y coléricos como maldiciones de una
sibila. Reminiscencias bíblicas. ¡Había recibido tantas cartas iguales!
La pobre señora era una santa. No está en los altares por haber
nacido mayorazga y querer perpetuar sus blasones tan esclarecidos
como los de Don Juan Manuel. De reclamar varonía las premáticas
nobiliarias y las fundaciones vinculares de su casa, hubiera entrado
en un convento, y hubiera sido santa a la española, abadesa y
visionaria, guerrera y fanática.
Hacía muchos años que mi madre —María Soledad Carlota Elena
Agar y Bendaña— llevaba vida retirada y devota en su Palacio de
Bradomín. Era una señora de cabellos grises, muy alta, muy
caritativa, crédula y despótica. Yo solía visitarla todos los otoños.
Estaba muy achacosa, pero a la vista de su primogénito, parecía
revivir. Pasaba la vida en el hueco de un gran balcón, hilando para sus
criados, sentada en una silla de terciopelo carmesí, guarnecida con
clavos de plata. Por las tardes, el sol que llegaba hasta el fondo de la
estancia, marcaba áureos caminos de luz, como la estela de las
santas visiones que María Soledad había tenido de niña. En el silencio
oíase, día y noche, el rumor lejano del río, cayendo en la represa de
nuestros molinos. Mi madre pasaba horas y horas hilando en su rueca
de palo santo, olorosa y noble. Sobre sus labios marchitos vagaba
siempre el temblor de un rezo. Culpaba a Concha de todos mis
extravíos y la tenía en horror. Recordaba, como una afrenta a sus
canas, que nuestros amores habían comenzado en el palacio de
Bradomín, un verano que Concha pasó allí, acompañándola. Mi madre
era su madrina, y en aquel tiempo la quería mucho. Después no
volvió a verla. Un día, estando yo de caza, Concha abandonó para
siempre el Palacio. Salió sola, con la cabeza cubierta y llorando, como
los herejes que la Inquisición expulsaba de las viejas ciudades
españolas. Mi madre la maldecía desde el fondo del corredor. A su
lado estaba una criada pálida y con los ojos bajos: Era la delatora de
nuestros amores. ¡Tal vez la misma boca habíale contado ahora que el
Marqués de Bradomín estaba en el Palacio de Brandeso!... Concha no
cesaba de lamentarse:
—¡Bien castigada estoy!... ¡Bien castigada estoy!
Por sus mejillas resbalaban las lágrimas redondas, claras y
serenas, como cristales de una joya rota. Los suspiros entrecortaban
su voz. Mis labios bebieron aquellas lágrimas sobre los ojos, sobre las
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
mejillas y en los rincones de la boca. Concha apoyó la cabeza en mi
hombro, helada y suspirante:
—¡También te escribirá a ti! ¿Qué piensas hacer?
Yo murmuré a su oído:
—Lo que tú quieras.
Ella guardó silencio y quedó un instante con los ojos cerrados.
Después, abriéndolos cargados de amorosa y resignada tristeza,
suspiró:
—Obedece a tu madre, si te escribe...
Y se levantó para salir. Yo la detuve.
—No dices lo que sientes, Concha.
—Sí lo digo... Ya ves cuánto ofendo todos los días a mi marido...
Pues te juro que en la hora de mi muerte, mejor quisiera tener el
perdón de tu madre que el suyo...
—Tendrás todos los perdones, Concha... Y la bendición papal.
—¡Ah, si Dios te oyese! ¡Pero Dios no puede oírnos a ninguno de
nosotros!
—Se lo diremos a Don Juan Manuel, que tiene más potente voz.
Concha estaba en la puerta y se recogía la cola de su ropón
monacal. Movió la cabeza con disgusto:
—¡Xavier! ¡Xavier!
Yo le dije acercándome:
—¿Te vas?
—Sí, mañana vendré.
—Mañana harás como hoy.
—No... Te prometo venir...
Llegó al fondo del corredor y me llamó en voz baja:
—Acompáñame... ¡Tengo mucho miedo a las arañas! No hables
alto... Allí duerme Isabel.
Y su mano, que en la sombra era una mano de fantasma
mostrábame una puerta cerrada que se marcaba en la negrura del
suelo por un débil resplandor:
—Duerme con luz.
—Sí.
Yo entonces le dije, deteniéndome y reclinando su cabeza en mi
hombro:
—¡Ves!... Isabel no puede dormir sola... ¡Imitémosla!
La cogí en brazos como si fuese una niña. Ella reía en silencio. La
llevé hasta la puerta de su alcoba, que estaba abierta sobre la
oscuridad, y la posé en el umbral.
Me acosté rendido, y toda la mañana estuve oyendo entre sueños
las carreras, las risas y los gritos de las dos pequeñas, que jugaban en
la Terraza de los Miradores. Tres puertas del salón que rae servía de
alcoba daban sobre ella. Dormí poco, y en aquel estado de vaga y
angustiosa conciencia, donde advertía cuándo se paraban las niñas
ante una de las puertas, y cuándo gritaban en los miradores, el
moscardón verdoso de la pesadilla daba vueltas sin cesar, como el
huso de las brujas hilanderas. De pronto me pareció que las niñas se
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
alejaban: Pasaron corriendo ante las tres puertas: Una voz las llamaba
desde el jardín. La terraza quedó desierta. En medio del sopor que me
impedía de una manera dolorosa toda voluntad, yo columbraba que
mi pensamiento iba extraviándose por laberintos oscuros, y sentía el
sordo avispero de que nacen los malos ensueños, las ideas
torturantes, caprichosas y deformes, prendidas en un ritmo
funambulesco. En medio del silencio resonó en la terraza festivo
ladrar de perros y música de cascabeles. Una voz grave y eclesiástica,
que parecía venir de más lejos, llamaba:
—¡Aquí, Carabel!... ¡Aquí Capitán!...
Era el abad de Brandeso, que había venido al Palacio después de
misa, para presentar sus respetos a mis nobles primas:
—¡Aquí, Carabel! ¡Aquí, Capitán!
Concha e Isabel despedían al tonsurado desde la terraza:
—¡Adiós, Don Benicio!
Y el Abad contestaba bajando la escalinata:
—¡Adiós, señoras! Retírense que corre fresco. ¡Aquí. Carabel!
¡Aquí, Capitán!
Percibí distintamente la carrera retozona de los perros. Luego, en
medio de un gran silencio, se alzó la voz lánguida de Concha:
—¡Don Benicio, que mañana celebra usted misa en nuestra
capilla! ¡No lo eche usted en olvido!...
Y la voz grave y eclesiástica, respondía:
—¡No lo echo en olvido!... ¡No lo echo en olvido!...
Y como un canto gregoriano, se elevaba desde el fondo del jardín
entre el cascabeleo de los perros. Después las dos damas se
despedían de nuevo. Y la voz grave y eclesiástica repetía:
—¡Aquí, Carabel! ¡Aquí, Capitán!... Díganle al Señor Marqués de
Bradomín que hace días, cazando con el Sumiller, descubrimos un
bando de perdices. Díganle que a ver cuándo le caemos encima.
Resérvenlo al Sumiller, si viene por el Palacio. Me ha encargado el
secreto...
Concha e Isabel pasaron ante las tres puertas. Sus voces eran un
murmullo fresco y suave. La terraza volvió a quedar en silencio, y en
aquel silencio me desperté completamente. No pude volver a
conciliar el sueño, e hice sonar la campanilla de plata, que en la
penumbra de la alcoba resplandecía con resplandor noble y
eclesiástico, sobre una mesa antigua, cubierta con un paño de velludo
carmesí. Florisel acudió para servirme, en tanto me vestía. Pasó
tiempo, y de nuevo oí las voces de las dos pequeñas que volvían del
palomar con Candelaria. Traían una pareja de pichones. Hablaban
alborozadas, y la vieja criada les decía, como si refiriese un cuento de
hadas, que cortándoles las alas, podrían dejarlos sueltos en el Palacio:
—¡Cuando la madrecita era como vosotras mucho la divertía este
divertimiento!
Florisel abrió las tres puertas que daban sobre la terraza, y me
asomé para llamar a las niñas, que corrieron a besarme cada una con
su paloma blanca. Al verlas recordé aquellos dones celestes
concedidos a las princesas infantiles que perfuman la leyenda dorada
como lirios de azul heráldico. Las niñas me dijeron:
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
—¿No sabes que el tío de Lantañón se fué al amanecer, en tu
caballo?
—¿Quién os lo ha dicho?
—Hemos ido a verle, y hallamos todo abierto, puertas y ventanas,
y la cama deshecha. Candelaria dice que ella le vió salir, y Florisel
también.
Yo no pude menos de reírme.
—¿Y vuestra madre lo sabe?
—Sí.
—¿Y qué dice?
Las niñas se miraron vacilantes. Hubo entre ellas un cambio de
sonrisas. Después exclamaron a un tiempo:
—Mamá dice que está loco.
Candelaria las llamó, y se alejaron corriendo para cortar las alas a
los pichones y soltarlos en las estancias del Palacio. Aquel juego que
amaba tanto de niña, la pobre Concha.
En la luminosa pereza de la tarde, con todos los cristales del
mirador dorados por el sol y las palomas volando sobre nuestras
cabezas, Isabel y las niñas hablaban de ir conmigo a Lantañón para
saber cómo había llegado el tío Don Juan Manuel. Isabel me preguntó:
—¿Qué distancia hay, Xavier?
—No más de una legua.
—Entonces podemos ir a pie.
—¿Y no se cansarán las pequeñas?
—Son muy andarinas.
Y las niñas apresuradas, radiantes, exclamaron a un tiempo:
—¡No! ¡No!... El año pasado hemos subido al Pico Sagro sin
cansarnos.
Isabel miró hacia el jardín:
—Creo que tendremos buena tarde...
—¡Quién sabe! Aquellas nubes traen agua.
—Pero esas se van por otro lado.
Isabel confiaba en la galantería de las nubes. Nosotros dos
hablábamos reunidos en el hueco de una ventana contemplando el
cielo y el campo, mientras las niñas palmoteaban dando gritos, para
que asustadas volasen las palomas. Al volverme vi a Concha: Estaba
en la puerta, muy pálida, con los labios trémulos. Me miró y sus ojos
me parecieron otros ojos: Había en ellos afán, enojo y súplica.
Llevándose las dos manos a la frente murmuró:
—Florisel me dijo que estabais en el jardín.
—Hemos estado.
—¡Parece que os ocultáis de mí!
Isabel repuso sonriendo:
—Sí, para conspirar.
Cogió a las niñas de la mano, y salió llevándoselas consigo.
Quedéme a solas con la pobre Concha, que anduvo lánguidamente
hasta sentarse en un sillón. Después suspiró como otras veces,
diciendo que se moría. Yo me acerqué festivo, y ella se indignó:
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
—¡Ríete!... Haces bien, déjame sola, vete con Isabel...
Alcé una de sus manos y cerré los ojos, besándole los dedos
reunidos en un haz oloroso, rosado y pálido.
—¡Concha, no me hagas sufrir!
Ella agitó los párpados llenos de lágrimas, y murmuró en voz baja
y arrepentida:
—¿Por qué quieres dejarme sola!... Ya comprendo que tú no tienes
la culpa... ¡Es ella, que sigue loca y que te busca!...
Sequé sus lágrimas y le dije:
—No hay más locura que la tuya, mi pobre Concha... Pero como es
tan bella, no quisiera verla nunca curada...
—Yo no estoy loca.
—Sí que estás loca... Loca por mí.
Ella repitió con gentil enojo.
—¡No! ¡No! ¡No!...
—Sí.
—Vanidoso.
—¿Pues entonces, para qué quieres tenerme a tu lado?
Concha me echó los brazos al cuello y exclamó riendo, después
de besarme:
—¡La verdad es que si tanto te envaneces de mi cariño será
porque vale mucho!
—¡Muchísimo!
Concha pasó sus manos por mis cabellos, con una caricia lenta:
—Déjalas ir, Xavier... Ya ves que te prefiero a mis hijas...
Yo, como un niño abandonado y sumiso, apoyé la frente sobre su
pecho y entorné los párpados respirando con anhelo delicioso y triste
aquel perfume de flor que se deshojaba:
—Haré cuanto tú quieras. ¿No lo sabes?
Concha murmuró, mirándome en los ojos y bajando la voz:
—¿Entonces no irás a Lantañón?
—No.
—¿Te contraría?
—No... Lo siento por las niñas, que estaban consentidas.
—Pueden ir ellas con Isabel... Las acompaña el mayordomo.
En aquel momento un aguacero repentino azotó los cristales y los
follajes del jardín. Las nubes oscurecieron el sol. Quedó la tarde en
esa luz otoñal y triste que parece llena de alma. María Fernanda entró
muy afligida:
—¿Has visto qué mala suerte tenemos, Xavier? ¡Ya está lloviendo!
Después entró María Isabel:
—¿Si escampa nos dejas ir, mamá?
Concha respondió:
—Escampando, sí.
Y las dos niñas fueron a enterrarse en el fondo de una ventana:
Con la cara pegada a los cristales miraban llover. Las nubes pesadas y
plomizas iban a congregarse sobre la Siera de Céltigos, en un
horizonte de agua. Los pastores, dando voces a sus rebaños, bajaban
presurosos por los caminos, encapuchados en sus capas de juncos. El
arco iris cubría el jardín, y los cipreses oscuros y los mirtos verdes y
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
húmedos parecían temblar en un rayo de anaranjada luz. Candelaria
con la falda recogida y chocleando las madreñas, andaba encorvada
bajo un gran paraguas azul cogiendo rosas para el altar de la capilla.
La capilla era húmeda, tenebrosa, resonante. Sobre el retablo
campeaba un escudo de diez y seis cuarteles, esmaltados de gules y
de azur, de sable y de sinople, de oro y de plata. Era el escudo
concedido por ejecutorias de los Reyes Católicos al Capitán Alonso
Bendaña, fundador del Mayorazgo de Brandeso: ¡Aquel Capitán que
en los Nobiliarios de Galicia tiene una leyenda bárbara! Cuentan que
habiendo hecho prisionero en una cacería a su enemigo el Abad de
Mos, le vistió con pieles de lobo y le soltó en el monte, donde el Abad
murió atarazado por los perros. Candelaria, la niñera de Concha, que
como todos los criados antiguos, sabía historias y genealogías de la
casa de sus señores, solía en otro tiempo referirnos la leyenda del
Capitán Alonso Bendaña, como la refieren los viejos Nobiliarios que ya
nadie lee. Además, Candelaria sabía que dos enanos negros se habían
llevado al infierno el cuerpo del Capitán. ¡Era tradicional que en el
linaje de Brandeso los hombres fuesen crueles y las mujeres
piadosas!
Yo aún recuerdo aquel tiempo cuando había capellán en el Palacio
y mi tía Águeda, siguiendo añeja e hidalga costumbre, oía misa
acompañada por todas sus hijas, desde la tribuna señorial que estaba
al lado del Evangelio. En la tribuna tenían un escaño de velludo
carmesí con alto respaldar que coronaban dos escudos nobiliarios,
pero solamente mi tía Águeda, por su edad y por sus achaques,
gozaba el privilegio de sentarse. A la derecha del altar estaba
enterrado el Capitán Alonso Bendaña con otros caballeros de su
linaje: el sepulcro tenía la estatua orante de un guerrero. A la
izquierda estaba enterrada Doña Beatriz de Montenegro, con otras
damas de distinto abolengo: el sepulcro tenía la estatua orante de
una religiosa en hábito blanco como las Comendadoras de Santiago.
La lámpara del presbiterio alumbraba día y noche ante el retablo
labrado como joyel de reyes: Los áureos racimos de la vid evangélica
parecían ofrecerse cargados de fruto. El santo tutelar era aquel
piadoso Rey Mago que ofreció mirra al Niño Dios: Su túnica de seda
bordada de oro brillaba con el resplandor devoto de un milagro
oriental. La luz de la lámpara, entre las cadenas de plata, tenía un
tímido aleteo de pájaro prisionero, como si se afanase por volar hacia
el Santo.
Concha quiso que fuesen sus manos las que dejasen aquella tarde
a los pies del Rey Mago los floreros cargados de rosas, como ofrenda
de su alma devota. Después, acompañada de las niñas, se arrodilló
ante el altar. Yo desde la tribuna solamente oía el murmullo de su voz,
que guiaba moribunda las avemarías, pero cuando a las niñas les
tocaba responder, oía todas las palabras rituales de la oración.
Concha se levantó besando el rosario, cruzó el presbiterio
santiguándose y llamó a sus hijas para rezar ante el sepulcro del
guerrero, donde también estaba enterrado Don Miguel Bendaña.
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
Aquel señor de Brandeso era el abuelo de Concha. Hallábase
moribundo cuando mi madre me llevó por primera vez al Palacio. Don
Miguel Bendaña había sido un caballero déspota y hospitalario, fiel a
la tradición hidalga y campesina de todo su linaje. Enhiesto como un
lanzón, pasó por el mundo sin sentarse en el festín de los plebeyos.
¡Hermosa y noble locura! A los ochenta años, cuando murió, aún tenía
el alma soberbia, gallarda y bien templada, como los gavilanes de
una espada antigua. Estuvo cinco días agonizando, sin querer
confesarse. Mi madre aseguraba que no había visto nada semejante.
Aquel hidalgo era hereje. Una noche, poco después de su muerte, oí
contar en voz baja que Don Miguel Bendaña había matado a un criado
suyo. ¡Bien hacía Concha rezándole por el alma!
La tarde agonizaba y las oraciones resonaban en la silenciosa
oscuridad de la capilla, hondas, tristes y augustas, como un eco de la
pasión. Yo me adormecía en la tribuna. Las niñas fueron a sentarse en
las gradas del altar: Sus vestidos eran albos como el lino de los paños
litúrgicos. Yo sólo distinguí una sombra que rezaba bajo la lámpara del
presbiterio: Era Concha.
Sostenía entre sus manos un libro abierto y leía con la cabeza
inclinada. De tarde en tarde el viento mecía la cortina de un alto
ventanal: Yo entonces veía en el cielo ya oscuro, la faz de la luna,
pálida y sobrenatural, como una diosa que tiene su altar en los
bosques y en los lagos...
Concha cerró el libro dando un suspiro, y de nuevo llamó a las
niñas. Vi pasar sus sombras blancas a través del presbiterio y
columbré que se arrodillaban a los lados de su madre. La luz de la
lámpara temblaba con un débil resplandor sobre las manos de
Concha, que volvían a sostener abierto el libro. En el silencio su voz
leía piadosa y lenta. Las niñas escuchaban, y adiviné sus cabelleras
sueltas sobre la albura del ropaje. Concha leía.
Era media noche. Yo estaba escribiendo cuando Concha, envuelta
en su ropón monacal, y sin ruido, entró en el salón que me servía de
alcoba.
—¿A quién escribes?
—Al secretario de Doña Margarita.
—¿Y qué le dices?
—Le doy cuenta de la ofrenda que le hice al Apóstol en nombre de
la Reina.
Hubo un momento de silencio. Concha, que permanecía en pie,
apoyadas las manos en mis hombros, se inclinó, rozándome la frente
con sus cabellos:
—¿Escribes al secretario, o escribes a la Reina?
Me volví con fría lentitud:
—Escribo al secretario. ¿También tienes celos de la Señora?
Protestó vivamente:
—¡No! ¡No!
La senté en mis rodillas, y le dije, acariciándola:
—Doña Margarita no es como la otra...
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
—A la otra también la calumnian mucho. Mi madre, que fué dama
de honor, lo decía siempre.
Viéndome sonreír, la pobre Concha inclinó los ojos con adorable
rubor:
—Los hombres creéis todo lo malo que se dice de las mujeres...
¡Además, una reina tiene tantos enemigos!
Y como la sonrisa aún no había desaparecido de mis labios,
exclamó retorciéndome los negros mostachos con sus dedos pálidos:
—¡Boca perversa!
Se puso en pie con ánimo de irse. Yo la retuve por una mano:
—Quédate, Concha.
—¡Ya sabes que no puede ser, Xavier!
Yo repetí:
—Quédate.
—¡No! ¡No!... Mañana quiero confesarme... ¡Temo tanto ofender a
Dios!
Entonces, levantándome con helada y desdeñosa cortesía, le dije:
—¿De manera que ya tengo un rival?
Concha me miró con ojos suplicantes:
—¡No me hagas sufrir, Xavier!
—No te haré sufrir... Mañana mismo saldré del Palacio.
Ella exclamó llorosa y colérica:
—¡No saldrás!
Y casi se arrancó la túnica blanca y monacal con que solía
visitarme en tales horas. Quedó desnuda. Temblaba, y le tendí los
brazos:
—¡Pobre amor mío!
A través de las lágrimas, me miró demudada y pálida:
—¡Qué cruel eres!... Ya no podré confesarme mañana.
La besé, y le dije por consolarla:
—Nos confesaremos los dos el día que yo me vaya.
Vi pasar una sonrisa por sus ojos:
—Si esperas conquistar tu libertad con esa promesa, no lo
consigues.
—¿Por qué?
—Porque eres mi prisionero para toda la vida.
Y se reía, rodeándome el cuello con los brazos. El nudo de sus
cabellos se deshizo, y levantando entre las manos albas la onda
negra, perfumada y sombría, me azotó con ella. Suspiré
parpadeando:
—¡Es el azote de Dios!
—¡Calla, hereje!
—¿Te acuerdas cómo en otro tiempo me quedaba exánime?
—Me acuerdo de todas tus locuras.
—¡Azótame, Concha! ¡Azótame como a un divino Nazareno!...
¡Azótame hasta morir!...
—¡Calla!... ¡Calla!...
Y con los ojos extraviados y temblándole las manos, empezó a
recogerse la negra y olorosa trenza:
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
—Me das miedo cuando dices esas impiedades... Sí, miedo,
porque no eres tú quien habla: Es Satanás... Hasta tu voz parece
otra... ¡Es Satanás!...
Cerró los ojos estremecida y mis brazos la abrigaron amantes. Me
pareció que en sus labios vagaba un rezo y murmuré riéndome, al
mismo tiempo que sellaba en ellos con los míos:
—¡Amén!... ¡Amén! ¡Amén!...
Quedamos en silencio. Después su boca gimió bajo mi boca.
—¡Yo muero!
Su cuerpo aprisionado en mis brazos tembló como sacudido por
mortal aleteo. Su cabeza lívida rodó sobre la almohada con desmayo.
Sus párpados se entreabrieron tardos, y bajo mis ojos vi aparecer sus
ojos angustiados y sin luz.
—¡Concha!... ¡Concha!...
Como si huyese el beso de mi boca, su boca pálida y fría se torció
con una mueca cruel:
—¡Concha!... ¡Concha!...
Me incorporé sobre la almohada, y helado y prudente solté sus
manos aún enlazadas en torno de mi cuello. Parecían de cera.
Permanecí indeciso, sin osar moverme:
—¡Concha!... ¡Concha!...
A lo lejos aullaban canes. Sin ruido me deslicé hasta el suelo. Cogí
la luz y contemplé aquel rostro ya deshecho y mi mano trémula tocó
aquella frente. El frío y el reposo de la muerte me aterraron. No, ya no
podía responderme. Pensé huir, y cauteloso abrí una ventana. Miré en
la oscuridad con el cabello erizado, mientras en el fondo de la alcoba
flameaban los cortinajes de mi lecho y oscilaba la llama de las bujías
en el candelabro de plata. Los perros seguían aullando muy distantes,
y el viento se quejaba en el laberinto como un alma en pena, y las
nubes pasaban sobre la luna, y las estrellas se encendían y se
apagaban como nuestras vidas.
Dejé abierta la ventana, y andando sin ruido, como si temiese que
mis pisadas despertasen pálidos espectros, me acerqué a la puerta
que momentos antes habían cerrado trémulas de pasión aquellas
manos ahora yertas. Receloso tendí la vista por el negro corredor y
me aventuré en las tinieblas. Todo parecía dormido en el Palacio.
Anduve a tientas palpando el muro con las manos. Era tan leve el
rumor de mis pisadas que casi no se oía, pero mi mente fingía
medrosas resonancias. Allá lejos, en el fondo de la antesala temblaba
con agonizante resplandor la lámpara que día y noche alumbraba
ante la imagen de Jesús Nazareno, y la santa faz, desmelenada y
lívida, me infundió miedo, más miedo que la faz mortal de Concha.
Llegué temblando hasta el umbral de su alcoba y me detuve allí,
mirando en el testero del corredor una raya de luz, que marcaba
sobre la negra oscuridad del suelo la puerta de la alcoba donde
dormía mi prima Isabel. Temí verla aparecer despavorida,
sobresaltarla por el rumor de mis pasos, y temí que sus gritos
pusiesen en alarma todo el Palacio. Entonces resolví entrar adonde
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
ella estaba y contárselo todo. Llegué sin ruido, y desde el umbral,
apagando la voz, llamé:
—¡Isabel!... ¡Isabel!...
Me había detenido y esperé. Nada turbó el silencio.
Di algunos pasos y llamé nuevamente:
—¡Isabel!... ¡Isabel!...
Tampoco respondió. Mi voz desvanecíase por la vasta estancia
como amedrentada de sonar. Isabel dormía. Al escaso reflejo de la luz
que parpadeaba en un vaso de cristal, mis ojos distinguieron hacia el
fondo nebuloso de la estancia un lecho de madera. En medio del
silencio, levantábase y decrecía con ritmo acompasado y lento la
respiración de mi prima Isabel. Bajo la colcha de damasco, aparecía el
cuerpo en una indecisión suave, y su cabellera deshecha era sobre las
almohadas blancas un velo de sombra. Volví a llamar:
—¡Isabel!... ¡Isabel!...
Había llegado hasta su cabecera y mis manos se posaron al azar
sobre los hombros tibios y desnudos de mi prima. Sentí un
estremecimiento. Con la voz embarcada grité:
—¡Isabel!... ¡Isabel!...
Isabel se incorporó con sobresalto:
—¡No grites, que puede oír Concha!...
Mis ojos se llenaron de lágrimas, y murmuré inclinándome:
—¡La pobre Concha ya no puede oírnos!
Un rizo de mi prima Isabel me rozaba los labios, suave y tentador.
Creo que lo besé. Yo soy un santo que ama siempre al que está triste.
La pobre Concha me lo habrá perdonado allá en el Cielo. Ella, aquí en
la tierra, ya sabía mi flaqueza. Isabel murmuró sofocada:
—¡Sí sospecho esto echo el cerrojo!
—¿Adónde?
—¡A la puerta, bandolero! ¡A la puerta!
No quise contrariar las sospechas de mi prima Isabel. ¡Hubiera
sido tan doloroso y tan poco galante desmentirla! Era Isabel muy
piadosa, y el saber que me había calumniado la hubiera hecho sufrir
inmensamente. ¡Ay!... ¡Todos los Santos Patriarcas, todos los Santos
Padres, todos los Santos Monjes pudieron triunfar del pecado más
fácilmente que yo! Aquellas hermosas mujeres que iban a tentarles
no eran sus primas. ¡El destino tiene burlas crueles! Cuando a mí me
sonríe, lo hace siempre como entonces, con la mueca macabra de
esos enanos patizambos que a la luz de la luna hacen cabriolas sobre
las chimeneas de los viejos castillos... Isabel murmuró, sofocada por
los besos:
—¡Temo que se aparezca Concha!
Al nombre de la pobre muerta, un estremecimiento de espanto
recorrió mi cuerpo, pero Isabel debió pensar que era de amor. ¡Ella no
supo jamás por qué yo había ido allí!
Cuando volví a ver con mis ojos mortales la faz amarilla y
desencajada de Concha, cuando volví a tocar con mis manos febriles
sus manos yertas, el terror que sentí fué tanto, que comencé a rezar,
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
y de nuevo me acudió la tentación de huir por aquella ventana
abierta sobre el jardín misterioso y oscuro. El aire silencioso de la
noche hacía flamear los cortinajes y estremecía mis cabellos. En el
cielo lívido empezaban a palidecer las estrellas, y en el candelabro de
plata el viento había ido apagando las luces, y quedaba una sola. Los
viejos cipreses que se erguían al pie de la ventana, inclinaban
lentamente sus cimas mustias, y la luna pasaba entre ellos fugitiva y
blanca como alma en pena. El canto lejano de un gallo se levantó en
medio del silencio anunciando el amanecer. Yo me estremecí, miré
con horror el cuerpo inanimado de Concha tendido en mi lecho.
Después, súbitamente recobrado, encendí todas las luces del
candelabro y le coloqué en la puerta para que me alumbrase el
corredor. Volví, y mis brazos estrecharon con pavura el pálido
fantasma que había dormido en ellos tantas veces. Salí con aquella
fúnebre carga. En la puerta, una mano, que colgaba inerte, se abrasó
en las luces, y derribó el candelabro. Caídas en el suelo las bujías
siguieron alumbrando con llama agonizante y triste. Un instante
permanecí inmóvil, con el oído atento. Sólo se oía el ulular del agua
en la fuente del laberinto. Seguí adelante. Allá, en el fondo de la
antesala, brillaba la lámpara del Nazareno, y tuve miedo de cruzar
ante la imagen desmelenada y lívida. ¡Tuve miedo de aquella mirada
muerta! Volví atrás.
Para llegar hasta la alcoba de Concha era forzoso dar vuelta a
todo el Palacio si no quería pasar por la antesala. No vacilé. Uno tras
otro recorrí grandes salones y corredores tenebrosos. A veces, el claro
de la luna llegaba hasta el fondo desierto de las estancias. Yo iba
pasando como una sombra ante aquella larga sucesión de ventanas
que solamente tenían cerradas las carcomidas vidrieras, las vidrieras
negruzcas, con emplomados vidrios, llorosos y tristes. Al pasar por
delante de los espejos cerraba los ojos para no verme. Un sudor frío
empañaba mi frente. A veces, la oscuridad de los salones era tan
densa que me extraviaba en ellos y tenía que caminar a la ventura,
angustiado, yerto, sosteniendo el cuerpo de Concha en un solo brazo
y con el otro extendido para no tropezar. En una puerta, su trágica y
ondulante cabellera quedó enredada. Palpé en la oscuridad para
desprenderla. No pude. Enredábase más a cada instante. Mi mano
asustada y torpe temblaba sobre ella, y la puerta se abría y se
cerraba, rechinando largamente. Con espanto vi que rayaba el día. Me
acometió un vértigo y tiré... El cuerpo de Concha parecía querer
escaparse de mis brazos. Le oprimí con desesperada angustia. Bajo
aquella frente atirantada y sombría comenzaron a entreabrirse los
párpados de cera. Yo cerré los ojos, y con el cuerpo de Concha
aferrado en los brazos huí. Tuve que tirar brutalmente hasta que se
rompieron los queridos y olorosos cabellos...
Llegué hasta su alcoba que estaba abierta. Allí la oscuridad era
misteriosa, perfumada y tibia, como si guardase el secreto galante de
nuestras citas. ¡Qué trágico secreto debía guardar entonces!
Cauteloso y prudente dejé el cuerpo de Concha tendido en su lecho y
me alejé sin ruido. En la puerta quedé irresoluto y suspirante. Dudaba
si volver atrás para poner en aquellos labios helados el beso postrero:
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
Resistí la tentación. Fué como el escrúpulo de un místico. Temí que
hubiese algo de sacrílego en aquella melancolía que entonces me
embargaba. La tibia fragancia de su alcoba encendía en mí, como una
tortura, la voluptuosa memoria de los sentidos. Ansié gustar las
dulzuras de un ensueño casto y no pude. También a los místicos las
cosas más santas les sugestionaban, a veces, los más extraños
diabolismos. Todavía hoy el recuerdo de la muerte es para mí de una
tristeza depravada y sutil: Me araña el corazón como un gato tísico de
ojos lucientes. El corazón sangra y se retuerce, y dentro de mí ríe el
Diablo que sabe convertir todos los dolores en placer. Mis recuerdos,
glorias del alma perdidas, son como una música lívida y ardiente,
triste y cruel, a cuyo extraño son danza el fantasma lloroso de mis
amores. ¡Pobre y blanco fantasma, los gusanos le han comido los
ojos, y las lágrimas ruedan de las cuencas! Danza en medio del corro
juvenil de los recuerdos, no posa en el suelo, flota en una onda de
perfume. ¡Aquella esencia que Concha vertía en sus cabellos y que la
sobrevive! ¡Pobre Concha! No podía dejar de su paso por el mundo
más que una estela de aromas. ¿Pero acaso la más blanca y casta de
las amantes ha sido nunca otra cosa que un pomo de divino esmalte,
lleno de afroditas y nupciales esencias?
María Isabel y María Fernanda anunciáronse primero llamando en
la puerta con sus manos infantiles. Después alzaron sus voces frescas
y cristalinas, que tenían el encanto de las fontanas cuando hablan con
las yerbas y con los pájaros:
—¿Podemos pasar, Xavier?
—Adelante, hijas mías.
Era ya muy entrada la mañana, y llegaban en nombre de Isabel a
preguntarme cómo había pasado la noche. ¡Gentil pregunta, que
levantó en mi alma un remordimiento! Las niñas me rodearon en el
hueco del balcón que daba sobre el jardín. Las ramas verdes y foscas
de un abeto rozaban los cristales llorosos y tristes. Bajo el viento de la
sierra, el abeto sentía estremecimientos de frío, y sus ramas verdes
rozaban los cristales como un llamamiento del jardín viejo y umbrío
que suspiraba por los juegos de las niñas. Casi al ras de la tierra, en el
fondo del laberinto, revoloteaba un bando de palomas, y del cielo azul
y frío descendía avizorado un milano de luengas alas negras:
—¡Mátalo, Xavier!... ¡Mátalo!...
Fuí por la escopeta, que dormía cubierta de polvo en un ángulo de
la estancia, y volví al balcón. Las niñas palmotearon:
—¡Mátalo! ¡Mátalo!
En aquel momento el milano caía sobre el bando de palomas que
volaba azorado. Echóme la escopeta a la cara, y cuando se abrió un
claro, tiré. Algunos perros ladraron en los agros cercanos. Las
palomas arremolináronse entre el humo de la pólvora. El milano caía
volinando y las niñas bajaron presurosas y le trajeron cogido por las
alas. Entre el plumaje del pecho brotaba viva la sangre... Con el
milano en triunfo se alejaron. Yo las llamé sintiendo nacer una nueva
angustia:
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
—¿Adónde vais?
Ellas desde la puerta se volvieron sonrientes y felices:
—¡Verás que susto le damos a mamá cuando se despierte!...
—¡No! ¡No!
—¡Un susto de risa!
No osé detenerlas, y quedé solo con el alma cubierta de tristeza.
¡Qué amarga espera! ¡Y qué mortal instante aquel de la mañana
alegre, vestirla de luz, cuando en el fondo del Palacio se levantaron
gemidos inocentes, ayes desgarrados y lloros violentos!... Yo sentía
una angustia desesperada y sorda enfrente de aquel mudo y frío
fantasma de la muerte que segaba los sueños en los jardines de mi
alma. ¡Los hermosos sueños que encanta el amor! Yo sentía una
extraña tristeza como si el crepúsculo cayese sobre mi vida y mi vida,
semejante a un triste día de Invierno, se acabase para volver a
empezar con un amanecer sin sol. ¡La pobre Concha había muerto!
¡Había muerto aquella flor de ensueño a quien todas mis palabras le
parecían bellas! ¡Aquella flor de ensueño a quien todos mis gestos le
parecían soberanos!... ¿Volvería a encontrar otra pálida princesa, de
tristes ojos encantados, que me admirase siempre magnífico? Ante
esta duda lloré. ¡Lloré como un Dios antiguo al extinguirse su culto!
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Ramón del Valle-Inclán
de invierno
Sonata de otoño – Sonata
SONATA DE INVIERNO
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Ramón del Valle-Inclán
de invierno
Sonata de otoño – Sonata
Como soy muy viejo, he visto morir a todas las mujeres por
quienes en otro tiempo suspiré de amor: De una cerré los ojos, de
otra tuve una triste carta de despedida, y las demás murieron siendo
abuelas, cuando ya me tenían en olvido. Hoy, después de haber
despertado amores muy grandes, vivo en la más triste y más adusta
soledad del alma, y mis ojos se llenan de lágrimas cuando peino la
nieve de mis cabellos. ¡Ay, suspiro recordando que otras veces los
halagaron manos principescas! Fué mi paso por la vida como potente
florecimiento de todas las pasiones: Uno a uno, mis días se caldeaban
en la gran hoguera del amor: Las almas más blancas me dieron
entonces su ternura y lloraron mis crueldades y mis desvíos, mientras
los dedos pálidos y ardientes deshojaban las margaritas que guardan
el secreto de los corazones. Por guardar eternamente un secreto, que
yo temblaba de adivinar, buscó la muerte aquella niña a quien lloraré
todos los días de mi vejez. ¡Ya habían blanqueado mis cabellos
cuando inspiré amor tan funesto!
Yo acababa de llegar a Estella, donde el Rey tenía su Corte.
Hallábame cansado de mi larga peregrinación por el mundo.
Comenzaba a sentir algo hasta entonces desconocido en mi vida
alegre y aventurera, una vida llena de riesgos y de azares, como la de
aquellos segundones hidalgos que se enganchaban en los tercios de
Italia por buscar lances de amor, de espada y de fortuna. Yo sentía un
acabamiento de todas las ilusiones, un profundo desengaño de todas
las cosas. Era el primer frío de la vejez, más triste que el de la
muerte. ¡Llegaba cuando aún sostenía sobre mis hombros la capa de
Almaviva, y llevaba en la cabeza el yelmo de Mambrino! Había
sonado para mí la hora en que se apagan los ardores de la sangre, y
en que las pasiones del amor, del orgullo y de la cólera, las pasiones
nobles y sagradas que animaron a los dioses antiguos, se hacen
esclavas de la razón. Yo estaba en ese declinar de la vida, edad
propicia para todas las ambiciones y más fuerte que la juventud
misma, cuando se ha renunciado al amor de las mujeres. ¡Ay, por qué
no supe hacerlo!
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
Llegué a la Corte de Estella, huyendo disfrazado con los hábitos
ahorcados en la cocina de una granja por un monje contemplativo,
para echarse al campo por Don Carlos VIL Las campanas de San Juan
tocaban anunciando la misa del Rey, y quise oírla todavía con el polvo
del camino, en acción de gracias por haber salvado la vida. Entré en
la Iglesia cuando ya el sacerdote estaba en el altar. La luz vacilante
de una lámpara caía sobre las gradas del presbiterio donde se
agrupaba el cortejo. Entre aquellos bultos oscuros, sin contorno ni faz,
mis ojos sólo pudieron distinguir la figura prócer del Señor, que se
destacaba en medio de su séquito, admirable de gallardía y de
nobleza, como un rey de los antiguos tiempos. La arrogancia y brío de
su persona, parecían reclamar una rica armadura cincelada por
milanés orfebre, y un palafrén guerrero paramentado de malla. Su
vivo y aguileño mirar hubiera fulgurado magnífico bajo la visera del
casco adornado por crestada corona y largos lambrequines. Don
Carlos de Borbón y de Este es el único príncipe soberano que podría
arrastrar dignamente el manto de armiño, empuñar el cetro de oro y
ceñir la corona recamada de pedrería, con que se representa a los
reyes en los viejos códices.
Terminada la misa, un fraile subió al púlpito, y predicó la guerra
santa en su lengua vascongada, ante los tercios vizcaínos que
acabados de llegar, daban por primera vez escolta al Rey. Yo sentíame
conmovido: Aquellas palabras ásperas, firmes, llenas de aristas como
las armas de la edad de piedra, me causaban impresión indefinible:
Tenían una sonoridad antigua: Eran primitivas y augustas, como los
surcos del arado en la tierra cuando cae en ellos la simiente del trigo
y del maíz. Sin comprenderlas, yo las sentía leales, veraces, adustas,
severas. Don Carlos las escuchaba en pie, rodeado de su séquito,
vuelto el rostro hacia el fraile predicador. Doña Margarita y sus damas
permanecían arrodilladas. Entonces pude reconocer algunos rostros.
Recuerdo que aquella mañana formaban el cortejo real los Príncipes
de Caserta, el Mariscal Valdespina, la Condesa María Antonieta
Volfani, dama de Doña Margarita, el Marqués de Lantana, título de
Nápoles, el barón de Valatié, legitimista francés, el Brigadier
Adelantado, y mi tío Don Juan Manuel Montenegro.
Yo, temeroso de ser reconocido, permanecí arrodillado a la sombra
de un pilar, hasta que terminada la plática del fraile, los Reyes
salieron de la iglesia. A] lado de Doña Margarita caminaba una dama
de aventajado talle, cubierta con negro velo que casi le arrastraba:
Pasó cercana, y sin poder verla adiviné la mirada de sus ojos que me
reconocían bajo mí disfraz de cartujo. Un momento quise darme
cuenta de quién era aquella dama, pero el recuerdo huyó antes de
precisarse: Como una ráfaga vino y se fué, semejante a esas luces
que de noche se encienden y se apagan a lo largo de los caminos.
Cuando la iglesia quedó desierta me dirigí a la sacristía. Dos clérigos
viejos conversaban en un rincón, bajo tenue rayo de sol, y un
sacristán, todavía más viejo, soplaba la brasa del incensario en frente
de una ventana alta y enrejada. Me detuve en la puerta. Los clérigos
no hicieron atención, pero el sacristán, clavándome los ojos
encendidos por el humo, me interrogó adusto:
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
—¿Viene a decir misa el reverendo?
—Vengo tan sólo en busca de mi amigo Fray Ambrosio Alarcón.
—Fray Ambrosio aún tardará.
Uno de los clérigos intervino:
—Si tiene prisa por verle, con seguridad se halla paseando al
abrigo de la iglesia.
En aquel momento llamaron a la puerta, y el sacristán acudió a
descorrer el cerrojo. El otro clérigo, que hasta entonces había
guardado silencio, murmuró:
—Paréceme que le tenemos ahí.
Abrió el sacristán y destacóse en el hueco la figura de aquel
famoso fraile, que toda su vida aplicó la misa por el alma de
Zumalacárregui. Era un gigante de huesos y de pergamino,
encorvado, con los ojos hondos y la cabeza siempre temblona, por
efecto de un tajo que había recibido en el cuello siendo soldado en la
primera guerra. El sacristán, deteniéndole en la puerta, le advirtió en
voz baja:
—Ahí le busca un reverendo. Debe venir de Roma.
Yo esperé. Fray Ambrosio me miró de alto a bajo sin reconocerme,
pero ello no estorbó que amistoso y franco me pusiese una mano
sobre el hombro:
—¿Es a Fray Ambrosio Alarcón a quien desea hablar? ¿No viene
equivocado?
Yo, por toda respuesta, dejé caer la capucha. El viejo guerrillero
me miró con risueña sorpresa. Después, volviéndose a los clérigos,
exclamó:
—¡Este reverendo se llama en el mundo el Marqués de Bradomín!
El sacristán dejó de soplar la brasa del incensario, y los dos
clérigos sentados bajo el rayo de sol delante del brasero, se pusieron
en pie sonriendo beatíficamente. Yo tuve un momento de vanidad
ante aquella acogida que demostraba cuánta era mi nombradía en la
Corte de Estella. Me miraban con amor, y también con una sombra de
paterno enojo. Eran todos gentes de cogulla, y acaso recordaban
algunas de mis aventuras mundanas.
Todos me rodearon. Fué preciso contar la historia de mi hábito
monacal, y cómo había pasado la frontera. Fray Ambrosio reía jovial,
mientras los clérigos me miraban por cima de los espejuelos, con un
gesto indeciso en la boca desdentada. Tras ellos, bajo el rayo de sol
que descendía por la angosta ventana, el sacristán escuchaba
inmóvil, y cuando el exclaustrado interrumpía, reconveníale adusto:
—¡Déjele que cuente, hombre de Dios!
Pero Fray Ambrosio no quería dar por bueno que yo saliese de un
monasterio adonde me hubiesen llevado los desengaños del mundo y
el arrepentimiento de mis muchas culpas. Más de una vez, mientras
yo hablaba, volviérase a los clérigos murmurando:
—No le crean: Es una donosa invención de nuestro ilustre
Marqués.
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Sonata de otoño – Sonata
de invierno
Tuve que afirmarlo solemnemente para que no continuase
mostrando sus dudas. Desde aquel punto aparentó un profundo
convencimiento, santiguándose en muestra de asombro:
—¡Bien dicen que vivir para ver! Sin tenerle por impío, jamás
hubiera supuesto ese ánimo religioso en el Señor Marqués de
Bradomín.
Yo murmuré gravemente:
—El arrepentimiento no llega con anuncio de clarines como la
caballería.
En aquel momento oíase el toque de botasillas, y todos rieron.
Después uno de los clérigos me preguntó con amable tontería:
—¿Supongo que el arrepentimiento tampoco habrá llegado
cauteloso como la serpiente?
Yo suspiré melancólico:
—Llegó mirándome al espejo, y viendo mis cabellos blancos.
Los dos clérigos cambiaron una sonrisa tan discreta, que desde
luego los tuve por jesuitas. Yo crucé las manos sobre el escapulario de
mi hábito, en actitud penitente, y volví a suspirar:
—¡Hoy la fatalidad de mi destino me arroja de nuevo en el mar del
mundo! He conseguido dominar todas las pasiones, menos el orgullo.
Debajo del sayal me acordaba de mi marquesado.
Fray Ambrosio alzó los brazos y la voz, su grave voz que parecía
templada para las clásicas conventuales burlas:
—El César Carlos V también se acordaba de su Imperio en el
monasterio de Yuste.
Los clérigos sonreían apenas, con aquella sonrisa de
catequizadores, y el sacristán, sentado bajo el rayo de sol que
descendía por la angosta ventana, rezongaba:
—¡No, no le dejará que cuente!
Fray Ambrosio, luego de haber hablado, rióse abundantemente, y
aún quedaba en la bóveda de la sacristía la oscura e informe
resonancia de aquella risa jocunda, cuando entró un seminarista
pálido, que tenía la boca encendida como una doncella, en contraste
con su lívido perfil de aguilucho, donde la nariz corva y la pupila
redonda, velada por el párpado, llegaban a tener una expresión cruel.
Fray Ambrosio le recibió inclinando el aventajado talle, con extremos
de burla, y su cabeza siempre temblona pareció que iba a
desprenderse de los hombros:
—¡Bien venido, ignorado y excelso capitán! Nuevo Epaminondas
de quien, andando los siglos, narrará las hazañas otro Cornelio
Nepote. ¡Saluda al Señor Marqués de Bradomín!
El seminarista se quitó la boina negra, que juntamente con una
sotana ya muy traída completaba el atavío de su gallarda persona, y
poniéndose rojo me saludó. Fray Ambrosio asentándole una mano en
el hombro, y sacudiéndole con rudo afecto, me dijo:
—Si este mozo consigue reunir cincuenta hombres, dará mucho
que hablar. Será otro Don Ramón Cabrera. ¡Es valiente como un león!
El seminarista se hizo atrás, para libertarse de la mano que aún
pesaba sobre su hombro, y clavándome los ojos de pájaro, dijo como
si adivinase mi pensamiento y lo respondiese:
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
—Algunos creen que para ser un gran capitán no se necesita ser
valiente, y acaso tengan razón. Quién sabe si con menos temeridad
no hubiera sido más fecundo el genio militar de Don Ramón Cabrera.
Fray Ambrosio le miró desdeñosamente:
—Epaminondas, hijo mío, con menos temeridad hubiera cantado
misa, como puede sucederte a ti.
El seminarista tuvo una sonrisa admirable:
—A mí no me sucederá, Fray Ambrosio.
Los dos clérigos sentados delante del brasero, callaban y
sonreían: El uno extendía las manos temblonas sobre el rescoldo, y el
otro hojeaba su breviario. El sacristán entornaba los párpados
dispuesto a seguir el ejemplo del gato que dormitaba en su sotana.
Fray Ambrosio bajó instintivamente la voz:
—Tú hablas ciertas cosas porque eres un rapaz, y crees en las
argucias con que disculpan su miedo algunos generales que debían
ser obispos... Yo he visto muchas cosas. Era profesor en un
monasterio de Galicia cuando estalló la primera guerra, y colgué los
hábitos, y combatí siete años en los Ejércitos del Rey... Y por mis
hábitos te digo que para ser un gran capitán, hay primero que ser un
gran soldado. Ríete de los que dicen que era cobarde Napoleón.
Los ojos del seminarista brillaron con el brillo del sol en el pavón
negro de dos balas:
—Fray Ambrosio, si yo tuviese cien hombres los mandaría como
soldado, pero si tuviese mil, sólo mil, ya los mandaría como capitán.
Con ellos aseguraría el triunfo de la Causa. En esta guerra no hacen
falta grandes ejércitos; con mil hombres yo intentaría una expedición
por todo el reino, como la realizó hace treinta y cinco años Don Miguel
Gómez, el más grande general de la pasada guerra.
Fray Ambrosio le interrumpió con autoritaria y desdeñosa burla:
—¿Ilustre e imberbe guerrero, tú oíste hablar alguna vez de un tal
Don Tomás Zumalacárregui? Ese ha sido el más grande general de la
Causa. Si tuviésemos hoy un hombre parecido, era seguro el triunfo.
El seminarista guardó silencio, pero los dos clérigos mostráronse
casi escandalizados: El uno dijo:
—¡Del triunfo no podemos dudar!
Y el otro:
—¡La justicia de la Causa es el mejor general!
Yo añadí, sintiendo bajo mi sayal penitente aquel fuego que animó
a San Bernardo cuando predicaba la Cruzada:
—¡El mejor general es la ayuda de Dios Nuestro Señor!
Hubo un murmullo de aprobación, ardiente como el de un rezo. El
seminarista sonrióse y continuó callado. A todo esto las campanas
dejaron oír su grave son, y el viejo sacristán se levantó sacudiéndose
la sotana donde el gato dormitaba. Entraron algunos clérigos que
venían para cantar un entierro. El seminarista vistióse el roquete, y el
sacristán vino a entregarle el incensario: El humo aromático llenaba el
vasto recinto. Oíase el grave murmullo de las cascadas voces
eclesiásticas que barboteaban quedo, mientras eran vestidas las
albas de lino, los roquetes rizados por las monjas, y las áureas capas
pluviales que guardan en sus oros el perfume de la mirra quemada
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
hace cien años. El seminarista entró en la iglesia haciendo sonar las
cadenas del incensario. Los clérigos, ya revestidos, salieron detrás. Yo
quedé solo con el exclaustrado, que abriendo los largos brazos me
estrechó contra su pecho, al mismo tiempo que murmuraba
conmovido:
—¡El Marqués de Bradomín aún se acuerda de cuando le
enseñaba latín en el Monasterio de Sobrado!
Y después, tras el introito de una tos, volviendo a cobrar su
sonrisa de viejo teólogo, marrulleó en voz baja, como si estuviese en
el confesionario:
—¿Me perdonaría el ilustre prócer, si le dijese que no he creído el
cuento con que nos regaló hace un momento?
—¿Qué cuento?
—El de la conversión. ¿Puede saberse la verdad?
—Donde nadie nos oiga, Fray Ambrosio.
Asintió con un grave gesto. Yo callé compadecido de aquel pobre
exclaustrado que prefería la Historia a la Leyenda, y se mostraba
curioso de un relato menos interesante, menos ejemplar y menos
bello que mi invención. ¡Oh, alada y riente mentira, cuándo será que
los hombres se convenzan de la necesidad de tu triunfo! ¿Cuándo
aprenderán que las almas donde sólo existe la luz de la verdad, son
almas tristes, torturadas, adustas, que hablan en el silencio con la
muerte y tienden sobre la vida una capa de ceniza? ¡Salve, risueña
mentira, pájaro de luz que cantas como la esperanza! ¡Y vosotras
resecas Tebaidas, históricas ciudades llenas de soledad y de silencio
que parecéis muertas bajo la voz de las campanas, no la dejéis huir,
como tantas cosas, por la rota muralla! Ella es el galanteo en las
rejas, y el lustre en los carcomidos escudones, y los espejos en el río
que pasa turbio bajo la arcada romana de los puentes: Ella, como la
confesión, consuela a las almas doloridas, las hace florecer, les vuelve
la Gracia. ¡Cuidad que es también un don del Cielo!... ¡Viejo pueblo
del sol y de los toros, así conserves por los siglos de los siglos, tu
genio mentiroso, hiperbólico, jacaresco, y por los siglos te aduermas
al son de la guitarra, consolado de tus grandes dolores, perdidas para
siempre la sopa de los conventos y las Indias! ¡Amén!
Fray Ambrosio tomó como empeño de honra el hospedarme, y fué
preciso ceder al agasajo. Salió acompañándome y juntos atravesamos
las calles de la ciudad leal, arca santa de la Causa. Había nevado, y al
abrigo de las casas sombrías quedaba una estela inmaculada. De los
negruzcos aleros goteaba la lluvia, y en las angostas ventanas que se
abrían debajo asomaba, de raro en raro, alguna vieja: Tocada con su
mantilla, miraba a la calle por ver si el tiempo clareaba y salir a misa.
Cruzamos ante un caserón flanqueado por las altas tapias que
dejaban asomar apenas los cipreses del huerto. Tenía gran escudo,
rejas mohosas y claveada puerta que, por estar entornada, descubría
en una media luz el zaguán con escaños lustrosos y gran farol de
hierro. Fray Ambrosio me dijo:
—Aquí vive la Duquesa de Uclés.
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
Yo sonreí, adivinando la intención ladina del fraile:
—¿Se conserva siempre bella?
—Dicen que sí... Por mis ojos nada sé, pues va siempre cubierta
con un velo.
No pude menos de suspirar.
—¡En otro tiempo fué gran amiga mía!
El fraile tuvo una tos socarrona:—Ya estoy enterado.
—¿Secreto de confesión?
—Secreto a voces. Un pobre exclaustrado como yo, no tiene tan
ilustres hijas espirituales.
Seguimos andando en silencio. Yo, sin querer, recordaba tiempos
mejores, aquellos tiempos cuando fuí galán y poeta. Los días lejanos
florecían en mi memoria con el encanto de un cuento casi olvidado
que trae aroma de rosas marchitas y una vieja armonía de versos:
¡Ay, eran las rosas y los versos de aquel buen tiempo, cuando mi bella
aún era bailarina! Jaculatorias orientales donde la celebraba, y le
decía que era su cuerpo airoso como las palmeras del desierto, y que
todas las gracias se agrupaban en torno de su falda cantando y riendo
al son de cascabeles de oro. La verdad es que no había ponderación
para su belleza: Carmen se llamaba y era gentil como ese nombre
lleno de gracia andaluza, que en latín dice poesía y en arábigo vergel.
Al recordarla, recordé también los años que llevaba sin verla, y pensé
que en otro tiempo mi hábito monástico hubiera despertado sus risas
de cristal. Casi inconscientemente, le dije a Fray Ambrosio:
—¿La Duquesa vive siempre en Estella?
—Es dama de la Reina Doña Margarita... Pero jamás sale de su
palacio si no es para oír misa.
—Tentaciones me vienen de volverme y entrar a verla.
—Tiempo hay para ello.
Habíamos llegado a Santa María y tuvimos que guarecernos en el
cancel de la iglesia para dejar la calle a unos soldados de a caballo
que subían en tropel: Eran lanceros castellanos que volvían de una
guardia fuera de la ciudad: Entre el cálido coro de los clarines se
levantaban encrespados los relinchos, y en el viejo empedrado de la
calle las herraduras resonaban valientes y marciales, con ese noble
son que tienen en el romancero las armas de los paladines. Desfilaron
aquellos jinetes y continuamos nuestro camino. Fray Ambrosio me
dijo:
—Estamos llegando.
Y señaló hacia el fondo de la calle una casa pequeña con
carcomido balcón de madera sustentado por columnas. Un galgo viejo
que dormitaba en el umbral gruñó al vernos llegar y permaneció
echado. El zaguán era oscuro, lleno de ese olor que esparce la yerba
en el pesebre y el vaho del ganado. Subimos a tientas la escalera que
temblaba bajo nuestros pasos: Ya en lo alto, el exclaustrado llamó
tirando de la cadena que colgaba a un lado de la puerta, y allá dentro
bailoteó una esquila clueca. Se oyeron pasos y la voz del ama que
refunfuña:
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
—¡Vaya una manera de llamar!... ¿Qué se ofrece?
El fraile responde con breve imperio:
—¡Abre!
—¡Ave María!... ¡Cuánta priesa!
Y siguió oyéndose la voz refunfuñona del ama, mientras descorría
el cerrojo. El fraile a su vez murmuraba impaciente:
—¡Es inaguantable esta mujer!
Franqueada la puerta, el ama encrespóse más:
—¡Cómo había de venir sin compañía! ¡Tiene tanto de sobra, que
necesita traer todos los días quien le ayude a comérselo!
Fray Ambrosio, pálido de cólera, levantó los brazos escuetos,
gigantescos, amenazadores: Sobre su cabeza siempre temblona,
bailoteaban las manos de rancio pergamino:
—¡Calla, lengua de escorpión!... Calla y aprende a tener respeto.
¿Sabes a quién has ofendido con tus infames palabras? ¿Lo sabes?
¿Sabes quién está delante de ti?... Pide perdón al Señor Marqués de
Bradomín.
¡Oh, insolencia de las barraganas! Al oír mi nombre aquella
mujeruca, no mostró ni arrepentimiento ni zozobra: Me clavó los ojos
negros y brujos, como los tienen algunas viejas pintadas por Goya, y
un poco incrédula se limitó a balbucir con el borde de los labios:
—Si es el caballero que dice, por muchos años lo sea. ¡Amén!
Se apartó para dejarnos paso. Todavía la oímos murmurar:
—¡Vaya un barro que traen en los pies! ¡Divino Jesús, cómo me
han puesto los suelos!
Aquellos suelos limpios, encerados, lucientes, puros espejos
donde ella se miraba, sus amores de vieja casera, acababan de ser
bárbaramente profanados por nosotros. Me volví consternado para
alcanzar todo el horror de mi sacrilegio, y la mirada de odio que hallé
en los ojos de la mujeruca fué tal, que sentí miedo. Todavía siguió
rezongando:
—Si estuviesen matando petrolistas... Da dolor cómo me han
puesto los suelos. ¡Qué entrañas!
Fray Ambrosio gritó desde la sala:
—¡Silencio!... A servirnos pronto el chocolate.
Y su voz resonó como un bélico estampido en el silencio de la
casa. Era la voz con que en otro tiempo mandaba a los hombres de su
partida y la única que les hacía temblar, pero aquella vieja tenía sin
duda el ánimo isabelino, porque volviendo apenas el apergaminado
gesto, murmuró más avinagrada que nunca:
—¡Pronto!... Pronto, será cuando se haga. ¡Ay, Jesús, dame
paciencia!
Fray Ambrosio tosía con un eco cavernoso, y allá en el fondo de la
casa continuaba oyéndose el marular confuso de la barragana, y en
los momentos de silencio el latido de un reloj, como si fuese la
pulsación de aquella casa de fraile donde reinaba una vieja rodeada
de gatos: ¡Tac-tac! ¡Tac-tac! Era un reloj de pared con péndulo y las
pesas al aire. La tos del fraile, el roncar de la vieja, el soliloquio del
reloj, me parecía que guardaban un ritmo quimérico y grotesco,
aprendido en el clavicordio de alguna bruja melómana.
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Ramón del Valle-Inclán
de invierno
Sonata de otoño – Sonata
Despojéme del hábito monacal y quedé en hábito de zuavo
pontificio. Fray Ambrosio me contempló con infantil deleite, haciendo
grandes aspavientos con sus brazos largos y descoyuntados:
—¡Cuidado que es bizarro arreo!
—¿Usted no lo conocía?
—Solamente en pintura, por un retrato del Infante Don Alfonso.
Y curioso de averiguar mis aventuras, con la tonsurada cabeza
temblando sobre los hombros, murmuró:
—¿En fin, puede saberse la historia del hábito?
Yo repuse con indiferencia:
—Un disfraz para no caer en manos del maldito cura.
—¿De Santa Cruz?
—Sí.
—Ahora tiene sus reales en Oyarzun.
—Y yo vengo de Arimendi, donde estuve enfermo de calenturas,
oculto en una casería.
—¡Válete Dios! ¿Y por qué le quiere mal el cura?
—Sabe que obtuve del Rey la orden para que le fusile Lizárraga.
Fray Ambrosio enderezó su talle encorvado de gigante:
—¡Mal hecho! ¡Mal hecho! ¡Mal hecho!
Yo repuse con imperio:
—El cura es un bandido.
—En la guerra son necesarios esos bandidos. ¡Pero claro, como
esta no es una guerra sino una farsa de masones!
No pude menos de sonreír.
—¿De masones?
—Sí, de masones: Dorregaray es masón.
—Pero quien quiere cazar a la fiera, quien ha jurado exterminarla
es Lizárraga.
El cura vino hacia mí, cogiéndose con las dos manos la cabeza
temblona, como si temiese verla rodar de los hombros:
—Don Antonio se cree que la guerra se hace derramando agua
bendita, en vez de sangre. Todo lo arregla con comuniones, y en la
guerra, si se comulga, ha de ser con balas de plomo. Don Antonio es
un frailuco como yo, qué digo, mucho más frailuco que yo, aun
cuando no haya hecho los votos. ¡Los viejos que anduvimos en la otra
guerra, y vemos esta, sentimos vergüenza, verdadera vergüenza!...
Ya me ha dado la alferecía.
Y se afirmó con más fuerza las manos sobre la cabeza,
sentándose en el sillón a esperar el chocolate, porque ya sonaban en
el corredor los pasos del ama y el timbre de las jícaras en el metal de
las bandejas. El ama entró ya mudado el gesto, mostrando la cara
plácida y sonriente de esas viejas felices con los cuidados caseros, el
rosario y la calceta:
—¡Santos y buenos días nos dé Dios! El Señor Marqués no se
acordaba de mí. Pues le he tenido en mi regazo. Yo soy hermana de
Micaela la Galana. ¿Se acuerda de Micaela la Galana? Una doncella
que tuvo muchos años su abuelita, mi dueña la Condesa.
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
Mirando a la vieja, murmuré casi conmovido:
—¡Ay, señora, si tampoco recuerdo a mi abuela!
—Una santa. ¡Quién estuviera como ella sentadita en el Cielo, al
lado de Nuestro Señor Jesucristo!
Dejó sobre el velador las dos bandejas del chocolate, y después
de hablar al oído del fraile, se retiró. El chocolate humeaba con grato
y exquisito aroma: era el tradicional soconusco de los conventos,
aquel que en otro tiempo enviaban como regalo a los abades, los
señores visorreyes de las Indias. Mi antiguo maestro de gramática
aún hacía memoria de tanta bienandanza. ¡Oh, regalada holgura,
eclesiástica opulencia, jocunda glotonería, siempre añorada, del Real
e Imperial Monasterio del Sobrado! Fray Ambrosio, guardando el rito,
masculló primero algunos latines, y luego embocó la jícara: cuando le
dió fin, murmuró a guisa de sentencia, con la elegante concisión de
un clásico en el siglo de Augusto:
—¡Sabroso! ¡No hay chocolate como el de esas benditas monjas
de Santa Clara!
Suspiró satisfecho, y volvió al cuento pasado:
—¡Váleme Dios! Ha estado bien no decir la historia del disfraz allá
en la sacristía. Los clérigos son acérrimos partidarios de Santa Cruz.
Quedó un momento meditando. Después bostezó largamente, y
sobre la boca negra como la de un lobo, se hizo la señal de la cruz:
—¡Váleme Dios! ¿Y qué desea de este pobre exclaustrado el Señor
Marqués de Bradomín?
Yo murmuré con simulada indiferencia:
—Luego hablaremos de ello.
El fraile barboteó ladino:
—Tal vez no sea preciso... Pues sí señor, continúo ejerciendo
oficios de capellán en casa de la Señora Condesa de Volfani. La
Señora Condesa está buena, aun cuando un poco triste...
Precisamente ésta es la hora de verla.
Yo hice un vago gesto, y saqué de la limosnera una onza de oro:
—Dejemos los negocios mundanos, Fray Ambrosio. Esa onza para
una misa por haber salido con bien...
El fraile la guardó en silencio, y fuése después de ofrecerme su
cama para que descabezase un sueño, y me repusiese del camino.
Era una cama con siete colchones, y un Cristo a la cabecera. Enfrente
una gran cómoda panzuda, un tintero de cuerno encima de la
cómoda, y en la punta del tintero un solideo.
Todo el día estuvo lloviendo. En las breves escampadas, una luz
triste y cenicienta amanecía sobre los montes que rodean la ciudad
santa del carlismo, donde el rumor de la lluvia en los cristales, es un
rumor familiar. De tiempo en tiempo, en medio de la tarde llena de
tedio invernal, se alzaba el ardiente son de las cornetas, o el
campaneo de unas monjas llamando a la novena. Tenía que
presentarme al Rey, y salí cuando aún no había vuelto Fray Ambrosio.
Un velo de niebla ondulaba en las ráfagas del aire: dos soldados
cruzaban por el centro de la plaza, con el andar abatido y los ponchos
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
chorreando agua: se oía la canturia monótona de los niños de una
escuela. La tarde lívida daba mayor tristeza al vano de la plaza
encharcada, desierta, sepulcral. Me perdí varias veces en las calles,
donde sólo hallé una beata a quien preguntar el camino: anochecido
ya, llegué a la Casa del Rey.
—Pronto ahorcaste los hábitos, Bradomín.
Tales fueron las palabras con que me recibió Don Carlos. Yo
respondí, procurando que sólo el Rey me oyese:
—Señor, se me enredaban al andar.
El Rey murmuró en el mismo tono:
—También a mí se me enredan... Pero yo, desgraciadamente, no
puedo ahorcarlos.
Me atreví a responder:
—Vos debíais fusilarlos, Señor.
El Rey sonrióse, y me llevó al hueco de una ventana:
—Conozco que has hablado con Cabrera. Esas ideas son suyas.
Cabrera, ya habrás visto, se declara enemigo del partido
ultramontano y de los curas facciosos. Hace mal, porque ahora son un
poderoso auxiliar. Créeme, sin ellos no sería posible la guerra.
—Señor, ya sabéis que el general tampoco es partidario de la
guerra.
El Rey guardó un momento silencio:
—Ya lo sé. Cabrera imagina que hubieran dado mejor fruto los
trabajos silenciosos de las Juntas. Creo que se equivoca... Por lo
demás, yo tampoco soy amigo de los curas facciosos. A ti ya te dije
eso mismo en otra ocasión, cuando me hablaste de que era preciso
fusilar a Santa Cruz. Si durante algún tiempo me opuse a que se le
formase consejo de guerra, fué para evitar que se reuniesen las
tropas republicanas ocupadas en perseguirle, y se nos viniesen
encima. Ya has visto como sucedió así. El Cura ahora nos cuesta la
pérdida de Tolosa.
El Rey hizo otra pausa, y con la mirada recorrió la estancia, un
salón oscuro, entarimado de nogal, con las paredes cubiertas de
armas y de banderas, las banderas ganadas en la guerra de los siete
años por aquellos viejos generales de memoria ya legendaria. Allá en
un extremo conversaban en voz baja El Obispo de Urgel, Carlos
Calderón y Diego Villadarias. El Rey sonrió levemente, con una sonrisa
de triste indulgencia, que yo nunca había visto en sus labios:
—Ya están celosos de que hable contigo, Bradomín. Sin suda no
eres persona grata al Obispo de Urgel.
—¿Por qué lo decís, Señor?
—Por las miradas que te dirige: Vé a besarle el anillo.
Ya me retiraba para obedecer aquella orden, cuando el Rey, en
alta voz de suerte que todos le oyesen, me advirtió:
—Bradomín, no olvides que comes conmigo.
Yo me incliné profundamente:
—Gracias, Señor.
Y llegué al grupo donde estaba el Obispo. Al acercarme habíase
hecho el silencio. Su Ilustrísima me recibió con fría amabilidad:
—Bien venido, Señor Marqués.
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
Yo repuse con señoril condescendencia, como si fuese un capellán
de mi casa el Obispo de la Seo de Urgel:
—¡Bien hallado, Ilustrísimo Señor!
Y con una reverencia más cortesana que piadosa, besé la pastoral
amatista. Su Ilustrísima, que tenía el ánimo altivo de aquellos obispos
feudales que llevaban ceñidas las armas bajo el capisayo, frunció el
ceño, y quiso castigarme con una homilía:
—Señor Marqués de Bradomín, acabo de saber una burda fábula
urdida esta mañana, para mofarse de dos pobres clérigos llenos de
inocente credulidad, escarneciendo al mismo tiempo el sayal
penitente, no respetando la santidad del lugar, pues fué en San Juan.
Yo interrumpí:
—En la sacristía, Señor Obispo.
Su Ilustrísima, que estaba ya escaso de aliento, hizo una pausa, y
respiró:
—Me habían dicho que en la iglesia... Pero aun cuando haya sido
en la sacristía, esa historia es como una burla de la vida de ciertos
santos, Señor Marqués. Si, como supongo, el hábito no era un disfraz
carnavalesco, en llevarlo no había profanación. ¡Pero la historia
contada a los clérigos, es una burla digna del impío Voltaire!
El prelado iba, sin duda, a discurrir sobre los hombres de la
Enciclopedia. Yo, viéndole en aquel paso, temblé arrepentido:
—Reconozco mi culpa, y estoy dispuesto a cumplir la penitencia
que se digne imponerme su Ilustrísima.
Viendo el triunfo de su elocuencia, el santo varón ya sonrió
benévolo:
—La penitencia la haremos juntos.
Yo le miré sin comprender. El prelado, apoyando en mi hombro
una mano blanca, llena de hoyos, se dignó esclarecer su ironía:
—Los dos comemos en la mesa del Rey, y en ella el ayuno es
forzoso. Don Carlos tiene la sobriedad de un soldado.
Yo respondí:
—El Bearnés, su abuelo, soñaba con que cada uno de sus súbditos
pudiese sacrificar una gallina. Don Carlos, comprendiendo que es una
quimera de poeta, prefiere ayunar con todos sus vasallos.
El Obispo me interrumpió:
—Marqués, no comencemos las burlas. ¡El Rey también es
sagrado!
Yo me llevé la diestra al corazón, indicando que aun cuando
quisiera olvidarlo no podría, pues estaba allí su altar. Y me despedí,
porque tenía que presentar mis respetos a Doña Margarita.
Al entrar en la saleta, donde la Señora y sus damas bordaban
escapularios para los soldados, sentí en el alma una emoción a la vez
religiosa y galante. Comprendí entonces todo el ingenuo sentimiento
que hay en los libros de caballerías, y aquel culto por la belleza y las
lágrimas femeniles que hacía palpitar bajo la cota, el corazón de
Tirante el Blanco. Me sentí más que nunca, caballero de la Causa:
Como una gracia deseé morir por aquella dama que tenía las manos
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
como lirios, y el aroma de una leyenda en su nombre de princesa
pálida, santa, lejana. Era una lealtad de otros siglos la que inspiraba
Doña Margarita. Me recibió con una sonrisa de noble y melancólico
encanto:
—No te ofendas si continúo bordando este escapulario, Bradomín.
A ti te recibo como a un amigo.
Y dejando un momento la aguja clavada en el bordado, me alargó
su mano que besé con profundo respeto. La Reina continuó:
—Me han dicho que estuviste enfermo. Te hallo un poco más
pálido. Tú me parece que eres de los que no se cuidan, y eso no está
bien. Ya que no por ti, hazlo por el Rey que tanto necesita servidores
leales como tú. Estamos rodeados de traidores, Bradomín.
Doña Margarita calló un momento. Al pronunciar las últimas
palabras, habíase empañado su voz de plata, y creí que iba a
romperse en un sollozo. Acaso haya sido ilusión mía, pero me pareció
que sus ojos de madona, bellos y castos, estaban arrasados de
lágrimas: La Señora, en aquel momento inclinaba su cabeza sobre el
escapulario que bordaba, y no puedo asegurarlo. Pasó algún tiempo.
La Reina suspiró alzando la frente que parecía de una blancura lunar
bajo las dos crenchas en que partía sus cabellos:
—Bradomín, es preciso que vosotros los leales salvéis al Rey.
Yo repuse conmovido:
—Señora, dispuesto estoy a dar toda mi sangre, porque pueda
ceñirse la corona.
La Reina me miró con una noble emoción:
—¡Mal has entendido mis palabras! No es su corona lo que yo te
pido que defiendas, sino su vida... ¡Que no se diga de los caballeros
españoles, que habéis ido a lejanas tierras en busca de una princesa
para vestirla de luto! Bradomín, vuelvo a decírtelo, estamos rodeados
de traidores.
La Reina calló. Se oía el rumor de la lluvia en los cristales, y el
toque lejano de las cornetas. Las damas que hacían corte a la señora,
eran tres: Doña Juana Pacheco, Doña Manuela Ozores y María
Antonieta Volfani: Yo sentía sobre mí, como amoroso imán, los ojos de
la Volfani, desde que había entrado en la saleta: Aprovechando el
silencio se levantó, y vino con una interrogación al lado de Doña
Margarita:
—¿La Señora quiere que vaya en busca de los Príncipes?
La Reina a su vez interrogó:
—¿Ya habrán terminado sus lecciones?
—Es la hora.
—Pues entonces vé por ellos. Así los conocerá Bradomín.
Me incliné ante la Señora, y aprovechando la ocasión hice
también mis saludos a María Antonieta: Ella muy dueña de sí,
respondióme con palabras insignificantes que ya no recuerdo, pero la
mirada de sus ojos negros y ardientes fué tal, que hizo latir mi
corazón como a los veinte años. Salió y dijo la Señora:
—Me tiene preocupada María Antonieta. Desde hace algún tiempo
la encuentro triste y temo que tenga la enfermedad de sus hermanas:
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
Las dos murieron tísicas... ¡Luego la pobre es tan poco feliz con su
marido!
La Reina clavó la aguja en el acerico de damasco rojo que había
en su costurero de plata, y sonriendo me mostró el escapulario:
—¡Ya está! Es un regalo que te hago, Bradomín. Yo me acerqué
para recibirlo de sus manos reales. La Señora, me lo entregó diciendo:
—¡Que aleje siempre de ti las balas enemigas!
Doña Juana Pacheco y Doña Manuela Ozores, rancias damas que
acordaban la guerra de los siete años, murmuraron:
—¡Amén!
Hubo otro silencio. De pronto los ojos de la Reina se iluminaron
con amorosa alegría: era que entraban sus dos hijos mayores,
conducidos por María Antonieta. Desde la puerta corrieron hacia ella,
colgándosele del cuello y besándola. Doña Margarita les dijo con una
graciosa severidad:
—¿Quién ha sabido mejor sus lecciones?
La Infanta calló poniéndose encendida, mientras Don Jaime, más
denodado, respondía:
—Las hemos sabido todos lo mismo.
—Es decir, que ninguno las ha sabido.
Y Doña Margarita los besó, para ocultar que se reía: Después les
dijo, tendida hacia mí su mano delicada y alba:
—Este caballero es el Marqués de Bradomín.
La Infanta murmuró en voz baja, inclinada la cabeza sobre el
hombro de su madre:
—¿El que hizo la guerra en México?
La Reina acarició los cabellos de su hija:
—¿Quién te lo ha dicho? —¿No lo contó una vez María Antonieta?
—¡Cómo te acuerdas!
La niña, llenos de timidez y de curiosidad los ojos, se acercó a mí:
—¿Marqués, llevabas ese uniforme en México?
Y Don Jaime, desde el lado de su madre alzó su voz autoritaria de
niño primogénito:
—¡Qué tonta eres! Nunca conoces los uniformes.
Ese uniforme es de zuavo pontificio, como el del tío Alfonso.
Con familiar gentileza, el Príncipe vino también hacia mí:
—¿Marqués, es verdad que en México los caballos resisten todo el
día al galope?
—Es verdad, Alteza.
La Infanta interrogó a su vez.
—¿Y es verdad que hay unas serpientes que se llaman de cristal?
—También es verdad, Alteza.
Los niños quedaron un momento reflexionando: Su madre les
habló:
—Decidle a Bradomín lo que estudiáis.
Oyendo esto, el Príncipe se irguió ante mí, con infantil alarde:
—Marqués, pregúntame por donde quieras la Historia de España.
Yo sonreí:
—¿Qué reyes hubo de vuestro nombre, Alteza?
—Uno solo: Don Jaime el Conquistador.
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
—¿Y de dónde era Rey?
—De España.
La Infanta murmuró poniéndose encendida:
—De la Corona de Aragón: ¿Verdad, Marqués?
—Verdad, Alteza.
El Príncipe la miró despreciador:
—¿Y eso no es España?
La Infanta buscó ánimo en mis ojos, y repuso con tímida
gravedad:
—Pero eso no es toda España.
Y volvió a ponerse roja. Era una niña encantadora, con ojos llenos
de vida y cabellera de luengos rizos que besaban el terciopelo de las
mejillas. Animándose volvió a preguntarme sobre mis viajes:
—¡Marqués!, ¿es verdad que también has estado en Tierra Santa?
—También estuve allí, Alteza.
—¿Y habrás visto el sepulcro de Nuestro Señor? Cuéntame cómo
es.
Y se dispuso a oír, sentada en un taburete con los codos en las
rodillas y el rostro entre las manos que casi desaparecían bajo la
suelta cabellera. Doña Manuela Ozores y Doña Juana Pacheco, que
traían una conversación en voz baja, callaron, también dispuestas a
escuchar el relato... Y en estas andanzas llega la hora de hacer
penitencia, que fué ante los regios manteles según profecía de Su
Ilustrísima.
Tuve el honor de asistir a la tertulia de la Señora. Durante ella, en
vano fué buscar una ocasión propicia para hablar a solas con María
Antonieta. Salí con el vago temor de haberla visto huir toda la noche.
Al darme en rostro el frío de la calle advertí que una sombra alta, casi
gigantesca, venía hacia mí. Era Fray Ambrosio:
—Bien le han tratado los soberanos. ¡Vaya, que no puede quejarse
el Señor Marqués de Bradomín!
Yo murmuré con desabrido talante:
—El Rey sabe que no tiene otro servidor tan leal.
Y el fraile murmuró también desabrido, pero en tono menor:
—Algún otro tendrá...
Sentí crecer mi altivez:
—¡Ninguno!
Caminamos en silencio hasta doblar una esquina donde había un
farol. Allí el exclaustrado se detuvo:
—¿Pero adónde vamos?... La dama consabida, dice que la vea
esta misma noche, si puede ser.
Yo sentí latir mi corazón:
—¿Dónde?
—En su casa... Pero será preciso entrar con gran sigilo. Yo le
guiaré.
Volvimos sobre nuestros pasos, recorriendo otra vez la calle
encharcada y desierta. El fraile me hablaba en voz baja:
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
—La Señora Condesa también acaba de salir... Esta mañana me
había mandado que la esperase. Sin duda quería darme ese aviso
para el Señor Marqués... Temería no poder hablarle en la Casa del
Rey.
El fraile calló suspirando: Después se rió, con un reír extraño,
ruidoso, grotesco:
—¡Válete Dios!
—¿Qué le sucede, Fray Ambrosio?
—Nada, Señor Marqués. Es alegría de verme desempeñando estos
oficios, tan dignos de un viejo guerrillero. ¡Ay!... Cómo se ríen mis diez
y siete cicatrices...
—¡Las tiene usted bien contadas!
—¡Mejor recibidas las tengo!
Calló, esperando sin duda una respuesta mía, y como no la
obtuviese, continuó en el mismo tono de amarga burla:
—Eso sí, no hay prebenda que iguale a ser capellán de la Señora
Condesa de Volfani. ¡Lástima que no pueda cumplir mejor sus
promesas!... Ella dice que no es suya la culpa, sino de la Casa Real...
Allí son enemigos de los curas facciosos, y no se les debe disgustar.
¡Oh, si dependiese de mi protectora!...
No le dejé proseguir. Me detuve y le hablé con firme resolución:
—Fray Ambrosio, se acabó mi paciencia. No tolero ni una palabra
más.
Agachó la cabeza:
—¡Válete Dios! ¡Está bien!
Seguimos en silencio. De largo en largo hallábase un farol, y en
torno danzaban sombras. Al cruzar por delante de las casas donde
había tropa alojada, percibíase rasgueo de guitarras y voces robustas
y jóvenes cantando la jota. Después volvía el silencio, sólo turbado
por la alerta de los centinelas y el ladrido de algún perro. Nos
entramos bajo unos soportales y caminamos recatados en la sombra.
Fray Ambrosio iba delante, mostrándome el camino: A su paso una
puerta se abrió sigilosa: El exclaustrado volvióse llamándome con la
mano, y desapareció en el zaguán. Yo le seguí y escuché su voz:
—¿Se puede encender candela?
Y otra voz, una voz de mujer, respondió en la sombra:
—Sí, señor.
La puerta había vuelto a cerrarse. Yo esperé, perdido en la
oscuridad, mientras el fraile encendía un enroscado de cerilla, que
ardió esparciendo olor de iglesia. La llama lívida temblaba en el ancho
zaguán, y al incierto resplandor columbrábase la cabeza del fraile,
también temblona. Una sombra se acercó: Era la doncella de María
Antonieta: el fraile hízole entrega de la luz y me llevó a un rincón. Yo
adivinaba, más que veía, el violento temblor de aquella cabeza
tonsurada:
—¡Señor Marqués, voy a dejar este oficio de tercería, indigno de
mí!
Y su mano de esqueleto clavó los huesos en mi hombro:
—Ahora ha llegado el momento de obtener el fruto, Señor
Marqués. Es preciso que me entregue cien onzas: Si no las lleva
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
encima puede pedírselas a la Señora Condesa. ¡Al fin y al cabo, ella
me las había ofrecido!
No me dejé dominar, aun cuando fué grande la sorpresa, y
haciéndome atrás puse mano a la espada:
—Ha elegido usted el peor camino. A mí no se me pide con
amenazas ni se me asusta con gestos fieros, Fray Ambrosio.
El exclaustrado rió, con su risa de mofa grotesca:
—No alce la voz, que pasa la ronda y podrían oírnos.
—¿Tiene usted miedo?
—Nunca lo he tenido... Pero acaso, si ahora, fuese el cortejo de
una casada...
Yo comprendiendo la intención aviesa del fraile, le dije refrenada y
ronca la voz:
—¡Es una vil tramoya!
—Es un ardid de guerra, Señor Marqués. ¡El león está en la
trampa!
—Fraile ruin, tentaciones me vienen de pasarte con mi espada.
El exclaustrado abrió sus largos brazos de esqueleto
descubriéndose el pecho, y alzó la temerosa voz:
—¡Hágalo! Mi cadáver hablará por mí.
—Basta.
—¿Me entrega esos dineros?
—Sí.
—¿Cuándo?
—Mañana.
Calló un momento, y luego insistió en un tono que a la vez era
tímido y adusto:
—Es menester que sea ahora.
—¿No basta mi palabra?
Casi humilde murmuró:
—No dudo de su palabra, pero es menester que sea ahora.
Mañana acaso no tuviese valor para arrostrar su presencia. Además
quiero esta misma noche salir de Estella. Ese dinero no es para mí; yo
no soy un ladrón. Lo necesito para echarme al campo. Le dejaré
firmado un documento. Tengo desde hace tiempo comprometida a la
gente, y era preciso decidirse. Fray Ambrosio no falta a su palabra.
Yo le dije con tristeza:
—¿Por qué ese dinero no me fué pedido con amistad?
El fraile suspiró:
—No me atreví. Yo no sé pedir: Me da vergüenza. Primero que de
pedir, sería capaz de matar... No es por malos sentimientos, sino por
vergüenza...
Calló, rota, anudada la voz, y echóse a la calle sin cuidarse de la
lluvia que caía en chaparrón sobre las losas. La doncella, temblando
de miedo, me guió adonde esperaba su señora.
María Antonieta acababa de llegar, y hallábase sentada al pie de
un brasero con las manos en cruz y el cabello despeinado por la
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
humedad de la niebla. Cuando yo entré alzó los ojos tristes y
sombríos, cercados de una sombra violácea:
—¿Por qué tal insistencia en venir esta misma noche?
Herido con el despego de sus palabras, me detuve en medio de la
estancia:
—Siento decirte que es una historia de tu capellán...
Ella insistió:
—Al entrar, le encontré acechándome por orden tuya.
Yo callé resignado a sus reproches, que contarle mi aventura y el
ardid de Fray Ambrosio para llevarme allí, hubiera sido poco galante.
Ella me habló con los ojos secos, pero empañada la voz:
—¡Ahora tanto afán en verme, y ni una carta en la ausencia!...
¡Callas!... ¿Qué deseas?
Yo quise desagraviarla:
—Te deseo a ti, María Antonieta.
Sus bellos ojos místicos fulminaron desdenes:
—Te has propuesto comprometerme, que me arroje de su lado la
Señora. ¡Eres mi verdugo!
Yo sonreí:
—Soy tu víctima.
Y la cogí las manos con intento de besarlas, pero ella las retiró
fieramente. María Antonieta era una enferma de aquel mal que los
antiguos llamaban mal sagrado, y como tenía alma de santa y sangre
de cortesana, algunas veces en invierno, renegaba del amor: La pobre
pertenecía a esa raza de mujeres admirables, que cuando llegan a
viejas edifican con el recogimiento de su vida y con la vaga leyenda
de los antiguos pecados. Entenebrecida y suspirante guardó silencio,
con los ojos obstinados, perdidos en el vacío. Yo cogí de nuevo sus
manos y las conservé entre las mías, sin intentar besarlas, temeroso
de que volviese a huirlas. En voz amante supliqué:
—¡María Antonieta!
Ella permaneció muda: Yo repetí después de un momento:
—¡María Antonieta!
Se volvió, y retirando sus manos repuso fríamente:
—¿Qué quieres?
—Saber tus penas.
—¿Para qué?
—Para consolarlas.
Perdió pronto su hieratismo, e inclinándose hacia mí con un
arranque fiero, apasionado, clamó:
—Cuenta tus ingratitudes: ¡Porque esas son mis penas!
La llama del amor ardía en sus ojos con un fuego sombrío que
parecía consumirla: ¡Eran los ojos místicos que algunas veces se
adivinan bajo las tocas monjiles, en el locutorio de los conventos! Me
habló con la voz empañada:
—Mi marido viene a servir como ayudante del Rey.
—¿Dónde estaba?
—Con el infante Don Alfonso.
Yo murmuré:
—Es una verdadera contrariedad.
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
—Es más que una contrariedad, porque tendremos que vivir la
misma vida: La Reina me lo impone, y ante eso, prefiero volverme a
Italia... ¿Tú no dices nada?
—Yo no puedo hacer otra cosa que acatar tu voluntad.
Me miró con reconcentrado sentimiento:
—¿Serías capaz de que me repartiese entre vosotros dos? ¡Dios
mío, quisiera ser vieja, vieja caduca!...
Agradecido, besé las manos de mi adorada prenda. Aun cuando
nunca tuve celos de los maridos, gustaba aquellos escrúpulos como
un encanto más, acaso el mejor que podía ofrecerme María Antonieta.
No se llega a viejo sin haber aprendido que las lágrimas, los
remordimientos y la sangre, alargan el placer de los amores cuando
vierten sobre ellos su esencia afrodita: Numen sagrado que exalta la
lujuria, madre de la divina tristeza y madre del mundo. ¡Cuántas
veces, durante aquella noche, tuve yo en mis labios las lágrimas de
María Antonieta! Aún recuerdo el dulce lamento con que habló en mi
oído, temblorosos los párpados y estremecida la boca que me daba el
aliento con sus palabras:
—No debía quererte... Debía ahogarte en mis brazos, así, así...
Yo suspiré:
—¡Tus brazos son un divino dogal!
Y ella oprimiéndome aún más gemía:
—¡Oh!... ¡Cuánto te quiero! ¿Por qué te querré tanto? ¿Qué
bebedizo me habrás dado? ¡Eres mi locura!... ¡Di algo! ¡Di algo!
—Prefiero el escucharte.
—¡Pero yo quiero que me digas algo!
—Te diría lo que tú ya sabes... ¡Que me estoy muriendo por ti!
María Antonieta volvió a besarme, y sonriendo toda roja, murmuró
en voz baja:
—Es muy larga la noche...
—Lo fué mucho más la ausencia.
—¡Cuánto me habrás engañado!
—Ya te demostraré lo contrario.
Ella, siempre roja y riente, respondió:
—Mira lo que dices.
—Ya lo verás.
—Mira que voy a ser muy exigente.
Confieso que al oiría, temblé. ¡Mis noches, ya no eran triunfantes,
como aquellas noches tropicales perfumadas por la pasión de la Niña
Chole! María Antonieta soltóse de mis brazos y entró en su tocador. Yo
esperé algún tiempo, y después la seguí: Al rumor de mis pasos, la
miré huir toda blanca, y ocultarse entre los cortinajes de su lecho: Un
lecho antiguo de lustroso nogal, tálamo clásico donde los hidalgos
matrimonios navarros dormían hasta llegar a viejos, castos, sencillos,
cristianos, ignorantes de aquella ciencia voluptuosa que divertía el
ingenio maligno y un poco teológico, de mi maestro el Aretino. María
Antonieta fué exigente como una dogaresa, pero yo fuí sabio como un
viejo cardenal que hubiese aprendido las artes secretas del amor, en
el confesionario y en una Corte del Renacimiento. Suspirando
desfallecida, me dijo:
73
Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
—¡Xavier, es la última vez!
Yo creí que hablaba de nuestra amorosa epopeya, y como me
sentí capaz de nuevos alardes, suspiré inquietando con un beso
apenas desflorado, una fresa del seno. Ella suspiró también, y cruzó
los desnudos brazos apoyando las manos en los hombros, como esas
santas arrepentidas, en los cuadros antiguos:
—¡Xavier, cuándo volveremos a vernos!
—Mañana.
—¡No!... Mañana empieza mi calvario...
Calló un momento, y echándome al cuello el amante nudo de sus
brazos, murmuró en voz muy baja:
—La Señora tiene empeño en la reconciliación, pero yo te juro que
jamás... Me defenderé diciendo que estoy enferma.
Era un mal sagrado el de María Antonieta. Aquella noche rugió en
mis brazos como la faunesa antigua. Divina María Antonieta, era muy
apasionada y a las mujeres apasionadas se las engaña siempre. Dios
que todo lo sabe, sabe que no son éstas las temibles, sino aquellas
lánguidas, suspirantes, más celosas de hacer sentir al amante, que de
sentir ellas. María Antonieta era cándida y egoísta como una niña, y
en todos sus tránsitos se olvidaba de mí: En tales momentos, con los
senos palpitantes como dos palomas blancas, con los ojos nublados,
con la boca entreabierta mostrando la fresca blancura de los dientes
entre las rosas encendidas de los labios, era de una incomparable
belleza sensual y fecunda. Muy saturada de literatura y de Academia
Veneciana.
Cuando me separé de María Antonieta aún no rayaba el día, y los
clarines ya tocaban diana. Sobre la ciudad nevada, el claro de la luna
caía sepulcral y doliente. Yo, sin saber dónde a tal hora buscar
alojamiento, vagué por las calles, y en aquel caminar sin rumbo
llegué a la plaza donde vivía Fray Ambrosio. Me detuve bajo el balcón
de madera para guarecerme de la llovizna, que comenzaba de nuevo,
y a poco observé que la puerta hallábase entornada. El viento la batía
duro y alocado. Tal era la inclemencia de la noche, que sin detenerme
a meditarlo, resolví entrar, y gané a tientas la escalera, mientras el
galgo preso en la cuadra se desataba en ladridos haciendo sonar los
hierros de la cadena. Fray Ambrosio asomó en lo alto, alumbrándose
con un velón: Vestía el cuerpo flaco y largo con una sotana recortada,
y cubría la temblona cabeza con negro gorro puntiagudo, que daba a
toda la figura cierto aspecto de astrólogo grotesco. Entré con sombría
resolución, sin pronunciar palabra, y el fraile me siguió alzando la luz
para esclarecer el corredor: Allá dentro sentíanse apagados runrunes
de voces y dineros: Reunidos en la sala jugaban algunos hombres,
con los sombreros puestos y las capas terciadas desprendiéndose de
los hombros: Por sus barbas rasuradas mostraban bien claramente
pertenecer a la clerecía: La baraja teníala un mozo aguileño y cetrino,
que cabalmente a tiempo de entrar yo, echaba sobre la mesa los
naipes para un albur:
—Hagan juego.
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
Una voz llena de fe religiosa, murmuró:
—¡Qué caballo más guapo!
Y otra vez secreteó como en el confesionario:
—¿Qué juego se da?
—Pues no lo ve... ¡Judías!... Van siete por el mismo camino.
El que tenía la baraja advirtió adusto:
—Hagan el favor de no cantar juego. Así no se puede seguir.
¡Todos se echan como lobos sobre la carta cantada!
Un viejo con espejuelos y sin dientes, dijo lleno de evangélica paz:
—No te incomodes, Miquelcho, que cada cual lleva su juego: A
Don Nicolás le parece que son judías...
Don Nicolás afirmó:
—Siete van por el mismo camino.
El viejo de los espejuelos sonrió compadecido:
—Nueve si no lo toma a mal... Pero no son judías, sino bizcas y
contrabizcas, que es el juego.
Otras voces murmuraron como en una letanía:
—Tira, Miquelcho.
—No hagas caso.
—Lo que sea se verá.
—¿No echas gallo?
Miquelcho repuso desabrido:
—No.
Y comenzó a tirar. Todos guardaron silencio. Algunos ojos se
volvían desapacibles, fijándome una mirada rápida, y tornaban su
atención a las cartas. Fray Ambrosio llamó con un gesto al seminarista
que estaba peinando el naipe, y que lo soltó por acercarse. Habló el
Fray:
—Señor Marqués, no me recuerde lo de esta noche... ¡No me lo
recuerde por María Santísima! Para decidirme había estado bebiendo
toda la tarde.
Aún barboteó algunas palabras confusas, y asentando su mano
sarmentosa en el hombro del seminarista, que se nos había juntado y
escuchaba, dijo con un suspiro:
—Éste tiene toda la culpa... Le llevo como segundo de la partida.
Miquelcho me clavó los ojos audaces, al mismo tiempo que
enrojecía como una doncella:
—El dinero hay que buscarlo donde lo hay: Fray Ambrosio me
había dicho cuánta era la generosidad de su amigo y protector...
El exclaustrado abrió la negra boca, con tosco y adulador
encomio:
—¡Muy grande! En eso y en todo, es el primer caballero de
España.
Algunos jugadores nos miraban curiosos. Miquelcho se apartó,
recogió los naipes y continuó peinándolos. Cuando terminaba, dijo al
viejo de los espejuelos:
—Corte, Don Quintiliano.
Y Don Quintiliano, al mismo tiempo que alzaba la baraja con mano
temblona, advertía risueño:
—Cuidado, que yo doy siempre bizcas.
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
Miquelcho echó un nuevo albur sobre la mesa, y se volvió hacia
mí:
—No le digo que juegue porque es una miseria de dinero lo que se
tercia.
Y el viejo de los espejuelos, siempre evangélico, añadió:
—Todos somos unos pobres.
Y otro murmuró a modo de sentencia:
—Aquí sólo pueden ganarse ochavos, pero pueden en cambio
perderse millones.
Miquelcho, viéndome vacilar, se puso en pie brindándome con la
baraja, y todos los clérigos me hicieron sitio en torno de la mesa. Yo
me volví sonriendo al exclaustrado:
—Fray Ambrosio, me parece que aquí se quedan los dineros de la
partida.
—¡No lo permita Dios! Ahora mismo se acaba el juego.
Y el fraile, de un soplo mató la luz. Por las ventanas se filtraba la
claridad del amanecer y un son de clarines alzábase dominando el
hueco trotar de los caballos sobre las losas de la plaza. Era una
patrulla de Lanzas de Borbón.
Don Carlos, a pesar del temporal de viento y de nieve, resolvió
salir a campaña. Me dijeron que desde tiempo atrás sólo se esperaba
para ello a que llegase la caballería de Borbón. ¡Trescientas lanzas
veteranas, que más tarde merecieron ser llamadas del Cid! El Conde
de Volfani, que había venido con aquella tropa, formaba entre los
ayudantes del Rey. Al vernos mostramos los dos mucho contento pues
éramos grandes amigos, como puede presumirse, y cabalgamos
emparejadas las monturas. Los clarines sonaban rompiendo marcha,
el viento levantaba las crines de los caballos, y la gente se agrupaba
en las calles para gritar entusiasmada:
—¡Viva Carlos VII!
En lo alto de las angostas ventanas guarecidas bajo los aleros
negruzcos, asomaba de largo en largo, alguna vieja: sus manos secas
sostenían entornada la falleba al mismo tiempo que con voz casi
colérica, gritaba:
—¡Viva el Rey de los buenos cristianos!
Y la voz robusta del pueblo contestaba:
—¡Viva!
En la carretera hicimos alto un instante. El viento de los montes
nos azotó tempestuoso, helado, bravío, y nuestros ponchos volaron
flameantes, y las boinas, descubriendo las tostadas frentes,
tendiéronse hacia atrás con algo de furia trágica y hermosa. Algunos
caballos relincharon encabritados, y fué un movimiento unánime el de
afirmarse en las sillas. Después toda la columna se puso en marcha.
La carretera se desenvolvía entre lomas coronadas de ermitas. Como
viento y lluvia continuaron batiéndonos con grandes ráfagas,
ordenóse el alto al cruzar el poblado de Zabalcín. El Cuartel Real
aposentóse en una gran casería que se alzaba en la encrucijada de
dos malos caminos, de ruedas uno y de herradura el otro. Apenas
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
descabalgamos nos reunimos en la cocina al amor del fuego, y una
mujeruca corrió por la casa para traer la silla de respaldo donde se
sentaba el abuelo y ofrecérsela al Señor Rey Don Carlos. La lluvia no
cesaba de batir los cristales con ruidoso azote, y la conversación fué
toda para lamentar lo borrascoso del tiempo que nos estorbaba
castigar como quisiéramos a la facción alfonsina que ocupaba el
camino de Oteiza. Por fortuna cerca del anochecer comenzó a calmar
el temporal. Don Carlos me habló en secreto:
—¡Bradomín, qué haríamos para no aburrirnos!
Yo me permití responder;
—Señor, aquí todas las mujeres son viejas. ¿Queréis que recemos
el rosario?
El Rey me miró al fondo de los ojos con expresión de burla.
—Oye, dinos el soneto que has compuesto a mi primo Alfonso:
Súbete a esa silla.
Los cortesanos rieron: Yo quedé un momento mirándolos a todos,
y luego hablé, inclinándome ante el Rey:
—Señor, para juglar nací muy alto.
Don Carlos al pronto dudó: Luego decidiéndose, vino a mí
sonriente, y me abrazó:
—Bradomín, no he querido ofenderte: Debes comprenderlo.
—Señor, lo comprendo, pero temí que otros no lo comprendiesen.
El Rey miró a su séquito, y murmuró con severa majestad:
—Tienes razón.
Hubo un largo silencio, sólo turbado por el rafagueo del viento y
de las llamas en el hueco de la chimenea. La cocina comenzaba a ser
invadida por las sombras, pero a través de los vidrios llorosos, se
advertía que en el campo aún era la tarde. Los dos caminos, el de
herradura y el de ruedas, se perdían entre peñascales adustos, y en
aquella hora los dos aparecían solitarios por igual. Don Carlos me
llamó desde el hueco de la ventana, con un gesto misterioso:
—Bradomín, tú y Volfani vendréis acompañándome. Vamos a
Estella, pero es preciso que nadie se entere.
Yo, reprimiendo una sonrisa, interrogué:
—Señor, queréis que avise a Volfani?
—Volfani está avisado. Él ha sido quien preparó la fiesta.
Me incliné, murmurando un elogio de mi amigo:
—¡Señor, admiro cómo hacéis justicia a los grandes talentos del
Conde!
El Rey guardó silencio, como si quisiese mostrar disgusto de mis
palabras: Luego abrió la vidriera, y dijo extendiendo la mano:
—No llueve.
En el cielo anubarrado comenzaba a esbozarse la luna. A poco
llegó Volfani:
—Señor, todo está dispuesto.
El Rey, murmuró brevemente:
—Esperemos a que cierre la noche.
En el fondo oscuro de la cocina resonaban dos voces: Don Antonio
Lizárraga y Don Antonio Dorregaray, discurrían sobre arte militar:
Recordaban las batallas ganadas, y forjaban esperanzas de nuevos
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
triunfos: Dorregaray hablando de los soldados se enternecía:
Ponderaba el valor sereno de los castellanos y el coraje de los
catalanes, y la acometida de los navarros. De pronto una voz
autoritaria interrumpe:
—¡Esos, los mejores soldados del mundo!
Y al otro lado del fuego, se alza lentamente la encorvada figura
del viejo general Aguirre. El resplandor rojizo de las llamas temblaba
en su rostro arrugado, y los ojos brillaban con fuego juvenil bajo la
fosca nieve de las cejas. Con la voz temblona, emocionado como un
niño, continuó:
—¡Navarra es la verdadera España! Aquí la lealtad, la fe y el
heroísmo se mantienen como en aquellos tiempos en que fuimos tan
grandes.
En su voz había lágrimas. Aquel viejo soldado era también un
hombre de otros tiempos. Yo confieso que admiro a esas almas
ingenuas, que aún esperan de las rancias y severas virtudes la
ventura de los pueblos: Las admiro y las compadezco, porque ciegas
a toda luz no sabrán nunca que los pueblos, como los mortales, sólo
son felices cuando olvidan eso que llaman conciencia histórica, por el
instinto ciego del futuro que está cimero del bien y del mal, triunfante
de la muerte. Un día llegará, sin embargo, donde surja en la
conciencia de los vivos, la ardua sentencia que condena a los no
nacidos. ¡Qué pueblo de pecadores trascendentales el que acierte a
poner el gorro de cascabeles en la amarilla calavera que llenaba de
meditaciones sombrías el alma de los viejos ermitaños! ¡Qué pueblo
de cínicos elegantes el que rompiendo la ley de todas las cosas, la ley
suprema que une a las hormigas con los astros, renuncie a dar la
vida, y en un alegre balneario se disponga a la muerte! ¿Acaso no
sería ese el más divertido fin del mundo, con la coronación de Safo y
Ganimedes?... Y a todo esto la noche había cerrado por completo, y el
claro de la luna iluminaba el alféizar. Por la ventana abierta entraba
un aire frío y húmedo que tan pronto abatía como alzaba flameantes
las llamas del hogar. Don Carlos nos indicó con un gesto que le
siguiésemos: Salimos, y caminamos a pie durante algún tiempo,
hasta llegar al abrigo de los peñascales donde un soldado nos
esperaba con los caballos del diestro. El Rey montó, arrancando al
galope, y nosotros le imitamos. Al pasar ante los guardias, una voz se
alzaba en la noche:
—¿Quién vive?
Y el soldado respondía con un grito:
—¡Carlos VII!
—¿Qué gente?
—¡Borbón!
Y nos dejaban paso. Los peñascales que flanquean la carretera
parecían llenos de amenazas, y de los montes cercanos llegaba en el
silencio de la noche el rumor de las hinchadas torrenteras. En las
puertas de la ciudad hubimos de confiar los caballos al soldado, y
recatándonos caminamos a pie.
78
Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
Nos detuvimos ante un caserón con rejas: Era el caserón de mi
bella bailarina elevada a Duquesa de Uclés. Llamamos con recato, y
la puerta se abrió... El gran farol de hierro estaba encendido, y un
hombre marchó delante de nosotros franqueando otras puertas, que
francas se quedaban mucho después de pasar. Más de una vez aquel
hombre me miró curioso. Yo también le miraba queriendo reconocerle:
Tenía una pierna de palo, era alto, seco, avellanado, con ojos de cañí,
y la calva y el perfil de César. De pronto sentí esclarecerse mi
memoria ante el solemne ademán con que de tiempo en tiempo se
acariciaba los tufos. El César de la pata de palo era un famoso picador
de toros, hombre de mucha majeza, amigo de las juergas clásicas con
cantadores y aristócratas: En otro tiempo se murmuró que me había
sustituido en el corazón de la gentil bailarina: Yo nunca quise
averiguarlo porque siempre tuve como un deber de andante
caballería, respetar esos pequeños secretos de los corazones
femeninos. ¡Con profunda melancolía recordé aquel buen tiempo
pasado! Parecía despertarse al golpe seco de la pierna de palo,
mientras cruzábamos el vasto corredor, sobre cuyos muros se
desenvolvía en viejas estampas la historia amorosa de Doña Marina y
Hernán Cortés. Mi corazón aún palpitó cuando en el fondo de una
puerta surgió la Duquesa. Don Carlos la interrogó:
—¿Ha venido?
—Ya no tardará, Señor.
La Duquesa quiso apartarse cediendo el paso, pero muy galán lo
rehusó el Rey:
—Las damas primero.
El salón, apenas alumbrado por los candelabros de las consolas,
era grande y frío, con encerada tarima. Ante el sofá del estrado
brillaba un brasero de cobre sostenido por garras de león. Don Carlos
murmuró, al tiempo que extendía sus manos sobre el rescoldo:
—Las mujeres sólo saben hacerse esperar... ¡Es su gran talento!
Calló, y nosotros respetamos su silencio. La Duquesa me enviaba
una sonrisa. Yo, al verla con tocas de viuda, recordé a la dama del
negro velo que había salido de la iglesia en el cortejo de Doña
Margarita. En el corredor volvía a resonar el golpe de la pata de palo,
y un murmullo de voces. A poco entran dos mujeres muy rebozadas y
anhelantes, con un vaho de humedad en los mantos. Al vernos, una
de ellas retrocede hasta la puerta mostrando disgusto. Don Carlos se
acerca, y después de algunas palabras en voz baja, sale
acompañándola. La otra, una dueña que andaba sin ruido, sale
detrás, pero a los pocos momentos vuelve, y con la mano asomada
apenas bajo el manto, hace una seña a Volfani: Volfani se levanta y la
sigue. Al vernos solos, murmura y ríe la Duquesa:
—¡Se tapan de usted!
—¿Acaso las conozco?
—No sé... No me pregunté usted nada.
Callé, sin sentir la menor curiosidad, y quise besar las manos
ducales de mi amiga, pero ella las retiró sonriendo:
—Ten formalidad. Mira que somos dos viejos.
—¡Tú eres eternamente joven, Carmen!
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
Me miró un momento, y replicó maliciosa y cruel:
—Pues a ti no te sucede lo mismo.
Y como era muy piadosa, queriendo restañar la herida me hecho
al cuello su boa de marta, ofreciéndome los labios como un fruto,
¡Divinos labios que desvanecían en un perfume de rezos el perfume
de los olés flamencos! Se apartó vivamente porque el golpe de la
pierna de palo volvía a sonar despertando los ecos del caserón. Yo le
dije sonriendo:
—¿Qué temes?
Y ella frunciendo el arco de su lindo ceño, respondió:
—¡Nada! ¿También tú crees esa calumnia?
Y besando la cruz de sus dedos, con tanta devoción como
gitanería, murmuró:
—¡Te lo juro!... Jamás he tenido nada con ése... Somos paisanos y
le guardo ley, y por eso cuando un toro le dejó sin poderse ganar el
pan, le recogí de caridad. ¡Tú harías lo mismo!
—¡Lo mismo!
Aún cuando no estuviese muy seguro, lo afirmé solemnemente. La
Duquesa, como queriendo borrar por completo aquel recuerdo, me
dijo con amoroso reproche:
—¡Ni siquiera me has preguntado por nuestra hija!
Quedé un momento turbado, porque apenas hacía memoria.
Luego mi corazón puso la disculpa en mis labios.
—No me atreví.
—¿Por qué?
—No quería nombrarla viniendo en aventura con el Rey.
Una nube de tristeza pasó por los ojos de la madre:
—No la tengo aquí... Está en un convento.
Yo sentí de pronto el amor de aquella hija lejana y casi quimérica:
—¿Se parece a ti?
—No... Es feúcha.
Temiendo una burla, me reí:
—¿Pero de veras es mi hija?
La Duquesa de Uclés volvió a jurar besando la cruz de sus dedos,
y tal vez haya sido mi emoción, pero entonces su juramento me
pareció limpio de toda gitanería. Fijándome sus grandes ojos
morunos, dijo con un profundo encanto sentimental, el encanto
sentimental que hay en algunas coplas gitanas:
—Esa criatura es tan hija tuya como mía. Nunca lo oculté, ni
siquiera a mi marido. ¡Y cómo la quería el pobrecito!
Se enjugó una lágrima. Era viuda desde el comienzo de la guerra,
donde había muerto oscuramente el pacífico Duque de Uclés. La
antigua bailarina, fiel a la tradición como una gran dama, se estaba
arruinando por la Causa: Ella sola había costeado las armas y
monturas de cien jinetes: Cien lanzas que se llamaron de Don Jaime.
Al hablar del heredero se enternecía como si también fuese su hijo.
—¿De manera que has visto a mi precioso príncipe?
—Sí.
—¿Y a cuál de las Infantas?
—A Doña Blanca.
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
—¿Qué salada, verdad? ¡Va a ser más barbiana!
Y aún quedaba en el aire el aleteo precioso de aquella profecía,
cuando allá, en el fondo del caserón, resonó la voz del Rey. La
Duquesa se puso de pie:
—¿Qué pasará?
Don Carlos entró. Estaba un poco pálido. Nosotros le interrogamos
con los ojos. Él dijo:
—A Volfani acaba de darle un accidente. Ya se habían ido esas
damas y estaba hablándome, cuando de pronto veo que cae poco a
poco, doblándose sobre un brazo del sillón. Yo tuve que sostenerle...
Dicho esto salió, y nosotros, obedeciendo el mandato que no llegó
a formular, salimos tras él. Volfani estaba en un sillón, deshecho,
encogido, doblado y con la cabeza colgante. Don Carlos se acercó, y
levantándole en sus brazos robustos, le asentó mejor:
—¿Cómo estás, Volfani?
Volfani hizo visibles esfuerzos para contestar, pero no pudo. De su
boca inerte, caída, hilábanse las babas. La Duquesa acudió a
limpiarlas, caritativa y excelsa como la Verónica. Volfani posó sobre
nosotros sus tristes ojos mortales. La Duquesa, con el ánimo que las
mujeres tienen para tales trances, le habló:
—Esto no es nada, Señor Conde. A mi marido, como estaba un
poco grueso...
Volfani agitó un brazo que le colgaba, y los labios exhalaron un
ronquido donde se adivinaba el esbozo de algunas palabras. Nosotros
nos miramos creyendo verle morir. El ronquido, manchado por una
espuma de saliva, volvió a pasar entre los labios de Volfani: De los
ojos nublados se desprendieron dos lágrimas que corrieron escuetas
por las mejillas de cera. Don Carlos le habló como a un niño,
levantando la voz con cariñosa autoridad:
—Vas a ser trasladado a tu casa. ¿Quieres que te acompañe
Bradomín?
Volfani siguió mudo. El Rey nos llamó aparte, y hablamos los tres
en secreto. Lo primero, como cumplía a corazones cristianos y
magnánimos, fué lamentar el disgusto de la pobre María Antonieta:
Después fué augurarle la muerte del pobre Volfani: Lo último fué
acordar de qué suerte había que trasladársele para evitar todo
comento. La Duquesa advirtió que no Podían llevarle criados de su
casa, convínose en ello y al cabo de algunas dudas se acordó confiar
el caso a Rafael el Rondeño. El César de la pata de palo, luego de
enterarse, se acarició los tufos y dijo ceceando:
—¿Pero estamos seguros de que no es vino lo que tiene?
La Duquesa, poseída de justa indignación, le impuso silencio. El
César, impasible, continuó acariciándose los tufos hasta que al fin se
encaró con nosotros dando por resuelto el caso. Cargarían con el
cuerpo del Conde Volfani dos sargentos que estaban alojados en los
desvanes. Eran hombres de confianza, veteranos del Quinto de
Navarra, y le llevarían a su casa como si viniesen de camino. Y
terminó su discurso con una palabra que, como una caña de
manzanilla, daba todo el aroma de su antigua vida de torero y jácaro:
¿Hace?
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Ramón del Valle-Inclán
de invierno
Sonata de otoño – Sonata
Nos volvimos adonde habíamos dejado los caballos. El Rey no
ocultaba su disgusto: Frecuentemente repetía, condolido y obstinado:
—¡Pobre Volfani! Era un corazón leal.
Durante algún tiempo sólo se escuchó el paso de las
cabalgaduras. La luna, una luna clara de invierno, iluminaba la aridez
nevada del MonteJurra. El viento avendavalado y frío, nos batía de
frente. Don Carlos habló, y una ráfaga llevóse deshechas sus
palabras. Apenas pude entender:
—¿Crees que morirá?...
Yo haciendo tornavoz con la mano grité:
—¡Lo temo, Señor!...
Y un eco repitió mis palabras borrosas, informes. Don Carlos
guardó silencio, y durante el camino no habló más. Descabalgamos al
abrigo de los peñascales que había inmediatos a la casería, y
entregando las riendas al soldado que nos acompañaba, caminamos a
pie. En la puerta nos detuvimos un instante contemplando las nubes
negras que el viento hacía desfilar sobre la luna. Don Carlos aún
murmuró:
—¡Maldito tiempo! ¡Era un corazón leal!
Dirigió una última mirada al cielo torvo, que amenazaba ventisca,
y entró. Traspuesto el umbral, percibimos rumor de voces que
disputaban. Yo tranquilicé al Rey:
—No es nada, Señor: Están jugándose las futuras soldadas.
Don Carlos tuvo una sonrisa indulgente.
—¿Conoces quiénes son?
—Lo adivino, Señor. Todo el Cuartel Real.
Habíamos entrado en la sala donde estaba dispuesto el aposento
del Rey. Un velón alumbraba sobre la mesa, la cama aparecía cubierta
por rica piel de topo, y el brasero, colocado entre dos sillas de
campaña, ardía con encenizados fulgores. Don Carlos, sentándose a
descansar, me dijo con amable ironía:
—Bradomín, sabes que esta noche me han hablado con horror de
ti... Dicen que tu amistad trae la desgracia... Me han suplicado que te
aleje de mi persona.
Yo murmuré sonriendo:
—¿Ha sido una dama, Señor?
—Una dama que no te conoce... Pero cuenta que su abuela
siempre te maldijo como al peor de los hombres.
Sentí una vaga aprensión:
—¿Quién era su abuela, Señor?
—Una princesa romañola.
Callé sobrecogido. Acababa de levantarse en mi alma,
penetrándola con un frío mortal, el recuerdo más triste de mi vida.
Salí de la estancia con el alma cubierta de luto. Aquel odio que una
anciana transmitía a sus nietas, me recordaba el primero, el más
grande amor de mi vida perdido para siempre en la fatalidad de mi
destino. ¡Con cuánta tristeza recordé mis años juveniles en la tierra
italiana, el tiempo que servía en la Guardia Noble de Su Santidad! Fué
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
entonces cuando en un amanecer de primavera donde temblaba la
voz de las campanas y se sentía el perfume de las rosas recién
abiertas, llegué a la vieja ciudad pontificia, y al palacio de una noble
princesa que me recibió rodeada de sus hijas, como en Corte de
Amor. Aquel recuerdo llenaba mi alma. Todo el pasado, tumultuoso y
estéril, echaba sobre mí ahogándome, sus aguas amargas.
Buscando estar a solas salíme al huerto, y durante mucho tiempo
paseé en la noche callada mi soledad y mis tristezas, bajo la luna,
otras veces testigo de mis amores y de mis glorias. Oyendo el rumor
de las hinchadas torrenteras que se despeñaban inundando los
caminos, yo las comparaba con mi vida, unas veces rugiente de
pasiones y otras cauce seco y abrasado. Como la luna no disipase mis
negros pensamientos, comprendí que era forzoso buscar el olvido en
otra parte, y suspirando resignado me junté con mis mundanos
amigos del Cuartel Real. ¡Ay, triste es confesarlo, pero para las almas
doloridas ofrece la blanca luna menos consuelos que un albur! Con el
canto del gallo tocaron diana las cornetas, hube de guardar mi
ganancia volviendo a sumirme en cavilaciones sentimentales. A poco
un ayudante vino a decirme que me llamaba el Rey. Le hallé en su
cámara apurando a sorbos una taza de café, ya calzadas las espuelas
y ceñido el sable:
—Bradomín, ahora soy contigo.
—A vuestras órdenes, Señor.
El Rey apuró el último sorbo, y dejando la taza me llevó al hueco
de la ventana:
—¡Con que nos ha salido otro cura faccioso!... Hombre leal y
valiente, según me dicen, pero fanático... El cura de Orio.
Yo interrogué:
—¿Un émulo de Santa Cruz?
—No... Un pobre viejo para quien no han pasado los años, y que
hace la guerra como en tiempos de mi abuelo... Creo que intenta
quemar por herejes a dos viajeros rusos, dos locos sin duda... Yo
quiero que tú te avistes con él, para hacerle entender que son otros
los tiempos: Aconséjale que vuelva a su iglesia y que entregue los
prisioneros. Ya sabes que no quiero disgustar a Rusia.
—¿Y qué debo hacer si tiene la cabeza demasiado dura?
Don Carlos sonrió con majestad:
—Rompérsela.
Y se apartó para recibir un correo que llegaba. Yo quedé en el
mismo sitio, esperando una última palabra. Don Carlos alzó un
momento los ojos del parte que leía y tuvo para mí una de sus
miradas afables, nobles, serenas, tristes. Una mirada de gran Rey.
Salí, y un momento después cabalgaba llevando por escolta diez
lanzas, escogidas, de Borbón. No hicimos parada hasta San Pelayo de
Ariza. Allí supe que una facción alfonsina había cortado el puente de
Omellín: Pregunté si era hacedero pasar el río, y me dijeron que no: El
vado con las crecidas estaba imposible, y la barca había sido
quemada. Hacíase forzoso volver atrás y seguir el camino de los
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
montes para cruzar el río por el puente de Arnáiz. Yo quería, ante
todo, dar cumplimiento a la misión que llevaba, y no vacilé, aun
cuando suponía llena de riesgos aquella ruta, cosa que con los
mayores extremos confirmó el guía, un viejo aldeano con tres hijos
mozos en los Ejércitos del Señor Rey Don Carlos.
Antes de emprender la jornada bajamos con los caballos a que
bebiesen en el río, y al mirar tan cerca la otra orilla, sentí la tentación
de arriesgarme. Consulté con mis hombres, y como unos se
mostrasen resueltos mientras otros dudaban, puse fin a tales pláticas
entrándome río adentro con mi caballo: El animal tembloroso sacudía
las orejas: Ya nadaba con el agua a la cincha, cuando en la otra ribera
asomó una vieja cargada de leña, y comenzó a gritarnos. Al pronto
supuse que nos advertía lo peligroso del paso. A mitad de la
corriente, entendí mejor sus voces.
—¡Teneos, mis hijos! No paséis por el amor de Dios. Todo el
camino está cubierto de negros alfonsistas...
Y echando al suelo el haz de leña, bajó hasta meterse con los
zuecos en el agua, los brazos en alto como una sibila aldeana,
clamorosa, desesperada y adusta:
—¡Dios Nuestro Señor quiere probarnos y saber ansí la fe que
cada uno tiene en la su ánima, y la firme conciencia de los
procederes!... ¡Cuentan y no acaban que han ganado una gran
batalla! Albuín, Tafal. Endrás, Otáiz, todo es de los negros, mis hijos...
Me volví a mirar el talante que mostraba mi gente y halléme que
retrocedía acobardada. En el mismo instante sonaron algunos tiros, y
pude ver en el agua el círculo de las balas que caían cerca de mí.
Apresuréme para ganar la otra orilla, y cuando ya mi caballo se erguía
asentando los cascos en la arena, sentí en el brazo izquierdo el golpe
de una bala y correr la sangre caliente por la mano adormecida. Mis
jinetes, doblados sobre el arzón, ya trepaban al galope por una cuesta
entre húmedos jarales. Con los caballos cubiertos de sudor entramos
en la aldea. Hice llamar a un curandero que me puso el brazo entre
cuatro cañas, y sin más descanso ni otra prevención, tomé con mis
diez lanzas el camino de los montes. El guía, que caminaba a pie al
diestro de mi caballo, no cesaba de augurar nuevos riesgos.
Los dolores que mi brazo herido me causaban eran tan grandes,
que los soldados de la escolta viendo mis ojos encendidos por la
fiebre, y mi rostro de cera, y mis barbas sombrías, que en pocas horas
simulaban haber crecido como en algunos cadáveres, guardaban un
silencio lleno de respeto. El dolor casi me nublaba los ojos, y como mi
caballo corría abandonado sobre el borrén la rienda, al cruzar una
aldea faltó poco para que atropellase a dos mujeres que caminaban
juntas, enterrándose en los lodazales. Gritaron al apartarse, fijándome
los ojos asustados: Una de aquellas mujeres me reconoció:
—¡Marqués!
Me volví con un gesto de dolorida indiferencia:
—¿Qué quiere usted, señora?
—¿No se acuerda usted de mí?
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
Y se acercó, descubriéndose un poco la cabeza que se tocaba con
una mantilla de aldeana navarra. Yo vi un rostro arrugado y unos ojos
negros, de mujer enérgica y buena. Quise recordar:
—¿Es usted?...
Y me detuve indeciso. Ella acudió en mi ayuda:
—¡Sor Simona, Marqués!... ¿Parece mentira que no se acuerde?
Yo repetí desvanecida la memoria:
—Sor Simona...
—¡Si me ha visto cien veces cuando estábamos en la frontera con
el Rey! ¿Pero qué tiene? ¿Está herido?
Por toda respuesta le mostré mi mano lívida, con las uñas
azulencas y frías. Ella la examinó un momento, y acabó exclamando
con bondadoso ímpetu:
—Usted no puede seguir así, Marqués.
Yo murmuré:
—Es preciso que cumpla una orden del Rey.
—Aunque haya de cumplir cien órdenes. Tengo visto en esta
guerra muchos heridos, y le digo que ese brazo no espera... Por lo
tanto que espere el Rey.
Y tomó el diestro de mi caballo para hacerle torcer de camino. En
aquella cara arrugada y morena, los ojos negros y ardientes de monja
fundadora, estaban llenos de lágrimas: Volviéndose a los soldados, les
dijo:
—Venid detrás, muchachos.
Hablaba con tono autoritario y enternecido, que yo había
escuchado tantas veces a las viejas abuelas mayorazgas. Aun cuando
el dolor me robaba toda energía, llevado de mis hábitos galantes hice
un esfuerzo por apearme. Sor Simona se opuso con palabras que a la
vez eran bruscas y amables. Obedecí, falto de toda voluntad, y
entramos por una calle de huertos y casuchas bajas que humeaban
en la paz del crepúsculo, esparciendo en el aire el olor de la pinocha
quemada. Yo percibía como en un sueño las voces de algunos niños
que jugaban, y los gritos furibundos de las madres. Las ramas de un
sauce que vertía su copa fuera de la tapia, me dieron en la cara.
Inclinándome en la silla pasé bajo su sombra adversa.
Nos detuvimos ante una de esas hidalgas casonas aldeanas, con
piedra de armas sobre la puerta y ancho zaguán donde se percibe el
aroma del mosto, que parece pregonar la generosa voluntad. Estaba
en una plaza donde crecía la yerba: En el ámbito desierto resonaba el
martillo del herrador y el canto de una mujeruca que remendaba su
refajo. Sor Simona me dijo, mientras me ayudaba a descabalgar:
—Aquí tenemos nuestro retiro, desde que los republicanos
quemaron el convento de Abarzuza... ¡La furia que les entró cuando la
muerte de su general!
Yo interrogué vagamente:
—¿Qué general?
—¡Don Manuel de la Concha!
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
Entonces recordé haber oído, no sabía cuándo ni dónde, que la
nueva de aquel suceso, una monja con disfraz de aldeana hubo de
llevarla a Estella. La monja, por ganar tiempo, había caminado toda la
noche a pie, en medio de una tormenta, y al llegar fué tomada por
visionaria. Era Sor Simona. Al darse a conocer aun me lo recordó
sonriendo:
—¡Ay, Marqués, creí que aquella noche me fusilaban!
Yo subía, apoyado en su hombro, la ancha escalera de piedra, y
delante de nosotros subía la compañera de Sor Simona. Era casi una
niña, con los ojos aterciopelados, muy amorosos y dulces. Se adelantó
para llamar, y nos abrió la hermana portera:
—¡Deo gracias!
—¡A Dios sean dadas!
Sor Simona me dijo:
—Aquí tenemos nuestro hospital de sangre.
Yo distinguí en el fondo crepuscular de una sala blanca
entarimada de nogal, un grupo de mujeres con tocas, haciendo hilas y
rasgando vendajes. Sor Simona ordenó:
—Dispongan una cama en la celda donde estuvo Don Antonio
Dorregaray.
Dos monjas se levantaron y salieron: Una de ellas llevaba a la
cintura un gran manojo de llaves. Sor Simona, ayudada por la niña
que viniera acompañándola, comenzó a desatar el vendaje de mi
brazo:
—Vamos a ver cómo está. ¿Quién le puso estas cañas?
—Un curandero de San Pelayo de Ariza.
—¡Válgame Dios! ¿Le dolerá mucho?
—¡Mucho!
Libre de las ligaduras que me oprimían el brazo, sentí un alivio, y
me enderecé con súbita energía:
—Háganme una cura ligera, para que pueda continuar mi camino.
Sor Simona murmuró con gran reposo:
—¡Siéntese!... No hable locuras. Ya me dirá cuál es esa orden del
Rey... Si fuese preciso, la llevaré yo misma.
Me senté, cediendo al tono de la monja:
—¿Qué pueblo es éste?
—Villareal de Navarra.
—¿Cuánto dista de Amelzu?
—Seis leguas.
Yo murmuré reprimiendo una queja:
—Las órdenes que llevo son para el Cura de Orio.
—¿Qué órdenes son?
—Que me entregue unos prisioneros. Es preciso que hoy mismo
me aviste con él.
Sor Simona movió la cabeza:
—Ya le digo que no piense en tales locuras. Yo me encargo de
arreglar eso. ¿Qué prisioneros son los que ha de entregarle?
—Dos extranjeros a quienes ha ofrecido quemar por herejes.
La monja rió celebrándolo:
—¡Qué cosas tiene ese bendito!
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
Yo, reprimiendo una queja, también me reí. Un momento mis ojos
encontraron los ojos de la niña, que asustados y compasivos, se
alzaban de mi brazo amarillento donde se veía el cárdeno agujero de
la bala. Sor Simona le advirtió en voz baja:
—Maximina, que pongas sábanas de hilo en la cama del Señor
Marqués.
Salió presurosa: Sor Simona me dijo:
—Estaba viendo que rompía a llorar. ¡Es una criatura buena como
los ángeles!
Yo sentí el alma llena de ternura por aquella niña de los ojos
aterciopelados, compasivos y tristes. La memoria acalenturada,
comenzó a repetir unas palabras con terca insistencia:
—¡Es feúcha! ¡Es feúcha! ¡Es feúcha!...
Me acosté con ayuda de un soldado y una vieja criada de las
monjas. Sor Simona llegó a poco, y, sentándose a mi cabecera,
comenzó:
—He mandado un aviso al alcalde, para que aloje a la gente que
usted trae. El médico viene ahora, está terminando la visita en la sala
de Santiago.
Yo asentí con apagada sonrisa. Poco después, oíamos en el
corredor una voz cascada y familiar, hablando con las monjas que
respondían melifluas. Sor Simona murmuró:
—Ya está ahí.
Todavía pasó algún tiempo hasta que el médico asomó en la
puerta, tarareando un zorcico: Era un viejo jovial, de mejillas
bermejas y ojos habladores, de una malicia ingenua: Deteniéndose en
el umbral, exclamó:
—¿Qué hago? ¿Me quito la boina?
Yo murmuré débilmente:
—No, señor.
—Pues no me la quito. Aun cuando quien debiera autorizarlo era
la Madre Superiora... Veamos qué tiene el valiente caporal.
Sor Simona murmuró con severa cortesía de señora antigua:
—Este caporal es el Marqués de Bradomín.
Los ojos alegres del viejo, me miraron con atención:
—De oídas le conocía mucho.
Calló inclinándose para examinarme la mano, y comenzando a
desatar el vendaje, se volvió un momento:
—¿Sor Simona, quiere hacerme el favor de aproximar la luz?
La monja acudió. El médico me descubrió el brazo hasta el
hombro, y deslizó sus dedos oprimiéndolo: Sorprendido levantó la
cabeza:
—¿No duele?
Yo respondí con voz apagada:
—¡Algo!
—¡Pues grite! Precisamente hago el reconocimiento para saber
dónde duele.
Volvió a empezar deteniéndose mucho, y mirándome a la cara:
Bordeando el agujero de la bala me hincó más fuerte los dedos:
—¿Duele aquí?
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
—Mucho.
Oprimió más, y sintióse un crujido de huesos. Por la cara del
médico pasó como una sombra y murmuró dirigiéndose a la monja,
que alumbraba inmóvil:
—Están fracturados el cubito y el radio, y con fractura conminuta.
Sor Simona, asintió con los ojos. El médico bajó la manga
cuidadosamente, y mirándome cara a cara, me dijo:
—Ya he visto que es usted un hombre valiente.
Sonreí con tristeza, y hubo un momento de silencio. Sor Simona
dejó la luz sobre la mesa y tornó al borde de la cama. Yo veía en la
sombra las dos figuras atentas y graves. Comprendiendo la razón de
aquel silencio, les hablé:
—¿Será preciso amputar el brazo?
El médico y la monja se miraron. Leí en sus ojos la sentencia, y
sólo pensé en la actitud que a lo adelante debía adoptar con las
mujeres para hacer poética mi manquedad. ¡Quién la hubiera
alcanzado en la más alta ocasión que vieron los siglos! Yo confieso
que entonces más envidiaba aquella gloria al divino soldado, que la
gloria de haber escrito el Quijote. Mientras cavilaba estas locuras
volvió el médico a descubrirme el brazo y acabó declarando que la
gangrena no consentía esperas. Sor Simona le llamó con un gesto, y
apartados en un extremo de la estancia vi conferencias en secreto.
Después la monja volvió a mi cabecera:
—Hay que tener ánimo, Marqués.
Yo murmuré:
—Lo tengo, Sor Simona.
Y volvió a repetir la buena Madre:
—¡Mucho ánimo!
La miré fijamente, y le dije:
—¡Pobre Sor Simona, no sabe cómo anunciármelo!
La monja guardó silencio y la vaga esperanza que yo había
conservado hasta entonces, huyó como un pájaro que vuela en el
crepúsculo: Yo sentí que era mi alma como viejo nido abandonado. La
monja susurró:
—Es preciso tener conformidad con las desgracias que nos manda
Dios.
Alejóse con leve andar, y vino el médico a mi cabecera: Un poco
receloso le dije:
—¿Ha cortado usted muchos brazos, Doctor?
Sonrió, afirmando con la cabeza:
—Algunos, algunos.
Entraban dos monjas, y se apartó para ayudarlas a disponer sobre
una mesa hilas y vendajes. Yo seguía con los ojos aquellos
preparativos, y experimentaba un goce amargo y cruel, dominando el
femenil sentimiento de compasión que nacía en mí ante la propia
desgracia. El orgullo, mi gran virtud, me sostenía. No exhalé una
queja ni cuando me rajaron la carne, ni cuando serraron el hueso, ni
cuando cosieron el muñón. Puesto el último vendaje, Sor Simona
murmuró con un fuego simpático en los ojos:
—¡No he visto nunca tanto ánimo!
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
Y los acólitos que habían asistido al sacrificio, prorrumpieron
también en exclamaciones:
—¡Qué valor!
—¡Cuánta entereza!
—¡Y nos pasmábamos del General!
Yo sospeché que me felicitaban, y les dije con voz débil:
—¡Gracias, hijos míos!
Y el médico que se lavaba la sangre de las manos, les advirtió
jovial:
—Dejadle que descanse...
Cerré los ojos para ocultar dos lágrimas que acudían a ellos, y sin
abrirlos advertí que la estancia quedaba a oscuras. Después unos
pasos tenues vagaron en torno mío, y no sé si mi pensamiento se
desvaneció en un sueño o en un desmayo.
Era todo silencio en torno mío, y al borde de mi cama una sombra
estaba en vela. Abrí los párpados en la vaga oscuridad, y la sombra
se acercó solícita: Unos ojos aterciopelados, compasivos y tristes, me
interrogaron:
—¿Sufre mucho, señor?
Eran los ojos de la niña, y al reconocerlos sentí como si las aguas
de un consuelo me refrescasen la aridez abrasada del alma. Mi
pensamiento voló como una alondra rompiendo las nieblas de la
modorra donde persistía la conciencia de las cosas reales, angustiada,
dolorida y confusa. Alcé con fatiga el único brazo que me quedaba, y
acaricié aquella cabeza que parecía tener un nimbo de tristeza infantil
y divina. Se inclinó besándome la mano, y al incorporarse tenía el
terciopelo de los ojos brillante de lágrimas. Yo le dije:
—No tengas pena, hija mía.
Hizo un esfuerzo para serenarse, y murmuró conmovida:
—¡Es usted muy valiente!
Yo sonreí un poco orgulloso de aquella ingenua admiración:
—Ese brazo no servía de nada.
La niña me miró, con los labios trémulos, abiertos sobre mí sus
dos grandes ojos como dos florecillas franciscanas de un aroma
humilde y cordial. Yo le dije deseoso de gustar otra vez el consuelo de
sus palabras tímidas:
—Tú no sabes que si tenemos dos brazos es como un recuerdo de
las edades salvajes, para trepar a los árboles, para combatir con las
fieras... Pero en nuestra vida de hoy, basta y sobra con uno, bija mía...
Además, espero que esa rama cercenada servirá para alargarme la
vida, porque ya soy como un tronco viejo.
La niña sollozó:
—¡No hable usted así, por Dios! ¡Me da mucha pena!
La voz un poco aniñada se ungía con el mismo encanto que los
ojos, mientras en la penumbra de la alcoba quedaba indeciso el rostro
menudo, pálido, con ojeras. Yo murmuré débilmente, enterrada la
cabeza en las almohadas:
—Háblame, hija mía.
89
Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
Ella repuso ingenua y casi riente, como si pasase por sus palabras
una ráfaga de alegría infantil:
—¿Por qué quiere usted que le hable?
—Porque el oírte me hace bien. Tienes la voz balsámica.
La niña quedóse un momento pensativa y luego repitió, como si
buscase en mis palabras un sentido oculto:
—¡La voz balsámica!
Y recogida en su silla de enea, a la cabecera de mi lecho,
permaneció silenciosa, pasando lentamente las cuentas del rosario. Yo
la veía al través de los párpados flojos, hundido en el socavón de las
almohadas que parecían contagiarme la fiebre, caldeadas,
quemantes. Poco a poco volvieron a cercarme las nieblas del sueño,
un sueño ingrávido y flotante, lleno de agujeros, de una geometría
diabólica. Abrí los ojos de pronto, y la niña me dijo:
—Ahora se fué la Madre Superiora. Me ha reñido, porque dice que
le fatigo a usted con mi charla, de manera que va usted a estarse
muy callado.
Hablaba sonriendo, y en su cara triste y ojerosa, era la sonrisa
como el reflejo del sol en las flores humildes, cubiertas de rocío.
Recogida en su silla de enea, me fijaba los ojos llenos de sueños
tristes. Yo al verla sentía penetrada el alma de una suave ternura,
ingenua como amor de abuelo que quiere dar calor a sus viejos días
consolando las penas de una niña y oyendo sus cuentos. Por oír su
voz, le dije:
—¿Cómo te llamas?
—Maximina.
—Es un nombre muy bonito.
Me miró poniéndose encendida, y repuso risueña y sincera:
—¡Será lo único bonito que tenga!
—Tienes también muy bonitos los ojos.
—Los ojos podrá ser... ¡Pero soy toda yo tan poca cosa!...
—¡Ay!... Adivino que vales mucho.
Me interrumpió muy apurada:
—No, señor, ni siquiera soy buena.
Tendí hacia ella mi única mano:
—La niña más buena que he conocido.
—¡Niña!... Una mujer enana, Señor Marqués. ¿Cuántos años cree
usted que tengo?
Y puesta en pie, cruzaba los brazos ante mí, burlándose ella
misma de ser tan pequeña. Yo le dije con amable zumba:
—¡Acaso tengas veinte años!
Me miró muy alegre:
—¡Cómo se burla usted de mí!... Aún no tengo quince años, Señor
Marqués... ¡Si creí que iba usted a decir doce!... ¡Ay, que le estoy
haciendo hablar y no me prohibió otra cosa la Madre Superiora!
Sentóse muy apurada y se llevó un dedo a los labios al tiempo
que sus ojos demandaban perdón. Yo insistí en hacerla hablar:
—¿Hace mucho que eres novicia?
Ella, sonriente, volvió a indicar el silencio: Después murmuró:
—No soy novicia: Soy educanda.
90
Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
Y sentada en la silla de enea quedó abstraída. Yo callaba,
sintiendo sobre mí el encanto de aquellos ojos poblados por los
sueños. ¡Ojos de niña, sueños de mujer! ¡Luces de alma en pena en
mi noche de viejo!
Las tropas leales cruzaban la calle batiendo marcha. Se oía el
bramido fanático del pueblo que acudía a verlas. Unos gritaban:
—¡Viva Dios!
Otros gritaban arrojando al aire las boinas:
—¡Viva el Rey! ¡Viva Carlos VII!
Recordé de pronto las órdenes que llevaba y quise incorporarme,
pero el dolor del brazo amputado me lo impidió: Era un dolor sordo
que me fingía tenerlo aún, pesándome como si fuese de plomo.
Volviendo los ojos a la novicia le dije con tristeza y burla:
—¡Hermana Maximina!, ¿quieres llamar en mi ayuda a la Madre
Superiora?
—No está la Madre Superiora... ¡Si yo puedo servirle!
La contemplé sonriendo:
—¿Y te atreverías a correr por mí un gran peligro?
La novicia bajó los ojos, mientras en las mejillas pálidas florecían
dos rosas:
—Yo sí.
—¡Tú mi pobre pequeña!
Callé, porque la emoción embargaba mi voz, una emoción triste y
grata al mismo tiempo: Yo adivinaba que aquellos ojos aterciopelados
y tristes serían ya los últimos que me mirasen con amor. Era mi
emoción como la del moribundo que contempla los encendidos oros
de la tarde y sabe que aquella tarde tan bella es la última. La novicia
levantando hacia mí sus ojos, murmuró:
—No se fije en que soy tan pequeña, Señor Marqués.
Yo le dije sonriendo:
—¡A mí me pareces muy grande, hija mía!... Me imagino que tus
ojos se abren allá en el cielo.
Ella me miró risueña, al mismo tiempo que con una graciosa
seriedad de abuela repetía:
—¡Qué cosas!... ¡Qué cosas dice este señor!
Yo callé contemplando aquella cabeza llena de un encanto infantil
y triste. Ella, después de un momento me interrogó con la adorable
timidez que hacía florecer las rosas en sus mejillas:
—¿Por qué me ha dicho si me atrevería a correr un peligro?...
Yo sonreí:
—No fué eso lo que te dije, hija mía. Te dije si te atreverías a
correrlo por mí.
La novicia calló, y vi temblar sus labios que se tornaron blancos.
Al cabo de un momento murmuró sin atreverse a mirarme, inmóvil en
su silla de enea, con las manos en cruz:
—¿No es usted mi prójimo?
Yo suspiré:
—Calla, por favor, hija mía.
91
Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
Y me cubrí los ojos con la mano, en una actitud trágica. Así
permanecí mucho tiempo esperando que la niña me interrogase, pero
como la niña permanecía muda, me decidí a ser el primero en romper
aquel largo silencio:
—Qué daño me han hecho tus palabras: Son crueles como el
deber.
La niña murmuró:
—El deber es dulce.
—El deber que nace del corazón, pero no el que nace de una
doctrina.
Los ojos aterciopelados y tristes me miraron serios:
—No entiendo sus palabras, señor.
Y después de un momento, levantándose para mullir mis
almohadas, murmuró apenada de ver mi ceño adusto:
—¿Qué peligro era ese, Señor Marqués?
Yo la miré todavía severo:
—Era un vago hablar, Hermana Maximina.
—¿Y por qué deseaba ver a la Madre Superiora?
—Para recordarle un ofrecimiento que me hizo y del cual se ha
olvidado.
Los ojos de la niña me miraron risueños:
—Yo sé cuál es: Que se viese con el Cura de Orio. ¿Pero quién le
ha dicho que se ha olvidado? Entró aquí para despedirse de usted, y
como dormía no quiso despertarle.
La novicia calló para correr a la ventana. De nuevo volvían a
resonar en la calle los gritos con que el pueblo saludaba a las tropas
leales:
—¡Viva Dios! ¡Viva el Rey!
La novicia tomó asiento en uno de los poyos que flanqueaban la
ventana, aquella ventana angosta, de vidrios pequeños y verdeantes,
única que tenía la estancia. Yo le dije:
—¿Por qué te vas tan lejos, hija mía?
—Desde aquí también le oigo.
Y me enviaba la piadosa tristeza de sus ojos sentada al borde de
la ventana desde donde se atalayaba un camino entre álamos secos,
y un fondo de montes sombríos, manchados de nieve. Como en los
siglos medievales y religiosos llegaban desde la calle las voces del
pueblo: ¡Viva Dios! ¡Viva el Rey!
Exaltaba la fiebre mis pensamientos. Dormía breves instantes, y
despertábame con sobresalto, sintiendo aferrada y dolorida en un
término remoto, la mano del brazo cercenado. Fué para mí todo el día
de un afán angustioso. Sor Simona entró al anochecer, saludándome
con aquella voz grave y entera que tenía como levadura de las
rancias virtudes castellanas:
—¿Qué tal van esos ánimos, Marqués?
—Decaídos, Sor Simona.
La monja sacudió bravamente el agua que mojaba su mantilla de
aldeana:
—¡Vaya que me ha costado trabajo convencer a ese bendito Cura
de Orio!...
92
Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
Yo murmuré débilmente:
—¿Le ha visto?
—De allá vengo... Cinco horas de camino, y una hora de sermón
hasta que me cansé y le hablé fuerte... Tentaciones tuve de arañarle
la cara y hacer de Infanta Carlota. ¡Dios me lo perdone!... No sé ni lo
que hablo. El pobre hombre no había pensado nunca en quemar a los
prisioneros, pero quería retenerlos para ver si los convertía. En fin, ya
están aquí.
Yo me incorporé en las almohadas:
—¿Sor Simona, quiere usted autorizarles a entrar?
La Madre Superiora se acercó a la puerta y gritó:
—Sor Jimena, que pasen esos señores.
Luego volviendo a mi cabecera, murmuró:
—Se conoce que son personas de calidad. Uno de ellos parece un
gigante. El otro es muy joven, con cara de niña, y sin duda era
estudiante allá en su tierra, porque habla el latín mejor que el Cura de
Orio.
La Madre Superiora calló poniendo atención a unos pasos lentos y
cansados que se acercaban corredor adelante, y quedó esperando
vueltos los ojos a la puerta, donde no tardó en asomar una monja
llena de arrugas, con tocas muy almidonadas y un delantal azul: En la
frente y en las manos tenía la blancura de las hostias:
—Madrecica, esos caballeros venían tan cansados y arrecidos que
les he llevado a la cocina para que se calienten unas migajicas. ¡Viera
cómo se quedan comiendo unas sopicas de ajo con que les he
regalado! Si parece que no habían catado en tres días cosa de
sustancia. ¿La Madrecica ha reparado cómo se les conoce en las
manos pulidas ser personas de mucha calidad?
Sor Simona repuso con una sonrisa condescendiente:
—Algo de eso he reparado.
—El uno es tenebroso como un alcalde mayor, pero el otro es un
bien rebonico zagal para sacarlo en un paso de procesión, con el
tontillo de seda y las alicas de pluma, en la guisa que sale el Arcángel
San Rafael.
La Madre Superiora sonreía oyendo a la monja, cuyos ojos azules
y límpidos conservaban un candor infantil entre los párpados llenos
de arrugas. Con jovial entereza le dijo:
—Sor Jimena, con las sopas de ajo le sentará mejor que las alicas
de pluma, un trago de vino rancio.
—¡Y tiene razón, Madrecica! Ahora voy a encandilarles con él.
Sor Jimena salió arrastrando los pies, encorvada y presurosa. Los
ojos de la Madre Superiora la miraron salir llenos de indulgente
compasión:
—¡Pobre Sor Jimena, ha vuelto a ser niña!
Después tomó asiento a mi cabecera y cruzó las manos.
Anochecía y los vidrios llorosos de la ventana dejaban ver sobre el
perfil incierto de los montes, la mancha de la nieve argentada por la
luna. Se oía lejano el toque de una corneta, Sor Simona me dijo:
—Los soldados que vinieron con usted han hecho verdaderos
horrores. El pueblo está indignado con ellos y con los muchachos de
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
una partida que llegó ayer. Al escribano Arteta le han dado cien palos
por negarse a desfondar una pipa y convidarlos a beber, y a Doña
Rosa Pedrayes la han querido emplumar porque su marido, que murió
hace veinte años, fué amigo de Espartero. Cuentan que han subido
los caballos al piso alto, y que en las consolas han puesto la cebada
para que comiesen. ¡Horrores!
Seguíase oyendo el toque vibrante y luminoso de la corneta que
parecía dar sus notas al aire como un despliegue de bélicas banderas.
Yo sentí alzarse dentro de mí el ánimo guerrero, despótico, feudal,
este noble ánimo atávico, que haciéndome un hombre de otros
tiempos, hizo en éstos mi desgracia. ¡Soberbio Duque de Alba!
¡Glorioso Duque de Sesa, de Terranova y Santángelo! ¡Magnífico
Hernán Cortés!: Yo hubiera sido alférez de vuestras banderas en
vuestro siglo. Yo siento, también, que el horror es bello, y amo la
púrpura gloriosa de la sangre, y el saqueo de los pueblos, y a los
viejos soldados crueles, y a los que violan doncellas, y a los que
incendian mieses, y a cuantos hacen desafueros al amparo del fuero
militar. Alzándome en las almohadas se lo dije a la monja:
—Señora, mis soldados guardan la tradición de las lanzas
castellanas, y la tradición es bella como un romance y sagrada como
un rito. Si a mí vienen con sus quejas, así se lo diré a esos honrados
vecinos de Villarreal de Navarra.
Yo vi en la oscuridad que la monja se enjugaba una lágrima: Con
la voz emocionada, me habló:
—Marqués, yo también se lo dije así... No con esas palabras, que
no sé hablar con tanta elocuencia, pero sí en el castellano claro de mi
tierra. ¡Los soldados deben ser soldados, y la guerra debe ser guerra!
En esto la otra monja llena de arrugas, risueña bajo sus tocas
blancas y almidonadas, abrió la puerta tímidamente y asomó con una
luz, pidiendo permiso para que entrasen los prisioneros. A pesar de
los años reconocí al gigante: Era aquel príncipe ruso que provocara un
día mi despecho, cuando allá en los países del sol quiso seducirle la
Niña Chole. Viendo juntos a los dos prisioneros, lamenté más que
nunca no poder gustar del bello pecado, regalo de los dioses y
tentación de los poetas. En aquella ocasión hubiera sido mi botín de
guerra y una hermosa venganza, porque era el compañero del
gigante el más admirable de los efebos. Considerando la triste aridez
de mi destino, suspiré resignado. El efebo me habló en latín, y en sus
labios el divino idioma evocaba el tiempo feliz en que otros efebos sus
hermanos, eran ungidos y coronados de rosas por los emperadores:
—Señor, mi padre os da las gracias.
Con aquella palabra padre, alta y sonora, era también como sus
hermanos nombraban a los emperadores. Y le dije enternecido:
—¡Que los dioses te libren de todo mal, hijo mío!
Los dos prisioneros se inclinaron. Creo que el gigante me
reconoció, porque advertí en sus ojos una expresión huidiza y
cobarde. Incapaz para la venganza, al verlos partir recordé a la niña
de los ojos aterciopelados y tristes, y lamenté con un suspiro que no
tuviese las formas gráciles de aquel efebo.
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Ramón del Valle-Inclán
de invierno
Sonata de otoño – Sonata
Toda la noche hubo sobresalto y lejano tiroteo de fusilería. Al
amanecer comenzaron a llegar heridos, y supimos que la facción
alfonsina ocupaba el Santuario de San Cernín. Los soldados cubiertos
de lodo exhalaban un vaho húmedo, de los ponchos: Bajaban sin
formación por los caminos del monte: Desanimados y recelosos
murmuraban que habían sido vendidos.
Yo había obtenido permiso para levantarme, y con la frente
apoyada en los cristales de la ventana contemplaba los montes
envueltos en la cortina cenicienta de la lluvia. Me sentía muy débil, y
al verme en pie con mi brazo cercenado, confieso que era grande mi
tristeza. Exaltábase mi orgullo, y sufría presintiendo el goce de
algunas viejas amigas de quien no hablaré jamás en mis Memorias.
Pasé todo el día en sombrío abatimiento, sentado en uno de los poyos
que guarnecían la ventana. La niña de los ojos aterciopelados y
tristes, me hizo compañía largos ratos. Una vez le dije:
—¡Hermana Maximina, qué bálsamo me traes?
Ella, sonriendo llena de timidez, vino a sentarse en el otro poyo de
la ventana. Yo cogí su mano y comencé a explicarle:
—Hermana Maximina, tú eres dueña de tres bálsamos: Uno lo dan
tus palabras, otro tus sonrisas, otro tus ojos de terciopelo...
Con la voz apagada y un poco triste, le hablaba de esta suerte,
como una niña a quien quisiera distraer con un cuento de hadas. Ella
me respondía:
—No le creo a usted, pero me gusta mucho oírle... ¡Sabe usted
decir todas las cosas, como nadie sabe!...
Y toda roja enmudecía. Después limpiaba los cristales empañados,
y mirando al huerto quedábase abstraída. El huerto era triste: Bajo los
árboles crecía la yerba espontánea y humilde de los cementerios, y la
lluvia goteaba del ramaje sin hojas, negro, adusto. En el brocal del
pozo saltaban esos pájaros gentiles que llaman de las nieves, al pie
de la tapia balaba una oveja tirando de la jareta que la sujetaba, y por
el fondo nublado del cielo iba una bandada de cuervos. Yo repetía en
voz baja:
—¡Hermana Maximina!
Volvióse lentamente, como una niña enferma a quien ya no
alegran los juegos:
—¿Qué mandaba usted, Señor Marqués?
En sus ojos de terciopelo parecía haber quedado toda la tristeza
del paisaje. Yo le dije:
—Hermana Maximina, se abren las heridas de mi alma, y necesito
alguno de tus bálsamos. ¿Cuál quieres darme?
—El que usted quiera.
—Quiero el de tus ojos.
Y se los besé paternalmente. Ella batió muchas veces los
párpados y quedó seria, contemplando sus manos delicadas y frágiles
de mártir infantil. Yo sentía que una profunda ternura me llenaba el
alma con voluptuosidad nunca gustada. Era como si un perfume de
lágrimas se vertiese en el curso de las horas felices. Volví a
murmurar:
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
—Hermana Maximina...
Y ella, sin alzar la cabeza respondió con la voz vaga y dolorosa:
—Diga, Señor Marqués.
—Digo que eres avara de tus tesoros. ¿Por qué no me miras? ¿Por
qué no me hablas? ¿Por qué no me sonríes, Hermana Maximina?
Levantó los ojos tristes y lánguidos como suspiros:
—Estaba pensando que llevaba usted muchas horas de pie. ¿No le
hará a usted daño?
Yo tomé sus dos manos y la atraje hacia mí:
—No me hará daño si me haces el don de tus bálsamos.
Por primera vez la besé en los labios: Estaban helados. Olvidé el
tono sentimental y con el fuego de los años juveniles le dije:
—¿Serías capaz de quererme?
Ella se estremeció sin responderme. Yo volví a repetir:
—¿Serías capaz de quererme, con tu alma de niña?
—Sí... ¡Le quiero! ¡Le quiero!
Y se arrancó de mis brazos demudada. Huyó y no volví a verla en
todo aquel día. Sentado en el poyo de la ventana permanecí mucho
tiempo. La luna se levantaba sobre los montes en un cielo anubarrado
y fantástico: El huerto estaba oscuro: La casa en santa paz. Sentí que
a mis párpados acudía el llanto: Era la emoción del amor, que da una
profunda tristeza a las vidas que se apagan. Como la mayor ventura
soñé que aquellas lágrimas fuesen enjugadas por la niña de los ojos
aterciopelados y tristes. El murmullo del rosario que rezaban las
monjas en comunidad, llegaba hasta mí como un eco de aquellas
almas humildes y felices que cuidaban a los enfermos cual a los
rosales de su huerto, y amaban a Dios Nuestro Señor. Por la sombra
del cielo iba la luna sola, lejana y blanca como una novicia escapada
de su celda. ¡Era la hermana Maximina!
Después de una noche en lucha con el pecado y el insomnio, nada
purifica el alma como bañarse en la oración y oír una misa al rayar el
día. La oración entonces es también un rocío matinal y la calentura
del Infierno se apaga con él. Yo como he sido un gran pecador,
aprendí esto en los albores de mi vida, y en aquella ocasión no podía
olvidarlo. Me levanté al oír el esquilón de las monjas, y arrodillado en
el presbiterio, tiritando bajo mi tabardo de soldado, atendí la misa que
celebró el capellán. Algunos mocetones flacos, envueltos en mantos y
con las frentes vendadas, se perfilaban en la sombra de uno y de otro
muro, arrodillado sobre las tarimas. En el ámbito oscuro resonaban las
toses cavadas y tísicas, apagando el murmullo del latín litúrgico.
Terminada la misa, salí al patio que mostraba su enlosado luciente por
la lluvia. Los soldados convalecientes paseaban: La fiebre les había
descarnado las mejillas y hundido los ojos: A la luz del amanecer
parecían espectros: Casi todos eran mozos aldeanos enfermos de
fatiga y de nostalgia. Herido en batalla sólo había uno: Yo me acerqué
a conversar con él: Viéndome llegar se cuadró militarmente. Le
interrogué:
—¡Qué hay, muchacho?
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
—Aquí, esperando que me echen a la calle.
—¿Dónde te han herido?
—En la cabeza.
—Te pregunto en qué acción.
—Un encuentro que tuvimos cerca de Otáiz.
—¿Qué tropas?
—Nosotros solos contra dos compañías de Ciudad Rodrigo.
—¿Y quiénes sois vosotros?
—Los muchachos del fraile. Yo era la primera vez que entraba en
fuego.
—¿Y quién es el Fraile?
—Uno que estaba en Estella.
—¿Fray Ambrosio?
—Creo que ése.
—¿Pues tú no le conoces?
—No, señor. Quien nos mandaba era Miquelcho. El Fraile decían
que estaba herido.
—¿Tú no eras de la partida?
—No, señor. A mí, junto con otros tres, me habían cogido al pasar
por Omellín.
—¿Y os obligaron a seguirlos?
—Sí, señor. Hacían leva.
—¿Y cómo se ha batido la gente del Fraile?
—A mi parecer bien. Les hemos tumbado siete a los del pantalón
encarnado. Los esperamos ocultos en un ribazo del camino: Venían
muy descuidados cantando ...
El muchacho se interrumpió. Oíase lejano clamoreo de femeniles
voces asustadas. Las voces corrían la casa clamando:
—¡Qué desgracia!
—¡Virgen Santísima!
—¡Divino Jesús!
El clamoreo se apagó de pronto: La casa volvió a quedar en santa
paz. Los soldados hicieron comentarios y el suceso obtuvo distintas
versiones. Yo me paseaba bajo los arcos y sin poner atención oía
frases desgranadas que apenas bastaban a enterarme: Hablaban en
este corro de una monja muy vieja y encamada que había prendido
fuego a las cortinas de su lecho, y en aquel otro de una novia muerta
en su celda al pie del brasero. Fatigado del paseo bajo los arcos donde
el viento metía la lluvia, me dirigí hacia mi estancia. En uno de los
corredores hallé a Sor Jimena:
—¿Hermana, puede saberse qué ha ocurrido para esos lloros?
La monja vaciló un momento, y luego repuso sonriendo
candorosa:
—¿Cuáles lloros?... ¡Ay, nada sabía!... Ocupadica en repartir un
rancho a los chicarros. ¡Virgen del Carmelo, da pena ver cómo vienen
los pobreticos!
No quise insistir y fuí a encerrarme en mi celda. Era una tristeza
depravada y sutil la que llenaba mi alma. Lujuria larvada de místico y
de poeta. El sol matinal, un sol pálido de invierno, temblaba en los
cristales de aquella ventana angosta que dejaba ver un camino entre
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
álamos secos y un fondo de montes sombríos manchados de nieve.
Los soldados seguían llegando diseminados. Las monjas reunidas en
el huerto los recibían con amorosa solicitud y les curaban, después de
lavarles las heridas con aguas milagrosas. Yo percibía el sordo
murmullo de las voces dolientes y airadas. Todos murmuraban que
habían sido vendidos. Presentí entonces el fin de la guerra, y
contemplando aquellas cumbres adustas de donde bajaban las
águilas y las traiciones, recordé las palabras de la Señora: ¡Bradomín,
que no se diga de los caballeros españoles, que habéis ido a lejanas
tierras en busca de una princesa, para vestirla de luto!
Pulsaron con los artejos. Volví la cabeza, y en el umbral de la
puerta descubrí a Sor Simona. No había reconocido la voz, tal era su
mudanza. La monja, clavándome los ojos autoritarios, me dijo:
—Señor Marqués, vengo a comunicarle una grata noticia.
Hizo una pausa, con ánimo de dar más importancia a sus
palabras, y sin adelantar un paso, inmóvil en la puerta, prosiguió:
—El médico le ha dado de alta, y puede usted ponerse en camino
sin peligro alguno.
Sorprendido miré a la monja queriendo adivinar sus
pensamientos, pero aquel rostro permaneció impenetrable, envuelto
en la sombra de las tocas. Lentamente, superando el tono altanero
con que la monja me había hablado, le dije:
—¿Cuándo debo partir, Reverenda Madre?
—Cuando usted quiera.
Sor Simona mostró intención de alejarse y con un gesto la detuve:
—Escuche usted, Señora Reverenda.
—¿Qué se le ofrece?
—Deseo decirle adiós a la niña que me acompañó en estos días
tan tristes.
—Esa niña está enferma.
—¿Y no puedo verla?
—No: Las celdas son clausura.
Ya había traspuesto el umbral, cuando volviendo resuelta sobre
sus pasos entró de nuevo en la estancia y cerró la puerta. Con la voz
vibrante de cólera y embargada de pena, me dijo:
—Ha cometido usted la mayor de sus infamias enamorando a esa
niña.
Confieso que aquella acusación sólo despertó en mi alma un
remordimiento dulce y sentimental:
—¡Sor Simona, imagina usted que con los cabellos blancos y un
brazo de menos aún se puede enamorar!
La monja me clavó los ojos, que bajo los párpados llenos de
arrugas fulguraban apasionados y violentos:
—A una niña que es un ángel, sí ¡Comprendiendo que por su buen
talle ya no puede hacer conquistas, finge usted una melancolía
varonil que mueve a lástima el corazón! ¡Pobre hija, me lo ha
confesado todo!
Yo repetí, inclinando la cabeza:
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
—¡Pobre hija!
Sor Simona retrocedió dando un grito:
—¡Lo sabía usted!
Sentí estupor y zozobra. Una nube pesada y negra envolvió mi
alma, y una voz sin eco y sin acento, la voz desconocida del presagio,
habló dentro sonámbula. Sentí terror de mis pecados como si
estuviese próximo a morir. Los años pasados me parecieron llenos de
sombras, como cisternas de aguas muertas. La voz de la corazonada
repetía implacable dentro de mí aquellas palabras ya otra vez
recordadas con terca insistencia. La monja juntando las manos clamó
con horror:
—¡Lo sabía usted!
Y su voz embargada por el espanto de mi culpa me estremeció.
Parecíame estar muerto y escucharla dentro del sepulcro, como una
acusación del mundo. El misterio de los dulces ojos aterciopelados y
tristes eran el misterio de mis melancolías en aquellos tiempos,
cuando fuí galán y poeta. ¡Ojos queridos! Yo los había amado porque
encontraba en ellos los suspiros románticos de mi juventud, las ansias
sentimentales que al malograrse me dieron el escepticismo de todas
las cosas, la perversión melancólica y donjuanesca que hace las
víctimas y llora con ellas. Las palabras de la monja, repetidas
incesantemente, parecían caer sobre mí como gotas de un metal
ardiente:
—¡Lo sabía usted!
Yo guardaba un silencio sombrío. Hacía mentalmente examen de
conciencia, queriendo castigar mi alma con el cilicio del
remordimiento, y este consuelo de los pecadores arrepentidos
también huyó de mí. Pensé que no podía compararse mi culpa con la
culpa de nuestro origen, y aun lamenté con Jacobo Casanova, que los
padres no pudiesen hacer en todos los tiempos la felicidad de sus
hijos. La monja, con las manos juntas y el acento de horror y de duda,
repetía sin cesar:
—¡Lo sabía usted! ¡Lo sabía usted!
Y de pronto clavándome los ojos ardientes y fanáticos, hizo la
señal de la cruz y estalló en maldiciones. Yo, como si fuere el diablo,
salí de la estancia. Bajé al patio donde estaban algunos soldados de
mi escolta conversando con los heridos, y di orden de tocar botasillas.
Poco después el clarín alzaba su canto animoso y dominador como el
de un gallo. Las diez lanzas de mi escolta se juntaron en la plaza:
Regidos por sus jinetes piafaban los caballos ante el blasonado
portón. Al montar eché mi brazo tan de menos que sentí un profundo
desconsuelo, y buscando el bálsamo de aquellos, ojos aterciopelados
miré a las ventanas, pero las angostas ventanas de montante donde
temblaba el sol de la mañana, permanecieron cerradas. Requerí las
riendas, y sumido en desengañados pensamientos cabalgué al frente
de mis lanzas. Al remontar un cerro me volví enviando el último
suspiro al viejo caserón donde había encontrado el más bello amor de
mi vida. En los cristales de una ventana vi temblar el reflejo de
muchas luces, y el presentimiento de aquella desgracia que las
monjas habían querido ocultar, cruzó por mi alma con un vuelo
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Ramón del Valle-Inclán
Sonata de otoño – Sonata
de invierno
sombrío de murciélago. Abandoné las riendas sobre el borren, y me
cubrí los ojos con la mano, para que mis soldados no me viesen llorar.
En aquel sombrío estado de dolor, de abatimiento y de incertidumbre,
a la memoria acalenturada volvían con terca insistencia unas palabras
pueriles: ¡Es feúcha! ¡Es feúcha! ¡Es feúcha!
Fué aquella la más triste jornada de mi vida. Mis dolores y mis
pensamientos no me daban un instante de paz. La fiebre tan pronto
me abrasaba como me estremecía, haciéndome chocar diente con
diente. Algunas veces un confuso delirio me embargaba, y las ideas
quiméricas, funambulescas, ingrávidas, se trasmudaban con
angustioso devaneo de pesadilla. Cuando al anochecer entramos por
las calles de Estella, yo apenas podía tenerme sobre el caballo, y al
apearme faltó poco para que diese en tierra. Me alojé en casa de dos
señoras, madre e hija, viuda la vieja del famoso Don Miguel de
Arizcun. Conservo vivo el recuerdo de aquellas damas vestidas con
hábito de estameña, de Su rostro marchito y de sus manos flacas, del
andar sin ruido y de la voz monjil. Me atendieron con amorosa
solicitud dándome caldos con vino generoso, y a cada momento
entornaban la puerta de la estancia por mirar si yo dormía o deseaba
alguna cosa. Cerrada ya la noche, y a continuación de fuertes
aldabonazos que resonaron en toda la casa, la solterona entró algo
asustada:
—¡Señor Marqués, aquí le buscan!
Un hombre de aventajado talle, con la frente vendada y el tabardo
sobre los hombros, se destacaba en la puerta de mi alcoba. Su voz
levantóse grave como en un responso:
—¡Saludo al ilustre prócer y deploro su desgracia!
Era Fray Ambrosio y el verle no dejó de regocijarme. Adelantóse
haciendo sonar las espuelas, y con la diestra en la sien para contener
un tanto el temblor de la cabeza. La señora le advirtió meliflua, al
mismo tiempo que saludaba para retirarse:
—Procure no cansar al enfermo, y háblele bajito.
El exclaustrado asintió con un gesto. Quedamos solos, tomó
asiento a mi cabecera y comenzó a mascullar rancias
consideraciones:
—¡Válgame Dios!... Después de haber corrido tanto mundo y
tantos peligros, venir a perder un brazo en esta guerra, que no es
guerra... ¡Válgame Dios! No sabemos ni dónde está la desgracia, ni
dónde está la fortuna, ni dónde está la muerte... No sabemos nada.
¡Dichoso aquel a quien la última hora no le coge en pecado mortal!...
Yo divertía mis dolores oyendo estas pláticas del fraile guerrillero:
Adivinaba su intención de edificarme con ellas, y no podía menos de
sentir el retozo de la risa. Fray Ambrosio al verme exangüe y
demacrado por la fiebre, habíame juzgado en trance de muerte, y le
complacía deponer por un momento sus fueros de soldado, para
encaminar al otro mundo el alma de un amigo que moría por la
Causa. Aquel fraile lo mismo libraba batallas contra la facción
alfonsista que contra la facción de Satanás. Habíasele corrido la
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Sonata de otoño – Sonata
de invierno
venda que a modo de turbante llevaba sobre el cano entrecejo, y
mostraba los labios sangrientos de una cuchillada que le hendía la
frente. Yo gemí sepultado entre las almohadas, y le dije con la voz
moribunda y burlona:
—Fray Ambrosio, todavía no me ha referido usted sus hazañas, ni
cómo recibió esa herida.
El fraile se puso en pie: Tenía el aspecto fiero de un ogro, y a mí
me divertía al igual que los ogros de los cuentos:
—¿Cómo he recibido esta herida?... ¡Sin gloria, como usted la
suya!... ¿Hazañas? Ya no hay hazañas, ni guerra, ni otra cosa más que
una farsa. Los generales alfonsistas huyen delante de nosotros, y
nosotros delante de los generales alfonsistas. Es una guerra para
conquistar grados y vergüenzas. Acuérdese de lo que le digo:
Terminará con una venta, como la otra. Hay en el campo alfonsista
muchos generales capaces para esas tercerías. ¡Hoy se conquistan
así los tres entorchados!
Calló de mal talante, luchando por ajustarse la venda: Las manos
y la cabeza temblábanle por igual. El cráneo, desnudo y horrible,
recordaba el de esos gigantescos moros que se incorporan
chorreando sangre bajo el caballo del Apóstol. Yo le dije con una
sonrisa:
—Fray Ambrosio, estoy por decir que me alegro de que no triunfe
la Causa.
Me miró lleno de asombro:
—¿Habla sin ironía?
—Sin ironía.
Y era verdad. Yo hallé siempre más bella la majestad caída que
sentada en el trono, y fuí defensor de la tradición por estética. El
carlismo tiene para mí el encanto solemne de las grandes catedrales,
y aun en los tiempos de la guerra, me hubiera contentado con que lo
declarasen monumento nacional. Bien puedo decir, sin jactancia, que
como yo pensaba también el Señor. El fraile abría los brazos y
desencadenaba el trueno de su voz:
—¡La Causa no triunfará porque hay muchos traidores!
Quedó un momento silencioso y ceñudo, con la venda entre las
manos, mostrando la temerosa cuchillada que le hendía la frente. Yo
volví a interrogarle:
—¡En fin, sepamos cómo ha recibido esa herida, Fray Ambrosio!
Trató de ponerse la venda al mismo tiempo que barboteaba:
—No sé... No me acuerdo...
Yo le miré sin comprender. El fraile estaba en pie al borde de mi
cama, y en la vaga oscuridad albeaba el cráneo desnudo y temblón:
La sombra cubría la pared. De pronto, arrojando al suelo la venda
convertida en hilachas, exclamó:
—¡Señor Marqués, nos conocemos! Usted sabe muy bien cómo
recibí esta herida, y me lo pregunta para mortificarme.
Al oírle me incorporé en las almohadas, y le dije con altivo
desdeño:
—Fray Ambrosio, he sufrido demasiado en estos días para perder
el tiempo ocupándome de usted.
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Sonata de otoño – Sonata
de invierno
Arrugó el entrecejo e inclinó la cabeza:
—¡Es verdad!... También ha tenido lo suyo... Pues esta
descalabradura me la ha inferido ese ladrón de Miquelcho. ¡Un traidor
que se alzó con el mando de la partida!... La deuda contraída yo la
pagaré como pueda... Crea que el exabrupto de aquella noche me
pesa. En fin, ya no hay que hacerle... El Señor Marqués de Bradomín,
afortunadamente, sabe comprender todas las cosas...
Yo le interrumpí:
—Y disculparlas, Fray Ambrosio.
Su cólera acabó en abatimiento, y suspirando dejóse caer en un
sillón que había a mi cabecera. Al cabo de algún tiempo, mientras se
registraba bajo el tabardo, comenzó:
—¡Lo he dicho siempre!... El primer caballero de España... Pues
aquí le entrego cuatro onzas. Supongo que el ilustre prócer no querrá
ver la ley del oro... Dicen que eso es de judaizantes.
Del aforro del tabardo había sacado el dinero envuelto en un
papel manchado de rapé, y reía con aquella risa jocunda que
recordaba los vastos refectorios conventuales. Yo le dije con un
suspiro de pecador:
—Fray Ambrosio, diga usted una misa con esas cuatro onzas.
La boca negra del fraile abrióse sonriente:
—¿Por qué intención?
—Por el triunfo de la Causa.
Habíase alzado del sillón, mostrando talante de poner término a la
visita. Yo le fijaba los ojos desde el fondo de las almohadas, y
guardaba un silencio burlón, porque le veía vacilar. Al cabo me dijo:
—Tengo que trasmitirle un ruego de aquella dama... Sin que haya
dejado de quererle, le suplica que no intente verla...
Sorprendido y violento me incorporé en las almohadas. Recordaba
la otra celada que me había tendido aquel fraile, y juzgué sus
palabras un nuevo engaño: Con orgulloso menosprecio se lo dije, y le
señalé la puerta. Quiso replicar, pero yo sin responder una sola
palabra, repetí el mismo gesto imperioso. Salió amenazador y brusco,
barboteando amenazas. El rumor se extendió por toda la casa, y las
dos señoras se asomaron a la puerta, cándidamente asustadas.
Dormí toda la noche con un sueño reparador y feliz. Las campanas
de una iglesia vecina me despertaron a la madrugada, y algún tiempo
después las dos señoras que me atendían, asomaron a la puerta de
mi alcoba tocadas con sus mantillas y el rosario arrollado a la
muñeca. La voz, el ademán y el vestido eran iguales en las dos: Me
saludaron con esa unción un poco rancia de las señoras devotas: Las
dos sonreían con una sonrisa pueril y meliflua que parecía extenderse
en la sombra mística de las mantillas sujetas al peinado con grandes
alfilerones de azabache. Yo murmuré:
—¿Van ustedes a misa?
—No, que venimos.
—¿Qué se cuenta por Estella?
—¡Qué quiere que se cuente!...
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de invierno
Las dos voces sonaban acordadas como en una letanía, y la media
luz de la alcoba parecía aumentar su dejo monjil. Yo me decidí a
interrogar sin rebozo:
—¿Saben cómo sigue el Conde de Volfani?
Se miraron y creo que el rubor tiñó sus rostros marchitos. Hubo
una laguna de silencio, y la hija salió de mi alcoba obediente a un
gesto de la vieja, que desde hacía cuarenta años velaba por aquella
pudibunda inocencia. En la puerta se volvió con esa sonrisa
candorosa y rancia de las solteronas intactas:
—Me alegro de la mejoría, Señor Marqués.
Y con el pulcro y recatado andar desapareció en la sombra del
corredor. Yo, aparentando indiferencia, seguí la plática con la otra
señora:
—Volfani es como un hermano para mí. El mismo día que salimos
sufrió un accidente y no he vuelto a saber nada...
La señora suspiró:
—¡Sí!... Pues no ha recobrado el conocimiento. A mí quien me da
mucha pena es la Condesita: Cinco días con cinco noches pasó a la
cabecera de su marido cuando le trajeron... ¡Y ahora dicen que le
cuida y le sirve como una Santa Isabel!
Confieso que me llenó de asombro y de tristeza el amor casi
póstumo que mostraba por su marido María Antonieta. ¡Cuántas
veces en aquellos días contemplando mi brazo cercenado y dándome
a soñar, había creído que la sangre de mi herida y el llanto de sus
ojos caían sobre nuestro amor de pecado y lo purificaban! Yo había
sentido el ideal consuelo de que su amor de mujer se trasmudaba en
un amor franciscano, exaltado y místico. Con celoso palpitar,
murmuré:
—¿Y no ha mejorado el Conde?
—Mejorado sí, pero quedóse como un niño: Le visten, le sientan
en un sillón y allí se pasa el día: Dicen que no conoce a nadie.
La señora, al tiempo de hablar, despojábase de la mantilla, y la
doblaba cuidadosamente para clavar luego en ella los alfilerones:
Viéndome silencioso juzgó que debía despedirse:
—Hasta luego, Señor Marqués: Si desea alguna cosa no tiene más
que llamar.
Al salir se detuvo en la puerta, prestando atención a un rumor de
pasos que se acercaba. Miró hacia afuera, y enterada me habló:
—Le dejo en buena compañía. Aquí tiene a Fray Ambrosio.
Sorprendido me incorporé en las almohadas. El exclaustrado entró
barboteando:
—No debía volver a pisar esta casa, después de la manera como
fuí afrentado por el ilustre prócer... Pero cuando se trata de un amigo
todo lo perdona este indigno Fray Ambrosio.
Yo le alargué la mano:
—No hablemos de ello. Ya conozco la conversión de nuestra
Condesa Volfani.
—¿Y qué dice ahora? ¿Comprende que este pobre fraile no
merecía ayer sus arrogancias marquesitas?... Yo sólo era un emisario,
un humildísimo emisario.
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de invierno
Fray Ambrosio me oprimía la mano hasta hacerme crujir los
huesos. Yo volví a repetir:
—No hablemos de ello.
—Sí que hemos de hablar. ¿Dudará todavía que tiene en mí un
amigo?
El momento era solemne y lo aproveché para libertar mi mano y
llevarla al corazón:
—¡Jamás!
El fraile se irguió:
—He visto a la Condesa.
—¿Y qué dice nuestra Santa?
—Dice que está dispuesta a verle una sola vez para decirle adiós.
En vez de alegría sentí como si una sombra de tristeza cubriese
mi alma, al conocer la resolución de María Antonieta. ¿Era acaso el
dolor de presentarme ante sus bellos ojos despoetizado, con un brazo
de menos?
Apoyado en el brazo del fraile dejé mi hospedaje para ir a la Casa
del Rey. Un sol pálido abría jirones en las nubes plomizas, y
comenzaba a derretir la nieve que desde algunos días marcaba su
blanca estela al abrigo de los paredones sombríos. Yo caminaba
silencioso: Con romántica tristeza evocaba la historia de mis amores,
y gustaba el perfume mortuorio de aquel adiós que iba a darme María
Antonieta. El fraile me había dicho que por un escrúpulo de santa no
quería verme en su casa, y que esperaba encontrarme en la Casa del
Rey. Yo, por otro escrúpulo, había declarado suspirando que si acudía
adonde ella estaba, no era por verla sino por presentar mis respetos a
la Señora. Al entrar en la saleta temí que a los ojos me acudiese el
llanto: Recordaba aquel día, cuando al besar la mano alba y real de
azules venas, sentí con ansias de paladín el deseo de consagrar mi
vida a la Señora. Por primera vez gusté ante mi fea manquedad, un
orgullo y altivo consuelo: El consuelo de haber vertido mi sangre por
aquella princesa pálida y santa como una princesa de leyenda, que
rodeada de sus damas bordaba escapularios para los soldados de la
Causa. Al entrar yo, algunas damas se pusieron en pie, cual solían
cuando entraban los eclesiásticos de respeto. La Señora me dijo:
—He tenido noticia de tu desgracia, y no sabes cuánto he rezado
por ti. ¡Dios ha querido que salves la vida!...
Me incliné profundamente:
—Dios no ha querido concederme el morir por vos.
Las damas se limpiaron los ojos, emocionadas de oírme: Yo sonreí
tristemente, considerando que aquella era la actitud que a lo
adelante debía adoptar con las mujeres para hacer poética mi
manquedad. La Reina me dijo con noble entereza:
—Los hombres como tú no necesitan de los brazos, les basta con
el corazón.
—¡Gracias, Señora!
Hubo breves momentos de silencio, y un señor obispo que estaba
presente, murmuró en voz baja:
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de invierno
—Dios Nuestro Señor ha permitido que conserve la mano derecha,
que es la de la pluma y la de la espada.
Las palabras del prelado, movieron un murmullo de admiración
entre las damas. Me volví, y mis ojos tropezaron con los ojos de María
Antonieta. Un vapor de lágrimas los abrillantaba. La saludé con leve
sonrisa, y ella permaneció seria, mirándome fijamente El prelado se
acercó pastoral y benévolo:
—¿Habrá sufrido mucho nuestro querido Marqués?
Respondí con un gesto, y Su Ilustrísima entornó los párpados con
grave pesadumbre:
—¡Válgame Dios!
Las damas suspiraron: Sólo permaneció muda y serena Doña
Margarita: Su corazón de princesa le decía que para mi altivez era lo
mismo compadecerme que humillarme. El prelado continuó:
—Ahora que forzosamente ha de tener algún descanso, debía
escribir un libro de su vida.
La Reina me dijo sonriendo:
—Bradomín, serían muy interesantes tus memorias.
Y gruñó la Marquesa de Tor:
—Lo más interesante no lo diría.
Yo repuse inclinándome:
—Diría sólo mis pecados.
La Marquesa de Tor, mi tía y señora, volvió a gruñir, pero no
entendí sus palabras. Y continuó el prelado en tono de sermón:
—¡Se cuentan cosas verdaderamente extraordinarias de nuestro
ilustre Marqués! Las confesiones cuando son sinceras, encierran
siempre una gran enseñanza: Recordemos las de San Agustín. Cierto
que muchas veces nos ciega el orgullo y hacemos en esos libros
ostentación de nuestros pecados y de nuestros vicios: Recordemos las
del impío filósofo de Ginebra. En tales casos la clara enseñanza que
suele gustarse en las confesiones, el limpio manantial de su doctrina,
se enturbia.
Las damas, distraídas del sermón, se hablaban en voz baja. María
Antonieta, un poco alejada, mostrábase absorta en su labor y
guardaba silencio. La plática del prelado sólo a mí parecía edificar, y
como no soy egoísta, supe sacrificarme por las damas, y
humildemente interrumpirla:
—Yo no aspiro a enseñar, sino a divertir. Toda mi doctrina está en
una sola frase: ¡Viva la bagatela!
Para mí haber aprendido a sonreír, es la mayor conquista de la
Humanidad.
Hubo un murmullo regocijado y burlesco, poniendo en duda que
por largos siglos hubiesen sido todos los hombres absolutamente
serios, y que hay épocas enteras durante las cuales ni una sonrisa
célebre recuerda la Historia.
Su Ilustrísima alzó los brazos al cielo:
—Es probable, casi seguro, que los antiguos no hayan dicho «Viva
la bagatela», como nuestro afrancesado Marqués. Señor Marqués de
Bradomín, procure no condenarse por bagatela. En el Infierno debió
haberse sonreído siempre.
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de invierno
Yo iba a replicar, pero me miraron severos los ojos de la Reina. El
prelado recogióse los hábitos con empaque doctoral, y en ese torio
agresivo y sonriente, que suelen adoptar los teólogos en las
controversias de los seminarios, comenzó un largo sermón.
La Marquesa de Tor, con el gesto familiar y desabrido que solían
adoptar para hablarme todas mis viejas y devotas tías, me llamó al
hueco de un balcón: Me acerqué reacio porque nada halagüeño
presagiaba. Sus primeras palabras confirmaron mis temores:
—No esperaba verte aquí... Ya te estás marchando.
Yo murmuré sentimental:
—Quisiera obedecerte, pero el corazón me lo impide.
—No soy yo quien te lo manda, sino esa pobre criatura.
Y con la mirada me mostró a María Antonieta. Yo suspiré
cubriéndome los ojos con la mano:
—¿Y esa pobre criatura puede negarse a decirme adiós, cuando es
por toda la vida?
Mi noble tía dudó: Bajo sus arrugas y su gesto adusto conservaba
el candor sentimental de todas las viejas que fueron damiselas en el
año treinta:
—¡Xavier, no intentes separarla de su marido!... ¡Xavier, tú mejor
que nadie debes comprender su sacrificio! ¡Ella quiere ser fiel a esa
sombra detenida por un milagro delante de la muerte!...
La anciana señora me decía esto emocionada y dramática, con mi
mano entre las suyas amojamadas. Yo repuse en voz baja, temeroso
de que la emoción me anudase la garganta:
—¿Qué mal puede haber en que nos digamos adiós? ¡Si ha sido
ella quien lo quiso!...
—Porque tú lo exigiste, y la pobre no tuvo valor para negártelo.
María Antonieta desea vivir siempre en tu corazón: Quiere renunciar a
ti, pero no a tu cariño. Yo como tengo muchos años conozco el
mundo, y sé que pretende una locura. Xavier, si no eres capaz de
respetar su sacrificio, no intentes hacerlo más cruel.
La Marquesa de Tor se enjugó una lágrima. Yo murmuré con
melancólico resentimiento:
—¡Temes que no sepa respetar su sacrificio! Eres injusta conmigo,
bien que en eso no haces más que seguir tradiciones de la familia.
¡Cómo me apena esa idea que todos tenéis de mí! ¡Dios que lee en
los corazones!...
Mi tía y señora recobró el tono autoritario:
—¡Calla!... Eres el más admirable de los Don Juanes: Feo, católico
y sentimental.
Era tan vieja la buena señora, que había olvidado las veleidades
del corazón femenino, y que cuando se tiene un brazo de menos y la
cabeza llena de canas, es preciso renunciar al donjuanismo. ¡Ay, yo
sabía que los ojos aterciopelados y tristes que se habían abierto para
mí como dos florecillas franciscanas en una luz de amanecer, serían
los últimos que me mirasen con amor! Ya sólo me estaba bien
enfrente de las mujeres la actitud de un ídolo roto, indiferente y frío.
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Sonata de otoño – Sonata
de invierno
Presintiéndolo por primera vez, con una sonrisa triste le mostré a la
anciana señora la manga vacía de mi uniforme: De pronto,
emocionada por el recuerdo de la niña recluida en el viejo caserón
aldeano, tuve que mentir un poco, hablando de María Antonieta:
—María Antonieta es la única mujer que todavía me quiere:
Solamente su amor me queda en el mundo: Resignado a no verla y
lleno de desengaños, estaba pensando en hacerme fraile, cuando
supe que deseaba decirme adiós por última vez...
—¿Y si yo te suplicase ahora que te fueses?
—¿Tú?
—En nombre de María Antonieta.
—¡Creía merecer que ella me lo dijese!
—¿Y ella, pobre mujer, no merece que le evites ese nuevo dolor?
—Si hoy atendiese su ruego, acaso mañana me llamase. ¿Crees
que esa piedad cristiana que ahora la arrastra hacia su marido,
durará siempre?
Antes que la anciana señora pudiese responder, Una voz que las
lágrimas enronquecían y velaban, gimió a mi espalda:
—¡Siempre, Xavier!
Me volví y hálleme enfrente de María Antonieta: Inmóvil y
encendidos los ojos me miraba. Yo le mostré mi brazo cercenado, y
ella con un gesto de horror cerró los párpados. Había en su persona
tal mudanza que aparentaba haber envejecido muchos años. María
Antonieta era muy alta, llena de altiva majestad en la figura, y con el
pelo siempre fosco, ya mezclado de grandes mechones blancos. Tenía
la boca de estatua ¡y las mejillas como flores marchitas, mejillas
penitentes, descarnadas y altivas, que parecían vivir huérfanas de
besos y de caricias. Los ojos eran negros y calenturientos, la voz
grave, de un metal ardiente. Había en ella algo extraño de mujer que
percibe el aleteo de las almas que se van, y comunica con ellas a la
media noche. Después de un silencio doloroso y largo, volvió a
repetir:
—¡Siempre, Xavier!
Yo la miré intensamente:
—¿Más que mi amor?
—Tanto como tu amor.
La Marquesa de Tor, que tendía por la sala su mirada cegata, nos
advirtió en voz queda y aconsejadora:
—Si habéis de hablar, al menos que no sea aquí.
María Antonieta asintió con los ojos, y severa y muda se alejó
cuando algunas damas ya comenzaban a mirarnos curiosas. Casi al
mismo tiempo hacían irrupción en la sala los dos perros del Rey. Don
Carlos entró momentos después: Al verme adelantóse y sin
pronunciar una sola palabra me abrazó largamente: Luego comenzó a
hablarme en el tono que solía, de amable broma, como si nada
hubiese cambiado en mí. Confieso que ninguna muestra de su aprecio
pudiera conmoverme tanto como me conmoviera aquella generosa
delicadeza de su ánimo real.
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Sonata de otoño – Sonata
de invierno
Mi señora tía la Marquesa de Tor me hace seña de que la siga, y
me conduce a su cámara, donde llorosa y sola espera María
Antonieta: Al verme entrar se ha puesto en pie clavándome los ojos
enrojecidos y brillantes: Respira ansiosa, y con la voz violenta y ronca
me habla:
—Xavier, es preciso que nos digamos adiós. ¡Tú no sabes cuánto
he sufrido desde aquella noche en que nos separamos!
Yo interrumpo con una vaga sonrisa sentimental:
—¿Recuerdas que fué con la promesa de querernos siempre?
Ella a su vez me interrumpe:
—¡Tú vienes a exigirme que abandone a un pobre ser enfermo, y
eso jamás, jamás, jamás! Sería en mí una infamia.
—Son las infamias que impone el amor, pero desgraciadamente
ya soy viejo para que ninguna mujer las cometa por mí.
—Xavier, es preciso que me sacrifique.
—Hay sacrificios tardíos, María Antonieta.
—¡Eres cruel!
—¡Cruel!
—Tú quieres decirme que el sacrificio debió ser para no faltar a
mis deberes.
—Acaso hubiera sido mejor, pero al culparte a ti me culpo a mí
también. Ninguno de los dos supo sacrificarse, porque esa ciencia
sólo se aprende con los años, cuando se hiela el corazón.
—¡Xavier, es la última vez que nos vemos, y qué recuerdo tan
amargo me dejarán tus palabras!
—¿Tú crees que es la última vez? Yo creo que no. Si accediese a tu
ruego volverías a llamarme, mi pobre María Antonieta.
—¡Por qué me lo dices! Y si yo fuese tan cobarde que volviera a
llamarte, tú no vendrías. Este amor nuestro es imposible ya.
—Yo vendría siempre.
María Antonieta levanta al cielo sus ojos, que las lágrimas hacen
más bellos, y murmura como si rezase:
—¡Dios mío, y acaso llegará un día en que mi voluntad
desfallezca, en que mi cruz me canse!
Yo me acerco hasta beber su aliento, y le cojo las manos:
—Ya llegó.
—¡Nunca! ¡Nunca!...
Intenta libertar sus manos pero no lo consigue. Yo murmuré casi a
su oído:
—¿Qué dudas? Ya llegó.
—¡Vete, Xavier! ¡Déjame!
—¡Cuánto me haces sufrir con tus escrúpulos, mi pobre María
Antonieta!
—¡Vete! ¡Vete!... No me digas nada... No quiero oírte.
Yo le beso las manos:
—¡Divinos escrúpulos de santa!
—¡Calla!
Con los ojos espantados se aleja de mí. Hay un largo silencio.
María Antonieta se pasa las manos por la frente y respira con ansia.
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Poco a poco se tranquiliza: En sus ojos hay una resolución
desesperada cuando me dice:
—Xavier, voy a causarte una gran pena. Yo ambicioné que tú me
quisieras como a esas novias de los quince años. ¡Pobre loca! Y te
oculté mi vida.
—Sigue ocultándomela.
—¡He tenido amantes!
—¡La vida es así!
—¡No me desprecias!
—No puedo.
—¡Pero te sonríes!...
Yo le respondo cuerdamente:
—¡Mi pobre María Antonieta, me sonrío porque no hallo motivo
para ser severo! Hay quien prefiere ser el primer amor: Yo he
preferido siempre ser el último. ¿Pero acaso lo seré?
—¡Qué crueles son tus palabras!
—¡Qué cruel es la vida cuando no caminamos por ella como niños
ciegos!
—¡Cuánto me desprecias!... Es mi penitencia.
—Despreciarte, no. Tú fuiste como todas las mujeres, ni mejor ni
peor. Ahora acabas en santa. ¡Adiós, mi pobre María Antonieta!
María Antonieta solloza, y desgarra con los dientes el pañolito de
encajes: Se ha dejado caer en el sofá: Yo, en pie, permanezco ante
ella. Hay un silencio lleno de suspiros. María Antonieta se enjuga los
ojos, me mira y sonríe tristemente:
—Xavier, si todas las mujeres son como tú me juzgas, yo tal vez
no haya sido como ellas. ¡Compadéceme, no me guardes rencor!
—No es rencor lo que siento, es la melancolía del desengaño: Una
melancolía como si la nieve del invierno cayese sobre mi alma, y mi
alma, semejante a un campo yermo, se amortajase con ella.
—Tú tendrás el amor de otras mujeres.
—Temo que reparen demasiado en mis cabellos blancos y en mi
brazo cercenado.
—¡Qué importa tu brazo de menos! ¡Qué importan tus cabellos
blancos!... Yo los buscaría para quererlos más. ¡Xavier, adiós por toda
la vida!...
—¿Quién sabe lo que guarda la vida? ¡Adiós, mi pobre María
Antonieta!
Estas palabras fueron las últimas. Después ella me alarga su
mano en silencio, yo se la beso y nos separamos. Al trasponer la
puerta sentí la tentación de volver la cabeza y la vencí. Si la guerra no
me había dado ocasión para mostrarme heroico, me la daba el amor
al despedirse de mí, acaso para siempre.
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